Frydrichas Nyčė (Friedrich Nietzsche) savo knygoje „Taip kalbėjo Zaratustra“ (Also sprach Zarathustra, 1883–1885) sukūrė vieną iš įtaigiausių ir literatūriškai turtingiausių savo kūrinių, kuriame religijos ir moralės klausimai nagrinėjami per filosofinę, mitologinę ir simbolinę prizmę. Knyga parašyta kaip prozos poema, kurioje pagrindiniu veikėju tampa Zaratustra – Nyčės interpretacijoje ne tiek istorinis zoroastrizmo pradininkas, kiek simbolinė figūra, nešanti žinią apie naują žmogaus dvasinį kelią. Istorinis Zaratustra (dar vadinamas Zoroastru) buvo senovės Persijos pranašas, atnešęs dualistinę gėrio ir blogio kovos idėją bei tikėjimą vienu dievu Ahūra Mazda. Tačiau Nyčės Zaratustra ne tęsia, o perinterpretuoja šią tradiciją – jis nusileidžia nuo kalnų nešdamas priešingą žinią: kad reikia peržengti senąsias religines dogmas, ypač krikščionybės moralę, kuri, anot Nyčės, pavergia žmogaus gyvybingumą ir valią kurti. Zaratustra tampa balsu, skelbiančiu „antžmogio“ (Übermensch) viziją – žmogaus, kuris pats kuria vertybes ir peržengia menkumą, jam primestą iš tradicinių religijų.

1. Dievo mirties paskelbimas ir naujos prasmės paieška
   Knygos pradžioje Zaratustra skelbia: „Dievas mirė!“ – teiginį, kurį Nyčė jau buvo įvedęs „Linksmajame moksle“, bet čia jis įgauna dar gilesnę prasmę. Zaratustra sako: „Aš mokau jus antžmogio. Žmogus yra tai, kas turi būti įveikta. Ką jūs padarėte, kad jį įveiktumėte?“ (Pirmoji dalis, „Zaratustros įžanga“). Ši citata pabrėžia, kad Dievo mirtis nėra tik religinio tikėjimo pabaiga, bet ir kvietimas žmogui peržengti senąsias vertybes, kurias primetė krikščionybė. Nyčė teigia, kad tradicinė religija žmogų pavergė, skatindama nuolankumą ir baimę, o Zaratustra siūlo naują kelią – savikūrą ir atsakomybę už savo gyvenimo prasmę.
2. Krikščionybės kaip „vergų moralės“ kritika
   Nyčė per Zaratustrą kritikuoja krikščionybę kaip moralinę sistemą, kuri, jo manymu, šlovina silpnumą, nuolankumą ir savęs neigimą. Jis vadina tai „vergų morale“, priešpastatydamas ją „ponų moralei“, kurią įkūnija antžmogis, siekiantis galios ir savirealizacijos. Zaratustra sako: „Jūs vadinate ‘dorybe’ savo baimę gyventi, savo vengimą imti ir duoti!“ (Antroji dalis, „Apie gailestingumą“). Šioje citatoje Nyčė atskleidžia, kaip krikščioniškos vertybės, tokios kaip gailestingumas ar atlaidumas, gali būti naudojamos slopinti žmogaus gyvybingumą. Jis teigia, kad religija dažnai tarnauja kaip priemonė išlaikyti silpnus ir paklusnius, užuot skatinusi drąsą ir kūrybą.
3. Amžinojo sugrįžimo idėja kaip religinės prasmės alternatyva
   Viena pagrindinių knygos temų yra amžinojo sugrįžimo (ewige Wiederkehr) koncepcija, kuri siūlo gyvenimą kaip begalinį ciklą, kur kiekvienas momentas kartojasi amžinai. Ši idėja tampa savotiška dvasine praktika, pakeičiančia religinį tikėjimą. Zaratustra klausia: „Ar galėtum pasakyti ‘taip’ savo gyvenimui, jei jis turėtų kartotis amžinai?“ (Trečioji dalis, „Apie viziją ir mįslę“). Ši mintis skatina žmogų priimti gyvenimą su visomis jo kančiomis ir džiaugsmais, be transcendencijos vilties. Nyčė per šią idėją siūlo naują egzistencinę etiką, kuri išbando žmogaus stiprybę ir atsisako krikščioniškos pomirtinio gyvenimo vilties.
4. Religinių simbolių transformacija
   Nyčė meistriškai naudoja religinius simbolius, kad juos perkurtų naujai filosofinei vizijai. Pavyzdžiui, Zaratustra kaip pranašas primena biblinius veikėjus, tačiau jo mokymas yra antikrikščioniškas. Jis sako: „Aš myliu tuos, kurie nenori išsaugoti savęs, bet eina į savo pražūtį kaip tiltas į antžmogį“ ( Limburgas dalis, „Apie meilę artimui“). Čia Nyčė transformuoja krikščionišką savęs aukojimo idėją į herojišką siekį peržengti save, ne dėl Dievo, o dėl žmogiškojo potencialo. Ši simbolių reinterpretacija rodo, kaip Nyčė išbando religinį palikimą, paversdamas jį įrankiu naujai, gyvybę švenčiančiai filosofijai.
5. Religijos ir žmogaus vienatvės santykis
   Knygoje Zaratustra dažnai pabrėžia vienatvės būtinybę, siekiant išsilaisvinti iš religinių ir visuomeninių dogmų. Jis teigia: „Bėkite, mano draugai, į savo vienatvę! Matau, kad jūs apkurstate nuo minios triukšmo“ (Pirmoji dalis, „Apie draugą“). Nyčė mato religiją kaip kolektyvinę sistemą, kuri slopina individo unikalumą. Zaratustros kelionė į kalnus ir jo vienatvės akimirkos simbolizuoja būtinybę atsiskirti nuo tradicijų, kad būtų galima atrasti autentišką savastį. Ši mintis išbando krikščionišką bendruomeniškumo idealą, siūlydama, kad tikrasis dvasinis augimas įmanomas tik per asmeninę kovą ir savirefleksiją.

„Taip kalbėjo Zaratustra“ išsiskiria savo poetine kalba ir mitologine struktūra, kuri siūlo alternatyvią viziją – gyvenimą, kuriame žmogus pats kuria prasmę. Nyčė naudoja Zaratustrą kaip balsą, kuris šaukia atsibusti iš religinių iliuzijų ir priimti gyvenimo iššūkius be dieviškos paguodos. Knygos simbolika, tokia kaip erelis ir gyvatė, parodo laisvės ir išminties siekį, o jos ritmiška kalba primena senovės pranašų tekstus, tačiau su modernia, maištinga dvasia.

Taip kalbėjo Zaratustra

Knyga visiems ir niekam

Frydrichas Vilhelmas Nyčė

Turinys

Pirmoji dalis
Zaratustros pratarmė
Zaratustros kalbos
Apie tris virsmus
Apie dorybės katedras
Apie anapusinius
Apie kūno niekintojus
Apie džiaugsmus ir aistras
Apie išblyškusį nusikaltėlį
Apie skaitymą ir rašymą
Apie medį ant kalno
Apie mirties pamokslininkus
Apie karą ir karius
Apie naują stabą
Apie turgaus muses
Apie skaistybę
Apie draugą
Apie tūkstantį ir vieną tikslą
Apie artimo meilę
Apie kūrėjo kelią
Apie senas ir jaunas moteris
Apie gyvatės įkandimą
Apie vaiką ir santuoką
Apie laisvą mirtį
Apie dovanojančią dorybę

Antroji dalis
Vaikas su veidrodžiu
Palaimintose salose
Apie gailestingiuosius
Apie žynius
Apie dorybinguosius
Apie šunaują
Apie tarantulus
Apie garsiuosius išminčius
Nakties daina
Šokio daina
Kapo daina
Apie savęs įveikimą
Apie didinguosius
Apie kultūros šalį
Apie nesuteptą pažinimą
Apie mokslininkus
Apie poetus
Apie didžius įvykius
Pranašas
Apie išganymą
Apie žmonių išmintį
Tyliausia valanda

Trečioji dalis
Keleivis
Apie regėjimą ir mįslę
Apie palaimą prieš savo valią
Prieš saulėtekį
Apie mažinančią dorybę
Ant Alyvų kalno
Apie praėjimą pro šalį
Apie atskalūnus
Sugrįžimas namo
Apie tris blogius
Apie sunkumo dvasią
Apie senas ir naujas lenteles
Sveikstantysis
Apie didįjį ilgesį
Kita šokio daina
Septyni antspaudai (Arba: Taip ir Amen daina)

Ketvirtoji ir paskutinė dalis
Medaus auka
Pagalbos šauksmas
Pokalbis su karaliais
Dėlė
Burtininkas
Ne tarnyboje
Bjauriausias žmogus
Savanoris elgeta
Šešėlis
Vidurdienį
Pasisveikinimas
Vakarienė
Apie aukštesnįjį žmogų
Melancholijos daina
Apie mokslą
Tarp dykumos dukterų
Pabudimas
Asilo šventė
Lunatiko daina
Ženklas

Pirmoji dalis

Zaratustros pratarmė.

Kai Zaratustrai sukako trisdešimt metų, jis paliko savo gimtinę ir savo gimtinės ežerą ir išėjo į kalnus. Čia jis mėgavosi savo dvasia ir savo vienatve ir per dešimt metų tuo nepavargo. Bet galiausiai jo širdis pasikeitė, – ir vieną rytą jis pakilo su aušra, atsistojo priešais saulę ir taip jai tarė:

„Tu, didi žvaigžde! Kokia būtų tavo laimė, jei neturėtum tų, kuriems švieti!

Dešimt metų tu kopei čia aukštyn į mano olą: be manęs, mano erelio ir mano gyvatės tu būtum persisotinusi savo šviesa ir šiuo keliu.

Bet mes laukėme tavęs kiekvieną rytą, paėmėme tavo perteklių ir laiminome tave už tai.

Štai! Aš persisotinau savo išmintimi, kaip bitė, surinkusi per daug medaus, man reikia rankų, kurios tiestųsi link manęs.

Aš norėčiau dovanoti ir dalinti, kol išminčiai tarp žmonių vėl ims džiaugtis savo kvailumu, o vargšai – savo turtu.

Tam aš turiu nusileisti į gelmes: kaip tu darai vakare, kai nusileidi už jūros ir dar atneši šviesos požemiui, tu, be galo turtinga žvaigžde!

Aš privalau, kaip ir tu, nusileisti, kaip tai vadina žmonės, pas kuriuos aš noriu žengti.

Tad laimink mane, tu, rami akie, kuri be pavydo gali žvelgti net į per didelę laimę!

Laimink taurę, kuri nori sklidinai persilieti, kad vanduo iš jos tekėtų auksu ir visur neštų tavo palaimos atspindį!

Štai! Ši taurė vėl nori tapti tuščia, ir Zaratustra vėl nori tapti žmogumi.“

– Taip prasidėjo Zaratustros nusileidimas.

Zaratustra vienas leidosi nuo kalnų, ir niekas jam nepasirodė kelyje. Bet kai jis įžengė į miškus, staiga priešais jį išdygo senelis, palikęs savo šventąją trobelę, kad miške paieškotų šaknų. Ir taip prabilo senelis į Zaratustrą:

Nėra man svetimas šis keleivis: prieš kelerius metus jis čia praėjo. Zaratustra buvo jo vardas; bet jis pasikeitė. Tuomet tu nešei savo pelenus į kalnus: ar šiandien nori savo ugnį nešti į slėnius? Ar nebijai padegėjo bausmės?

Taip, aš atpažįstu Zaratustrą. Tyra jo akis, ir ant jo lūpų neslypi šleikštulys. Argi jis nežengia lyg šokėjas?

Pasikeitęs Zaratustra, vaiku tapo Zaratustra, pabudęs yra Zaratustra: ko dabar nori tarp miegančiųjų?

Kaip jūroje tu gyvenai vienatvėje, ir jūra tave nešė. Vargas, tu nori išlipti į krantą? Vargas, tu nori savo kūną vėl pats vilkti?

Zaratustra atsakė: „Aš myliu žmones.“

Kodėl gi, tarė šventuolis, aš išėjau į mišką ir į dykumą? Argi ne todėl, kad pernelyg mylėjau žmones?

Dabar aš myliu Dievą: žmonių aš nemyliu. Žmogus man yra pernelyg netobulas dalykas. Meilė žmogui mane pražudytų.

Zaratustra atsakė: „Ką aš kalbėjau apie meilę! Aš nešu žmonėms dovaną.“

Neduok jiems nieko, tarė šventuolis. Geriau paimk iš jų ką nors ir nešk kartu su jais – tai jiems bus geriausia: kad tik tau pačiam būtų gerai!

O jei nori jiems duoti, tai neduok daugiau nei išmaldą, ir dar leisk jiems jos maldauti!

„Ne, atsakė Zaratustra, aš neduodu išmaldos. Tam aš esu nepakankamai vargšas.“

Šventuolis nusijuokė iš Zaratustros ir tarė taip: Tai žiūrėk, kad jie tavo turtus priimtų! Jie nepatiklūs atsiskyrėlių atžvilgiu ir netiki, kad mes ateiname dovanoti.

Mūsų žingsniai jiems skamba per daug vienišai gatvėse. Ir kai naktį, savo lovose, jie girdi einantį žmogų dar gerokai prieš patekant saulei, jie turbūt savęs klausia: kur eina vagis?

Neik pas žmones ir lik miške! Eik geriau pas žvėris! Kodėl nenori būti kaip aš, – lokys tarp lokių, paukštis tarp paukščių?

„O ką šventuolis veikia miške?“ paklausė Zaratustra.

Šventuolis atsakė: Aš kuriu dainas ir jas dainuoju, o kai kuriu dainas, aš juokiuosi, verkiu ir niurnu: taip aš šlovinu Dievą.

Dainavimu, verksmu, juoku ir niurnėjimu aš šlovinu Dievą, kuris yra mano Dievas. Bet ką tu atnešei mums dovanų?

Kai Zaratustra išgirdo šiuos žodžius, jis pasveikino šventuolį ir tarė: „Ką aš galėčiau jums duoti! Bet leiskite man greičiau išeiti, kad ko nors iš jūsų neatimčiau!“ – Ir taip jie išsiskyrė, senelis ir vyras, juokdamiesi, tarsi juoktųsi du berniukai.

Bet kai Zaratustra liko vienas, jis taip tarė savo širdžiai: „Ar tai galėtų būti įmanoma! Šis senas šventuolis savo miške dar nieko negirdėjo apie tai, kad Dievas mirė!“ –

Kai Zaratustra atėjo į artimiausią miestą, esantį prie miškų, jis rado ten turgaus aikštėje susirinkusią daugybę žmonių: mat buvo pažadėta, kad bus rodomas lyno akrobatas. Ir Zaratustra taip kalbėjo žmonėms:

Aš mokau jus antžmogio. Žmogus yra tai, kas turi būti įveikta. Ką jūs padarėte, kad jį įveiktumėte?

„Visos būtybės iki šiol sukūrė kažką anapus savęs: o jūs norite būti šio didžiojo potvynio atoslūgiu ir verčiau grįžti prie žvėries, nei įveikti žmogų?“

Kas yra beždžionė žmogui? Pajuoka arba skausminga gėda. Ir būtent tai žmogus turi būti antžmogiui: pajuoka arba skausminga gėda.

Jūs nuėjote kelią nuo kirmino iki žmogaus, ir daug kas jumyse dar yra kirminas. Kažkada jūs buvote beždžionės, ir net dabar žmogus yra labiau beždžionė nei bet kuri beždžionė.

Bet net ir tas, kuris iš jūsų yra išmintingiausias, tėra tik nesantaika ir hibridas tarp augalo ir šmėklos. Bet ar aš liepiu jums tapti šmėklomis ar augalais?

Štai, aš mokau jus antžmogio!

Antžmogis yra žemės prasmė. Jūsų valia te sako: antžmogis tebūnie žemės prasmė!

Aš maldauju jus, mano broliai, likite ištikimi žemei ir netikėkite tais, kurie jums kalba apie antgamtines viltis! Jie yra nuodų maišytojai, nesvarbu, ar jie tai žino, ar ne.

Gyvenimo niekintojai jie yra, mirštantys ir patys apsinuodiję, nuo kurių žemė pavargo: tad tegul jie eina sau!

Kažkada nusikaltimas prieš Dievą buvo didžiausias nusikaltimas, bet Dievas mirė, o kartu su juo ir šie nusikaltėliai. Nusikalsti žemei dabar yra pats baisiausias dalykas, o Neištiriamojo vidurius vertinti labiau nei žemės prasmę!

Kažkada siela su panieka žvelgė į kūną: ir tada ši panieka buvo aukščiausias dalykas: – ji norėjo jį matyti liesą, bjaurų, badaujantį. Taip ji manė galėsianti išslysti nuo jo ir nuo žemės.

O ši siela ir pati dar buvo liesa, bjauri ir badaujanti: ir žiaurumas buvo šios sielos geidulys!

Bet ir jūs dar, mano broliai, sakykite man: ką jūsų kūnas skelbia apie jūsų sielą? Ar jūsų siela nėra skurdas, purvas ir apgailėtinas pasitenkinimas?

Išties, žmogus yra purvina srovė. Reikia būti jūra, kad galėtum priimti purviną srovę ir pats netaptum nešvarus.

Štai, aš mokau jus antžmogio: jis yra ta jūra, joje gali nuskęsti jūsų didžioji panieka.

Kas yra didžiausia, ką galite išgyventi? Tai didžiosios paniekos valanda. Valanda, kai net jūsų laimė jums tampa šleikštuliu, taip pat kaip ir jūsų protas bei jūsų dorybė.

Valanda, kai jūs sakote: „Ką reiškia mano laimė! Ji yra skurdas, purvas ir apgailėtinas pasitenkinimas. Bet mano laimė turėtų pateisinti patį buvimą!“

Valanda, kai jūs sakote: „Ką reiškia mano protas! Ar jis trokšta žinių taip, kaip liūtas trokšta savo maisto? Jis yra skurdas, purvas ir apgailėtinas pasitenkinimas!“

Valanda, kai jūs sakote: „Ką reiškia mano dorybė! Ji dar nepadarė manęs pamišusio. Kaip aš pavargau nuo savo gėrio ir savo blogio! Visa tai yra skurdas, purvas ir apgailėtinas pasitenkinimas!“

Valanda, kai jūs sakote: „Ką reiškia mano teisingumas! Aš nematau, kad būčiau žarijos ir anglys. Bet teisingasis yra žarijos ir anglys!“

Valanda, kai jūs sakote: „Ką reiškia mano gailestingumas! Argi gailestingumas nėra kryžius, prie kurio prikalamas tas, kuris myli žmones? Bet mano gailestingumas nėra nukryžiavimas.“

Ar jūs jau taip kalbėjote? Ar jūs jau taip šaukėte? Ak, kad aš jau būčiau girdėjęs jus taip šaukiant!

Ne jūsų nuodėmė – jūsų pasitenkinimas šaukiasi dangaus, jūsų šykštumas net ir jūsų nuodėmėje šaukiasi dangaus!

Kur gi tas žaibas, kuris jus savo liežuviu nulaižytų? Kur ta beprotybė, kuria jus reikėtų paskiepyti?

Štai, aš mokau jus antžmogio: jis yra šis žaibas, jis yra ši beprotybė! –

Kai Zaratustra tai pasakė, vienas iš minios sušuko: „Mes jau pakankamai girdėjome apie lyno akrobatą; dabar leiskite mums jį ir pamatyti!“ Ir visi žmonės juokėsi iš Zaratustros. O lyno akrobatas, kuris pamanė, kad šie žodžiai skirti jam, ėmėsi savo darbo.

Bet Zaratustra žvelgė į žmones ir stebėjosi. Tada jis prabilo taip:

Žmogus yra lynas, ištemptas tarp žvėries ir antžmogio, – lynas virš bedugnės.

Pavojingas ėjimas anapus, pavojingas buvimas kelyje, pavojingas žvilgsnis atgal, pavojingas krūptelėjimas ir sustojimas.

Kas didinga žmoguje, tai yra tai, kad jis yra tiltas, o ne tikslas: ką galima mylėti žmoguje, tai yra tai, kad jis yra perėjimas ir pražūtis.

Aš myliu tuos, kurie nemoka gyventi kitaip, kaip tik kaip einantys į pražūtį, nes tai jie yra einantys anapus.

Aš myliu didžiuosius niekintojus, nes jie yra didieji garbintojai ir ilgesio strėlės į kitą krantą.

Aš myliu tuos, kurie neieško priežasties už žvaigždžių, kad žūtų ir taptų auka: bet kurie aukoja save žemei, kad žemė kada nors priklausytų antžmogiui.

Aš myliu tą, kuris gyvena tam, kad pažintų, ir kuris nori pažinti, kad kada nors gyventų antžmogis. Ir taip jis trokšta savo pražūties.

Aš myliu tą, kuris dirba ir išranda, kad pastatytų namus antžmogiui ir paruoštų jam žemę, žvėris ir augalus: nes taip jis trokšta savo pražūties.

Aš myliu tą, kuris myli savo dorybę: nes dorybė yra valia pražūčiai ir ilgesio strėlė.

Aš myliu tą, kuris nepasilaiko sau nė lašo dvasios, bet nori būti visas savo dorybės dvasia: taip jis kaip dvasia žengia per tiltą.

Aš myliu tą, kuris iš savo dorybės padaro savo polinkį ir savo lemtį: taip jis dėl savo dorybės nori dar gyventi ir nebegyventi.

Aš myliu tą, kuris nenori turėti per daug dorybių. Viena dorybė yra daugiau dorybė nei dvi, nes ji yra tvirtesnis mazgas, prie kurio kabinasi lemtis.

Aš myliu tą, kurio siela švaistosi, kuris nenori padėkos ir neduoda atgal: nes jis visada dovanoja ir nenori savęs išsaugoti.

Aš myliu tą, kuris gėdijasi, kai kauliukas krenta jo naudai, ir kuris tada klausia: argi aš esu sukčius žaidėjas? – nes jis nori žūti.

Aš myliu tą, kuris aukso žodžius meta priešais savo poelgius ir visada ištesi dar daugiau nei žada: nes jis nori savo pražūties.

Aš myliu tą, kuris pateisina ateinančius ir išgano praėjusius: nes jis nori pražūti dėl dabarties žmonių.

Aš myliu tą, kuris baudžia savo Dievą, nes myli savo Dievą: nes jis turi pražūti nuo savo Dievo rūstybės.

Aš myliu tą, kurio siela yra gili net ir sužeista, ir kuris gali žūti dėl mažo išgyvenimo: taip jis mielai eina per tiltą.

Aš myliu tą, kurio siela yra perpildyta, taip, kad jis pamiršta save patį, ir visi daiktai yra jame: taip visi daiktai tampa jo pražūtimi.

Aš myliu tą, kuris yra laisvos dvasios ir laisvos širdies: taip jo galva tėra jo širdies viduriai, o širdis stumia jį į pražūtį.

Aš myliu visus tuos, kurie yra sunkūs lašai, po vieną krintantys iš tamsaus debesies, kabančio virš žmonių: jie skelbia, kad artinasi žaibas, ir žūva kaip šaukliai.

Štai, aš esu žaibo šauklys ir sunkus lašas iš debesies: o tas žaibas vadinasi antžmogis. –

Kai Zaratustra ištarė šiuos žodžius, jis vėl pažvelgė į žmones ir nutilo. „Štai jie stovi“, tarė jis savo širdžiai, „štai jie juokiasi: jie manęs nesupranta, aš nesu burna šioms ausims.

Ar reikia pirmiausia sudaužyti jų ausis, kad jie išmoktų girdėti akimis? Ar reikia tarškėti kaip būgnams ir atgailos pamokslininkams? O gal jie tiki tik mikčiais?

Jie turi kažką, kuo didžiuojasi. Kaipgi jie vadina tai, kas daro juos išdidžius? Išsilavinimu jie tai vadina, tai išskiria juos iš ožkaganių.

Todėl jie nemėgsta girdėti apie save žodžio „panieka“. Tad aš kalbėsiu jų išdidumui.

Tad aš kalbėsiu jiems apie patį niekingiausią dalyką: o tai yra paskutinis žmogus.“

Ir taip Zaratustra kalbėjo žmonėms:

Atėjo laikas žmogui išsikelti sau tikslą. Atėjo laikas žmogui pasodinti savo aukščiausios vilties sėklą.

Dar jo dirva tam pakankamai turtinga. Bet ši dirva kada nors taps skurdi ir jauki, ir joks aukštas medis nebegalės iš jos išaugti.

Vargas! Ateina laikas, kai žmogus nebelaidys savo ilgesio strėlės anapus žmogaus, o jo lanko templė bus pamiršusi, kaip gausti!

Aš sakau jums: reikia dar turėti savyje chaoso, kad galėtum pagimdyti šokančią žvaigždę. Aš sakau jums: jūs dar turite savyje chaoso.

Vargas! Ateina laikas, kai žmogus nebegimdys jokios žvaigždės. Vargas! Ateina laikas paties niekingiausio žmogaus, kuris pats savęs nebegalės niekinti.

Štai! Aš rodau jums paskutinį žmogų.

„Kas yra meilė? Kas yra kūryba? Kas yra ilgesys? Kas yra žvaigždė?“ – taip klausia paskutinis žmogus ir mirksi.

Žemė tada bus tapusi maža, o ant jos šokinės paskutinis žmogus, kuris viską paverčia mažu. Jo giminė neišnaikinama kaip žemės blusa; paskutinis žmogus gyvena ilgiausiai.

„Mes išradome laimę“ – sako paskutiniai žmonės ir mirksi.

Jie paliko vietoves, kur buvo sunku gyventi: nes reikia šilumos. Vis dar mylimas kaimynas ir trinamasi prie jo: nes reikia šilumos.

Susirgti ir turėti nepasitikėjimą jiems atrodo nuodėminga: vaikštoma atsargiai. Kvailys, kuris dar užkliūva už akmenų ar žmonių!

Šiek tiek nuodų retkarčiais: tai sukelia malonius sapnus. Ir daug nuodų pabaigoje, kad mirimas būtų malonus.

Dar dirbama, nes darbas yra pramoga. Bet rūpinamasi, kad pramoga neišvargintų.

Nebetampama nei vargšu, nei turtuoliu: ir viena, ir kita per daug vargina. Kas dar nori valdyti? Kas dar paklusti? Ir viena, ir kita per daug vargina.

Jokio piemens ir viena banda! Visi nori to paties, visi yra lygūs: kas jaučia kitaip, tas savanoriškai eina į beprotnamį.

„Kažkada visas pasaulis buvo išprotėjęs“ – sako patys subtiliausi ir mirksi.

Esama protingo ir žinoma viskas, kas įvyko: taip nesibaigia pašaipos. Dar ginčijamasi, bet greitai susitaikoma – kitaip tai sugadins skrandį.

Turimas savo mažas malonumėlis dienai ir savo mažas malonumėlis nakčiai: bet gerbiama sveikata.

„Mes išradome laimę“ – sako paskutiniai žmonės ir mirksi –

Ir čia baigėsi pirmoji Zaratustros kalba, kuri dar vadinama „Pratarme“: nes šioje vietoje jį nutraukė minios šauksmai ir džiaugsmas. „Duok mums šį paskutinį žmogų, o Zaratustra, – taip jie šaukė – padaryk mus šiais paskutiniais žmonėmis! Tada mes atiduosime tau antžmogį!“ Ir visi žmonės džiūgavo ir pliauskėjo liežuviais. Bet Zaratustra nuliūdo ir tarė savo širdžiai:

Jie manęs nesupranta: aš nesu burna šioms ausims.

Turbūt per ilgai aš gyvenau kalnuose, per daug klausiausi upelių ir medžių: dabar aš kalbu jiems kaip ožkaganiams.

Nejudanti yra mano siela ir šviesi kaip kalnai priešpiet. Bet jie mano, kad aš esu šaltas ir pašaipūnas su baisiais juokais.

Ir dabar jie žiūri į mane ir juokiasi: o besijuokdami jie manęs dar ir nekenčia. Jų juoke yra ledo.

Bet tada įvyko kai kas, kas privertė visas burnas nutilti, o akis sustingti. Mat tuo tarpu lyno akrobatas buvo pradėjęs savo darbą: jis išėjo pro mažas dureles ir ėjo lynu, kuris buvo ištemptas tarp dviejų bokštų, taip, kad kabėjo virš turgaus aikštės ir žmonių. Kai jis buvo pačiame kelio viduryje, mažos durelės dar kartą atsidarė, ir iš jų iššoko spalvotas vyrukas, panašus į juokdarį, ir greitais žingsniais nusekė paskui pirmąjį. „Pirmyn, šleivakoji, sušuko jo baisus balsas, pirmyn, tinginy, kontrabandininke, blyškiaveidi! Kad tik aš tavęs nepakutenčiau savo kulnu! Ką tu čia veiki tarp bokštų? Tavo vieta bokšte, tave reikėtų uždaryti, geresniam už save tu užstoji laisvą kelią!“ – Ir su kiekvienu žodžiu jis artėjo ir artėjo prie jo: bet kai jis buvo tik per vieną žingsnį jam už nugaros, tada įvyko tas baisus dalykas, kuris privertė visas burnas nutilti, o akis sustingti: – jis išleido šauksmą kaip velnias ir peršoko per tą, kuris jam maišėsi kelyje. O šis, pamatęs, kad jo varžovas nugalėjo, pametė galvą ir lyną; jis metė savo kartį ir krito greičiau už ją, tarsi rankų ir kojų sūkurys, į bedugnę. Aikštė ir žmonės panėšėjo į jūrą, į kurią įsisuka audra: visi bėgo vienas nuo kito ir vienas per kitą, o ypač ten, kur turėjo nukristi kūnas.

O Zaratustra liko stovėti, ir visai šalia jo nukrito kūnas, smarkiai sužalotas ir sulaužytas, bet dar negyvas. Po kurio laiko sutriuškintajam grįžo sąmonė, ir jis pamatė Zaratustrą klūpantį šalia. „Ką tu čia veiki? pagaliau pasakė jis, aš seniai žinojau, kad velnias pakiš man koją. Dabar jis tempia mane į pragarą: ar nori jam sutrukdyti?“

„Garbės žodis, drauge, atsakė Zaratustra, viso to, apie ką tu kalbi, nėra: nėra jokio velnio ir jokio pragaro. Tavo siela bus negyva dar greičiau nei tavo kūnas: tad nebebijok nieko!“

Vyras nepatikliai pažvelgė aukštyn. „Jei tu sakai tiesą, tada tarė jis, aš nieko neprarandu prarasdamas gyvenimą. Aš esu ne daug kas daugiau nei žvėris, kurį išmokė šokti, dalijant smūgius ir menkus kąsnius.“

„Ne visai taip, tarė Zaratustra; tu iš pavojaus padarei savo pašaukimą, čia nėra nieko niekingo. Dabar tu žūsti nuo savo pašaukimo: už tai aš tave palaidosiu savo rankomis.“

Kai Zaratustra tai pasakė, mirštantysis daugiau nebeatsakė; bet jis pajudino ranką, tarytum ieškodamas Zaratustros rankos, norėdamas atsidėkoti. –

Tuo tarpu atėjo vakaras, ir turgaus aikštė paskendo tamsoje: tada žmonės išsiskirstė, nes net ir smalsumas bei išgąstis pavargsta. Zaratustra sėdėjo šalia mirusiojo ant žemės ir buvo pasinėręs į mintis: taip jis pamiršo laiką. Bet galiausiai atėjo naktis, ir šaltas vėjas papūtė virš vienišiaus. Tada Zaratustra pakilo ir tarė savo širdžiai:

Išties, gražią žvejybą šiandien atliko Zaratustra! Pagavo ne žmogų, bet lavoną.

Šiurpą kelianti yra žmogaus būtis ir vis dar be prasmės: juokdarys gali tapti jos lemtimi.

Aš noriu išmokyti žmones jų būties prasmės: tai yra antžmogis, žaibas iš tamsaus žmogaus debesies.

Bet aš vis dar toli nuo jų, ir mano prasmė nekalba jų juslėms. Žmonėms aš vis dar esu kažkas per vidurį tarp kvailio ir lavono.

Tamsi yra naktis, tamsūs yra Zaratustros keliai. Eikš, mano šaltas ir sustingęs pakeleivi! Aš nunešiu tave ten, kur palaidosiu tave savo rankomis.

Kai Zaratustra tai ištarė savo širdžiai, jis užsimetė lavoną ant nugaros ir leidosi į kelią. Ir dar nebuvo jis nuėjęs nė šimto žingsnių, kai prie jo prisėlintas žmogus jam pašnibždėjo į ausį – ir štai! Tas, kuris kalbėjo, buvo juokdarys iš bokšto. „Išeik iš šio miesto, o Zaratustra, tarė jis; per daug kas tavęs čia nekenčia. Tavęs nekenčia gerieji ir teisieji, ir jie vadina tave savo priešu ir niekintoju; tavęs nekenčia teisingo tikėjimo tikintieji, ir jie vadina tave minios pavojumi. Tavo laimė buvo tai, kad iš tavęs juokėsi: ir išties, tu kalbėjai kaip juokdarys. Tavo laimė buvo tai, kad tu susidėjai su tuo negyvu šunimi; taip nusižemindamas, tu šiandien pats save išgelbėjai. Bet išeik iš šio miesto – arba rytoj aš peršoksiu per tave, gyvas per mirusį.“ Ir tai pasakęs, žmogus dingo; o Zaratustra nuėjo toliau tamsiomis gatvėmis.

Prie miesto vartų jam pasitaikė duobkasiai: jie pašvietė jam fakelu į veidą, atpažino Zaratustrą ir labai iš jo tyčiojosi. „Zaratustra nešasi negyvą šunį: šaunu, kad Zaratustra tapo duobkasiu! Nes mūsų rankos per švarios tokiam kepsniui. Gal Zaratustra nori iš velnio pavogti jo kąsnį? Na ką gi! Ir sėkmės puotaujant! Kad tik velnias nebūtų geresnis vagis už Zaratustrą! – jis pavogs juos abu, jis suris juos abu!“ Ir jie juokėsi kartu ir susibėgę kuždėjosi.

Zaratustra nepratarė nė žodžio ir ėjo savo keliu. Kai jis ėjo dvi valandas, pro miškus ir pelkes, jis per daug prisiklausė alkano vilkų kauksmo, ir jį patį suėmė alkis. Tad jis sustojo prie vienišo namo, kuriame degė šviesa.

Alkis užpuola mane, tarė Zaratustra, kaip plėšikas. Miškuose ir pelkėse užpuola mane mano alkis, ir gilioje naktyje.

Keistų užgaidų turi mano alkis. Dažnai jis ateina pas mane tik po valgio, o šiandien jis nepasirodė visą dieną: kur gi jis gaišo?

Ir su tais žodžiais Zaratustra pasibeldė į namo duris. Pasirodė senas vyras; jis nešė šviesą ir paklausė: „Kas ateina pas mane ir trukdo mano prastą miegą?“

„Gyvas ir miręs, atsakė Zaratustra. Duokite man valgyti ir gerti, aš pamiršau tai dieną. Tas, kuris pamaitina alkaną, atgaivina savo paties sielą: taip kalba išmintis.“

Senis nuėjo, bet greitai grįžo ir pasiūlė Zaratustrai duonos ir vyno. „Pikta vietovė alkstantiems, tarė jis; todėl aš čia gyvenu. Žvėrys ir žmonės ateina pas mane, atsiskyrėlį. Bet pakviesk ir savo pakeleivį valgyti ir gerti, jis labiau pavargęs nei tu.“ Zaratustra atsakė: „Negyvas yra mano pakeleivis, aš vargiai sugebėsiu jį tam įkalbėti.“ „Tai ne mano reikalas, niūriai atsakė senis; kas pasibeldžia į mano namus, turi ir priimti tai, ką aš jam siūlau. Valgykite ir likite sveiki!“ –

Po to Zaratustra ėjo dar dvi valandas ir pasikliovė keliu bei žvaigždžių šviesa: nes jis buvo įpratęs vaikščioti naktimis ir mėgo žiūrėti viskam, kas miega, į veidą. Bet kai pradėjo brėkšti rytas, Zaratustra atsidūrė giliame miške, ir jam nebesimatė jokio kelio. Tada jis paguldė mirusįjį į tuščiavidurį medį sau prie galvos – nes norėjo jį apsaugoti nuo vilkų – o pats atsigulė ant žemės ir samanų. Ir netrukus jis užmigo, pavargusiu kūnu, bet nejudančia siela.

Ilgai miegojo Zaratustra, ir ne tik aušra nušvito virš jo veido, bet ir priešpietė. Bet pagaliau jo akys atsimerkė: nustebęs Zaratustra žvelgė į mišką ir į tylą, nustebęs žvelgė į save patį. Tada jis greitai pakilo, lyg jūrininkas, kuris staiga pamato žemę, ir džiūgavo: nes jis išvydo naują tiesą. Ir taip jis kalbėjo savo širdžiai:

Nušvito man šviesa: pakeleivių man reikia ir gyvų, – ne mirusių pakeleivių ir lavonų, kuriuos nešuosi su savimi, kur tik noriu.

Bet gyvų pakeleivių man reikia, kurie sektų mane, nes patys nori sekti – ir ten, kur aš noriu.

Nušvito man šviesa: tegul Zaratustra kalba ne žmonėms, bet pakeleiviams! Zaratustra neturi tapti bandos piemeniu ir šunimi!

Išvilioti daugelį iš bandos – tam aš atėjau. Rūsčiaus ant manęs žmonės ir banda: plėšiku nori Zaratustra piemenims vadintis.

Piemenimis sakau, bet jie save vadina geraisiais ir teisiaisiais. Piemenimis sakau: bet jie save vadina teisingo tikėjimo tikinčiaisiais.

Pažvelkite į geruosius ir teisiuosius! Ko jie labiausiai nekenčia? To, kuris sudaužo jų vertybių lenteles, laužytojo, nusikaltėlio: – bet tai yra kūrėjas.

Pažvelkite į visų tikėjimų tikinčiuosius! Ko jie labiausiai nekenčia? To, kuris sudaužo jų vertybių lenteles, laužytojo, nusikaltėlio: – bet tai yra kūrėjas.

Pakeleivių ieško kūrėjas, o ne lavonų, ir taip pat ne bandų ir tikinčiųjų. Kūrėjų ieško kūrėjas, tų, kurie rašo naujas vertybes naujose lentelėse.

Pakeleivių ieško kūrėjas, ir kartu pjaunančių derlių: nes pas jį viskas prinokę pjūčiai. Bet jam trūksta šimto pjautuvų: todėl jis plėšo varpas ir piktinasi.

Pakeleivių ieško kūrėjas, ir tokių, kurie moka galąsti savo pjautuvus. Naikintojais juos vadins, ir gėrio bei blogio niekintojais. Bet jie yra derliaus pjovėjai ir šventėjai.

Kuriančių kartu ieško Zaratustra, pjaunančių derlių ir švenčiančių kartu ieško Zaratustra: ką jam veikti su bandomis, piemenimis ir lavonais!

O tu, mano pirmasis pakeleivi, lik sveikas! Gerai tave palaidojau tavo tuščiaviduriame medyje, gerai tave paslėpiau nuo vilkų.

Bet aš skiriuosi su tavimi, laikas baigėsi. Tarp aušros ir aušros atėjo man nauja tiesa.

Nei piemeniu aš turiu būti, nei duobkasiu. Netgi kalbėti nebenoriu daugiau su minia; paskutinį kartą kalbėjau su mirusiuoju.

Prie kūrėjų, prie derliaus pjovėjų, prie šventėjų noriu prisijungti: vaivorykštę noriu jiems parodyti ir visus antžmogio laiptus.

Atsiskyrėliams aš dainuosiu savo dainą, ir atsiskyrusiems dviese; ir kas dar turi ausis negirdėtiems dalykams, to širdį aš apsunkinsiu savo laime.

Į savo tikslą aš noriu eiti, aš einu savo keliu; per delsiantį ir dvejojantį aš peršoksiu. Taip mano ėjimas tebūnie jų pražūtis!

Tai Zaratustra pasakė savo širdžiai, kai saulė stovėjo vidurdienyje: tada jis klausiamai pažvelgė į dangų – nes išgirdo virš savęs aštrų paukščio klyksmą. Ir štai! Erelis sklandė plačiais ratais ore, o ant jo kabėjo gyvatė, ne kaip grobis, bet kaip draugė: nes ji laikėsi apsivyniojusi jam aplink kaklą.

„Tai mano žvėrys!“ – pasakė Zaratustra ir iš visos širdies apsidžiaugė.

„Pats išdidžiausias žvėris po saule ir pats išmintingiausias žvėris po saule – jie iškeliavo į žvalgybą.

Ištirti nori jie, ar Zaratustra dar gyvas. Išties, ar aš dar gyvas?

Pavojingiau radau tarp žmonių nei tarp žvėrių, pavojingais keliais eina Zaratustra. Teveda mane mano žvėrys!“

Kai Zaratustra tai pasakė, jis prisiminė šventuolio žodžius miške, atsiduso ir taip tarė savo širdžiai:

Kad aš būčiau išmintingesnis! Kad aš būčiau išmintingas iš pagrindų, kaip mano gyvatė!

Bet neįmanomo aš čia prašau: todėl aš prašau savo išdidumo, kad jis visada eitų kartu su mano išmintimi!

O jeigu kada nors mane paliks mano išmintis: – ak, ji taip mėgsta nuskristi šalin! – tegul mano išdidumas tuomet skrenda kartu su mano kvailumu!

– Taip prasidėjo Zaratustros nusileidimas.

Zaratustros kalbos

Apie tris virsmus

Tris dvasios virsmus aš jums įvardysiu: kaip dvasia tampa kupranugariu, kupranugaris – liūtu, o liūtas galiausiai – vaiku.

Daug sunkių dalykų tenka dvasiai, stipriai, ištvermingai dvasiai, kurioje slypi pagarba: jos stiprybė trokšta sunkaus ir paties sunkiausio.

Kas yra sunku? – taip klausia ištvermingoji dvasia, taip ji priklaupia nelyginant kupranugaris ir nori būti gerai pakrauta.

Kas yra sunkiausia, jūs, didvyriai? – taip klausia ištvermingoji dvasia, – kad paimčiau tai ant savo pečių ir džiaugčiausi savo stiprybe.

Argi ne tai: nusižeminti, idant įskaudintum savo puikybę? Leisti švytėti savo kvailumui, kad pasijuoktum iš savo išminties?

O gal tai: atsiskirti nuo savo reikalo, kai jis švenčia savo pergalę? Kopti į aukštus kalnus, kad gundytum gundytoją?

O gal tai: misti pažinimo gilėmis ir žole ir dėl tiesos kęsti sielos alkį?

O gal tai: sirgti ir išsiųsti namo guodėjus, ir susidraugauti su kurčiaisiais, kurie niekada negirdi, ko tu nori?

O gal tai: bristi į nešvarų vandenį, jei tai tiesos vanduo, ir neatstumti nuo savęs šaltų varlių bei karštų rupūžių?

O gal tai: mylėti tuos, kurie mus niekina, ir ištiesti ranką šmėklai, kai ji nori mus išgąsdinti?

Visus šiuos sunkiausius dalykus ištvermingoji dvasia paima ant savęs: nelyginant kupranugaris, kuris pakrautas skuba į dykumą, taip ir ji skuba į savo dykumą.

Bet pačioje vienišiausioje dykumoje įvyksta antrasis virsmas: čia dvasia tampa liūtu, ji nori iškovoti sau laisvę ir būti viešpačiu savo paties dykumoje.

Savo paskutiniojo viešpaties ji čia ieško: priešininku ji nori jam tapti ir savo paskutiniajam Dievui, dėl pergalės ji nori kautis su didžiuoju slibinu.

Kas tas didysis slibinas, kurio dvasia nebenori vadinti viešpačiu ir Dievu? „Tu privalai“ vadinasi didysis slibinas. Bet liūto dvasia sako „Aš noriu“.

„Tu privalai“ guli jai ant kelio, tviskantis auksu, žvynuotas žvėris, ir ant kiekvieno žvyno auksu žiba „Tu privalai!“

Tūkstantmetės vertybės spindi ant šių žvynų, ir taip kalba pats galingiausias iš visų slibinų: „Visų daiktų vertė – ji spindi manyje.“

„Visa vertė jau buvo sukurta, ir visa sukurta vertė – tai aš. Išties, jokio „Aš noriu“ daugiau nebeturi būti!“ Taip kalba slibinas.

Mano broliai, kam dvasiai reikalingas liūtas? Kodėl nepakanka nešulinio gyvulio, kuris atsižada ir yra kupinas pagarbos?

Kurti naujas vertybes – to nesugeba ir liūtas: bet išsikovoti sau laisvę naujai kūrybai – tą pajėgia liūto galia.

Išsikovoti sau laisvę ir šventą „Ne“ net ir prieš pareigą: tam, mano broliai, reikalingas liūtas.

Pasiimti sau teisę į naujas vertybes – tai pats baisiausias ėmimas ištvermingai ir pagarbos kupinai dvasiai. Išties, jai tai yra plėšikavimas ir plėšriojo žvėries darbas.

Kaip savo švenčiausią dalyką kažkada ji mylėjo tą „Tu privalai“: dabar ji turi rasti iliuziją ir savivalę net ir švenčiausiame, kad išsiplėštų laisvę nuo savo meilės: šiam plėšikavimui reikalingas liūtas.

Bet sakykite, mano broliai, ką dar sugeba vaikas, ko nesugebėjo net liūtas? Kodėl plėšrusis liūtas dar turi tapti vaiku?

Nekaltybė yra vaikas ir užmarštis, nauja pradžia, žaidimas, iš savęs riedantis ratas, pirmasis judesys, šventas „Taip“ sakymas.

Taip, kūrybos žaidimui, mano broliai, reikalingas šventas „Taip“ sakymas: savo valios dabar trokšta dvasia, savo pasaulį atranda pasauliui prarastasis.

Tris dvasios virsmus aš jums įvardijau: kaip dvasia tapo kupranugariu, kupranugaris – liūtu, o liūtas galiausiai – vaiku.
—

Taip kalbėjo Zaratustra. Ir tuo metu jis lūkuriavo mieste, kuris vadinamas: Margoji Karvė.

Apie dorybės katedras

Zaratustrai buvo giriamas vienas išminčius, kuris mokėjęs gerai kalbėti apie miegą ir dorybę: už tai jis buvęs labai gerbiamas ir gausiai apdovanojamas, o visi jaunuoliai sėdėję priešais jo katedrą. Pas jį nuėjo Zaratustra ir kartu su visais jaunuoliais sėdosi priešais jo katedrą. Ir taip kalbėjo išminčius:

Garbė ir drovumas prieš miegą! Tai yra svarbiausia! Ir vengti visų tų, kurie blogai miega ir naktimis budi!

Net ir vagis jaučia drovumą prieš miegą: jis visada tyliai sėlina per naktį. Tačiau begėdis yra nakties sargas, begėdiškai jis nešiojasi savo ragą.

Miegoti – ne menkas menas: juk tam reikia visą dieną budėti.

Dešimt kartų per dieną turi save patį įveikti: tai sukelia gerą nuovargį ir yra aguonos sielai.

Dešimt kartų per dieną turi vėl pats su savimi susitaikyti; nes savęs įveikimas yra kartėlis, o nesusitaikiusysis miega prastai.

Dešimt tiesų turi atrasti per dieną: kitaip ir naktį ieškosi tiesos, o tavo siela liks alkana.

Dešimt kartų per dieną turi juoktis ir būti linksmas: kitaip naktį tave trukdys skrandis, tas liūdesio tėvas.

Nedaugelis tai žino: bet reikia turėti visas dorybes, kad gerai miegotum. Ar aš liudysiu melagingai? Ar svetimausiu?

Ar geisiu savo artimo tarnaitės? Visa tai sunkiai suderinama su geru miegu.

Ir net jeigu žmogus turi visas dorybes, jis turi dar išmanyti vieną dalyką: laiku pasiųsti miegoti pačias dorybes.

Kad jos viena su kita nesusibartų, tos mandagios moterytės! Ir dar dėl tavęs, tu nelaimingasai!

Taika su Dievu ir artimu: to reikalauja geras miegas. Ir taika net su kaimyno velniu! Kitaip jis naktį ims pas tave vaidentis.

Garbė ir klusnumas valdžiai, net ir kreivai valdžiai! To reikalauja geras miegas. Ką aš galiu padaryti, kad valdžia mėgsta vaikščioti kreivomis kojomis?

Tas man visada vadinsis geriausiu piemeniu, kuris savo avį veda į pačią žaliausią pievą: taip tai dera su geru miegu.

Daug garbės aš nenoriu, nei didelių turtų: tai uždega tulžį. Bet blogai miegasi be gero vardo ir nedidelio turto.

Maža draugija man labiau pageidaujama nei bloga: tačiau ji turi ateiti ir išeiti tinkamu laiku. Taip tai dera su geru miegu.

Labai man patinka ir dvasios vargšai: jie skatina miegą. Palaiminti jie, ypač jei jiems visada pritariama.

Taip prabėga dorybingojo diena. O kai ateina naktis, aš labai saugausi kviesti miegą! Jis nenori būti kviečiamas, tas miegas, kuris yra dorybių valdovas!

Bet aš mąstau, ką aš per dieną nuveikiau ir pagalvojau. Atrajodamas aš klausiu savęs, kantriai kaip karvė: kokie gi buvo tavo dešimt įveikimų?

Ir kokie buvo dešimt susitaikymų, dešimt tiesų ir dešimt juokų, kuriais mano širdis pasisotino?

Apie tokius dalykus svarstant ir sūpuojamam keturiasdešimties minčių, mane staiga apima miegas, nepašauktasis, dorybių valdovas.

Miegas pabeldžia man į akis: ir jos tampa sunkios. Miegas paliečia mano burną: ir ji lieka atvira.

Išties, minkštais padais jis prie manęs prieina, tas mieliausiasis iš vagių, ir pavagia mano mintis: ir aš lieku stovėti kvailas kaip ši katedra.

Tačiau tuomet ilgai nebestoviu: netrukus jau guliu. –

Kai Zaratustra išgirdo taip kalbantį išminčių, jis nusijuokė savo širdyje: mat tuo metu jam nušvito šviesa. Ir taip jis tarė savo širdžiai:

Kvailys man yra šis išminčius su savo keturiasdešimt minčių: bet aš tikiu, kad jis puikiai išmano apie miegą.

Laimingas jau tas, kas gyvena šalia šio išminčiaus! Toks miegas užkrečiamas, net ir per storą sieną jis užkrečia.

Magija slypi net jo katedroje. Ir ne veltui sėdėjo jaunuoliai priešais dorybės pamokslininką.

Jo išmintis byloja: budėti, kad gerai miegotum. Ir išties, jei gyvenimas neturėtų prasmės ir man tektų rinktis beprasmybę, tai ir man ši būtų pati verčiausia pasirinkti beprasmybė.

Dabar aš aiškiai suprantu, ko kažkada buvo labiausiai ieškoma, kai ieškota dorybės mokytojų. Gero miego ieškota ir kartu aguoninių dorybių!

Visiems šiems išgirtiems katedrų išminčiams išmintis reiškė miegą be sapnų: jie nežinojo geresnės gyvenimo prasmės.

Gal ir šiandien dar yra tokių, kaip šis dorybės pamokslininkas, ir ne visada tokių sąžiningų: bet jų laikas baigėsi. Ir jau neilgai jie dar stovės: netrukus jie jau gulės.

Palaiminti tie mieguistieji: nes greitai jie užsnūs. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie anapusinius

Kažkada ir Zaratustra sviedė savo iliuziją anapus žmogaus, kaip ir visi anapusiniai. Kenčiančio ir nukamuoto Dievo kūriniu man tuomet atrodė pasaulis.

Sapnas man tuomet atrodė pasaulis ir Dievo išmonė; spalvoti dūmai dieviškojo nepatenkintojo akyse.

Gėris ir blogis, ir malonumas, ir kančia, ir Aš, ir Tu – spalvotais dūmais man tai atrodė prieš kūrėjo akis. Nusigręžti norėjo kūrėjas nuo paties savęs – tada jis sukūrė pasaulį.

Apgirtęs malonumas kenčiančiajam yra nusigręžti nuo savo kančios ir prarasti save. Apgirtusiu malonumu ir savęs praradimu man kažkada atrodė pasaulis.

Šis pasaulis, amžinai netobulas, amžino prieštaravimo atvaizdas ir netobulas atvaizdas – apgirtęs malonumas savo netobulam kūrėjui: – toks man kažkada atrodė pasaulis.

Taip ir aš kažkada sviedžiau savo iliuziją anapus žmogaus, kaip ir visi anapusiniai. Išties anapus žmogaus?

Ak, jūs broliai, šis Dievas, kurį aš sukūriau, buvo žmogaus kūrinys ir beprotybė, kaip ir visi Dievai!

Žmogus jis buvo, ir tik menka dalelė žmogaus ir Aš: iš mano paties pelenų ir kaitros man kilo ši šmėkla, ir išties! Ne iš anapusybės ji pas mane atėjo!

Kas nutiko, mano broliai? Aš įveikiau save, tą kenčiantįjį, aš sunešiau savo paties pelenus į kalnus, šviesesnę liepsną aš sau išradau. Ir štai! Tada pasitraukė nuo manęs toji šmėkla!

Kančia tai man būtų dabar ir kankynė man, sveikstančiajam, tikėti tokiomis šmėklomis: kančia tai man būtų dabar ir pažeminimas. Taip aš kalbu anapusiniams.

Kančia tai buvo ir bejėgystė – tai sukūrė visus anapusinius pasaulius; ir toji trumpa laimės beprotybė, kurią patiria tik pats labiausiai kenčiantis.

Nuovargis, kuris vienu šuoliu trokšta pasiekti patį galą, mirties šuoliu, skurdus nemokšiškas nuovargis, kuris net nenori daugiau norėti: jis sukūrė visus Dievus ir anapusinius pasaulius.

Tikėkite manimi, mano broliai! Tai buvo kūnas, kuris neviltį jautė kūnu, – tai jis su apkvailintos dvasios pirštais graibė paskutines sienas.

Tikėkite manimi, mano broliai! Tai buvo kūnas, kuris neviltį jautė žemėje, – tai jis girdėjo prie savęs kalbantį būties pilvą.

Ir tuomet jis norėjo galva pramušti tas paskutines sienas, ir ne tik galva, – anapus į „tą pasaulį“.

Tačiau „tas pasaulis“ yra gerai paslėptas nuo žmogaus, tas nužmogėjęs nežmogiškas pasaulis, kuris yra dangiškasis Niekas; o būties pilvas apskritai nekalba žmogui kitaip, kaip tik kaip žmogus.

Išties, sunku įrodyti bet kokią būtį ir sunku priversti ją prabilti. Sakykite man, broliai, ar pats keisčiausias iš visų dalykų nėra geriausiai įrodytas?

Taip, šis Aš ir šio Aš prieštaravimas bei sumaištis dar nuoširdžiausiai kalba apie savo būtį, šis kuriantis, norintis, vertinantis Aš, kuris yra daiktų saikas ir vertė.

Ir ši nuoširdžiausia būtis, tas Aš – jis kalba apie kūną ir vis dar geidžia kūno, net kai jis kuria, svajoja ir plazda sulaužytais sparnais.

Vis nuoširdžiau mokosi kalbėti tas Aš: ir kuo daugiau jis mokosi, tuo daugiau atranda žodžių ir garbės kūnui bei žemei.

Naujo išdidumo išmokė mane mano Aš, to aš mokau žmones: – nebekišti daugiau galvos į dangiškųjų dalykų smėlį, bet laisvai ją nešioti, žemišką galvą, kuri kuria žemės prasmę!

Naujos valios aš mokau žmones: norėti šio kelio, kuriuo aklai ėjo žmogus, ir vadinti jį geru, ir niekada daugiau nuo jo nesprukti į šalį, kaip daro ligoti ir mirštantys!

Ligoti ir mirštantys buvo tie, kurie paniekino kūną ir žemę ir išrado dangiškus dalykus bei atperkančius kraujo lašus: bet net ir šiuos saldžius bei niūrius nuodus jie paėmė iš kūno ir žemės!

Nuo savo skurdo jie norėjo pabėgti, o žvaigždės jiems buvo per toli. Tada jie atsiduso: „Ak, kad tik būtų dangiškų kelių, kuriais būtų galima prasmukti į kitą būtį ir laimę!“ – ir tada jie išrado sau tas gudrybes ir kruvinus gėrimus!

Atsiskyrę nuo savo kūno ir šios žemės jie dabar manėsi esą, šie nedėkingieji. Bet kam jie buvo dėkingi už savo atsiskyrimo traukulius ir palaimą? Savo kūnui ir šiai žemei.

Atlaidus yra Zaratustra ligoniams. Išties, jis nerūstauja dėl jų paguodos būdų ir nedėkingumo. Tebūnie jie sveikstantys ir nugalintys bei sukuriantys sau aukštesnį kūną!

Zaratustra nerūstauja ir ant sveikstančiojo, kai jis švelniai žvelgia į savo iliuziją ir vidurnaktį sėlina aplink savo Dievo kapą: tačiau jo ašaros man vis dar tebėra liga ir sergantis kūnas.

Daug ligotų žmonių visada buvo tarp tų, kurie kuria ir geidžia Dievo; su įniršiu jie nekenčia to, kuris pažįsta, ir tos pačios jauniausios dorybės, kuri vadinasi: nuoširdumas.

Atgal jie visada žvelgia į tamsius laikus: tenai, žinoma, iliuzija ir tikėjimas buvo kitoks dalykas; proto siautėjimas buvo panašumas į Dievą, o abejonė – nuodėmė.

Pernelyg gerai aš pažįstu šiuos į Dievą panašiuosius: jie nori, kad jais būtų tikima, o abejonė būtų nuodėmė. Pernelyg gerai aš taip pat žinau, kuo jie patys labiausiai tiki.

Išties, ne anapusiniais pasauliais ir atperkančiais kraujo lašais: bet kūnu ir jie tiki labiausiai, ir jų pačių kūnas jiems yra daiktas savyje.

Tačiau jis jiems yra ligotas daiktas: ir jie mielai norėtų išsinerti iš savo kailio. Todėl jie klausosi mirties pamokslininkų ir patys pamokslauja apie anapusinius pasaulius.

Geriau paklausykite manęs, mano broliai, klausykitės sveiko kūno balso: tai nuoširdesnis ir tyrimo balsas.

Nuoširdžiau ir tyriau kalba sveikas kūnas, tobulas ir stačiakampis: ir jis kalba apie žemės prasmę.

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie kūno niekintojus

Kūno niekintojams noriu tarti savo žodį. Nereikia man jų permokyti ir perauklėti, bet tegul jie tik pasako „sudie“ savo pačių kūnui – ir taip tenutyla.

„Kūnas esu ir siela“ – taip kalba vaikas. Ir kodėl neturėtume kalbėti kaip vaikai?

Bet prabudęs, žinantis sako: aš esu kūnas nuo pat pradžios iki galo, ir daugiau nieko; o siela tėra tik žodis, nusakantis kažką, kas priklauso kūnui.

Kūnas yra didis protas, daugybė su viena prasme, karas ir taika, banda ir piemuo.

Tavo kūno įrankis yra ir tavo mažas protelis, mano broli, kurį tu vadini „dvasia“, tavo didžiojo proto mažas įrankis ir žaislas.

„Aš“ – sakai tu ir didžiuojiesi šiuo žodžiu. Bet kur kas didesnis dalykas yra tai, kuo tu nenori tikėti, – tavo kūnas ir jo didis protas: jis nesako „Aš“, bet daro „Aš“.

Ką juslė jaučia, ką dvasia pažįsta, tas niekada savyje neturi pabaigos. Bet juslė ir dvasia norėtų tave įtikinti, jog jos yra visų daiktų pabaiga: tokios jos tuščios.

Įrankiai ir žaislai yra juslė ir dvasia: už jų dar slypi Pats. Pats ieško ir juslių akimis, jis klausosi ir dvasios ausimis.

Visada Pats klausosi ir ieško: jis lygina, pajungia, užkariauja, naikina. Jis valdo ir taip pat yra ir „Aš“ valdovas.

Už tavo minčių ir jausmų, mano broli, stovi galingas valdovas, nežinomas išminčius – jo vardas Pats. Tavo kūne jis gyvena, tavo kūnas yra jis.

Tavo kūne yra daugiau proto nei tavo geriausioje išmintyje. Ir kas gi žino, kam tavo kūnui reikalinga būtent tavo geriausia išmintis?

Tavo Pats juokiasi iš tavo „Aš“ ir iš jo išdidžių šuolių. „Kas man yra tie minties šuoliai ir skrydžiai? – sako jis sau. – Tai aplinkkelis link mano tikslo. Aš esu „Aš“ pavadėlis ir jo sąvokų įkvėpėjas.“

Pats sako tavo „Aš“: „čia jausk skausmą!“ Ir šis kenčia ir mąsto, kaip jam daugiau nebekentėti – ir būtent tam jis turi mąstyti.

Pats sako tavo „Aš“: „čia jausk malonumą!“ Ir šis džiaugiasi ir mąsto, kaip jam dar dažnai džiaugtis – ir būtent tam jis turi mąstyti.

Kūno niekintojams aš noriu pasakyti žodį. Kad jie niekina, tai daro jų gerbimas. Kas gi tai yra, kas sukūrė gerbimą ir panieką, vertę ir valią?

Kuriantis Pats sukūrė sau gerbimą ir panieką, jis sukūrė sau malonumą ir skausmą. Kuriantis kūnas sukūrė sau dvasią kaip savo valios ranką.

Net ir savo kvailystėje bei paniekoje, jūs, kūno niekintojai, tarnaujate savo Pačiam. Aš sakau jums: jūsų Pats pats nori mirti ir nusigręžia nuo gyvenimo.

Nebepajėgia jis daugiau daryti to, ko labiausiai nori: – kurti aukščiau savęs. To jis nori labiausiai, tai yra visas jo aistringumas.

Tačiau dabar tam jam tapo per vėlu: – todėl jūsų Pats nori žūti, jūs, kūno niekintojai.

Žūti nori jūsų Pats, ir todėl jūs tapote kūno niekintojais! Nes jūs daugiau nebepajėgiate kurti aukščiau savęs.

Ir todėl dabar jūs rūstaujate ant gyvenimo ir žemės. Nesuvoktas pavydas slypi jūsų paniekos žvairyje.

Aš neinu jūsų keliu, jūs, kūno niekintojai! Jūs man nesate tiltai į antžmogį! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie džiaugsmus ir aistras

Mano broli, jei tu turi dorybę, ir tai yra tavo dorybė, tada tu neturi jos bendros su niekuo.

Žinoma, tu nori vadinti ją vardu ir glamonėti; tu nori tampyti ją už ausies ir su ja pramogauti.

Ir štai! Dabar tu turi jos vardą bendrą su minia ir tapai minia ir banda su savo dorybe!

Geriau padarytum, jei sakytum: „neišreiškiama ir bevardė yra ta, kuri mano sielai sukelia kančią ir saldumą, ir kuri dar yra mano vidurių alkis.“

Tavo dorybė tebūna per aukšta vardų familiariai bičiulystei: o jei tau tenka apie ją kalbėti, nesigėdyk apie ją mikčioti.

Taip kalbėk ir mikčiok: „Tai yra mano gėris, tai aš myliu, taip man visiškai patinka, tik taip aš noriu gėrio.

Aš nenoriu jo kaip Dievo įstatymo, nenoriu jo kaip žmonių taisyklės ir reikmės: tegu jis nebūna man kelrodis į virš-žemės pasaulius ir rojus.

Tai yra žemiška dorybė, kurią aš myliu: maža joje išminties, o mažiausiai visų žmonių proto.

Tačiau šis paukštis susisuko pas mane lizdą: todėl aš jį myliu ir glaudžiu prie širdies, – tegu dabar sėdi jis pas mane ant savo auksinių kiaušinių.“

Taip turėtum mikčioti ir girti savo dorybę.

Kažkada tu turėjai aistrų ir vadinai jas blogomis. Tačiau dabar turi tik savo dorybes: jos išaugo iš tavo aistrų.

Tu įskiepijai savo aukščiausią tikslą į širdį šioms aistroms: tada jos tapo tavo dorybėmis ir džiaugsmingomis aistromis.

Ir nesvarbu, ar būtum kilęs iš ūmių, ar iš geidulių kamuojamų, ar iš tikėjimo apakintų, ar iš kerštingų žmonių giminės:

Galiausiai visos tavo aistros tapo dorybėmis, o visi tavo velniai – angelais.

Kažkada tu turėjai laukinius šunis savo rūsyje: bet galiausiai jie virto paukščiais ir meiliomis giesmininkėmis.

Iš savo nuodų tu susimaišei sau balzamą; tu melžei savo sielvarto karvę, – dabar geri saldų jos tešmens pieną.

Ir nieko blogo nuo šiol nebeišaugs iš tavęs, nebent tas blogis, kuris išauga iš tavo dorybių kovos.

Mano broli, jei tau pasisekė, tuomet tu turi vieną dorybę ir ne daugiau: taip tu lengviau pereisi tiltą.

Pasižymėti daugeliu dorybių yra pagirtina, bet tai – sunki dalia; ir ne vienas išėjo į dykumą ir nusižudė, nes pavargo būti dorybių mūšiu ir mūšio lauku.

Mano broli, ar karas ir mūšis yra blogis? Tačiau šis blogis yra būtinas, būtinas yra pavydas, nepasitikėjimas ir šmeižtas tarp tavo dorybių.

Pažvelk, kaip kiekviena tavo dorybė geidžia aukščiausiojo: ji nori visos tavo dvasios, kad ši būtų jos šauklys, ji nori visos tavo jėgos pykčiu, neapykanta ir meile.

Pavydi yra kiekviena dorybė kitai dorybei, o pavydas yra baisus dalykas. Net ir dorybės gali žūti nuo pavydo.

Tą, kurį apsupa pavydo liepsna, tas galiausiai, kaip skorpionas, atgręžia prieš patį save savo nuodingą geluonį.

Ak, mano broli, argi tu niekad dar nematei dorybės, pačios save šmeižiančios ir persiduriančios?

Žmogus yra kažkas, kas turi būti įveikta: ir todėl tu privalai mylėti savo dorybes, – nes tu nuo jų ir žūsi. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie išblyškusį nusikaltėlį

Jūs nenorite žudyti, jūs, teisėjai ir aukotojai, kol gyvulys dar nėra linktelėjęs galva? Pažvelkite, išblyškęs nusikaltėlis linktelėjo: iš jo akių kalba didžioji panieka.

„Mano Aš yra kažkas, kas turi būti įveikta: mano Aš man yra didžioji žmogaus panieka“: taip kalba iš šių akių.

Kad jis pats save nuteisė, tai buvo jo aukščiausia akimirka: neleiskite dabar šiam iškiliajam vėl grįžti atgal į savo žemumą!

Nėra jokio išganymo tam, kuris taip kenčia nuo savęs paties, nebent tai būtų greita mirtis.

Jūsų žudymas, jūs, teisėjai, turi būti atjauta, o ne kerštas. Ir žudydami žiūrėkite, kad jūs patys pateisintumėte gyvenimą!

Neužtenka vien to, kad jūs susitaikytumėte su tuo, kurį žudote. Jūsų liūdesys tebūna meilė antžmogiui: taip jūs pateisinsite savo paties Tolesnį-Gyvenimą!

„Priešas“ jūs turite sakyti, bet ne „piktadarys“; „ligonis“ jūs turite sakyti, bet ne „niekšas“; „kvailys“ jūs turite sakyti, bet ne „nusidėjėlis“.

O tu, raudonasis teisėjau, jei norėtum garsiai pasakyti, ką tu viską jau esi padaręs savo mintyse, tai kiekvienas imtų šaukti: „Šalin šį purvą ir nuodingą kirminą!“

Tačiau viena yra mintis, kita – veiksmas, o dar kita – veiksmo vaizdinys. Priežasties ratas tarp jų nesiriečia.

Vaizdinys padarė šį išblyškusį žmogų išblyškusiu. Jis buvo tolygus savo veiksmui tuomet, kai jį atliko: tačiau jo vaizdinio jis nepakėlė, kai veiksmas jau buvo padarytas.

Visada nuo to laiko jis matė save kaip vieno poelgio kaltininką. Beprotybe aš tai vadinu: išimtis jam pavirto esme.

Brūkšnys užburia vištą; smūgis, kurį jis sudavė, užbūrė jo vargšą protą – beprotybe po poelgio aš tai vadinu.

Klausykitės, jūs, teisėjai! Yra dar ir kita beprotybė: ir ji yra prieš poelgį. Ak, jūs man nepakankamai giliai įšliaužėte į šią sielą!

Taip kalba raudonasis teisėjas: „Dėl ko gi žudė šis nusikaltėlis? Jis norėjo plėšti.“ Bet aš sakau jums: jo siela norėjo kraujo, ne plėšimo: jis troško peilio laimės!

Tačiau jo vargšas protas nesuprato šios beprotybės ir jį įkalbėjo. „Ką čia tas kraujas! – sakė jis. – Ar nenori tu bent jau tuo pat metu padaryti plėšimo? Atkeršyti?“

Ir jis paklausė savo vargšo proto: kaip švinas gulė ant jo ši kalba, – tada jis plėšė, kai žudė. Jis nenorėjo gėdytis savo beprotybės.

O dabar vėl švinu slegia jį jo kaltė, ir vėl jo vargšas protas yra toks sustingęs, toks paralyžiuotas, toks sunkus.

Jei tik jis galėtų papurtyti galvą, tai jo našta nusiristų žemyn: bet kas papurtys šią galvą?

Kas yra šis žmogus? Lygų krūva, kurios per dvasią tiesiasi į pasaulį: ten jos nori susirasti savo grobį.

Kas yra šis žmogus? Laukinių gyvačių kamuolys, kurios retai kada turi ramybę būdamos kartu, – tuomet jos išsisklaido ir ieško grobio pasaulyje.

Pažvelkite į šį vargšą kūną! Ką jis iškentėjo ir ko geidė, tą savaip išaiškino jo vargša siela, – ji išaiškino tai kaip žudikišką malonumą ir godulį peilio laimei.

Kas dabar suserga, tą užpuola blogis, kuris dabar yra blogis: skaudinti jis nori su tuo, kas jam sukelia skausmą. Tačiau buvo kiti laikai ir kitoks blogis bei gėris.

Kažkada abejonė buvo blogis, kaip ir valia į Patį. Tais laikais ligonis tapdavo eretiku ir ragana: kaip eretikas ir ragana jis kentėjo ir norėjo sukelti kančią.

Tačiau tai neįeina į jūsų ausis: tai kenkia jūsų geriesiems, sakote jūs man. Bet ką man reiškia jūsų gerieji!

Daug kas jūsų geruosiuose kelia man šleikštulį, ir išties ne jų blogis. Kad tik jie turėtų beprotybę, nuo kurios jie žūtų, panašiai kaip šis išblyškęs nusikaltėlis!

Išties, aš norėčiau, kad jų beprotybė vadintųsi tiesa arba ištikimybe, arba teisingumu: tačiau jie turi savo dorybę tam, kad ilgai gyventų apgailėtiname pasitenkinime.

Aš esu turėklas prie sraunios upės: tverkitės manęs, kas tik gali mane nutverti! Tačiau jūsų ramentu aš nesu. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie skaitymą ir rašymą

Iš visų parašytų dalykų aš myliu tik tai, ką žmogus parašo savo krauju. Rašyk krauju: ir tu patirsi, kad kraujas yra dvasia.

Nelengva yra suprasti svetimą kraują: aš nekenčiu skaitančių dykaduonių.

Kas pažįsta skaitytoją, tas daugiau nebedaro nieko dėl skaitytojo. Dar vienas šimtmetis skaitytojų – ir net pati dvasia ims smirdėti.

Tai, kad kiekvienam leidžiama mokytis skaityti, ilgainiui sugadina ne tik rašymą, bet ir mąstymą.

Kažkada dvasia buvo Dievas, vėliau ji tapo žmogumi, o dabar ji tampa net prastuomene.

Kas rašo krauju ir aforizmais, tas nori būti ne skaitomas, bet išmoktas atmintinai.

Kalnuose trumpiausias kelias yra nuo viršūnės iki viršūnės: tačiau tam tu turi turėti ilgas kojas. Aforizmai turi būti viršūnės: o tie, kuriems jie sakomi, – dideli ir aukšto stoto.

Oras retas ir tyras, pavojus arti, o dvasia kupina linksmo pykčio: taip viskas puikiai dera tarpusavyje.

Aš noriu turėti aplink save kaukus, nes aš esu drąsus. Drąsa, kuri nubaido šmėklas, pati sukuria sau kaukus, – drąsa nori juoktis.

Aš nebejaučiu to paties kartu su jumis: šis debesis, kurį aš matau po savimi, ši juoduma ir sunkumas, iš kurio aš juokiuosi, – būtent tai ir yra jūsų audros debesis.

Jūs žiūrite į viršų, kai trokštate pakilimo. O aš žiūriu žemyn, nes aš esu pakilęs.

Kas iš jūsų gali vienu metu juoktis ir būti pakilęs?

Kas kope į aukščiausius kalnus, tas juokiasi iš visų tragedijų ir visų gedulingų rimtumų.

Drąsius, nerūpestingus, pašaipius, smurtaujančius – tokius mus nori matyti išmintis: ji yra moteris ir visada myli tik karį.

Jūs sakote man: „Gyvenimą sunku pakelti.“ Bet kam gi jūs turėtumėte savo išdidumą priešpiet, ir savo nuolankumą vakare?

Gyvenimą sunku pakelti: bet tik nevaidinkite man tokių lepūnėlių! Mes visi esame gražūs, krovinius nešantys asilai ir asilės.

Ką mes turime bendro su rožės pumpuru, kuris dreba dėl to, kad ant jo kūno nukrito rasos lašas?

Tiesa tokia: mes mylime gyvenimą ne todėl, kad esame pripratę prie gyvenimo, o todėl, kad esame pripratę prie meilės.

Meilėje visada yra šiek tiek beprotybės. Tačiau ir beprotybėje visada yra šiek tiek proto.

Ir man, tam, kuris yra palankus gyvenimui, atrodo, kad drugeliai ir muilo burbulai, ir tie, kurie į juos panašūs tarp žmonių, daugiausiai žino apie laimę.

Matyti plazdant šias lengvas, kvailas, grakščias, judrias sielutes – tai gundo Zaratustrą ašaroms ir dainoms.

Aš tikėčiau tik tokiu Dievu, kuris mokėtų šokti.

Ir kai aš pamačiau savo velnią, aš radau jį rimtą, pagrindžiantį, gilų, iškilmingą: tai buvo sunkumo dvasia, – per ją krenta visi daiktai.

Ne pykčiu, o juoku žudoma. Pirmyn, nužudykime sunkumo dvasią!

Aš išmokau vaikščioti: nuo tol leidžiu sau bėgioti. Aš išmokau skraidyti: nuo tol aš nenoriu būti pirmiau pastumtas, kad pajudėčiau iš vietos.

Dabar aš esu lengvas, dabar aš skrendu, dabar aš matau save po savimi, dabar Dievas šoka per mane.

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie medį ant kalno

Zaratustros akis pastebėjo, kad vienas jaunuolis jo vengė. Ir kai jis vieną vakarą vienas ėjo per kalnus, kurie supa miestą, vadinamą „Margoji Karvė“: štai beeidamas jis rado tą jaunuolį, sėdintį atsirėmus į medį ir pavargusiu žvilgsniu žiūrintį į slėnį. Zaratustra palietė medį, prie kurio sėdėjo jaunuolis, ir prabilo taip:

Jei aš norėčiau šį medį čia papurtyti savo rankomis, aš to nesugebėčiau.

Tačiau vėjas, kurio mes nematome, jį kankina ir lenkia ten, kur jis nori. Mus labiausiai lenkia ir kankina nematomos rankos.

Tada jaunuolis sutrikęs pašoko ir tarė: „Aš girdžiu Zaratustrą, ir kaip tik apie jį galvojau.“ Zaratustra atsakė:

„Ko gi tu dėl to išsigąsti? – Tačiau su žmogumi yra taip pat kaip su medžiu.

Kuo labiau jis nori aukštyn, į aukštį ir į šviesą, tuo stipriau jo šaknys veržiasi žemyn į žemę, žemyn, į tamsą, į gylį, – į blogį.“

„Taip, į blogį! – sušuko jaunuolis. – Kaip įmanoma, kad tu atradai mano sielą?“

Zaratustra nusišypsojo ir tarė: „Dažnos sielos žmogus niekada neatras, nebent jis ją pirmiausia išras.“ „Taip, į blogį! – dar kartą sušuko jaunuolis.

Tu pasakei tiesą, Zaratustra. Aš nepasitikiu pats savimi nuo to laiko, kai noriu kopti į aukštį, ir niekas manimi daugiau nepasitiki, – kodėl gi taip nutinka?

Aš keičiuosi pernelyg greitai: mano Šiandien paneigia mano Vakar. Kopdamas aš dažnai peršoku pakopas, – to man neatleidžia jokia pakopa.

Atsidūręs viršuje aš visada atsiduriu vienas. Niekas su manimi nekalba, vienatvės šaltis verčia mane drebėti. Ko gi aš ieškau toje aukštybėje?

Mano panieka ir mano ilgesys auga kartu; kuo aukščiau aš kopiu, tuo labiau aš niekinu tą, kuris kopia. Ko gi jis ieškoma aukštybėje?

Kaip aš gėdijuosi savo kopimo ir klupinėjimo! Kaip aš juokiuosi iš savo smarkaus šnopavimo! Kaip aš nekenčiu skrendančiojo! Koks aš esu pavargęs toje aukštybėje!“

Čia jaunuolis nutilo. O Zaratustra apžiūrinėjo medį, prie kurio jiedu stovėjo, ir prabilo taip:

Šis medis stovi vienišas čia, kalnuose; jis išaugo aukštai, pranokdamas žmogų ir žvėrį.

Ir jeigu jis norėtų kalbėti, jis neturėtų nieko, kas jį suprastų: taip aukštai jis išaugo.

Dabar jis laukia ir laukia, – ko gi jis laukia? Jis gyvena per arti debesų buveinės: turbūt jis laukia pirmojo žaibo?

Kai Zaratustra tai pasakė, jaunuolis sušuko su karštligišku gestu: „Taip, Zaratustra, tu kalbi tiesą. Savo paties pražūties aš troškau, kai veržiausi į aukštį, ir tu esi tas žaibas, kurio aš laukiau! Pažvelk, kas aš beesu nuo to laiko, kai tu mums pasirodei? Tai pavydas tau mane sunaikino!“ – Taip kalbėjo jaunuolis ir graudžiai verkė. Bet Zaratustra apkabino jį ranka ir nusivedė jį su savimi.

Ir kai jie kurį laiką paėjėjo kartu, Zaratustra taip pradėjo kalbėti:

Man plyšta širdis. Geriau nei tavo žodžiai, tavo akys sako man apie visą tavo pavojų.

Tu dar nesi laisvas, tu dar ieškai laisvės. Tavo ieškojimas išvargino tave naktimis ir padarė pernelyg budrų.

Į laisvą aukštybę tu veržiesi, žvaigždžių trokšta tavo siela. Bet ir tavo blogieji instinktai trokšta laisvės.

Tavo laukiniai šunys nori į laisvę; jie iš džiaugsmo loja savo rūsyje, kai tavo dvasia stengiasi atverti visus kalėjimus.

Tu man vis dar esi kalinys, kuris išgalvoja sau laisvę: ak, protinga tampa tokių kalinių siela, bet kartu ir klastinga, ir bloga.

Apsivalyti dar turi išsilaisvinęs dvasioje. Daug kalėjimo ir pelėsio dar likę jame: tyra dar turi tapti jo akis.

Taip, aš žinau tavo pavojų. Bet vardan savo meilės ir vilties aš maldauju tave: neatmesk savo meilės ir vilties!

Kilnus tu dar jautiesi, ir kilnų tave dar jaučia ir kiti, kurie ant tavęs pyksta ir siunčia piktus žvilgsnius. Žinok, kad kilnusis visiems stovi skersai kelio.

Net ir geriesiems kilnusis stovi skersai kelio: ir net jeigu jie jį vadina geruoju, taip jie nori jį patraukti į šalį.

Nauja nori sukurti kilnusis ir naują dorybę. Seno nori gerasis, ir kad sena išliktų.

Bet ne tame slypi kilniojo pavojus, kad jis taps geruoju, o kad jis taps įžūliuoju, pašaipūnu, naikintoju.

Ak, aš pažinojau kilniųjų, kurie prarado savo aukščiausią viltį. Ir tada jie ėmė šmeižti visas aukštas viltis.

Tada jie įžūliai gyveno trumpais geiduliais ir vargiai bekėlė sau tikslų ilgiau nei vienai dienai.

„Dvasia taip pat yra geidulys“ – taip jie sakė. Tada sulūžo jų dvasios sparnai: dabar ji šliaužioja aplinkui ir grauždamasi purvina.

Kažkada jie manė tapsiantys didvyriais: dabar jie yra ištvirkėliai. Sielvartas ir siaubas jiems yra didvyris.

Bet vardan savo meilės ir vilties aš maldauju tave: neatmesk didvyrio savo sieloje! Laikyk šventa savo aukščiausią viltį! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie mirties pamokslininkus

Yra mirties pamokslininkų: ir žemė pilna tokių, kuriems reikia pamokslauti nusigręžimą nuo gyvenimo.

Pilna žemė nereikalingųjų, sugadintas gyvenimas tų „pernelyg-daugelio“. Kad tik juos būtų galima išvilioti iš šio gyvenimo pažadėjus „amžinąjį gyvenimą“!

„Geltonaisiais“: taip vadina mirties pamokslininkus, arba „juodaisiais“. Bet aš noriu jums juos parodyti ir kitomis spalvomis.

Štai yra baisieji, kurie nešiojasi savyje plėšrūną ir neturi jokio pasirinkimo, tik geidulius arba savigraužą. Ir net jų geiduliai tėra savigrauža.

Jie dar net netapo žmonėmis, tie baisieji: tegul jie pamokslauja nusigręžimą nuo gyvenimo ir patys eina sau!

Štai yra dvasios džiova sergantieji: vos tik gimę jie jau pradeda mirti ir ilgisi nuovargio bei atsižadėjimo mokymų.

Jie norėtų būti mirę, ir mes turėtume pritarti jų valiai! Saugokimės prikelti šiuos numirėlius ir pažeisti šiuos gyvus karstus!

Jiems pasitaiko ligonis, ar senelis, ar lavonas; ir jie tuojau pat sako: „Gyvenimas yra paneigtas!“

Bet tik jie patys yra paneigti, ir jų akis, kuri mato tik vieną būties veidą.

Susisupę į tirštą melancholiją ir geidulingai laukdami smulkių atsitiktinumų, kurie atneša mirtį: taip jie laukia ir griežia dantimis.

Arba dar: jie griebiasi saldumynų ir patys šaiposi iš savo vaikiškumo: jie kabinasi į savo gyvenimo šiaudą ir šaiposi, kad dar kabo ant šiaudo.

Jų išmintis byloja: „Kvailys tas, kuris lieka gyventi, bet kokie gi mes esame kvailiai! Ir būtent tai yra kvailiausia gyvenime!“ –

„Gyvenimas yra tik kančia“ – taip sako kiti ir nemeluoja: tai pasistenkite, kad jūs liautumėtės! Tai pasistenkite, kad liautųsi gyvenimas, kuris yra tik kančia!

Ir taip tebyloja jūsų dorybės mokymas: „Tu privalai pats save nužudyti! Tu privalai pats pasišalinti!“ –

„Geidulys yra nuodėmė, – taip sako vieni, kurie pamokslauja mirtį, – pasitraukime į šalį ir negimdykime vaikų!“

„Gimdyti yra vargas, – sako kiti, – kam dar gimdyti? Gimdomi tik nelaimingieji!“ Ir jie taip pat yra mirties pamokslininkai.

„Gailestingumas yra būtinas, – taip sako tretieji. Imkite tai, ką aš turiu! Imkite tai, kas aš esu! Tuo mažiau mane sies gyvenimas!“

Jei jie iš pagrindų būtų gailestingi, jie apkartintų savo artimiesiems gyvenimą. Būti piktiems – tai būtų tikrasis jų gerumas.

Bet jie nori išsivaduoti iš gyvenimo: kas jiems darbo, kad jie kitus savo grandinėmis ir dovanomis dar tvirčiau suriša! –

Ir jūs, kuriems gyvenimas yra laukinis darbas ir nerimas: argi jūs nesate labai pavargę nuo gyvenimo? Argi jūs nesate labai subrendę mirties pamokslui?

Visi jūs, kuriems laukinis darbas yra mielas, taip pat ir tai, kas greita, nauja, svetima, – jūs sunkiai pakeliate save pačius, jūsų darbštumas yra bėgimas ir valia pamiršti save.

Jei jūs labiau tikėtumėte gyvenimu, jūs mažiau atsiduotumėte akimirkai. Bet jumyse nepakanka turinio, kad mokėtumėte laukti – netgi nepakanka tinginystei!

Visur aidi balsas tų, kurie pamokslauja mirtį: ir žemė pilna tokių, kuriems mirtis turi būti pamokslaujama.

Arba „amžinasis gyvenimas“: man tai tas pats, – kad tik jie greičiau išnyktų!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie karą ir karius

Mes nenorime būti tausojami savo geriausių priešų, taip pat ir tų, kuriuos iš pagrindų mylime. Tad leiskite man pasakyti jums tiesą!

Mano ginklo broliai! Aš myliu jus iš pagrindų, aš esu ir buvau toks kaip jūs. Ir aš taip pat esu jūsų geriausias priešas. Tad leiskite man pasakyti jums tiesą!

Aš žinau apie jūsų širdies neapykantą ir pavydą. Jūs nesate pakankamai didūs, kad nepažintumėte neapykantos ir pavydo. Tad būkite pakankamai didūs bent nesigėdyti jų!

Ir jei negalite būti pažinimo šventieji, tai bent būkite man jo kariai. Tai yra tokios šventybės pakeleiviai ir pirmtakai.

Aš matau daug kareivių: kad aš matyčiau daug karių! „Uni-forma“ (vienoda forma) vadinama tai, ką jie nešioja: kad tik nebūtų vienoda tai, ką jie ja slepia!

Jūs turite man būti tokie, kurių akis visada ieško priešo – jūsų priešo. Ir kai kuriuose iš jūsų slypi neapykanta iš pirmo žvilgsnio.

Savo priešo turite ieškoti, savo karą turite kariauti, ir už savo mintis! Ir jei jūsų mintis pralaimi, jūsų nuoširdumas dėl to dar turi šaukti pergalę!

Taiką jūs turite mylėti kaip priemonę naujiems karams. Ir trumpą taiką labiau nei ilgą.

Aš jums patariu ne dirbti, o kovoti. Aš jums patariu ne taiką, o pergalę. Jūsų darbas tebūnie kova, jūsų taika tebūnie pergalė!

Tylėti ir ramiai sėdėti galima tik tuomet, kai turi lanką ir strėlę: kitaip tik plepama ir baramasi. Jūsų taika tebūnie pergalė!

Jūs sakote, kad geras tikslas net ir karą padaro šventu? Aš sakau jums: geras karas kiekvieną tikslą padaro šventu.

Karas ir drąsa padarė daugiau didingų dalykų nei artimo meilė. Ne jūsų gailestingumas, bet jūsų narsumas iki šiol gelbėjo nelaimėlius.

Kas yra gera? klausiate jūs. Būti narsiam yra gera. Palikite mažoms mergaitėms kalbėti: „gera yra tai, kas tuo pat metu miela ir jaudina.“

Jus vadina beširdžiais: bet jūsų širdis yra tikra, ir aš myliu jūsų nuoširdumo drovumą. Jūs gėdijatės savo potvynio, o kiti gėdijasi savo atoslūgio.

Jūs esate bjaurūs? Na ką gi, mano broliai! Tad apsisiauskite didingumu, bjaurumo apsiaustu!

Ir kai jūsų siela tampa didi, ji tampa įžūli, ir jūsų didingume atsiranda pykčio. Aš pažįstu jus.

Pyktyje įžūlusis susitinka su silpnuoju. Bet jie nesupranta vienas kito. Aš pažįstu jus.

Jūs galite turėti tik tokius priešus, kurių reikia nekęsti, bet ne priešus niekinimui. Jūs turite didžiuotis savo priešu: tada jūsų priešo laimėjimai bus ir jūsų laimėjimai.

Sukilimas – tai vergo kilnumas. Jūsų kilnumas tebūnie klusnumas! Pats jūsų įsakinėjimas tebūnie klusnumas!

Geram kariui „tu privalai“ skamba maloniau nei „aš noriu“. Ir viskam, kas jums miela, jūs pirmiausia turite leisti, kad jums būtų įsakyta.

Jūsų meilė gyvenimui tebūnie meilė jūsų aukščiausiai vilčiai: o jūsų aukščiausia viltis tebūnie aukščiausia gyvenimo mintis!

Tačiau jūsų aukščiausią mintį jūs turite leisti, kad aš jums įsakyčiau – ir ji byloja: žmogus yra kažkas, kas turi būti įveikta.

Tad gyvenkite savo klusnumo ir karo gyvenimą! Ką reiškia ilgas gyvenimas! Kuris karys nori būti tausojamas!

Aš netausoju jūsų, aš myliu jus iš pagrindų, mano ginklo broliai! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie naują stabą

Kažkur dar yra tautų ir bandų, bet tik ne pas mus, mano broliai: pas mus yra valstybės.

Valstybė? Kas tai? Na ką gi! Dabar atverkite man savo ausis, nes dabar pasakysiu jums savo žodį apie tautų mirtį.

Valstybe vadinasi pati šalčiausia iš visų šaltų pabaisų. Šaltai ji ir meluoja; ir šis melas šliaužia iš jos burnos: „Aš, valstybė, esu tauta.“

Tai melas! Kūrėjai buvo tie, kurie sukūrė tautas ir pakabino virš jų tikėjimą bei meilę: taip jie tarnavo gyvenimui.

Naikintojai yra tie, kurie spendžia spąstus daugeliui ir vadina juos valstybe: jie pakabina virš jų kalaviją ir šimtą troškimų.

Kur dar yra tauta, ten ji nesupranta valstybės ir nekenčia jos kaip nužiūrėjimo piktomis akimis bei nuodėmės prieš papročius ir teises.

Šį ženklą aš jums duodu: kiekviena tauta kalba savo gėrio ir blogio kalba: kaimynas jos nesupranta. Savo kalbą ji išrado sau papročiuose ir teisėse.

Bet valstybė meluoja visomis gėrio ir blogio kalbomis; ir ką ji besakytų, ji meluoja – ir ką ji beturėtų, tai yra pavogusi.

Viskas joje yra netikra; pavogtais dantimis ji kanda, toji kandžioji. Netikri yra net jos viduriai.

Gėrio ir blogio kalbų sumaištis: šį ženklą aš jums duodu kaip valstybės ženklą. Išties, šis ženklas reiškia valią mirčiai! Išties, jis moja mirties pamokslininkams!

Pernelyg daug yra gimstančių: nereikalingiems buvo išrasta valstybė!

Pažvelkite, kaip ji juos vilioja prie savęs, tuos „pernelyg-daugelį“! Kaip ji juos ryja, kramto ir atrajoja!

„Žemėje nėra nieko didesnio už mane: aš esu Dievo tvarką darantis pirštas“ – taip bliauna ši pabaisa. Ir ne tik ilgaausiai ir trumparegiai puola ant kelių!

Ak, ir jums, jūs didžiosios sielos, ji šnibžda savo niūrius melus! Ak, ji atspėja turtingas širdis, kurios mėgsta save iššvaistyti!

Taip, ji atspėja ir jus, senojo Dievo nugalėtojai! Jūs pavargote kovoje, o dabar jūsų nuovargis dar tarnauja naujam stabui!

Didvyrius ir garbingus žmones jis norėtų aplink save pasistatyti, tas naujas stabas! Jis mėgsta šildytis gerų sąžinių saulės atokaitoje, – toji šalta pabaisa!

Viską jis nori jums duoti, jei tik jūs jį garbinsite, tas naujas stabas: taip jis nusiperka jūsų dorybės spindesį ir jūsų išdidžių akių žvilgsnį.

Jumis jis nori vilioti tuos „pernelyg-daugelį“! Taip, ten buvo išrastas pragaro triukas, mirties žirgas, žvangantis dieviškos garbės papuošalais!

Taip, ten buvo išrastas mirimas daugeliui, kuris pats save šlovina kaip gyvenimą: išties, nuoširdi paslauga visiems mirties pamokslininkams!

Valstybe aš vadinu tai, kur visi yra nuodų gėrėjai, geri ir blogi: valstybe, kur visi praranda save pačius, geri ir blogi: valstybe, kur lėta visų savižudybė vadinasi – „gyvenimas“.

Pažvelkite gi į tuos nereikalinguosius! Jie vagia išradėjų kūrinius ir išminčių turtus: išsilavinimu jie vadina savo vagystę – ir viskas jiems tampa liga bei bėda!

Pažvelkite gi į tuos nereikalinguosius! Jie visada serga, jie vemia savo tulžimi ir vadina tai laikraščiu. Jie ryja vieni kitus ir negali net patys savęs suvirškinti.

Pažvelkite gi į tuos nereikalinguosius! Turtus jie kaupia ir tampa nuo jų tik skurdesni. Galios jie trokšta ir pirmiausia galios laužtuvo, daug pinigų, – tie bejėgiai!

Pažvelkite, kaip jie kopia, tos vikrios beždžionės! Jos kopia viena per kitą ir taip tempia viena kitą į purvą ir gelmes.

Visi jie nori prie sosto: tai jų beprotybė, – lyg laimė sėdėtų soste! Dažnai purvas sėdi soste – ir dažnai sostas sėdi ant purvo.

Visi jie man yra pamišėliai ir kopiančios beždžionės, ir perdegėliai. Slogus man jų stabo kvapas, tos šaltos pabaisos: bjauriai kvepia man ir jie visi kartu, tie stabmeldžiai.

Mano broliai, argi jūs norite uždusti nuo jų snukių ir geidulių tvaiko! Geriau jau išdaužkite langus ir šokite į laisvę!

Pasitraukite iš kelio blogam kvapui! Bėkite šalin nuo nereikalingųjų stabmeldystės!

Pasitraukite iš kelio blogam kvapui! Bėkite šalin nuo šių žmonių aukojimo dūmų!

Laisva dar ir dabar žemė yra didžioms sieloms. Tuščia dar daug vietų vienišiams ir poroms, aplink kurias dvelkia ramių jūrų kvapas.

Laisvas gyvenimas dar prieinamas didžioms sieloms. Išties, kas mažai turi, tas dar mažiau yra valdomas: tebūnie palaimintas mažas skurdas!

Ten, kur baigiasi valstybė, ten tik ir prasideda žmogus, kuris nėra nereikalingas: ten prasideda būtinojo giesmė, nepakartojama ir nepakeičiama melodija.

Ten, kur valstybė baigiasi, – pažvelkite tenai, mano broliai! Argi nematote jo, tos vaivorykštės ir antžmogio tiltų? –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie turgaus muses

Bėk, mano drauge, į savo vienatvę! Aš matau tave apsvaigintą didžiųjų vyrų triukšmo ir sugeltą mažųjų geluonių.

Orus miškas ir uola moka su tavimi tylėti. Vėl būk panašus į medį, kurį tu myli, tą plačiašakį: tylus ir įsiklausantis jis rymo virš jūros.

Kur baigiasi vienatvė, ten prasideda turgus; ir kur prasideda turgus, ten prasideda ir didžiųjų aktorių triukšmas, bei nuodingų musių zvimbimas.

Pasaulyje geriausi dalykai nieko verti be to, kuris juos pirmiausia suvaidina: didžiais vyrais minia vadina šiuos vaidintojus.

Minia mažai tesupranta, kas didinga, tai yra: kas kuriama. Bet ji turi jusles visiems vaidintojams ir didžių dalykų aktoriams.

Apie naujų vertybių išradėjus sukasi pasaulis: – nematomas jis sukasi. Tačiau apie aktorius sukasi minia ir šlovė: tokia jau to pasaulio eiga.

Dvasios aktorius turi, tačiau dvasios sąžinės maža. Jis visada tiki tuo, kuo labiausiai priverčia tikėti, – priverčia tikėti savimi!

Rytoj jis jau turi naują tikėjimą, o poryt – dar naujesnį. Jo juslės greitos, kaip ir minios, ir jo uoslė permaininga.

Apversti aukštyn kojomis – tai jam reiškia: įrodyti. Išvesti iš proto – tai jam reiškia: įtikinti. O kraujas jam yra pats geriausias iš visų argumentų.

Tiesą, kuri įslysta tik į subtilias ausis, jis vadina melu ir nieku. Išties, jis tiki tik tais Dievais, kurie pasaulyje kelia didelį triukšmą!

Pilnas iškilmingų juokdarių yra turgus – ir minia didžiuojasi savo didžiais vyrais! Jie jai yra šios valandos valdovai.

Tačiau valanda juos spaudžia: taip jie spaudžia ir tave. Ir iš tavęs jie taip pat nori Taip arba Ne. Vargas, tu nori savo kėdę pasistatyti tarp Už ir Prieš?

Dėl šių kategoriškų ir spaudžiančių žmonių nebūk pavydus, tu, tiesos mylėtojau! Dar niekada tiesa nebuvo įsikibusi į kategoriškojo parankę.

Dėl tų staigiųjų grįžk atgal į savo saugumą: tik turguje tave užpuola su Taip? arba Ne?

Visiems giliems šuliniams patirtis ateina lėtai: ilgai jie turi laukti, kol sužino, kas įkrito į jų gelmes.

Nuošalyje nuo turgaus ir šlovės vyksta visi didiji dalykai: nuošalyje nuo turgaus ir šlovės nuo seno gyveno naujų vertybių išradėjai.

Bėk, mano drauge, į savo vienatvę: aš matau tave sugeltą nuodingų musių. Bėk ten, kur pučia atšiaurus, stiprus oras!

Bėk į savo vienatvę! Tu per arti gyvenai šalia mažų ir apgailėtinų. Bėk nuo jų nematomos keršto! Prieš tave jie tėra tik kerštas.

Nekelk daugiau rankos prieš juos! Jie nesuskaičiuojami, ir ne tavo dalia būti musių muštuku.

Nesuskaičiuojami yra tie maži ir apgailėtini; ir ne vienam išdidžiam statiniui lietaus lašai ir piktžolės jau tapo pražūtimi.

Tu nesi akmuo, bet tu jau tapai tuščiaviduris nuo daugybės lašų. Sutrupėsi ir suskilinėsi tu man dar nuo tų daugelio lašų.

Išvargintą aš tave matau tų nuodingų musių, kruvinai sudraskytą aš tave matau šimte vietų; o tavo išdidumas net nenori supykti.

Kraujo jie norėtų iš tavęs su visu savo nekaltumu, kraujo trokšta jų bekraujės sielos – ir todėl jos gelia su visu nekaltumu.

Tačiau tu, gilusis, tu pernelyg giliai kenti ir nuo mažų žaizdų; ir dar prieš tau išsigydant, tau per ranką šliaužė jau tas pats nuodingas kirminas.

Tu esi pernelyg išdidus man, kad žudytum šiuos smaguriautojus. Tačiau saugokis, kad tau netaptų tavo lemtimi nešti visą jų nuodingą neteisybę!

Jie zvimbia aplink tave net ir su savo pagyromis: jų pagyros yra įkyrumas. Jie nori būti arti tavo odos ir tavo kraujo.

Jie meilikauja tau kaip Dievui ar velniui; jie inkščia prieš tave kaip prieš Dievą ar velnią. Ką tai reiškia! Meilikautojai jie ir inkštėjai, ir daugiau nieko.

Taip pat dažnai jie dedasi prieš tave esą meilūs. Tačiau tai visada buvo bailiųjų gudrybė. Taip, bailiai yra gudrūs!

Jie daug galvoja apie tave savo siaura siela, – tu jiems visada atrodai įtartinas! Viskas, apie ką daug galvojama, tampa įtartina.

Jie baudžia tave už visas tavo dorybes. Iš pagrindų jie atleidžia tau tik – tavo klaidas.

Kadangi tu esi atlaidus ir teisingo proto, tu sakai: „jie nekalti dėl savo mažos būties.“ Tačiau jų siaura siela galvoja: „kaltė yra bet kokia didelė būtis.“

Net kai tu esi jiems atlaidus, jie vis tiek jaučiasi tavo niekinami; ir tavo geradarybę jie tau grąžina slaptomis piktadarybėmis.

Tavo bežadis išdidumas visada yra priešingas jų skoniui; jie džiūgauja, kai tu bent kartą esi pakankamai kuklus, kad taptum tuščias.

Tai, ką mes žmoguje atpažįstame, tą mes jame ir uždegame. Tad saugokis mažųjų!

Prieš tave jie jaučiasi maži, ir jų menkystė smilksta ir žėruoja prieš tave nematoma kerštu.

Argi tu nepastebėjai, kaip dažnai jie nutilo, kai tu prie jų prisiartinai, ir kaip jų jėga juos palikdavo, lyg dūmai gęstančios ugnies?

Taip, mano drauge, tu esi bloga sąžinė savo artimiems: nes jie yra tavęs neverti. Todėl jie nekenčia tavęs ir norėtų čiulpti tavo kraują.

Tavo artimi visada bus nuodingos musės; tai, kas tavyje didinga, – būtent tai ir privalo daryti juos dar nuodingesnius ir labiau panašius į muses.

Bėk, mano drauge, į savo vienatvę ir ten, kur pučia atšiaurus, stiprus oras. Ne tavo dalia būti musių muštuku. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie skaistybę

Aš myliu mišką. Miestuose bloga gyventi: ten pernelyg daug rujos apimtųjų.

Argi ne geriau pakliūti į žudiko rankas, nei į rujos apimtos moters sapnus?

Ir pažvelkite į šiuos vyrus: jų akys sako – žemėje jie nežino nieko geresnio, kaip tik gulėti su moterimi.

Purvas yra jų sielos dugne; ir vargas, jei jų purvas dar turi ir dvasią!

Kad bent jūs būtumėte tobulikip žvėrys! Bet žvėriui būdinga nekaltybė.

Ar aš jums patariu numalšinti savo jusles? Aš patariu jums juslių nekaltybę.

Ar aš patariu jums skaistybę? Skaistybė kai kam yra dorybė, bet daugeliui – beveik yda.

Šie tiesa susilaiko: tačiau juslingumo kalė su pavydu žvelgia iš visko, ką jie daro.

Net ir į jų dorybės aukštumas ir iki pat šaltosios dvasios seka paskui juos šis gyvulys ir jo nesantaika.

Ir kaip meiliai juslingumo kalė moka maldauti dvasios gabalo, kai jai atsakomas mėsos gabalas!

Jūs mylite tragedijas ir viską, kas drasko širdį? Bet aš nepasitikiu jūsų kale.

Jūs turite man per žiaurias akis ir geidulingai žvelgiate į kenčiančius. Argi ne jūsų geidulys tik persirengė ir vadinasi gailestingumu?

Ir šį palyginimą aš jums duodu: ne vienas, norėjęs išvaryti savo velnią, pats sulig tuo įėjo į kiaules.

Kam skaistybė sunkiai sekasi, tam jos reikia atkalbėti: kad ji netaptų keliu į pragarą – tai yra, į sielos purvą ir rują.

Ar aš kalbu apie nešvarius dalykus? Man tai nėra pats blogiausias dalykas.

Ne tada, kai tiesa yra nešvari, bet tada, kai ji sekli, pažįstantis nenoriai lenda į jos vandenį.

Išties, yra tyrai skaščių žmonių: jų širdis atlaidesnė, jie juokiasi mieliau ir gausiau už jus.

Jie juokiasi ir iš skaistybės, ir klausia: „Kas yra skaistybė!

Ar skaistybė nėra kvailystė? Bet ši kvailystė atėjo pas mus, o ne mes pas ją.

Mes pasiūlėme šiam svečiui prieglobstį ir širdį: dabar jis gyvena pas mus, – tegul pasilieka, kiek tik nori!“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie draugą

„Vienas aplink mane visada yra per daug“ – taip galvoja atsiskyrėlis. „Visada vienas ir vienas – tai ilgainiui duoda du!“

Aš ir Mane visada per daug aistringai įsitraukiame į pokalbį: kaip būtų įmanoma tai ištverti, jei nebūtų draugo?

Visada atsiskyrėliui draugas yra trečiasis: tas trečiasis yra kamštis, kuris neleidžia tų dviejų pokalbiui nuskęsti į gelmę.

Ak, yra pernelyg daug gelmių visiems atsiskyrėliams. Todėl jie taip ilgisi draugo ir jo aukštumos.

Mūsų tikėjimas kitais išduoda tai, kuo mes patys norėtume savyje tikėti. Mūsų ilgesys draugo yra mūsų išdavikas.

Ir dažnai meile tenorima tik peršokti pavydą. Ir dažnai puolama ir padaroma sau priešas, kad būtų nuslėpta, jog esi pažeidžiamas.

„Būk bent jau mano priešas!“ – taip kalba tikroji pagarba, kuri nedrįsta prašyti draugystės.

Jei nori turėti draugą, tai turi norėti dėl jo ir karą kariauti: o kad kariautum, turi sugebėti būti priešu.

Savo drauge žmogus turi dar pagerbti ir priešą. Ar gali tu priartėti prie savo draugo arti, neperėjęs į jo pusę?

Savo drauge žmogus turi turėti savo geriausią priešą. Tu turi būti jam arčiausiai širdimi tada, kai jam priešiniesi.

Tu nenori prieš savo draugą vilkėti jokio drabužio? Tai turi būti tavo draugo garbė, kad tu jam atiduodi save tokį, koks esi? Tačiau dėl to jis linki tave po velnių!

Kas iš savęs nedaro jokios paslapties, tas piktina: todėl jūs turite tiek priežasčių bijoti nuogumo! Taip, jei jūs būtumėte Dievai, tada galėtumėte gėdytis savo drabužių!

Savo draugui tu negali pakankamai gražiai pasipuošti: nes tu turi būti jam strėlė ir antžmogio ilgesys.

Ar jau matei savo draugą miegantį, – kad sužinotum, kaip jis atrodo? Kas gi kitaip yra tavo draugo veidas? Tai tavo paties veidas grubiame ir netobulame veidrodyje.

Ar jau matei savo draugą miegantį? Argi neišsigandai, kad tavo draugas taip atrodo? Ak, mano drauge, žmogus yra kažkas, kas turi būti įveikta.

Nuspėjime ir tylėjime draugas privalo būti meistras: ne viską tu turi norėti matyti. Tavo sapnas turi tau išduoti, ką tavo draugas veikia budėdamas.

Tavo atjauta tebūnie nuspėjimas: kad tu pirmiausia žinotum, ar tavo draugas nori atjautos. Galbūt jis tavyje myli nepalaužtą akį ir amžinybės žvilgsnį.

Atjauta draugui teslepiasi po kietu kiautu, jame tu turi nusilaužti dantį. Taip ji įgaus savo subtilumą ir saldumą.

Ar esi tu grynas oras, ir vienatvė, ir duona, ir vaistas savo draugui? Ne vienas negali nusimesti savo paties grandinių, o vis dėlto yra savo draugui išvaduotojas.

Ar tu esi vergas? Tada tu negali būti draugas. Ar tu esi tironas? Tada tu negali turėti draugų.

Pernelyg ilgai moteryje slėpėsi vergas ir tironas. Todėl moteris dar nesugeba draugauti: ji pažįsta tik meilę.

Moters meilėje slypi neteisybė ir aklumas viskam, ko ji nemyli. Ir netgi žinančioje moters meilėje vis dar yra užpuolimo, ir žaibo, ir nakties šalia šviesos.

Moteris dar nesugeba draugauti: moterys vis dar tėra katės ir paukščiai. Arba geriausiu atveju – karvės.

Moteris dar nesugeba draugauti. Bet sakykite man, jūs, vyrai, kuris iš jūsų apskritai sugeba draugauti?

Ak, jūsų skurdas, jūs, vyrai, ir jūsų sielos šykštumas! Kiek jūs duodate draugui, aš tiek dar atiduosiu ir savo priešui, ir vis vien netapsiu dėl to skurdesnis.

Yra bičiulystė: kad tik būtų ir draugystė!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie tūkstantį ir vieną tikslą

Daug šalių matė Zaratustra ir daug tautų: taip jis atrado daugelio tautų gėrį ir blogį. Junesnės galios nerado Zaratustra žemėje kaip Gėris ir Blogis.

Negalėtų gyventi jokia tauta, jei ji pirmiausia nevertintų; o jeigu ji nori išlikti, tai ji negali vertinti taip, kaip vertina kaimynas.

Daug kas, kas vienai tautai vadinosi gėriu, kitai buvo pajuoka ir gėda: taip aš radau. Daug ką radau čia vadinama blogiu, o ten – papuošta purpurine garbe.

Niekada vienas kaimynas nesuprato kito: jo siela nuolat stebėdavosi kaimyno beprotybe ir piktumu.

Vertybių lentelė kabo virš kiekvienos tautos. Štai, tai yra jos savęs įveikimo lentelė; štai, tai yra jos valios galiai balsas.

Pagirtina yra tai, kas jai atrodo sunku; tai, kas būtina ir sunku, vadinasi gėriu, o tai, kas dar išvaduoja iš didžiausios bėdos, tai, kas reta ir sunkiausia, – tai ji šlovina kaip šventą.

Kas padaro ją valdančią, nugalinčią ir spindinčią kaimyno siaubui ir pavydui: tai jai yra aukščiausia, pirma, matuojanti, visų daiktų prasmė.

Išties, mano broli, jei tu tik pažintum tautos bėdą, žemę, dangų ir kaimyną: tu lengvai atspėtum jos savęs įveikimo dėsnį ir kodėl ji šiomis kopėčiomis lipa link savo vilties.

„Visada tu turi būti pirmas ir pranokti kitus: nieko neturi mylėti tavo pavydi siela, nebent tik draugą“ – tai privertė graiko sielą drebėti: su tuo jis ėjo savo didybės keliu.

„Kalbėti tiesą ir gerai elgtis su lanku bei strėle“ – taip atrodė kartu miela ir sunku tai tautai, iš kurios kilęs mano vardas – vardas, kuris man kartu yra ir mielas, ir sunkus.

„Tėvą ir motiną gerbti ir iki pat sielos šaknų jiems paklusti“: šią savęs įveikimo lentelę pasikabino virš savęs kita tauta ir tapo dėl to galinga ir amžina.

„Laikytis ištikimybės ir dėl ištikimybės paaukoti garbę ir kraują net ir už piktus bei pavojingus dalykus“: taip mokydamasi įveikė save dar viena tauta, ir taip save įveikdama ji tapo nėščia ir sunki nuo didžių vilčių.

Išties, žmonės patys suteikė sau visą savo gėrį ir blogį. Išties, jie jo nepaėmė, jie jo nerado, jis nenukrito jiems kaip balsas iš dangaus.

Vertybes į daiktus įdėjo pats žmogus, idant išliktų, – jis pats suteikė daiktams prasmę, žmogaus prasmę! Todėl jis vadina save „žmogumi“, tai yra: tuo, kuris vertina.

Vertinimas yra kūryba: klausykitės, jūs kūrėjai! Pats vertinimas yra visų vertinamų daiktų turtas ir brangenybė.

Tik per vertinimą atsiranda vertė: ir be vertinimo būties riešutas būtų tuščias. Klausykitės, jūs, kūrėjai!

Vertybių kaita – tai kūrėjų kaita. Visada naikina tas, kuris privalo būti kūrėjas.

Kūrėjai iš pradžių buvo tautos, o tik vėliau – pavieniai asmenys; išties, pats pavienis asmuo dar yra pats jauniausias kūrinys.

Tautos kažkada pasikabino virš savęs Gėrio lentelę. Meilė, kuri nori valdyti, ir meilė, kuri nori paklusti, kartu sukūrė tokias lenteles.

Bandoje senesnis yra džiaugsmas banda nei džiaugsmas „Aš“: ir tol, kol gera sąžinė vadinsis banda, tik bloga sąžinė sakys: „Aš“.

Išties, tas gudrus, bemeilis „Aš“, kuris nori savo naudos daugelio naudoje: tai nėra bandos ištaka, bet jos pražūtis.

Tai visada buvo mylintieji ir kūrėjai, kurie kūrė Gėrį ir Blogį. Meilės ugnis ir pykčio ugnis žėruoja visų dorybių varduose.

Daug šalių matė Zaratustra ir daug tautų: jokios didesnės galios nerado Zaratustra žemėje už mylinčiųjų darbus: „gėris“ ir „blogis“ yra jų vardas.

Išties, šio gyrimo ir peikimo galia yra pabaisa. Sakykite, kas man ją pažabos, jūs, broliai? Sakykite, kas užmes šiam žvėriui pančius ant jo tūkstančio sprandų?

Tūkstantis tikslų buvo iki šiol, nes buvo tūkstantis tautų. Tik tūkstančio sprandų pančių dar trūksta, trūksta To Vienintelio Tikslo. Žmonija dar neturi tikslo.

Tačiau pasakykite man, broliai: jeigu žmonijai dar trūksta tikslo, ar ne trūksta – ir jos pačios dar? –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie artimo meilę

Jūs būriuojatės aplink artimą ir turite tam gražių žodžių. Bet aš jums sakau: jūsų artimo meilė tėra jūsų bloga meilė patiems sau.

Jūs bėgate pas artimą nuo paties savęs ir norėtumėte iš to padaryti dorybę: bet aš permatau jūsų „nesavanaudiškumą“.

Tas „Tu“ yra senesnis nei tas „Aš“; tas „Tu“ paskelbtas šventu, bet dar ne tas „Aš“: todėl žmogus veržiasi prie artimo.

Ar aš patariu jums artimo meilę? Verčiau aš patariu jums bėgti nuo artimo ir mylėti tolimiausiąjį!

Aukščiau už meilę artimajam yra meilė tolimiausiajam ir būsimajam; dar aukščiau už meilę žmonėms yra meilė dalykams ir šmėkloms.

Ši šmėkla, kuri bėga priešais tave, mano broli, yra gražesnė už tave; kodėl tu neduodi jai savo kūno ir savo kaulų? Bet tu bijai ir bėgi pas savo artimą.

Jūs neištveriate patys su savimi ir nepakankamai save mylite: todėl dabar norite suvedžioti artimą meilei ir pasiauksinti jo klystkelyje.

Aš norėčiau, kad jūs neištvertumėte su visokiais artimaisiais ir jų kaimynais; tuomet jūs turėtumėte iš savęs pačių susikurti savo draugą ir jo per kraštus besiliejančią širdį.

Jūs pasikviečiate liudytoją, kai norite gerai apie save kalbėti; ir kai suvedžiojate jį gerai apie jus galvoti, patys pradedate gerai apie save galvoti.

Meluoja ne tik tas, kuris kalba prieš savo žinojimą, bet juo labiau tas, kuris kalba prieš savo nežinojimą. Ir taip jūs kalbate apie save bendraudami ir savimi apgaudinėjate kaimyną.

Taip kalba kvailys: „Bendravimas su žmonėmis gadina charakterį, ypač kai žmogus jo neturi.“

Vienas eina pas artimą, nes ieško savęs, o kitas, nes norėtų save prarasti. Jūsų bloga meilė patiems sau padaro jums iš vienatvės kalėjimą.

Tolimesni yra tie, kurie apmoka jūsų meilę artimajam; ir netgi kai jūs esate penkiese kartu, šeštasis visada turi mirti.

Nemyliu aš ir jūsų švenčių: pernelyg daug aktorių jose randu, ir žiūrovai taip pat dažnai elgdavosi kaip aktoriai.

Aš jus mokau ne artimo, o draugo. Draugas tebūnie jums žemės šventė ir antžmogio nuojauta.

Aš jus mokau draugo ir jo perpildytos širdies. Bet reikia mokėti būti kempine, jei nori būti mylimas perpildytų širdžių.

Aš jus mokau draugo, kuriame pasaulis stovi užbaigtas – Gėrio taurė, – kuriančio draugo, kuris visada turi padovanoti užbaigtą pasaulį.

Ir kaip jam pasaulis išsiskleidė, taip jis vėl jam susivynioja į žiedus, kaip Gėrio tapsmas per Blogį, kaip tikslų tapsmas iš atsitiktinumo.

Ateitis ir tolimiausiasis tebūnie tavo Šiandienos priežastis: savo drauge tu turi mylėti antžmogį kaip savo priežastį.

Mano broliai, artimo meilės aš jums nepatariu: aš jums patariu mylėti tolimiausiąjį.

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie kūrėjo kelią

Ar nori tu, mano broli, eiti į vienatvę? Ar nori tu ieškoti kelio į patį save? Lūkterėk dar truputį ir pasiklausyk manęs.

„Kas ieško, tas lengvai pats pasiklysta. Bet kokia vienatvė yra kaltė“: taip kalba banda. O tu ilgai priklausei bandai.

Bandos balsas skambės dar ir tavyje. Ir kai tu pasakysi: „Mane su jumis jau sieja ne viena ir ta pati sąžinė“, tai bus skundas ir skausmas.

Pažvelk, šį skausmą dar pagimdė toji viena sąžinė: ir paskutinis šios sąžinės blyksnis dar žėruoja tavo sielvarte.

Bet tu nori eiti savo sielvarto keliu, kuris yra kelias į patį save? Tada parodyk man savo teisę ir jėgą tam!

Ar tu esi nauja jėga ir nauja teisė? Pirmasis judesys? Iš savęs riedantis ratas? Ar tu gali priversti žvaigždes suktis aplink tave?

Ak, yra tiek daug geidulingo veržimosi į aukštį! Yra tiek daug ambicingųjų traukulių! Parodyk man, kad tu nesi vienas iš tų geidulingųjų ir ambicingųjų!

Ak, yra tiek daug didingų minčių, kurios atlieka ne daugiau nei dumplės: jos tik išpučia ir padaro tuštesniu.

Laisvu tu vadiniesi? Aš noriu išgirsti tavo valdančiąją mintį, o ne tai, kad tu pabėgai nuo jungo.

Ar esi tu iš tų, kuriems buvo leista pabėgti nuo jungo? Yra daug tokių, kurie išmetė savo paskutinę vertę, kai nusimetė savo tarnystę.

Laisvas nuo ko? Koks reikalas Zaratustrai! Tačiau šviesiai man tavo akis turi paskelbti: laisvas kam?

Ar gali tu pats sau duoti savo Blogį ir savo Gėrį ir pakabinti savo valią virš savęs tarsi įstatymą? Ar gali tu pats sau būti teisėju ir savo įstatymo keršytoju?

Baisu yra būti vienam su savo paties įstatymo teisėju ir keršytoju. Taip žvaigždė išmetama į dyką erdvę ir į ledinį vienatvės alsavimą.

Šiandien tu dar kenti nuo daugelio, tu Vienas: šiandien tu dar turi visą savo drąsą ir savo viltis.

Bet kažkada vienatvė tave išvargins, kažkada tavo išdidumas susilenks ir tavo drąsa sugrus. Šauksi tu kažkada: „Aš esu vienas!“

Kažkada tu nebekreipsi dėmesio į savo aukštumą ir per daug arti matysi savo žemumą; net tavo didybė gąsdins tave tarsi šmėkla. Šauksi tu kažkada: „Viskas yra netikra!“

Yra jausmų, kurie nori nužudyti vienišių; jeigu jiems tai nepavyksta, na ką gi, tuomet jie patys turi mirti! Bet ar tu pajėgi būti žudiku?

Ar tu jau pažįsti, mano broli, žodį „panieka“? Ir savo teisingumo kančią – būti teisingam tiems, kurie tave niekina?

Tu priverti daugelį keisti nuomonę apie tave; už tai jie tau skaudžiai atkeršija. Tu buvai prie jų prisiartinęs, bet vis dėlto praėjai pro šalį: to jie tau niekada neatleis.

Tu iškyli aukščiau jų: bet kuo aukščiau tu kyli, tuo mažesnį tave mato pavydo akis. Tačiau labiausiai nekenčiamas yra tas, kuris skrenda.

„Kaipgi jūs galėtumėte būti man teisingi! – turi tu sakyti, – aš pasirenku jūsų neteisybę kaip man atseikėtą dalį.“

Neteisybę ir purvą jie meta į vienišių: bet, mano broli, jei tu nori būti žvaigžde, dėl to tu jiems neturi šviesti mažiau!

Ir saugokis gerųjų ir teisingųjų! Jie mėgsta nukryžiuoti tuos, kurie išranda sau savo pačių dorybę, – jie nekenčia vienišiaus.

Saugokis ir švento naivumo! Jam viskas yra nešventa, kas nėra naivu; jis taip pat mėgsta žaisti su ugnimi – laužų ugnimi.

Ir saugokis taip pat ir savo meilės priepuolių! Pernelyg greitai vienišius ištiesia ranką tam, kas jam pasitaiko kelyje.

Dažnam žmogui tu turi paduoti ne ranką, o tik leteną: ir aš noriu, kad tavo letena turėtų ir nagus.

Tačiau pats baisiausias priešas, kurį tu gali sutikti, visada būsi sau tu pats; tu pats tykai savęs urvuose ir miškuose.

Vienišiuk, tu eini keliu į patį save! Ir tavo kelias veda pro tave patį ir pro tavo septynis velnius!

Eretikas tu pats sau būsi, ir ragana, ir pranašas, ir kvailys, ir abejojantis, ir nešventasis, ir piktadarys.

Turi norėti sudegti savo paties liepsnoje: kaip tu galėtum tapti naujas, jei pirmiausia netapai pelenais!

Vienišiuk, tu eini kūrėjo keliu: Dievą tu nori sau sukurti iš savo septynių velnių!

Vienišiuk, tu eini mylinčiojo keliu: tu myli save patį ir todėl niekini save taip, kaip niekina tik mylintieji.

Kurti nori mylintysis, nes jis niekina! Ką apie meilę išmano tas, kuriam nereikėjo niekinti to, ką jis mylėjo!

Su savo meile eik į savo vienatvę ir su savo kūryba, mano broli; ir tik vėlai teisingumas atšlubuos tau iš paskos.

Su mano ašaromis eik į savo vienatvę, mano broli. Aš myliu tą, kuris nori kurti aukščiau savęs ir taip eina į pražūtį. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie senas ir jaunas moteris

„Ko taip baikščiai sėlini per sutemas, Zaratustra? Ir ką taip atsargiai slepi po savo apsiaustu?

Ar tai turtas, tau padovanotas? Ar vaikas, tau gimęs? O gal tu pats dabar eini vagių keliais, tu, blogųjų bičiuli?“ –

Išties, mano broli! – prabilo Zaratustra, – tai turtas, kuris man padovanotas: tai maža tiesa, kurią aš nešu.

Bet ji neklaužada kaip mažas vaikas; ir jei aš neuždengiu jai burnos, ji šaukia pernelyg garsiai.

Kai aš šiandien vienas ėjau savo keliu, tą valandą, kai saulė leidžiasi, man pasitaikė sena moterytė ir taip prabilo į mano sielą:

„Daug kalbėjo Zaratustra ir mums, moterims, bet niekada jis nekalbėjo mums apie moterį.“

O aš jai atsakiau: „Apie moterį reikia kalbėti tik vyrams.“

„Kalbėk ir man apie moterį, – tarė ji, – aš esu pakankamai sena, kad tai tuoj pat vėl pamirščiau.“

Ir aš nusileidau senai moterytei ir taip jai prabilau:

Viskas moteryje yra mįslė, ir viskas moteryje turi vieną sprendimą: jis vadinasi nėštumas.

Vyras moteriai yra priemonė: tikslas visada yra vaikas. Bet kas yra moteris vyrui?

Dvejų dalykų nori tikras vyras: pavojaus ir žaidimo. Todėl jis nori moters, kaip paties pavojingiausio žaislo.

Vyras turi būti auklėjamas karui, o moteris – kario poilsiui: visa kita yra kvailystė.

Pernelyg saldžių vaisių karys nemėgsta. Todėl jis mėgsta moterį; karti yra net ir pati saldžiausia moteris.

Geriau nei vyras moteris supranta vaikus, bet vyras yra vaikiškesnis nei moteris.

Tikrame vyre slepiasi vaikas: jis nori žaisti. Pirmyn, jūs, moterys, tai atraskite man tą vaiką vyre!

Žaislas tebūnie moteris, tyras ir subtilus, lyg brangakmenis, apšviestas pasaulio, kurio dar nėra, dorybių.

Žvaigždės spindulys tespindi jūsų meilėje! Jūsų viltis tebūnie: „Kad tik pagimdyčiau antžmogį!“

Jūsų meilėje tebūnie drąsa! Su savo meile jūs turite pulti tą, kuris jums kelia baimę!

Jūsų meilėje tebūnie jūsų garbė! Šiaip moteris mažai ką teišmano apie garbę. Bet tai tebūnie jūsų garbė – visada mylėti labiau, nei esate mylimos, ir niekada nebūti antromis.

Tegul vyras bijo moters, kai ji myli: tada ji aukoja viską, o bet koks kitas dalykas jai netenka vertės.

Tegul vyras bijo moters, kai ji nekenčia: nes vyras sielos gelmėse yra tik piktas, o moteris ten yra bloga.

Ko moteris nekenčia labiausiai? – Taip kalbėjo geležis magnetui: „Aš nekenčiu tavęs labiausiai, nes tu trauki, bet nesi pakankamai stiprus, kad pritrauktum prie savęs.“

Vyro laimė vadinasi: aš noriu. Moters laimė vadinasi: jis nori.

„Štai dabar pasaulis tapo tobulas!“ – taip galvoja kiekviena moteris, kai ji iš visos meilės paklūsta.

Ir paklusti moteris privalo, ir rasti gelmę savo paviršiui. Paviršius yra moters prigimtis, judri ir audringa oda ant seklos vandenų.

O vyro prigimtis yra gili, jos srovė šniokščia požeminiuose urvuose: moteris nujaučia jos jėgą, bet jos nesupranta. –

Tada sena moterytė man atsakė: „Daug gražių dalykų pasakė Zaratustra, o ypač toms, kurios yra pakankamai jaunos tam.

Keista, Zaratustra mažai tepažįsta moteris, ir vis dėlto jis yra teisus dėl jų! Ar taip yra todėl, kad moteriai nėra nieko neįmanoma?

O dabar priimk atsidėkojant mažą tiesą! Aš juk esu pakankamai sena jai!

Suvyniok ją ir uždenk jai burną: kitaip ji šauks pernelyg garsiai, toji maža tiesa.“

„Duok man, moterie, savo mažą tiesą!“ – pasakiau aš. Ir taip prabilo sena moterytė:

„Tu eini pas moteris? Nepamiršk botago!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie gyvatės įkandimą

Vieną dieną Zaratustra užmigo po figmedžiu, nes buvo karšta, ir užsidengė rankomis veidą. Tada atšliaužė gyvatė ir įkando jam į kaklą, taip kad Zaratustra iš skausmo sušuko. Kai jis atitraukė ranką nuo veido, jis pažvelgė į gyvatę: tada ji atpažino Zaratustros akis, nerangiai susiraitė ir norėjo sprukti. „Ne, – prabilo Zaratustra, – tu dar nepriėmei mano padėkos! Tu pažadinai mane laiku, mano kelias dar ilgas.“ „Tavo kelias jau trumpas, – liūdnai pasakė gyvatė, – mano nuodai žudo.“ Zaratustra nusišypsojo. „Kada gi slibinas yra miręs nuo gyvatės nuodų? – pasakė jis. – Bet pasiimk atgal savo nuodus! Tu nesi pakankamai turtinga, kad man juos dovanotum.“ Tada gyvatė vėl puolė jam ant kaklo ir ėmė laižyti jo žaizdą.

Kai Zaratustra tai kartą papasakojo savo mokiniams, jie paklausė: „O kokia, Zaratustra, yra tavo pasakojimo moralė?“ Zaratustra jiems taip atsakė:

Moralės naikintoju mane vadina gerieji ir teisieji: mano pasakojimas yra amoralus. –

Tačiau jei turite priešą, tai neatlyginkite jam už blogį gėriu: nes tai jį sugėdintų. Bet įrodykite, kad jis jums padarė kažką gero.

Ir geriau jau pykite, nei sugėdinkite! Ir kai jus keikia, tai man nepatinka, kad jūs po to norite laiminti. Geriau jau šiek tiek kartu pasikeikite!

O jeigu jums padarė didelę neteisybę, tai greitai pridarykite penkias mažas prie jos! Baisu žiūrėti į tą, kurį slegia viena tik neteisybė.

Ar jūs tai jau žinojote? Pasidalyta neteisybė yra pusė teisybės. Ir tas tegu prisiima neteisybę ant savęs, kuris gali ją pakelti!

Mažas kerštas yra žmogiškesnis nei jokio keršto. Ir jei bausmė kartu nėra ir teisė, bei garbė nusikaltusiajam, tai aš nemėgstu ir jūsų baudimo.

Kilniau yra pripažinti save neteisiu nei įrodinėti savo teisybę, ypač kai esi teisus. Tik reikia būti tam pakankamai turtingam.

Aš nemėgstu jūsų šalto teisingumo; ir iš jūsų teisėjų akių man visada žvelgia budelis ir jo šalta geležis.

Pasakykite, kur randamas teisingumas, kuris yra meilė su reginčiomis akimis?

Tai išraskite man tokią meilę, kuri neša ne tik visą bausmę, bet ir visą kaltę!

Tai išraskite man teisingumą, kuris išteisina kiekvieną, išskyrus tą, kuris teisia!

Norite dar ir tai išgirsti? Tam, kuris nori būti iš pagrindų teisingas, net ir melas tampa žmonių bičiulyste.

Bet kaip aš galėčiau būti teisingas iš pagrindų! Kaip aš galiu kiekvienam atiduoti tai, kas jo! Tegu man pakanka šito: aš kiekvienam atiduodu tai, kas mano.

Galiausiai, mano broliai, saugokitės daryti neteisybę atsiskyrėliams! Kaip atsiskyrėlis galėtų pamiršti! Kaip jis galėtų atlyginti!

Atsiskyrėlis yra kaip gilus šulinys. Lengva į jį įmesti akmenį; bet jei jis nuskendo iki dugno, sakykite, kas jį vėl iškels?

Saugokitės įžeisti atsiskyrėlį! Tačiau jei jau tai padarėte, na, tai tuomet ir nužudykite jį!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie vaiką ir santuoką

Turiu vieną klausimą tau vienam, mano broli: kaip svambalą aš metu šį klausimą į tavo sielą, kad sužinočiau, kokia ji gili.

Tu jaunas ir trokšti vaiko bei santuokos. Bet aš tavęs klausiu: ar esi žmogus, kuriam leidžiama trokšti vaiko?

Ar esi nugalėtojas, savęs paties įveikėjas, juslių valdovas, savo dorybių viešpats? Taip aš tavęs klausiu.

O gal iš tavo troškimo kalba žvėris ir reikmė? Arba vienatvė? Arba nesantaika su savimi?

Aš noriu, kad tavo pergalė ir tavo laisvė ilgėtųsi vaiko. Gyvus paminklus tu turi statyti savo pergalei ir savo išsilaisvinimui.

Aukščiau savęs tu turi kurti. Tačiau pirmiausia tu pats turi būti sukurtas, status savo kūnu ir siela.

Ne tik pratęsti save turi, bet ir pakelti aukštyn! Tam tegul tau padeda santuokos sodas!

Aukštesnį kūną tu turi sukurti, pirmąjį judesį, iš savęs riedantį ratą, – kūrėją tu turi sukurti.

Santuoka: taip aš vadinu dviejų valią sukurti vieną, kuris yra daugiau nei tie, kurie jį sukūrė. Pagarbą vienas kitam aš vadinu santuoka, pagarbą norintiems tokios valios.

Tai tebūnie tavo santuokos prasmė ir tiesa. Tačiau tai, ką anie pernelyg-daugelis, tie nereikalingieji, vadina santuoka, – ak, kaip aš tai pavadinsiu?

Ak, šis sielos skurdas dviese! Ak, šis sielos purvas dviese! Ak, šis apgailėtinas pasitenkinimas dviese!

Santuoka jie visa tai vadina; ir jie sako, kad jų santuokos sudaromos danguje.

Na, aš nemėgstu jo, to nereikalingųjų dangaus! Ne, aš nemėgstu jų, tų dangiškame tinkle susiraizgiusių žvėrių!

Tegu atokiau lieka nuo manęs ir tas Dievas, kuris atšlubuoja palaiminti tai, ko jis nesujungė!

Nesijuokite iš tokių santuokų! Kuris vaikas neturėtų pagrindo verkti dėl savo tėvų?

Orus man atrodė šis vyras ir subrendęs žemės prasmei: bet kai aš pamačiau jo moterį, žemė man atrodė kaip beprotnamis.

Taip, aš norėčiau, kad žemė drebėtų iš traukulių, kai šventuolis ir žąsis poruojasi tarpusavyje.

Šis it didvyris leidosi ieškoti tiesos, o galiausiai sumedžiojo sau mažą pasipuošusį melą. Tai jis vadina savo santuoka.

Anas buvo santūrus bendraudamas ir išrankiai rinkosi. Tačiau vienu kartu jis visiems laikams sugadino sau draugiją: tai jis vadina savo santuoka.

Anas ieškojo tarnaitės su angelo dorybėmis. Bet staiga jis tapo vienos moters tarnu, ir dabar dar reikėtų, kad jis dėl to pats taptų angelu.

Rūpestingus aš dabar randu visus pirkėjus, ir visų akys klastingos. Tačiau net ir pats klastingiausias savo žmoną perka katę maiše.

Daug trumpų kvailysčių – tai pas jus vadinasi meile. Ir jūsų santuoka padaro galą daugybei trumpų kvailysčių kaip viena ilga durnystė.

Jūsų meilė moteriai ir moters meilė vyrui: ak, kad bent tai būtų atjauta kenčiantiems ir uždengtiems Dievams! Tačiau dažniausiai tik du žvėrys atspėja vienas kitą.

Bet net ir pati jūsų geriausia meilė tėra tik ekstazės kupinas palyginimas ir skausminga kaitra. Ji yra deglas, kuris turi jums šviesti į aukštesnius kelius.

Aukščiau savęs jūs turėsite kažkada mylėti! Tad pirmiausia išmokite mylėti! Ir todėl jūs turėjote išgerti tą kartų jūsų meilės kieliką.

Kartėlis slypi net ir geriausios meilės kielike: taip ji sukelia antžmogio ilgesį, taip ji sukelia troškulį tau, kūrėjui!

Troškulys kūrėjui, strėlė ir antžmogio ilgesys: sakyk, mano broli, ar tokia yra tavo valia santuokai?

Šventa aš vadinu tokią valią ir tokią santuoką. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie laisvą mirtį

Daugelis miršta per vėlai, o kai kurie miršta per anksti. Vis dar keistai skamba mokymas: „Mirk pačiu laiku!“

Mirk pačiu laiku: taip moko Zaratustra.

Žinoma, kas niekada negyvena pačiu laiku, kaip jis galėtų kada nors mirti pačiu laiku? Kad tik jis geriau niekad nebūtų gimęs! – Taip aš patariu nereikalingiesiems.

Bet net ir nereikalingieji dedasi svarbiais su savo mirimu, ir net pats tuščiausias riešuto kevalas nori būti perkąstas.

Visi sureikšmina mirimą: bet mirtis dar nėra šventė. Dar neišmoko žmonės, kaip šventinamos pačios gražiausios šventės.

Užbaigiančią mirtį aš jums rodau, kuri gyviesiems tampa geluonimi ir priesaika.

Savo mirtimi miršta užbaigiantysis, pergalingai, apsuptas besiviliančių ir prisiekiančių.

Taip reikėtų mokytis mirti; ir neturėtų būti jokios šventės, kurioje toks mirštantysis nešventintų gyvųjų priesaikų!

Taip mirti yra geriausia; o antra geriausia yra: mirti kovoje ir iššvaistyti didžią sielą.

Tačiau tiek kovojančiajam, tiek ir nugalėtojui vienodai nekenčiama yra jūsų išsišiepusi mirtis, kuri atsėlina kaip vagis – ir vis dėlto ateina kaip valdovė.

Savo mirtį aš jums giriu, laisvą mirtį, kuri man ateina, nes aš taip noriu.

Ir kada gi aš norėsiu? – Kas turi tikslą ir įpėdinį, tas nori mirties pačiu laiku vardan tikslo ir įpėdinio.

Ir iš pagarbos tikslui bei įpėdiniui jis daugiau nebekabins sausų vainikų gyvenimo šventovėje.

Išties, aš nenoriu būti panašus į virvių pynėjus: jie ilgina savo siūlą, o patys vis eina atbulomis.

Dažnas pasensta ir savo tiesoms bei pergalėms; bedantė burna nebeturi teisės į kiekvieną tiesą.

Ir kiekvienas, kuris nori turėti šlovę, turi laiku atsisveikinti su garbe ir praktikuoti sunkų meną – laiku išeiti.

Reikia liautis leistis valgomam, kai esi paties geriausio skonio: tai žino tie, kurie nori būti ilgai mylimi.

Yra, žinoma, rūgščių obuolių, kurių lemtis nori, kad jie lauktų iki pat paskutinės rudens dienos: ir kartu jie tampa prinokę, geltoni ir susiraukšlėję.

Vieniems pirmiau pasensta širdis, o kitiems dvasia. Ir kai kurie yra seniai jau jaunystėje: bet tas, kas vėlai tampa jaunas, ilgai jaunas išlieka.

Dažnam gyvenimas nepavyksta: nuodingas kirminas įsigraužia jam į širdį. Tad tegul jis pasirūpina, kad jo mirimas pavyktų kur kas geriau.

Dažnas niekada netampa saldus, jis supūva dar vasarą. Tai bailumas laiko jį įsikibusį į savo šaką.

Pernelyg-daugelis gyvena ir pernelyg ilgai jie kybo ant savo šakų. Kad tik užeitų audra, kuri visą šitą pūvėsį ir kirminų sugraužtąjį nukratytų nuo medžio!

Kad tik ateitų greitosios mirties pamokslininkai! Tai būtų man tikros audros ir gyvybės medžių purtytojai. Bet aš girdiu, kaip pamokslaujama tik apie lėtą mirtį ir kantrybę su viskuo, kas „žemiška“.

Ak, jūs pamokslaujate kantrybę su žemiškais dalykais? Tai šis žemiškumas turi pernelyg daug kantrybės su jumis, jūs burnotojai!

Išties, per anksti mirė tas hebrajas, kurį garbina lėtosios mirties pamokslininkai: ir daugeliui nuo to laiko tapo pražūtimi tai, kad jis per anksti mirė.

Jis dar tebežinojo tik ašaras ir hebrajo melancholiją, kartu su gerųjų ir teisiųjų neapykanta, – tas hebrajas Jėzus: kai jį užklupo mirties ilgesys.

Kad bent jis būtų likęs dykumoje ir toli nuo gerųjų ir teisiųjų! Galbūt jis būtų išmokęs gyventi ir išmokęs mylėti žemę – o kartu ir juoktis!

Tikėkite manimi, mano broliai! Jis mirė per anksti; jis pats būtų atšaukęs savo mokymą, jei būtų sulaukęs mano amžiaus! Jis buvo pakankamai kilnus, kad atšauktų!

Tačiau jis dar buvo nesubrendęs. Nesubrendęs myli jaunuolis ir nesubrendęs jis nekenčia žmogaus bei žemės. Dar pririšta ir sunki jam yra prigimtis bei dvasios sparnai.

Bet vyre yra daugiau vaiko nei jaunuolyje, ir mažiau melancholijos: jis geriau išmano mirtį ir gyvenimą.

Laisvas mirčiai ir laisvas mirtyje, šventas Ne-sakytojas, kai nebėra laiko sakyti Taip: taip jis išmano mirtį ir gyvenimą.

Kad jūsų mirimas nebūtų piktžodžiavimas žmogui ir žemei, mano draugai: to aš prašau iš jūsų sielos medaus.

Jūsų mirime dar turi žėruoti jūsų dvasia ir jūsų dorybė, lyg vakarų žara aplink žemę: o jeigu ne, tai mirtis jums prastai pavyko.

Taip aš pats noriu mirti, kad jūs, draugai, dėl manęs labiau mylėtumėte žemę; ir aš vėl noriu virsti žeme, kad turėčiau ramybę joje, toje, kuri mane pagimdė.

Išties, Zaratustra turėjo tikslą, jis sviedė savo kamuolį: dabar jūs, draugai, esate mano tikslo paveldėtojai, jums aš metu auksinį kamuolį.

Labiau už viską aš mėgstu matyti jus, mano draugai, metančius auksinį kamuolį! Todėl aš dar šiek tiek užtruksiu žemėje: atleiskite man!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie dovanojančią dorybę

1.

Kai Zaratustra atsisveikino su miestu, kuriam jo širdis buvo palanki ir kurio vardas buvo: „Margoji Karvė“, – paskui jį sekė daugelis, kurie vadinosi jo mokiniais, ir jį lydėjo. Taip jie priėjo kryžkelę: ten Zaratustra jiems pasakė, kad nuo šiol jis nori eiti vienas; nes jis buvo mėgėjas vaikščioti vienas. Bet atsisveikinant jo mokiniai padavė jam lazdą, ant kurios auksinės rankenos gyvatė buvo apsivyniojusi aplink saulę. Zaratustra apsidžiaugė lazda ir atsiremia į ją; tada jis taip prabilo savo mokiniams:

Sakykite man: kaip auksas tapo aukščiausia vertybe? Todėl, kad jis neįprastas, nenaudingas, švytintis ir švelnus savo spindesyje; jis visada save dovanoja.

Tik kaip aukščiausios dorybės atspindys auksas tapo aukščiausia vertybe. Tarsi auksas spindi dovanojančiojo žvilgsnis. Aukso spindesys sudaro taiką tarp mėnulio ir saulės.

Neįprasta yra aukščiausioji dorybė ir nenaudinga, ji švytinti ir švelni savo spindesyje: dovanojanti dorybė yra pati aukščiausia dorybė.

Išties, aš jus gerai perprantu, mano mokiniai: jūs siekiate, kaip ir aš, dovanojančios dorybės. Ką bendro jūs turėtumėte su katėmis ir vilkais?

Tai yra jūsų troškulys – patiems tapti aukomis ir dovanomis: ir todėl jūs turite troškulį sukrauti visus turtus į savo sielą.

Nepasotinamai jūsų siela siekia lobių ir brangakmenių, nes jūsų dorybė yra nepasotinama noru dovanoti.

Jūs traukiate visus daiktus prie savęs ir į save, kad jie vėl ištekėtų iš jūsų šaltinio kaip jūsų meilės dovanos.

Išties, visų vertybių plėšiku turi tapti tokia dovanojanti meilė; tačiau sveiku ir šventu aš vadinu šį savanaudiškumą.

Yra kitas savanaudiškumas, pernelyg skurdus, alkanas, kuris visada nori vogti, tas ligonių savanaudiškumas, ligotas savanaudiškumas.

Vagies akimi ji žvelgia į viską, kas blizga; alkio godumu ji matuoja tą, kuris turi gausiai ko valgyti; ir visada ji sėlina aplink dovanojančiųjų stalą.

Liga kalba iš tokio geidulio ir nematomas išsigimimas; apie ligotą kūną kalba šio savanaudiškumo vagišiškas godumas.

Sakykite man, mano broliai: kas mums atrodo bloga ir blogiausia? Ar tai ne išsigimimas? – Ir išsigimimą mes visada įtariame ten, kur trūksta dovanojančios sielos.

Aukštyn eina mūsų kelias, nuo rūšies link virš-rūšies. Tačiau siaubą mums kelia išsigimstantis protas, kuris sako: „Viskas man.“

Aukštyn skrenda mūsų protas: taip jis yra mūsų kūno palyginimas, pakilimo palyginimas. Tokio pakilimo palyginimai yra dorybių vardai.

Taip kūnas eina per istoriją, tampantis ir kovojantis. O dvasia – kuo ji jam yra? Jo kovų ir pergalių šauklys, bendražygis ir atgarsis.

Palyginimai yra visi Gėrio ir Blogio vardai: jie nieko neišsako, jie tik moja. Kvailys tas, kuris nori iš jų kažką sužinoti!

Atkreipkite dėmesį, mano broliai, į kiekvieną valandą, kai jūsų dvasia nori kalbėti palyginimais: ten yra jūsų dorybės ištakos.

Pakylėtas tuomet yra jūsų kūnas ir prisikėlęs; su savo palaima jis žavi dvasią, kad ji tampa kūrėja, vertintoja, mylinčiąja ir visų daiktų geradare.

Kai jūsų širdis banguoja plačiai ir pilnai, tarsi upė, palaima ir pavojus šalia gyvenantiems: ten yra jūsų dorybės ištakos.

Kai esate iškilę virš gyrimo ir peikimo, o jūsų valia nori įsakinėti visiems daiktams, kaip mylinčiojo valia: ten yra jūsų dorybės ištakos.

Kai jūs niekinate tai, kas malonu, ir minkštą lovą, ir norite pasikloti kuo toliau nuo ištižėlių: ten yra jūsų dorybės ištakos.

Kai jūs esate norintys Vienos valios, ir šis visos nelaimės posūkis jums reiškia būtinybę: ten yra jūsų dorybės ištakos.

Išties, tai yra naujas Gėris ir naujas Blogis! Išties, naujas gilus ošimas ir naujo šaltinio balsas!

Galia ji yra, ši naujoji dorybė; ji yra valdanti mintis, o aplink ją – protinga siela: auksinė saulė, o aplink ją pažinimo gyvatė.

2.

Čia Zaratustra valandėlę nutilo ir su meile pažvelgė į savo mokinius. Tada jis taip tęsė toliau: – ir jo balsas buvo pasikeitęs.

Likite ištikimi žemei, mano broliai, su savo dorybės galia! Jūsų dovanojanti meilė ir jūsų pažinimas tetarnauja žemės prasmei! Taip aš jus prašau ir maldauju.

Neleiskite jai nuskristi tolyn nuo žemiškų dalykų ir sparnais trankytis į amžinas sienas! Ak, visada buvo tiek daug pasiklydusios dorybės!

Grąžinkite, kaip aš, pasiklydusią dorybę atgal į žemę – taip, atgal į kūną ir gyvenimą: kad ji suteiktų žemei jos prasmę, žmogaus prasmę!

Šimtus kartų iki šiol klydo ir klydo dvasia, kaip ir dorybė. Ak, mūsų kūne ir dabar tebegyvena visa ši iliuzija ir klaida: kūnu ir valia ji jame tapo.

Šimtus kartų bandė ir pasiklydo iki šiol dvasia, kaip ir dorybė. Taip, bandymas buvo žmogus. Ak, daug nežinojimo ir klaidų mumyse tapo kūnu!

Ne tik tūkstantmečių protas – bet ir jų beprotybė prasiveržia per mus. Pavojinga būti paveldėtoju.

Dar tebekovojame žingsnis po žingsnio su milžinu atsitiktinumu, ir visoje žmonijoje iki šiol dar karaliavo beprasmybė, prasmės neturėjimas.

Jūsų dvasia ir jūsų dorybė tetarnauja žemės prasmei, mano broliai: ir visų daiktų vertė tegul bus jūsų nustatyta iš naujo! Todėl jūs turite būti kovojantys! Todėl jūs turite būti kuriantys!

Žinodamas valosi kūnas; su žiniomis bandydamas, jis pakyla; tam, kuris pažįsta, pašventinami visi potraukiai; tam, kuris pakylėtas, siela tampa linksma.

Gydytojau, padėk pats sau: taip tu padėsi ir savo ligoniui. Tai tebūnie jo geriausia pagalba, kad jis savo akimis matytų tą, kuris pats save išgydo.

Yra tūkstantis takų, kuriais dar niekada nebuvo eita; tūkstantis sveikatos rūšių ir paslėptų gyvenimo salų. Neišsemiamas ir neatrastas vis dar yra žmogus ir žmogaus žemė.

Budėkite ir klausykitės, jūs, vienišiai! Iš ateities atkeliauja vėjai su paslaptingu sparnų plazdenimu; ir smulkias ausis pasiekia geroji žinia.

Jūs, šiandienos vienišiai, jūs, atsiskyrusieji, kažkada jūs tapsite tauta: iš jūsų, kurie patys save išsirinkote, turi išaugti išrinktoji tauta: – o iš jos antžmogis.

Išties, sveikimo vieta dar taps ši žemė! Ir jau aplink ją tvyro naujas kvapas, atnešantis sveikatą, – ir nauja viltis!

3.

Kai Zaratustra pasakė šiuos žodžius, jis nutilo, kaip tas, kuris dar nepasakė savo paskutinio žodžio; ilgai jis sverdamas abejodamas laikė lazdą savo rankoje. Galiausiai jis taip prabilo: – ir jo balsas buvo pasikeitęs.

Dabar aš einu vienas, mano mokiniai! Ir jūs dabar eikite šalin ir vieni! Taip aš noriu.

Išties, aš jums patariu: eikite šalin nuo manęs ir priešinkitės Zaratustrai! O dar geriau: gėdykitės jo! Galbūt jis jus apgavo.

Pažinimo žmogus privalo ne tik mokėti mylėti savo priešus, bet ir nekęsti savo draugų.

Prastai atlyginama mokytojui, jei visada liekama tik mokiniu. Ir kodėl jūs nenorite pešioti mano vainiko?

Jūs garbinate mane; bet kas, jeigu jūsų garbinimas vieną dieną nugrius? Saugokitės, kad jūsų neprispaustų statula!

Jūs sakote, kad tikite Zaratustra? Bet kas tas Zaratustra! Jūs esate mano tikintieji: bet kas tie visi tikintieji!

Jūs dar nebuvote savęs ieškoję: ir tada radote mane. Taip daro visi tikintieji; todėl tiek maža vertės bet kokiame tikėjime.

Dabar aš liepiu jums pamesti mane ir surasti save pačius; ir tik tuomet, kai jūs visi manęs išsižadėsite, aš norėsiu pas jus sugrįžti.

Išties, kitomis akimis, mano broliai, aš tada ieškosiu savo prarastųjų; su kitokia meile aš tada mylėsiu jus.

Ir kažkada dar jūs man tapsite draugais ir Vienos vilties vaikais: tada aš trečią kartą būsiu su jumis, kad su jumis švęsčiau didįjį vidurdienį.

O tai yra tas didysis vidurdienis, kai žmogus stovi savo kelio viduryje tarp žvėries ir antžmogio, ir švenčia savo kelią į vakarą kaip savo aukščiausią viltį: nes tai yra kelias į naują rytą.

Tada tas, kuris eina į pražūtį, pats save laimins, kad jis yra einantis anapus; ir jo pažinimo saulė jam stovės vidurdienyje.

„Mirę yra visi Dievai: dabar mes norime, kad gyventų antžmogis.“ – tai tebūnie kada nors per didįjį vidurdienį mūsų paskutinė valia! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Antroji dalis

„– ir tik tuomet, kai jūs visi manęs išsižadėsite, aš norėsiu pas jus sugrįžti.
Išties, kitomis akimis, mano broliai, aš tada ieškosiu savo prarastųjų; su kitokia meile aš tada mylėsiu jus.“

Zaratustra, iš „Apie dovanojančią dorybę“

Vaikas su veidrodžiu

Po to Zaratustra vėl grįžo į kalnus ir į savo olos vienatvę, ir pasišalino nuo žmonių: laukdamas, lyg sėjėjas, kuris išbarstė savo sėklą. Bet jo siela prisipildė nekantrumo ir troškimo tiems, kuriuos jis mylėjo: nes jis dar turėjo jiems daug ką duoti. Nes tai ir yra sunkiausia – iš meilės užverti atvirą ranką ir dovanojant išlaikyti drovumą.

Taip vienišiui prabėgo mėnesiai ir metai; tačiau jo išmintis augo ir savo pilnatve kėlė jam skausmą.

Bet vieną rytą jis pabudo dar prieš aušrą, ilgai mąstė savo guolyje ir galiausiai taip prabilo savo širdžiai:

Ko gi aš taip išsigandau savo sapne, kad net pabudau? Argi prie manęs nepriėjo vaikas, kuris nešėsi veidrodį?

„O, Zaratustra, – tarė man vaikas, – pažvelk į save veidrodyje!“

Bet kai aš pažvelgiau į veidrodį, aš sušukau, ir mano širdis sudrebėjo: nes ne save aš ten pamačiau, o velnio snukį ir pašaipų juoką.

Išties, pernelyg gerai aš suprantu sapno ženklą ir įspėjimą: mano mokymas pavojuje, piktžolės nori vadintis kviečiais!

Mano priešai tapo galingi ir iškraipė mano mokymo paveikslą taip, kad mano mylimiausi turi gėdytis tų dovanų, kurias aš jiems daviau.

Praradau aš savo draugus; atėjo man valanda ieškoti savo prarastųjų! –

Su šiais žodžiais Zaratustra pašoko, bet ne kaip išsigandęs, kuris gaudo orą, bet greičiau kaip regėtojas ir dainius, kurį užpuola dvasia. Nustebę į jį žvelgė jo erelis ir jo gyvatė: nes lyg aušra ant jo veido gulėjo artėjanti laimė.

Kas gi man nutiko, mano žvėrys? – pasakė Zaratustra. Argi aš nepasikeitęs! Argi ne aplankė manęs palaima tarsi audros vėjas?

Kvaila yra mano laimė ir kvailystes ji kalbės: dar per jauna ji yra – tad turėkite jai kantrybės!

Sužeistas aš esu savo laimės: visi kenčiantieji turi būti man gydytojai!

Pas savo draugus aš galiu vėl nusileisti, taip pat ir pas savo priešus! Zaratustra gali vėl kalbėti ir dovanoti, ir daryti tai, kas mylimiausia!

Mano nekantri meilė liejasi upėmis žemyn, į rytus ir į vakarus. Iš tylinčių kalnų ir skausmo audrų mano siela šniokščia į slėnius.

Pernelyg ilgai aš ilgėjausi ir žvelgiau į tolį. Pernelyg ilgai aš priklausiau vienatvei: taip aš pamiršau tylėti.

Burna aš tapau visas, ir upelio ošimu iš aukštų uolų: žemyn į slėnius aš noriu nukreipti savo kalbą.

Ir tegu mano meilės srovė krenta į nepereinamas vietas! Kaip gi srovė galiausiai nerastų kelio į jūrą!

Tiesa, manyje yra ežeras, atsiskyrėliškas, pasitenkinantis savimi; bet mano meilės srovė tempia jį kartu su savimi žemyn – į jūrą!

Naujais keliais aš einu, nauja kalba ateina pas mane; pavargau, kaip ir visi kūrėjai, nuo senųjų kalbų. Nebenori mano dvasia vaikščioti su nudėvėtais padais.

Pernelyg lėtai man bėga visas kalbėjimas: – į tavo vežimą aš šoku, audra! Ir net tave aš dar botagu plaksiu su savo pykčiu!

Kaip klyksmas ir kaip džiūgavimas aš noriu keliauti per plačias jūras, kol rasiu tas palaimintas salas, kur lūkuriuoja mano draugai: –

Ir mano priešai tarp jų! Kaip aš dabar myliu kiekvieną, kuriam aš tik galiu kalbėti! Ir mano priešai priklauso mano palaimai.

Ir kai aš noriu sėsti ant savo laukiniškiausio žirgo, tai mano ietis man visada geriausiai padeda užkopti: ji yra nuolat pasirengusi mano kojos tarnaitė: –

Ietis, kurią aš sviedžiu į savo priešus! Kaip aš dėkingas savo priešams, kad aš galiausiai galiu ją sviesti!

Pernelyg didelė buvo mano debesies įtampa: tarp žaibų juoko aš noriu sviesti krušos liūtis į bedugnę.

Galingai tada kilnosis mano krūtinė, galingai ji išpūs savo audrą virš kalnų: taip jai ateina palengvėjimas.

Išties, tarsi audra ateina mano laimė ir mano laisvė! Bet mano priešai turi tikėti, kad Piktasis siautėja virš jų galvų.

Taip, net ir jūs būsite išsigandę, mano draugai, dėl mano laukinės išminties; ir galbūt pabėgsite šalin kartu su mano priešais.

Ak, kad aš mokėčiau piemenų fleitomis išvilioti jus atgal! Ak, kad mano liūtė išmintis išmoktų švelniai riaumoti! Ir daug ko mes jau išmokome vienas su kitu!

Mano laukinė išmintis tapo vaikinga vienišuose kalnuose; ant atšiaurių akmenų ji pagimdė savo jauniklį, patį jauniausią.

Dabar ji kvailiodama bėgioja po atšiaurią dykumą ir ieško, ir ieško švelnios vejos – toji mano sena laukinė išmintis!

Ant jūsų širdžių švelnios vejos, mano draugai! – ant jūsų meilės ji norėtų paguldyti savo mylimiausiąjį!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Palaimintose salose

Figos krenta nuo medžių, jos geros ir saldžios; ir bemengt krentant joms plyšta raudona oda. Šiaurės vėjas aš esu prinokusioms figoms.

Taip, nelyginant figos, krenta jums šie mokymai, mano draugai: tad gerkite jų sultis ir valgykite jų saldų minkštimą! Ruduo aplinkui ir tyras dangus bei popietė.

Pažvelkite, kokia pilnatvė aplink mus! Ir iš šio pertekliaus yra gražu žvelgti tolyn, į tolimas jūras.

Kažkada žmonės sakė „Dievas“, kai žvelgė į tolimas jūras; bet dabar aš išmokiau jus sakyti: antžmogis.

Dievas yra spėjimas; tačiau aš noriu, kad jūsų spėjimas nesiektų toliau, nei jūsų kurianti valia.

Ar galėtumėte jūs sukurti Dievą? – Tai patylėkite man apie visus Dievus! Bet užtat jūs galėtumėte sukurti antžmogį.

Gal ne jūs patys, mano broliai! Bet antžmogio tėvais ir protėviais jūs galėtumėte persikurti: ir tai tebūnie jūsų geriausia kūryba! –

Dievas yra spėjimas: tačiau aš noriu, kad jūsų spėjimas būtų apribotas tuo, kas išmąstoma.

Ar galėtumėte jūs išmąstyti Dievą? – Bet tai tebūnie jūsų valia tiesai, kad viskas būtų paversta tuo, kas žmogui išmąstoma, žmogui matoma, žmogui jaučiama! Jūs privalote išmąstyti savo pačių jusles iki galo!

Ir tai, ką jūs vadinote pasauliu, tą pirmiausia jūs patys turite sukurti: jūsų protu, jūsų atvaizdu, jūsų valia, jūsų meile jis pats turi tapti! Ir išties, jūsų pačių palaimai, jūs, pažįstantieji!

Ir kaip jūs ištvertumėte gyvenimą be šios vilties, jūs, pažįstantieji? Nei į nesuvokiamybę, nei į beprasmybę jums neturėtų būti lemta įgimti.

Bet kad aš jums iki galo atverčiau savo širdį, jūs, draugai: jeigu būtų Dievų, kaip gi aš ištverčiau nebūdamas Dievu! Vadinasi, jokių Dievų nėra.

Ką gi, aš padariau išvadą; bet dabar ji mane traukia. –

Dievas yra spėjimas: bet kas išgertų visą šio spėjimo kančią ir nemirtų? Ar iš kūrėjo turi būti atimtas jo tikėjimas, o iš erelio – jo sklandymas erelių toliuose?

Dievas yra mintis, kuri viską, kas tiesu, padaro kreiva, o viską, kas stovi, – besisukančiu. Kaip? Laikas būtų išnykęs, o visa, kas praeina, tėra melas?

Mąstyti tai yra sūkurys ir svaigulys žmogaus kaulams, o skrandžiui – vėmulys: išties, sukimosi liga aš tai vadinu, tokius dalykus spėti.

Blogiu aš tai vadinu ir priešiškumu žmogui: visą šį mokymą apie Vienį, ir Pilnatvę, ir Nejudantį, ir Sotų, ir Nepraeinantį!

Visa, kas nepraeina – tai tik palyginimas! Ir poetai per daug meluoja. –

Bet apie laiką ir tapsmą turi kalbėti patys geriausi palyginimai: jie turi būti pagyrimas ir visos praeinybės pateisinimas!

Kūryba – tai didysis išvadavimas iš kančios ir gyvenimo palengvėjimas. Bet tam, kad kūrėjas būtų, jam pačiam reikia kančios ir daug virsmų.

Taip, daug kartaus mirimo turi būti jūsų gyvenime, jūs, kūrėjai! Taip jūs esate visos praeinybės užtarėjai ir pateisintojai.

Kad kūrėjas pats būtų vaikas, kuris gimsta iš naujo, tam jis turi norėti būti ir gimdytoja, ir gimdytojos skausmu.

Išties, per šimtą sielų ėjau aš savo keliu ir per šimtą lopšių bei gimdymo skausmų. Ne vieną atsisveikinimą aš jau patyriau, aš pažįstu širdį veriančias paskutines valandas.

Bet to nori mano kurianti valia, mano likimas. Arba, kad pasakyčiau jums nuoširdžiau: būtent tokio likimo – nori mano valia.

Visa, kas jaučia, kenčia manyje ir yra kalėjimuose: bet mano valia visada ateina pas mane kaip mano išvaduotoja ir džiaugsmo nešėja.

Valia išvaduoja: tai yra tikrasis mokymas apie valią ir laisvę – taip jus moko Zaratustra.

Nebesinorėti, nebevertinti ir nebekurti! Ak, kad tik šis didis nuovargis visada liktų toli nuo manęs!

Net ir pažinime aš jaučiu tik savo valios gimdymo ir tapsmo geismą; ir jeigu mano pažinime yra nekaltybės, tai taip yra todėl, kad jame yra valia gimdyti.

Toliau nuo Dievo ir Dievų viliojo mane ši valia; ką gi reikėtų kurti, jei Dievai – jau būtų čia!

Tačiau prie žmogaus mane varo ji vis iš naujo, mano aistringa kūrybos valia; taip ji varo plaktuką link akmens.

Ak, jūs žmonės, akmenyje man miega paveikslas, mano paveikslų paveikslas! Ak, kad jis turi miegoti pačiame kiečiausiame, bjauriausiame akmenyje!

Dabar mano plaktukas žiauriai siautėja prieš jo kalėjimą. Nuo akmens dulksta gabalai: kas man darbo?

Užbaigti noriu aš jį: nes šešėlis atėjo pas mane – iš visų daiktų pats tyliausias ir lengviausias atėjo kartą pas mane!

Antžmogio grožis atėjo pas mane kaip šešėlis. Ak, mano broliai! Kas man dar darbo – tie Dievai! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie gailestingiuosius

Mano draugai, jūsų draugą pasiekė pajuoka: „Tik pažvelkite į Zaratustrą! Argi jis nevaikšto tarp mūsų kaip tarp žvėrių?“

Bet taip pasakyti būtų geriau: „Pažįstantysis vaikšto tarp žmonių kaip tarp žvėrių.“

O pats žmogus pažįstančiajam vadinasi: žvėris, kuris turi raudonus skruostus.

Kaip jam taip nutiko? Argi ne todėl, kad jam pernelyg dažnai tekdavo gėdytis?

O mano draugai! Taip kalba pažįstantysis: gėda, gėda, gėda – tai yra žmogaus istorija!

Ir todėl kilnusis liepia sau negėdinti: gėdą jis jaučia prieš visus kenčiančius.

Išties, aš nemėgstu jų, tų gailestingųjų, kurie palaimingi savo gailestyje: per daug jiems trūksta gėdos.

Jei aš turiu būti gailestingas, tai bent nebenoriu taip vadintis; o jei esu, tai mieliau iš tolo.

Mielai aš ir galvą užsidengiu bei pabėgu, kol dar nesu atpažintas: taip liepiu daryti ir jums, mano draugai!

Tegul mano likimas man visada atveda į kelią nekenčiančius, tokius kaip jūs, ir tokius, su kuriais man leidžiama dalintis viltimi, maistu ir medumi!

Išties, aš dariau šį bei tą kenčiantiesiems: bet atrodė man, kad visada darydavau kai ką geriau, kai mokiausi geriau džiaugtis.

Nuo tada, kai yra žmonių, žmogus per mažai džiaugėsi: vien tai, mano broliai, yra mūsų gimtoji nuodėmė!

Ir jei išmoksime geriau džiaugtis, tai geriausiai atprasime kitiems skaudinti ir skausmą išgalvoti.

Todėl aš nusiplaunu ranką, kuri padėjo kenčiančiajam, todėl aš nusišluostau ir savo sielą.

Nes kad aš mačiau kenčiantįjį kenčiant, dėl to aš gėdijausi dėl jo paties gėdos; o kai aš jam padėjau, tada sunkiai nusikaltau jo išdidumui.

Dideli įsipareigojimai daro žmones ne dėkingais, o kerštingais; o jei maža geradarybė nepamirštama, tai iš jos dar išauga graužiantis kirminas.

„Būkite santūrūs priimdami dovanas! Išsiskirkite tuo, kad priimate!“ – taip patariu tiems, kurie neturi ko dovanoti.

Bet aš esu dovanojantis: mielai aš dovanoju, kaip draugas draugams. Tačiau svetimi ir vargšai tegul patys nusiskina vaisių nuo mano medžio: taip tai mažiau gėdina.

Bet elgetas apskritai reikėtų panaikinti! Išties, žmogus pyksta jiems duodamas ir pyksta neduodamas.

Ir taip pat nusidėjėlius bei blogas sąžines! Tikėkite manimi, mano draugai: sąžinės graužatis moko kandžiotis.

Tačiau blogiausia yra mažos mintys. Išties, geriau jau blogai padaryti, nei mažai galvoti!

Tiesa, jūs sakote: „mėgavimasis mažomis piktadarybėmis apsaugo mus nuo ne vieno didelio pikto darbo.“ Bet čia nereikėtų norėti taupyti.

Kaip votis yra piktas darbas: jis niešti ir draskosi, ir prasiveržia, – jis kalba sąžiningai.

„Štai, aš esu liga“ – taip kalba piktas darbas; tai yra jo sąžiningumas.

Tačiau mažoji mintis panaši į grybą: ji šliaužia, gūžiasi ir nenori niekur būti – kol visas kūnas tampa sutrūnijęs ir suvytęs nuo mažų grybų.

Bet tam, kuris yra apsėstas velnio, aš į ausį pasakau šį žodį: „geriau jau tu užaugink savo velnią didelį! Net ir tau dar yra didybės kelias!“ –

Ak, mano broliai! Apie kiekvieną žmogų žinoma šiek tiek per daug! Ir dažnas mums tampa permatomas, bet vis dėlto mes dar ilgai negalime per jį pereiti.

Sunku gyventi su žmonėmis, nes tylėti taip sunku.

Ir ne tam, kuris mums atgrasus, mes esame neteisingiausi, bet tam, kuris mums visiškai nerūpi.

Bet jei turi kenčiantį draugą, tai būk jo kančiai ramybės vieta, tačiau nelyginant kieta lova, lauko lova: taip tu jam geriausiai padėsi.

Ir jei draugas padaro tau ką bloga, tai sakyk: „Aš atleidžiu tau tai, ką tu man padarei; bet kad tu tai sau padarei, – kaip galėčiau aš tai atleisti!“

Taip kalba kiekviena didi meilė: ji įveikia ir atleidimą, ir gailestingumą.

Reikia tvirtai laikyti savo širdį; nes jei leidi jai eiti, kaip greitai tada žmogus pameta galvą!

Ak, kur pasaulyje buvo padaryta didesnių kvailysčių nei tarp gailestingųjų? Ir kas pasaulyje sukėlė daugiau kančios nei gailestingųjų kvailystės?

Vargas visiems mylintiems, kurie dar neturi aukštumos, kuri būtų aukščiau jų gailestingumo!

Taip kartą man kalbėjo velnias: „Ir Dievas turi savo pragarą: tai yra jo meilė žmonėms.“

O neseniai aš girdėjau jį sakant šį žodį: „Dievas mirė; nuo savo gailestingumo žmonėms mirė Dievas.“ –

Tad būkite perspėti dėl gailestingumo: iš ten žmonėms dar ateis sunkus debesis! Išties, aš išmanau oro ženklus!

Bet įsidėmėkite ir šį žodį: visa didi meilė yra dar ir aukščiau viso savo gailestingumo: nes ji nori tai, kas mylima, dar – sukurti!

„Pats save aš aukoju savo meilei, o savo artimą kaip save patį“ – taip kalba visi kūrėjai.

Tačiau visi kūrėjai yra kieti. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie žynius

Ir kartą Zaratustra davė savo mokiniams ženklą ir prabilo į juos šiais žodžiais:

„Čia yra žyniai: ir nors jie yra mano priešai, praeikite pro juos tyliai ir su miegančiu kalaviju!

Ir tarp jų yra didvyrių; daugelis iš jų pernelyg daug kentėjo – : todėl jie nori priversti kentėti kitus.

Pikti priešai jie yra: nėra nieko kerštingesnio už jų nuolankumą. Ir lengvai susitepa tas, kuris juos puola.

Bet mano kraujas yra giminingas jų kraujui; ir aš noriu, kad mano kraujas būtų gerbiamas net ir jų kraujuje.“ –

O kai jie praėjo pro šalį, Zaratustrą užpuolė skausmas; ir neilgai jis kovojo su savo skausmu, kai taip ėmė kalbėti:

Man gaila šių žynių. Jie man irgi ne pagal skonį; bet tai man pats mažiausias dalykas, nuo to laiko, kai esu tarp žmonių.

Bet aš kenčiu ir kentėjau kartu su jais: jie man yra kaliniai ir paženklintieji. Tas, kurį jie vadina Išganytoju, surakino juos grandinėmis: –

Netikrų vertybių ir iliuzijų žodžių grandinėmis! Ak, kad kas nors juos dar išvaduotų nuo jų Išganytojo!

Kažkada jie manė išsilaipinę saloje, kai jūra juos blaškė; bet štai, tai buvo mieganti pabaisa!

Netikros vertybės ir iliuzijų žodžiai: tai pačios baisiausios pabaisos mirtingiesiems, – ilgai miega ir laukia jose lemtis.

Tačiau galiausiai ji ateina, ir pabunda, ir ėda, ir ryja tuos, kurie ant jos pasistatė sau lūšnas.

O, tik pažvelkite į šias lūšnas, kurias pasistatė šie žyniai! Bažnyčiomis jie vadina savo saldžiai kvepiančius urvus.

O, dėl šios suklastotos šviesos, dėl šio supelkėjusio oro! Čia, kur sielai į savo aukštumas – neleidžiama skristi!

Bet taip liepia jų tikėjimas: „ant kelių laiptais aukštyn, jūs nusidėjėliai!“

Išties, geriau jau aš matau begėdį, nei jų gėdos ir pamaldumo išnarintas akis!

Kas sukūrė sau tokius urvus ir atgailos laiptus? Argi tai nebuvo tie, kurie norėjo pasislėpti ir gėdijosi gryno dangaus?

Ir tik tada, kai grynas dangus vėl pažvelgs pro sulūžusias lubas žemyn į žolę ir raudonas aguonas prie griūvančių sienų, – aš vėl atgręšiu savo širdį į šio Dievo buveines.

Jie vadino Dievu tai, kas jiems prieštaravo ir kėlė skausmą: ir išties, daug didvyriškumo buvo jų garbinime!

Ir ne kitaip jie mokėjo mylėti savo Dievą, kaip tik prikaldami žmogų prie kryžiaus!

Kaip lavonai jie manėsi gyvensiantys, juodai jie apmušė savo lavoną; net ir iš jų kalbų aš vis dar užuodžiu bjaurų lavoninių prieskonį.

Ir tas, kuris gyvena arti jų, gyvena arti juodų tvenkinių, iš kurių rupūžė gieda savo dainą su saldžia giliaminte.

Geresnes dainas jie turėtų man giedoti, kad aš išmokčiau tikėti jų Išganytoju: labiau išganyti turėtų man atrodyti jo mokiniai!

Nuogus aš norėčiau juos matyti: nes vien tik grožis turėtų pamokslauti atgailą. Bet ką gi įtikins ši kaukėmis prisidengusi melancholija!

Išties, patys jų išganytojai neatėjo iš laisvės ir laisvės septinto dangaus! Išties, jie patys niekada nevaikščiojo pažinimo kilimais!

Iš spragų susidėjo šių išganytojų dvasia; bet į kiekvieną spragą jie buvo įstatę savo iliuziją, savo spragų kamšytoją, kurį jie vadino Dievu.

Jų gailestingume buvo nuskendusi jų dvasia, o kai jie tinsta ir pertekdavo gailestingumu, paviršiuje visada plūduriuodavo didžiulė kvailystė.

Uoliai ir su šūksniais varė jie savo bandą per savo lieptą: lyg į ateitį būtų tik vienas lieptas! Išties, ir šie piemenys tebepriklausė avims!

Mažas dvasias ir plačias sielas turėjo šie piemenys: bet, mano broliai, kokios mažos šalys iki šiol tebuvo net ir pačios plačiausios sielos!

Kraujo ženklus jie rašė ant kelio, kuriuo ėjo, ir jų kvailystė mokė, kad krauju įrodoma tiesa.

Bet kraujas yra pats prasčiausias tiesos liudytojas; kraujas net ir pačią tyriausią doktriną apnuodija, paversdamas ją iliuzija ir širdžių neapykanta.

O jei kas eina per ugnį dėl savo mokymo, – ką gi tai įrodo! Daugiau, išties, reiškia tai, kai iš savos ugnies kyla savas mokymas!

Tvanki širdis ir šalta galva: kur tai susiduria, ten kyla uraganas, tas „Išganytojas“.

Išties, buvo didesnių ir aukščiau gimusių nei tie, kuriuos liaudis vadina išganytojais, tie siautulingi uraganai!

Ir dar nuo didesnių nei visi išganytojai jūs, mano broliai, turite būti išvaduoti, jei norite rasti kelią į laisvę!

Dar niekada nebuvo antžmogio. Nuogus aš mačiau abu, patį didžiausią ir patį mažiausią žmogų: –

Pernelyg jie dar panašūs vienas į kitą. Išties, net ir patį didžiausią aš radau – pernelyg žmogišką!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie dorybinguosius

Griaustiniais ir dangiškais fejerverkais reikia kalbėti glebioms ir miegančioms juslėms.

Bet grožio balsas kalba tyliai: jis įslenka tik į pačias budriausias sielas.

Tyliai sudrebėjo ir nusijuokė man šiandien mano skydas; tai yra šventas grožio juokas ir drebėjimas.

Iš jūsų, jūs, dorybingieji, juokėsi šiandien mano grožis. Ir taip jo balsas atėjo pas mane: „jie nori, kad jiems dar būtų – sumokėta!“

Jūs norite, kad jums dar būtų sumokėta, jūs, dorybingieji! Norite turėti atlygį už dorybę, ir dangų už žemę, ir amžinybę už jūsų Šiandien?

Ir dabar jūs pykstate ant manęs, kad aš mokau, jog nėra jokio atlygio mokėtojo ir kasininko? Ir išties, aš net nemokau, kad dorybė yra pati sau atlygis.

Ak, tai ir yra mano liūdesys: į pačią daiktų prigimtį buvo įmeluotas atlygis ir bausmė – o dabar net ir į jūsų sielų gelmes, jūs, dorybingieji!

Bet lyg šerno šnipas mano žodis turi išknisti jūsų sielų gelmes; noriu jums būti plūgo noragu.

Visos jūsų gelmių paslaptys turi iškilti į šviesą; ir kai jūs išknisti ir sulaužyti gulėsite saulėje, jūsų melas taip pat bus atskirtas nuo jūsų tiesos.

Nes tokia yra jūsų tiesa: jūs esate pernelyg švarūs šių žodžių purvui: kerštas, bausmė, atlygis, atpildas.

Jūs mylite savo dorybę, kaip motina savo vaiką; bet kada buvo girdėta, kad motina norėtų, jog jai būtų sumokėta už meilę?

Ji yra jūsų mylimiausias „Pats“, jūsų dorybė. Žiedo troškulys yra jumyse: vėl pasiekti patį save – tam ir grumiasi bei sukasi kiekvienas žiedas.

Ir lyg žvaigždė, kuri gęsta, yra kiekvienas jūsų dorybės kūrinys: visada jo šviesa dar kelyje ir keliauja – o kada gi ji nebebus kelyje?

Taip jūsų dorybės šviesa tebėra kelyje, net jei darbas ir padarytas. Tegu ji dabar būna pamiršta ir mirusi: jos šviesos spindulys vis dar gyvena ir keliauja.

Kad jūsų dorybė būtų jūsų „Pats“, o ne kažkas svetimo, oda, dangalas: tai yra tiesa iš jūsų sielos gelmių, jūs, dorybingieji! –

Tačiau tikrai yra tokių, kuriems dorybė reiškia traukulį po botagu: ir jūs pernelyg ilgai klausėtės jų rėkimo!

Yra ir kitų, kurie dorybe vadina savo ydų supuvimą; ir kai jų neapykanta bei pavydas kartą ištiesia kojas, jų „teisingumas“ tampa žvalus ir trina savo užmiegotas akis.

Yra ir kitų, kurie traukiami žemyn: jų velniai juos traukia. Tačiau kuo labiau jie grimzta, tuo liepsningiau švyti jų akis ir geidulys jų Dievui.

Ak, net ir jų rėkimas pasiekė jūsų ausis, jūs, dorybingieji: kas aš nesu, tas, tai yra man Dievas ir dorybė!

Yra ir kitų, kurie ateina sunkiai ir girgždėdami, nelyginant vežimai, kurie rieda žemyn prikrauti akmenų: jie daug kalba apie orumą ir dorybę, – savo stabdžių kaladėlę jie vadina dorybe!

Yra ir kitų, kurie yra lyg kasdieniai laikrodžiai, kurie buvo prisukti; jie daro savo tik-tak ir nori, kad tą tik-tak – dorybe vadintų.

Išties, jais aš labai mėgaujuosi: kur tik rasiu tokius laikrodžius, aš prisuksiu juos savo pajuoka; ir be to, jie dar man zirzės!

Yra ir kitų, kurie didžiuojasi savo saujele teisingumo ir dėl jos atlieka piktadarybes prieš visus daiktus: taip, kad pasaulis nuskęsta jų neteisybėje.

Ak, kaip bjauriai jiems žodis „dorybė“ bėga iš burnos! Ir kai jie sako: „aš esu teisingas“, tai visada skamba taip pat kaip: „aš esu atkeršijęs!“

Savo dorybe jie nori savo priešams akis išdraskyti; ir jie išaukština save tik tam, kad pažemintų kitus.

Ir vėlgi yra tokių, kurie sėdi savo pelkėje ir taip kalba iš nendrių: „Dorybė – tai ramiai sėdėti pelkėje.

Mes niekam nekandame ir traukiamės iš kelio tam, kuris nori kąsti; o dėl visko mes turime tokią nuomonę, kokią mums duoda.“

Ir vėlgi yra tokių, kurie mėgsta pozas ir galvoja: dorybė yra tam tikra poza.

Jų keliai nuolat meldžiasi, o jų rankos yra dorybės šlovinimas, bet jų širdis apie tai nieko nežino.

Ir vėlgi yra tokių, kurie laiko dorybe sakyti: „Dorybė yra būtina“; tačiau iš tikrųjų jie tiki tik tuo, kad policija yra būtina.

Ir dažnas, kuris žmoguje negali matyti to, kas aukšta, vadina dorybe tai, kad jis pernelyg iš arti mato jo žemumą: taip jis savo piktą žvilgsnį vadina dorybe.

O kai kurie nori būti pakylėti bei pakelti ir vadina tai dorybe; kiti nori būti parblokšti – ir tai taip pat vadina dorybe.

Ir tokiu būdu beveik visi tiki, kad jie turi dalį dorybės; ir bent jau kiekvienas nori būti „gėrio“ ir „blogio“ žinovas.

Tačiau ne tam atėjo Zaratustra, kad visiems šiems melagiams ir kvailiams sakytų: „ką jūs žinote apie dorybę! Ką jūs galėtumėte žinoti apie dorybę!“ –

Bet kad jūs, mano draugai, pavargtumėte nuo senų žodžių, kurių išmokote iš kvailių ir melagių:

Pavargtumėte nuo žodžių „atlygis“, „atpildas“, „bausmė“, „kerštas teisingume“ –

Pavargtumėte sakyti: „kad koks nors poelgis yra geras, tai padaro tai, jog jis yra nesavanaudiškas.“

Ak, mano draugai! Kad jūsų „Pats“ būtų veiksme taip, kaip motina yra vaike: tebūnie tai jūsų žodis apie dorybę!

Išties, aš atėmiau iš jūsų turbūt kokį šimtą žodžių ir jūsų dorybės mylimiausius žaisliukus; ir dabar jūs pykstate ant manęs, kaip pyksta vaikai.

Jie žaidė prie jūros, – staiga atėjo banga ir nusinešė jų žaislą į gelmes: dabar jie verkia.

Bet toji pati banga turi atnešti jiems naujų žaislų ir naujų margų kriauklių išpilti priešais juos!

Taip jie bus paguosti; ir kaip ir jie, taip ir jūs, mano draugai, turėsite savo paguodą – ir naujų margų kriauklių! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie šunaują

Gyvenimas yra džiaugsmo šaltinis; bet kur šunauja kartu geria, ten visi šuliniai apnuodyti.

Viskam, kas švaru, aš esu palankus; bet aš nenoriu matyti išsišiepusių snukių ir nešvariųjų troškulio.

Jie metė savo akį žemyn į šulinį: dabar man iš šulinio spindi jų atgrasi šypsena.

Šventą vandenį jie apnuodijo savo geidulingumu; o kai savo purvinus sapnus jie pavadino malonumu, jie apnuodijo dar ir žodžius.

Nenoriai dega liepsna, kai jie savo drėgnas širdis meta į ugnį; pati dvasia burbuliuoja ir rūksta, kai šunauja prisiartina prie ugnies.

Salsvas ir pernokęs tampa jų rankoje vaisius: išvartytu ir sudžiūvusia viršūne paverčia jų žvilgsnis vaismedį.

Ir dažnas, kuris nusigręžė nuo gyvenimo, nusigręžė tik nuo šunaujos: jis nenorėjo dalintis šuliniu, liepsna ir vaisiumi su šunauja.

Ir dažnas, kuris ėjo į dykumą ir kentė troškulį kartu su plėšrūnais, tiesiog nenorėjo sėdėti aplink cisterną su nešvariais kupranugarių varovais.

Ir dažnas, kuris atėjo lyg naikintojas ir lyg kruša visiems vaisių laukams, tetroško tik savo koją įstatyti šunaujai į snukį ir taip užkišti jai rėklę.

Ir ne tas kąsnis mane labiausiai dusino – žinojimas, kad pačiam gyvenimui reikia priešiškumo, ir mirimo, ir kankinių kryžių: –

Bet aš kartą paklausiau ir vos neuždusau nuo savo klausimo: kaip? argi gyvenimui reikia net ir šunaujos?

Ar reikalingi apnuodyti šuliniai ir smirdančios ugnys, ir sutepti sapnai, ir lervos gyvenimo duonoje?

Ne mano neapykanta, o mano šleikštulys alkdamas graužė man gyvenimą! Ak, dvasios aš dažnai pavargdavau, kai atrasdavau, kad net šunauja yra dvasios kupina!

Ir valdantiesiems aš atsukau nugarą, kai pamačiau, ką jie dabar vadina valdymu: derėjimąsi ir prekybą dėl valdžios – su šunauja!

Tarp tautų aš gyvenau svetima kalba, uždarytomis ausimis: kad man jų derėjimosi kalba liktų svetima, ir jų prekyba dėl valdžios.

Ir, užsispaudęs nosį, nuliūdęs aš ėjau per visokį Vakar ir Šiandien: išties, bjauriai kvepia visas Vakar ir Šiandien rašančiąja šunauja!

Tarytum luošys, kuris tapo kurčias, aklas ir nebylys: taip aš gyvenau ilgai, idant neturėčiau gyventi kartu su valdžios, rašliavos ir malonumų šunauja.

Sunkiai mano dvasia lipo laiptais, ir atsargiai; malonumo išmaldos buvo jos atgaiva; su lazda aklajam slinko gyvenimas.

Kas gi man nutiko? Kaip aš išsivadavau iš šleikštulio? Kas atjaunino mano akį? Kaip aš nuskridau į tą aukštumą, kur jokia šunauja daugiau nesėdi prie šulinio?

Ar mano šleikštulys pats sukūrė man sparnus ir šaltinius nujaučiančias jėgas? Išties, į pačią aukštumą turėjau aš skristi, kad vėl nerasčiau malonumo šaltinį!

O, aš jį radau, mano broliai! Čia, aukštybėje, man trykšta malonumo šaltinis! Ir yra gyvenimas, iš kurio šunauja kartu negeria!

Beveik pernelyg smarkiai tu man teki, malonumo šaltini! Ir dažnai tu vėl ištuštini taurę, norėdamas ją pripildyti!

Ir dar aš turiu išmokti kukliau prie tavęs artintis: pernelyg smarkiai mano širdis tebesrovena tau priešpriešais: –

Mano širdis, kurioje dega mano vasara, toji trumpa, karšta, melancholiška, perteklingai laiminga: kaip mano vasariška širdis trokšta tavo vėsos!

Praėjo toji delsianti mano pavasario melancholija! Praėjo mano snaigių pyktis birželį! Vasara aš tapau visiškai, ir vasaros vidurdieniu!

Vasara aukštybėse su šaltais šaltiniais ir palaiminga tyla: o, ateikite, mano draugai, kad tyla taptų dar palaimingesnė!

Nes tai yra mūsų aukštuma ir mūsų tėvynė: pernelyg aukštai ir stačiai mes čia gyvename visiems netyriesiems ir jų troškuliui.

Tik meskite savo tyras akis į mano malonumo šaltinį, jūs, draugai! Kaip gi jis dėl to galėtų susidrumsti! Jis juoksis jums priešpriešais savo tyrumu.

Ateities medyje mes susukame savo lizdą; ereliai turi atnešti mums, vienišiams, maisto savo snapuose!

Išties, jokio maisto, kurį galėtų valgyti netyrieji kartu su mumis! Ugnį jie manytų ėdantys ir nusidegintų snukius!

Išties, mes nelaikome čia paruošę jokių namų netyriesiems! Ledo urvu vadintųsi mūsų laimė jų kūnams ir jų dvasioms!

Ir lyg stiprūs vėjai mes norime virš jų gyventi, kaimynai ereliams, kaimynai sniegui, kaimynai saulei: taip gyvena stiprūs vėjai.

Ir lyg vėjas aš noriu kažkada dar pūstelėti tarp jų, ir savo dvasia atimti iš jų dvasios kvapą: taip nori mano ateitis.

Išties, stiprus vėjas yra Zaratustra visoms žemumoms; ir tokį patarimą jis duoda savo priešams ir visiems, kurie spjaudosi ir vemia: saugokitės spjauti prieš vėją!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie tarantulus

Štai, tai yra tarantulo urvas! Ar nori jį patį pamatyti? Čia kabo jo tinklas: paliesk jį, kad jis sudrebėtų.

Štai jis atiteka noriai: sveikas, tarantule! Juodas ant tavo nugaros sėdi tavo trikampis ir skiriamasis ženklas; ir aš taip pat žinau, kas sėdi tavo sieloje.

Kerštas sėdi tavo sieloje: kur tu įkandi, ten išauga juodas šašas; su kerštu tavo nuodai priverčia sielą suktis!

Taigi aš kalbu jums palyginimu, jums, kurie priverčiate sielas suktis, jūs lygybės pamokslininkai! Tarantulai jūs man esate ir pasislėpę keršytojai!

Bet aš noriu jūsų slėptuves iškelti į šviesą: todėl aš juokiuosi jums į veidą savo aukštumos juoku.

Todėl aš plėšau jūsų tinklą, kad jūsų įniršis išviliotų jus iš jūsų melo urvo, ir kad jūsų kerštas iššoktų iš po jūsų žodžio „teisingumas“.

Nes kad žmogus būtų išvaduotas nuo keršto: tai man yra tiltas į aukščiausią viltį ir vaivorykštė po ilgų audrų.

Bet visai ko kito nori, žinoma, tarantulai. „Tebūnie mums teisingumas būtent tai, kad pasaulis taptų pilnas mūsų keršto audrų“ – taip jie kalba tarpusavyje.

„Keršyti mes norime ir įžeisti visus tuos, kurie nėra mums lygūs“ – taip prisiekia sau tarantulų širdys.

„Ir „valia lygybei“ – būtent tai nuo šiol taps dorybės vardu; ir prieš viską, kas turi galią, mes pakelsime savo šauksmą!“

Jūs, lygybės pamokslininkai, bejėgystės tironiškas pamišimas taip iš jūsų šaukia „lygybės“: jūsų patys slapčiausi tironiški geiduliai slepiasi po dorybės žodžiais!

Nuliūdusi puikybė, užgniaužtas pavydas, galbūt jūsų tėvų puikybė ir pavydas: iš jūsų tai išsiveržia kaip liepsna ir keršto pamišimas.

Ką tėvas nutylėjo, tai prabyla sūnuje; ir dažnai aš rasdavau sūnų esant atidengta tėvo paslaptimi.

Į entuziastus jie panašūs: bet ne širdis tai, kas juos įkvepia, – o kerštas. Ir kai jie tampa subtilūs ir šalti, tai ne dvasia, o pavydas juos padaro subtilius ir šaltus.

Jų pavydas veda juos net ir į mąstytojų takus; ir tai yra jų pavydo požymis – jie visada nueina per toli: taip, kad jų nuovargis galiausiai turi atsigulti miegoti ant sniego.

Iš kiekvieno jų skundo aidi kerštas, kiekviename jų gyriuje yra skaudinimas; ir buvimas teisėju jiems atrodo esant palaima.

Tačiau taip aš jums patariu, mano draugai: nepasitikėkite visais, kuriuose potraukis bausti yra galingas!

Tai yra prastos rūšies ir kilmės liaudis; iš jų veidų žvelgia budelis ir seklys.

Nepasitikėkite visais, kurie daug kalba apie savo teisingumą! Išties, jų sieloms trūksta ne tik medaus.

Ir kai jie save vadina „geraisiais ir teisiaisiais“, nepamirškite, kad iki fariziejų jiems trūksta tik – valdžios!

Mano draugai, aš nenoriu būti sumaišytas ir supainiotas.

Yra tokių, kurie pamokslauja mano mokymą apie gyvenimą: ir tuo pat metu jie yra lygybės pamokslininkai ir tarantulai.

Kad jie kalba gyvenimo naudai, nors ir sėdi savo urve, tie nuodingi vorai, ir nusigręžę nuo gyvenimo: tai todėl, kad jie nori tuo skaudinti.

Skaudinti tuo jie nori tuos, kurie dabar turi valdžią: nes pas šiuos mirties pamokslas dar labiausiai įprastas.

Jei būtų kitaip, tai tarantulai ir mokytų kitaip: juk būtent jie kažkada buvo patys geriausi pasaulio šmeižėjai ir eretikų degintojai.

Su šiais lygybės pamokslininkais aš nenoriu būti sumaišytas ir supainiotas. Nes taip man kalba teisingumas: „žmonės nėra lygūs.“

Ir jie neturi tokiais tapti! Kas gi būtų mano meilė antžmogiui, jei aš kalbėčiau kitaip?

Tūkstančiais tiltų ir lieptų jie turi grūstis į ateitį, ir vis daugiau karo bei nelygybės turi būti tarp jų pasėta: taip kalbėti man leidžia mano didi meilė!

Vaizdinių ir šmėklų išradėjais jie turi tapti savo priešiškumuose, ir su savo vaizdiniais bei šmėklomis jie dar turi vienas su kitu kovoti patį aukščiausią mūšį!

Gėris ir blogis, turtas ir skurdas, aukštas ir žemas, ir visi vertybių vardai: ginklai tai turi būti ir žvangantys požymiai to, kad gyvenimas turi nuolat vėl pats save įveikti!

Į aukštį jis nori pats save statyti kolonomis ir laiptais, pats gyvenimas: į tolimus tolius jis nori žvelgti ir link palaimingų grožybių, – todėl jam reikia aukštumos!

O kadangi jam reikia aukštumos, jam reikia pakopų ir pakopų prieštaravimo bei kopiančiųjų! Kopti nori gyvenimas ir kopiant pats save įveikti.

Ir pažvelkite, mano draugai! Čia, kur yra tarantulo urvas, kyla į viršų senos šventyklos griuvėsiai, – pažiūrėkite į juos apšviestomis akimis!

Išties, tas, kuris čia kažkada savo mintis iš akmenų krovė į viršų, žinojo visos gyvybės paslaptį taip pat kaip ir pats išmintingiausiasis!

Kad kova ir nelygybė yra net ir grožyje, ir karas dėl valdžios bei pranašumo: to jis mus moko čia aiškiausiu palyginimu.

Kaip dieviškai čia skliautai ir arkos lūžta, imtynių kovoje: kaip šviesa ir šešėliu jie grumiasi vienas prieš kitą, tie dieviškieji kovotojai –

Taip pat tvirtai ir gražiai būkime ir mes priešai, mano draugai! Dieviškai mes norime kovoti vienas su kitu! –

Vargas! Štai man įkando pats tarantulas, mano senas priešas! Dieviškai tvirtai ir gražiai jis įkando man į pirštą!

„Bausmė turi būti ir teisingumas – taip jis galvoja: ne veltui jis čia priešiškumo garbei turi dainas dainuoti!“

Taip, jis atkeršijo! Ir vargas! Dabar jis kerštu ir mano sielą privers suktis!

Bet kad aš nesisukčiau, mano draugai, tvirtai pririškite mane čia prie šios kolonos! Geriau jau būsiu stulpininkas-šventuolis, nei keršto sūkurys!

Išties, joks besisukantis ir sūkurinis vėjas nėra Zaratustra; o jei jis ir yra šokėjas, tai niekada vis dėlto ne tarantulo šokėjas! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie garsiuosius išminčius

Liaudžiai jūs tarnavote ir liaudies prietarams, jūs, garsieji išminčiai, visi! – ir ne tiesai! Ir būtent todėl jums buvo reiškiama pagarba.

Ir todėl taip pat buvo pakenčiamas jūsų netikėjimas, nes jis tebuvo pokštas ir aplinkkelis link liaudies. Taip šeimininkas leidžia savo vergams elgtis ir dar linksminasi iš jų įžūlumo.

Tačiau kas liaudžiai yra nekenčiamas kaip vilkas šunims: tai yra laisva dvasia, pančių priešas, negarbinantysis, miškuose gyvenantysis.

Jį išvaryti iš jo slėptuvės – tai liaudžiai visada reiškė „teisės pojūtį“: prieš jį ji vis dar siundo pačius aštriaadančius savo šunis.

„Nes tiesa yra čia: juk liaudis yra čia! Vargas, vargas ieškantiesiems!“ – taip aidėjo nuo senų senovės.

Jūs norėjote pateisinti savo liaudį jos garbinime: tai jūs vadinote „valia tiesai“, jūs, garsieji išminčiai!

Ir jūsų širdis visada sau sakė: „Iš liaudies aš atėjau: iš ten ir atėjo man Dievo balsas.“

Užsispyrę ir gudrūs, nelyginant asilai, jūs visada buvote liaudies užtarėjai.

Ir dažnas galingasis, kuris norėjo gerai sugyventi su liaudimi, dar kinkydavo priešais savo žirgus – asiliuką, garsų išminčių.

O dabar aš norėčiau, jūs, garsieji išminčiai, kad pagaliau numestumėte nuo savęs liūto kailį visiškai!

Plėšrūno kailį, tą margą, ir tyrinėjančiojo, ieškančiojo, užkariaujančiojo karčius!

Ak, kad aš išmokčiau tikėti jūsų „teisingumu“, tam jūs pirmiausia turėtumėte palaužti savo garbinančią valią.

Teisingu aš vadinu tą, kuris eina į bedieviškas dykumas ir sulaužė savo garbinančią širdį.

Geltoname smėlyje ir nudegintas saulės, jis trokšdamas žvairuoja į šaltiniais trykštančias salas, kur tai, kas gyva, ilsisi po tamsiais medžiais.

Bet jo troškulys neįtikina jo tapti panašiu į šiuos patogiai įsitaisiusius: nes ten, kur yra oazės, ten yra ir stabų atvaizdai.

Alkstantis, smurtaujantis, vienišas, bedievis: toks pats sau nori būti liūto valia.

Laisva nuo tarnų laimės, išvaduota nuo Dievų ir garbinimų, bebaimė ir baisi, didinga ir vieniša: tokia yra teisingojo valia.

Dykumoje nuo seno gyveno teisingieji, laisvosios dvasios, kaip dykumos valdovai; bet miestuose gyvena gerai nupenėti garsūs išminčiai, – vilkimo gyvuliai.

Mat jie visada traukia, kaip asilai – liaudies vežimą!

Ne todėl aš ant jų pykstu: bet tarnai jie man ir lieka, ir įkinkyti, net jeigu jie blizga auksiniais pakinktais.

Ir dažnai jie buvo geri ir pagirtini tarnai. Nes taip kalba dorybė: jei privalai būti tarnu, tai ieškok to, kuriam tavo tarnystė atneš daugiausiai naudos!

„Tavo šeimininko dvasia ir dorybė turi augti dėl to, kad tu esi jo tarnas: taip ir pats augsi kartu su jo dvasia ir jo dorybe!“

Ir išties, jūs garsieji išminčiai, jūs liaudies tarnai! Jūs patys augote kartu su liaudies dvasia ir dorybe – o liaudis per jus! Jūsų garbei aš tai sakau!

Bet liaudis jūs man išliekate net ir savo dorybėse, liaudis su kvailomis akimis, – liaudis, kuri nežino, kas yra dvasia!

Dvasia yra gyvenimas, kuris pats įsipjauna į gyvenimą: per savo paties kančią ji dauginasi sau žinias, – ar jūs tai jau žinojote?

Ir dvasios laimė yra tokia: būti pateptai ir per ašaras pašventintai aukojamam gyvuliui, – ar jūs tai jau žinojote?

Ir aklosios aklumas, ir jo ieškojimas bei grabaliojimas dar turi liudyti apie saulės galią, į kurią jis žiūrėjo, – ar jūs tai jau žinojote?

Ir su kalnais pažįstantysis turi išmokti statyti! Maža tėra tai, kad dvasia perkelia kalnus, – ar jūs tai jau žinojote?

Jūs pažįstate tik dvasios kibirkštis: bet jūs nematote priekalo, kuriuo ji yra, ir nematote jos plaktuko žiaurumo!

Išties, jūs nepažįstate dvasios išdidumo! Bet dar mažiau ištvertumėte dvasios kuklumą, jei jis kartą prabiltų!

Ir dar niekada jums nebuvo leista įmesti savo dvasią į sniego duobę: jūs nesate tam pakankamai karšti! Taigi jūs nepažįstate ir jos šalčio susižavėjimų.

Tačiau apskritai jūs man pernelyg familiarūs su dvasia; o iš išminties jūs dažnai padarėte vargšų prieglaudą ir ligoninę prastiems poetams.

Jūs nesate ereliai: todėl jūs ir nepatyrėte laimės dvasios siaube. O kas nėra paukštis, tas neturėtų įsitaisyti virš bedugnių.

Jūs man esate drungni: bet šalta srovena kiekvienas gilus pažinimas. Ledo šaltumo yra patys giliausi dvasios šuliniai: atgaiva karštoms rankoms ir veikėjams.

Garbingai jūs man ten stovite, ir sustingę, ir su tiesiomis nugaromis, jūs garsieji išminčiai! – jūsų nevaro joks stiprus vėjas ir valia.

Ar jūs niekada nematėte, kaip burė plaukia per jūrą, išpūsta, ir iškili, ir virpanti nuo vėjo smarkumo?

Nelyginant burė, virpanti nuo dvasios smarkumo, plaukia mano išmintis per jūrą – toji mano laukinė išmintis!

Tačiau jūs, liaudies tarnai, jūs garsieji išminčiai, – kaip gi jūs galėtumėte eiti su manimi! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Nakties daina

Naktis: dabar garsiau kalba visi trykštantys šaltiniai. Ir mano siela taip pat yra trykštantis šaltinis.

Naktis: dabar tik prabunda visos mylinčiųjų dainos. Ir mano siela taip pat yra mylinčiojo daina.

Kažkas nenumalšinto, nenumalšinamo yra manyje; tai nori tapti garsu. Meilės geismas yra manyje, kuris pats kalba meilės kalba.

Šviesa aš esu: ak, kad aš būčiau naktis! Bet tokia yra mano vienatvė, kad aš esu apjuostas šviesos.

Ak, kad aš būčiau tamsus ir naktiškas! Kaip aš norėčiau žįsti iš šviesos krūtų!

Ir net jus pačius aš norėčiau laiminti, jūs, mažos žibančios žvaigždelės ir jonvabaliai ten aukštai! – ir būti palaimingas dėl jūsų šviesos dovanų.

Bet aš gyvenu savo paties šviesoje, aš geriu atgal į save liepsnas, kurios iš manęs išsiveržia.

Aš nepažįstu imančiojo laimės; ir dažnai aš sapnuodavau, kad vagystė turi būti dar palaimingesnė nei ėmimas.

Tai ir yra mano skurdas, kad mano ranka niekada nepailsi nuo dovanų dalinimo; tai ir yra mano pavydas, kad aš matau laukiančias akis ir apšviestas ilgesio naktis.

O, visų dovanojančiųjų nelaimingume! O, mano saulės užtemime! O, geisme geisti! O, vilko alki, net ir būnant sočiam!

Jie ima iš manęs: bet ar aš dar paliečiu jų sielą? Praraja yra tarp davimo ir ėmimo; ir mažiausią prarają sunkiausia peržengti.

Alkis išauga iš mano grožio: skaudinti aš norėčiau tuos, kuriems aš šviečiu, apiplėšti aš norėčiau tuos, kuriuos aš apdovanojau: – taip aš alkstu piktumo.

Ranką atitraukdamas, kai į ją jau tiesiasi ranka; lyg krioklys dvejodamas, kuris dar ir krisdamas dvejoja: – taip aš alkstu piktumo.

Tokį kerštą sugalvoja mano pilnatvė; tokia klasta trykšta iš mano vienatvės.

Mano laimė dovanojant mirė dovanojant, mano dorybė pavargo pati nuo savęs, nuo savo pertekliaus!

Kas visada dovanoja, tas turi pavojų prarasti gėdą; kas visada dalija, to rankos ir širdis pasidengia nuospaudomis nuo vien tik dalijimo.

Mano akis nebesruva ašaromis dėl prašančiųjų gėdos; mano ranka tapo pernelyg kieta virpančioms pilnoms rankoms.

Kur pradingo ašara iš mano akies ir pūkas iš mano širdies? O, visų dovanojančių vienatve! O, visų šviečiančių tylėjime!

Daug saulių sukasi tuščioje erdvėje: viskam, kas tamsu, jos kalba savo šviesa, – man jos tyli.

O, tai ir yra šviesos priešiškumas šviečiančiajam, negailestingai ji keliauja savo keliais.

Neteisinga šviečiančiajam giliausioje širdyje: šalta saulėms, – taip keliauja kiekviena saulė.

Lyg audra saulės skrieja savo orbita, toks yra jų keliavimas. Savo nenumaldomą valią jos seka, toks yra jų šaltis.

O, juk tik jūs, tamsieji, naktiškieji, jūs kuriate šilumą iš to, kas šviečia! O, juk tik jūs geriate sau pieną ir atgaivą iš šviesos tešmenų!

Ak, ledas aplink mane, mano ranka dega nuo ledo! Ak, troškulys manyje, kuris ilgisi jūsų troškulio!

Naktis: ak, kodėl aš privalau būti šviesa! Ir trokšti to, kas naktiška! Ir vienatvės!

Naktis: dabar lyg šaltinis iš manęs prasiveržia mano troškimas, – kalbėti aš trokštu.

Naktis: dabar garsiau kalba visi trykštantys šaltiniai. Ir mano siela taip pat yra trykštantis šaltinis.

Naktis: dabar tik prabunda visos mylinčiųjų dainos. Ir mano siela taip pat yra mylinčiojo daina. –

Taip dainavo Zaratustra.

Šokio daina

Vieną vakarą Zaratustra ėjo su savo mokiniais per mišką; ir ieškodamas šaltinio, štai, jis priėjo žalią pievą, kurią tyliai supo medžiai ir krūmai: joje kartu šoko merginos. Kai tik merginos atpažino Zaratustrą, jos liovėsi šokti; bet Zaratustra su draugišku gestu priėjo prie jų ir tarė šiuos žodžius:

„Neliaukite šokusios, jūs, mielos merginos! Joks žaidimo gadintojas neatėjo pas jus su pikta akimi, joks merginų priešas.

Dievo užtarėjas aš esu prieš velnią: o jis juk yra sunkumo dvasia. Kaip gi galėčiau aš, jūs, lengvosios, būti priešiškas dieviškiems šokiams? Arba merginų pėdutėms su gražiomis kulkšnimis?

Tiesa, aš esu miškas ir tamsių medžių naktis: bet kas nesibodi mano tamsos, tas po mano kiparisais ras ir rožių šlaitų.

Ir jis tikrai ras mažąjį Dievą, kuris merginoms yra pats mieliausias: prie šaltinio jis guli, tylus, užmerktomis akimis.

Išties, šviesią dieną jis man užmigo, tas dykaduonis! Ar tik ne per daug jis gaudė drugelius?

Nepykite ant manęs, jūs, gražiosios šokėjos, jei aš mažąjį Dievą šiek tiek nubaustų! Jis tikriausiai šauks ir verks, – bet net ir verkdamas jis kelia juoką!

Ir su ašaromis akyse jis turės jūsų prašyti šokio; o aš pats noriu padainuoti dainą jo šokiui:

Šokio ir pašaipos dainą sunkumo dvasiai, mano pačiam aukščiausiam, pačiam galingiausiam velniui, apie kurį jie sako, kad jis yra „pasaulio valdovas“.“ –

Ir štai yra ta daina, kurią Zaratustra dainavo, kai Kupidonas ir merginos kartu šoko.

Į tavo akis aš neseniai pažvelgiau, o, Gyvenime! Ir atrodė man, kad skęstu į tai, kas neištiriama.

Bet tu mane ištraukei auksine meškere; pašaipiai tu nusijuokei, kai aš tave pavadinau neištiriamu.

„Taip kalba visos žuvys, – tarei tu, – ko jos neištiria, tas joms yra neištiriama.

Bet aš esu tik permainingas, ir laukinis, ir visame kame – moteris, ir visai nedorybinga:

Nors jūs, vyrai, mane vadinate „gelme“ arba „ištikimybe“, „amžinąja“, „paslaptingąja“. –

Bet jūs, vyrai, mus visada apdovanojate savo pačių dorybėmis – ak, jūs, dorybingieji!“

Taip ji juokėsi, toji neįtikėtinoji; bet aš niekada ja netikiu ir jos juoku, kai ji pati apie save blogai kalba.

Ir kai aš akis į akį kalbėjau su savo laukine išmintimi, ji man piktai pasakė: „Tu nori, tu geidi, tu myli, vien todėl tu giri gyvenimą!“

Beveik aš tada būčiau piktai atsakęs ir tai piktajai tiesą pasakęs; o negalima pikčiau atsakyti, kaip pasakius savo išminčiai „tiesą“.

Nes būtent taip yra tarp mūsų trijų. Iš pagrindų aš myliu tik gyvenimą – ir, išties, labiausiai tada, kai jo nekenčiu!

O kad aš esu palankus išminčiai ir dažnai pernelyg palankus: taip yra todėl, kad ji man labai primena gyvenimą!

Ji turi jo akis, jo juoką ir netgi jo auksinę meškerytę: ką aš galiu padaryti, kad jos abi taip panašios?

Ir kai kartą gyvenimas manęs paklausė: „Kas gi ta išmintis?“ – tada aš uoliai pasakiau: „Ak taip! Išmintis!

Jos trokštama ir niekada nepasisotinama, į ją žiūrima pro šydus, ji gaudoma tinklais.

Ar ji graži? Ką aš žinau! Bet net patys seniausi karpiai tebėra ja viliojami.

Ji permaininga ir užsispyrusi; dažnai mačiau ją kandant sau į lūpą ir braukiant šukomis prieš plauką.

Galbūt ji pikta ir netikra, ir visame kame – tikra moteriškė; bet kai ji pati apie save blogai kalba, būtent tada ji labiausiai suvilioja.“

Kai aš tai pasakiau gyvenimui, jis piktdžiugiškai nusijuokė ir užmerkė akis. „Apie ką gi tu kalbi? – paklausė jis, – turbūt apie mane?

Ir jeigu tu būtum teisus, – ar gi tai sakoma man tiesiai į veidą! Bet dabar papasakok man ir apie savo išmintį!“

Ak, ir tada tu vėl atmerkei savo akį, o, mylimas gyvenime! Ir vėl man atrodė, kad aš skęstu į tai, kas neištiriama. –

Taip dainavo Zaratustra. Bet kai šokis baigėsi ir merginos nuėjo, jis nuliūdo.

„Saulė jau seniai nusileido, – pasakė jis galiausiai; – pieva drėgna, iš miškų dvelkia vėsa.

Kažkas nežinoma yra aplink mane ir mąsliai žvelgia. Ką! Tu dar gyvas, Zaratustra?

Kodėl? Kam? Per ką? Kur link? Kur? Kaip? Argi ne kvailystė dar gyventi? –

Ak, mano draugai, tai vakaras taip iš manęs klausia. Atleiskite man mano liūdesį!

Atėjo vakaras: atleiskite man, kad atėjo vakaras!“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Kapo daina

„Ten yra kapų sala, toji tylioji; ten yra ir mano jaunystės kapai. Ten aš noriu nunešti visžalį gyvenimo vainiką.“

Taip širdyje nusprendęs aš plaukiau per jūrą. –

O jūs, mano jaunystės vizijos ir regėjimai! O, jūs visi meilės žvilgsniai, jūs dieviškos akimirkos! Kaip jūs man taip greitai mirėte! Aš prisimenu jus šiandien kaip savo mirusiuosius.

Nuo jūsų, mano mylimiausi mirusieji, dvelkia man saldus kvapas, tirpdantis širdį ir ašaras. Išties, jis sukrečia ir atpalaiduoja vienišo jūreivio širdį.

Aš vis dar esu pats turtingiausias ir labiausiai pavydėtinas – aš, pats vienišiausias! Nes aš juk jus turėjau, o jūs vis dar turite mane: sakykite, kam dar kaip man tokie rožių obuoliai krito nuo medžio?

Aš vis dar esu jūsų meilės paveldėtojas ir žemė, žydinti jūsų atminimui margomis laukinėmis dorybėmis, o jūs, mano mylimiausieji!

Ak, mes buvome sukurti likti arti vienas kito, jūs, žavūs, svetimi stebuklai; ir ne kaip baikštūs paukščiai jūs atėjote pas mane ir mano troškimą – ne, kaip pasitikintys pas pasitikintį!

Taip, sukurti ištikimybei, kaip ir aš, ir švelnioms amžinybėms: ar aš dabar turiu jus vadinti pagal jūsų neištikimybę, jūs dieviški žvilgsniai ir akimirkos: kito vardo aš dar neišmokau.

Išties, per greitai jūs man mirėte, jūs, bėgliai. Bet ne jūs nuo manęs bėgote, nei aš nuo jūsų: mes esame vienas kitam nekalti dėl savo neištikimybės.

Kad nužudytų mane, pasmaugė jus, jūs, mano vilčių giesmininkai! Taip, į jus, jūs mylimiausieji, piktadarystė visada leido strėles – kad pataikytų į mano širdį!

Ir ji pataikė! Juk jūs visada buvote mano nuoširdžiausia dalis, mano turtas ir mano apsėdimas: todėl jūs turėjote mirti jauni ir pernelyg anksti!

Į patį pažeidžiamiausią, ką aš turėjau, jie leido strėlę: tai buvote jūs, kurių oda lygi pūkui ir dar labiau – šypsenai, kuri miršta nuo vieno žvilgsnio!

Bet šį žodį aš noriu ištarti savo priešams: kas gi yra visas žmonių žudymas, palyginti su tuo, ką jūs man padarėte!

Didesnį blogį jūs man padarėte, nei visos žmonių žmogžudystės; tai, kas negrąžinama, jūs iš manęs atėmėte: – taip aš kalbu jums, mano priešai!

Juk jūs nužudėte mano jaunystės vizijas ir mylimiausius stebuklus! Jūs atėmėte iš manęs mano žaidimų draugus, tas palaimingas dvasias! Jų atminimui aš padedu šį vainiką ir šį prakeiksmą.

Šį prakeiksmą jums, mano priešai! Juk jūs sutrumpinote mano amžinybę, kaip šaltoj nakty lūžta garsas! Vos kaip dieviškų akių žybsnis jis atėjo pas mane – kaip akimirka!

Taip gerą valandą kažkada kalbėjo mano tyrumas: „Dieviškos man turi būti visos būtybės.“

Tada jūs užpuolėte mane su purvinomis šmėklomis; ak, kur pradingo toji gera valanda!

„Visos dienos man turi būti šventos“ – taip kažkada kalbėjo mano jaunystės išmintis: išties, tai džiaugsmingos išminties kalba!

Bet tada jūs, priešai, pavogėte iš manęs mano naktis ir pardavėte jas bemiegėms kančioms: ak, kur dabar pradingo toji džiaugsminga išmintis?

Kažkada aš troškau laimingų paukščių ženklų: bet jūs man atvedėte baisų pelėdos monstrą ant mano kelio, atgrasų. Ak, kur pradingo tuomet mano švelnus troškimas?

Visam šleikštuliui kažkada aš prisiekiau atsižadėti: bet jūs pavertėte mano artimuosius ir pačius artimiausius pūliniais. Ak, kur pradingo tuomet mano kilniausia priesaika?

Lyg aklas aš kažkada ėjau palaimintais keliais: bet jūs primetėte purvo į aklojo kelią: ir dabar jis bodisi senuoju aklojo taku.

Ir kai aš atlikau patį sunkiausią darbą ir švenčiau savo savęs įveikimų pergalę: tada jūs privertėte tuos, kurie mane mylėjo, šaukti, kad aš juos skaudinu labiausiai.

Išties, tai visada buvo jūsų darbas: jūs apkartinote man mano geriausią medų ir mano geriausių bičių triūsą.

Pas mano gailestingumą jūs visada atsiųsdavote pačius įžūliausius elgetas; aplink mano atjautą jūs visada spausdavote nepagydomus begėdžius. Taip jūs sužeidėte mano dorybės tikėjimą.

Ir jeigu aš dar padėdavau savo patį švenčiausią dalyką kaip auką: tuoj pat jūsų „pamaldumas“ pridėdavo savo riebesnes dovanas: taip, kad jūsų riebalų dūmuose net mano švenčiausias dalykas uždusdavo.

Ir kartą aš norėjau šokti taip, kaip dar niekada nešokau: per visus dangus aš norėjau šokti. Bet tada jūs perkalbėjote mano mylimiausią giesmininką.

Ir tada jis užtraukė kraupią, duslią melodiją; ak, jis man pūtė į ausis lyg koks niūrus ragas!

Žudikiškas giesmininke, piktadarystės įranki, pats nekalčiausiasai! Aš jau stovėjau pasiruošęs geriausiam šokiui: bet tuomet tu savo garsais nužudei mano ekstazę!

Tik šokyje aš moku kalbėti aukščiausių dalykų palyginimu: – o dabar mano aukščiausias palyginimas liko nepasakytas mano galūnėse!

Nepasakytas ir neišganytas liko man mano aukščiausia viltis! Ir man mirė visos mano jaunystės vizijos ir paguodos!

Kaip aš tai ištvėriau? Kaip aš užgydžiau ir įveikiau tokias žaizdas? Kaip mano siela vėl pakilo iš šių kapų?

Taip, kažkas nepažeidžiamo, nepalaidojamo yra manyje, kažkas, kas sprogdina uolas: tai vadinasi mano valia. Tyliai ji žengia ir nesikeisdama per metus.

Ji nori eiti savo keliu ant mano kojų, ta mano senoji valia; jos prigimtis – kietos širdies ir nepažeidžiama.

Nepažeidžiamas aš esu tik savo kulne. Vis dar tu ten gyveni ir esi tokia pati, pati kantriausioji! Vis dar tu prasiveržei pro visus kapus!

Tavyje vis dar gyvena tai, kas mano jaunystėje neišganyta; ir kaip gyvenimas bei jaunystė tu sėdi viltingai čia, ant geltonų kapų griuvėsių.

Taip, tu man vis dar esi visų kapų griovėja: Tegyvuoja, mano valia! O tik ten, kur yra kapai, būna ir prisikėlimai. –

Taip dainavo Zaratustra. –

Apie savęs įveikimą

„Valia tiesai“ jūs vadinate tai, kas jus varo ir daro aistringus, jūs, patys išmintingiausieji?

Valia visos būties išmąstomumui: taip aš vadinu jūsų valią!

Visą būtį jūs pirmiausia norite padaryti išmąstoma: nes jūs su geru nepasitikėjimu abejojate, ar ji jau yra išmąstoma.

Tačiau ji turi jums paklusti ir pasilenkti! Taip nori jūsų valia. Lygi ji turi tapti ir dvasiai pavaldi, kaip jos veidrodis ir atspindys.

Tai ir yra visa jūsų valia, jūs išmintingiausieji, kaip valia galiai; ir netgi tada, kai jūs kalbate apie gėrį ir blogį bei apie vertinimus. Sukurti jūs dar norite pasaulį, prieš kurį galėtumėte priklaupti: tokia yra jūsų paskutinė viltis ir apgirtimas.

Neišmintingieji, žinoma, liaudis, – jie panašūs į upę, kuria toliau plaukia valtelė: o valtelėje sėdi iškilmingai ir užsimaskavę vertinimai.

Savo valią ir savo vertybes jūs paleidote į tapsmo upę; seną valią galiai man išduoda tai, kuo liaudis tiki kaip gėriu ir blogiu.

Tai buvote jūs, išmintingiausieji, kurie tokius svečius pasodinote į šias valteles ir davėte jiems prabangą bei išdidžius vardus, – jūs ir jūsų valdanti valia!

Dabar upė toliau neša jūsų valtelę: ji privalo ją nešti. Mažai reiškia tai, kad lūžtanti banga putoja ir piktai prieštarauja kiliui!

Ne upė yra jūsų pavojus ir jūsų gėrio bei blogio pabaiga, jūs išmintingiausieji: bet pati ta valia, valia galiai, – neišsemiama, gimdanti gyvenimo valia.

Bet kad jūs suprastumėte mano žodį apie gėrį ir blogį: tam aš noriu jums pasakyti dar savo žodį apie gyvenimą ir apie visos gyvybės prigimtį.

Gyvybę aš sekiau, aš ėjau pačiais didžiausiais ir pačiais mažiausiais keliais, kad pažinčiau jos prigimtį.

Šimteriopu veidrodžiu aš dar pagavau jos žvilgsnį, kai jos burna buvo uždaryta: kad jos akis man kalbėtų. Ir jos akis kalbėjo man.

Tačiau kur tik aš radau gyvybę, ten aš girdėjau ir kalbą apie klusnumą. Visa, kas gyva, yra paklūstanti.

Ir tai yra antra: tam yra įsakinėjama, kuris negali pats sau paklusti. Tokia yra gyvybės prigimtis.

O tai yra trečia, ką aš išgirdau: kad įsakinėti yra sunkiau nei paklusti. Ir ne tik todėl, kad įsakinėjantis neša visų paklūstančiųjų naštą, ir kad ši našta lengvai jį sutraiško: –

Bandymas ir rizika man pasirodė kiekviename įsakinėjime; ir visada, kai įsakinėja, gyvybė pati rizikuoja savimi.

Ir netgi tada, kai ji sau pačiai įsakinėja: net ir tada ji turi atsakyti už savo įsakinėjimą. Savo pačios įstatymui ji turi tapti teisėju, keršytoju ir auka.

Kaip gi tai nutinka! – taip aš klausiau savęs. Kas įtikina gyvybę, kad ji paklūsta, ir įsakinėja, ir įsakinėdama dar praktikuoja klusnumą?

Paklausykite dabar mano žodžio, jūs, išmintingiausieji! Rimtai patikrinkite, ar aš neįšliaužiau pačiam gyvenimui į širdį ir iki pat jo širdies šaknų!

Kur aš radau gyvybę, ten aš radau valią galiai; ir net tarno valioje aš radau valią būti valdovu.

Kad stipresniam tarnautų silpnesnis, tam jį įtikina jo valia, kuri nori būti valdovu dar silpnesniam: tik šio malonumo jis negali atsisakyti.

Ir kaip mažesnis atsiduoda didesniam, kad jis turėtų malonumą ir galią prieš mažiausią: taip atsiduoda ir pats didžiausias, ir dėl galios pastato ant kortos – gyvenimą.

Tai ir yra pačio didžiausio atsidavimas, kad tai yra rizika, pavojus ir lošimas kauliukais dėl mirties.

Ir kur yra pasiaukojimas, ir tarnystė, ir meilės žvilgsniai: ten taip pat yra valia būti valdovu. Slaptais keliais silpnesnis įsėlina į tvirtovę ir iki pat galingesniojo širdies – ir ten vagia galią.

Ir šią paslaptį man kalbėjo pats gyvenimas. Žiūrėk, pasakė jis, aš esu tas, kas visada turi pats save įveikti.

„Žinoma, jūs tai vadinate valia gimdyti arba potraukiu link tikslo, link to, kas aukščiau, toliau, daugialypiškiau: bet visa tai yra Viena ir Viena paslaptis.

Geriau jau aš žūsiu, nei atsižadėsiu šio Vieno; ir išties, kur yra žlugimas ir lapų kritimas, štai, ten gyvenimas aukoja save – dėl galios!

Kad aš turiu būti kova, ir tapsmas, ir tikslas, ir tikslų prieštaravimas: ak, kas atspėja mano valią, atspėja ir tai, kokiais kreivais keliais ji turi eiti!

Ką aš besukurčiau ir kaip be mylėčiau, – greitai aš turiu tapti to ir savo meilės priešininku: taip nori mano valia.

Ir net tu, pažįstantysis, esi tik takas ir mano valios pėdsakas: išties, mano valia galiai eina ir tavo valios tiesai kojomis!

Tas tikrai nepataikė į tiesą, kuris paleido į ją „valios egzistuoti“ žodį: tokios valios – nėra!

Nes: ko nėra, tas negali norėti; bet kas jau egzistuoja, kaip gi jis dar galėtų norėti egzistuoti!

Tik ten, kur yra gyvenimas, ten yra ir valia: bet ne valia gyvenimui, o – taip aš mokau tave – valia galiai!

Daug kas gyvajam yra vertinama aukščiau nei pats gyvenimas; bet iš paties šio vertinimo kalba – valia galiai!“ –

Taip kažkada mane mokė gyvenimas: ir remdamasis tuo aš jums, jūs, išmintingiausieji, įminu dar ir jūsų širdies mįslę.

Išties, aš jums sakau: Gėris ir Blogis, kuris būtų nepraeinantis – tokio nėra! Iš savęs paties jis turi nuolat ir vėl save įveikti.

Su savo vertybėmis ir žodžiais apie Gėrį ir Blogį jūs naudojate prievartą, jūs, vertintojai: ir tai yra jūsų paslėpta meilė, ir jūsų sielos spindesys, drebėjimas bei perteklius.

Bet iš jūsų vertybių išauga stipresnė prievarta ir naujas įveikimas: į jį dūžta kiaušinis ir kiaušinio lukštas.

Ir tas, kuris turi būti kūrėjas gėryje ir blogyje: išties, tas pirmiausia turi būti naikintojas ir laužyti vertybes.

Taip aukščiausias blogis priklauso aukščiausiam gėriui: bet pastarasis yra kūrybiškas. –

Kalbėkime apie tai, jūs, išmintingiausieji, nors tai ir yra blogai. Tylėti yra dar blogiau; visos nutylėtos tiesos tampa nuodingos.

Ir tegul dūžta viskas, kas nuo mūsų tiesų – gali sudužti! Ne vieną namą dar reikia pastatyti!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie didinguosius

Tylus yra mano jūros dugnas: kas gi galėtų atspėti, kad jame slepiasi juokingos pabaisos!

Nesudrebinama yra mano gelmė: bet ji spindi plaukiojančiomis mįslėmis ir juoku.

Vieną didingąjį aš mačiau šiandien, iškilmingąjį, dvasios atgailautoją: o, kaip juokėsi mano siela iš jo bjaurumo!

Su pakelta krūtine ir panašus į tuos, kurie sulaiko kvėpavimą: taip jis stovėjo ten, tas didingasis, ir tylėdamas:

Apsikarstęs bjauriomis tiesomis, savo medžioklės grobiu, ir turtingas suplyšusiais drabužiais; ir daug erškėčių ant jo kabojo – bet aš dar nemačiau jokios rožės.

Jis dar neišmoko juoko ir grožio. Rūstus šis medžiotojas grįžo atgal iš pažinimo miško.

Iš kovos su laukiniais žvėrimis jis grįžo namo: bet iš jo rimtumo vis dar žvelgia laukinis žvėris – nenugalėtas!

Kaip tigras, pasiruošęs šuoliui, jis vis dar stovi; bet aš nemėgstu šių įsitempusių sielų, atgrasus yra mano skonis visiems šiems atsiskyrėliams.

Ir jūs man sakote, draugai, kad negalima ginčytis dėl skonio ir ragavimo? Bet visas gyvenimas yra ginčas dėl skonio ir ragavimo!

Skonis: tai kartu yra ir svoris, ir svarstyklės, ir sveriantysis; ir vargas visai gyvybei, kuri norėtų gyventi be ginčo dėl svorio, ir svarstyklių, ir sveriančiųjų!

Jei jis pavargtų nuo savo didybės, šis didingasis: tik tada prasidėtų jo grožis, – ir tik tada aš norėsiu jį ragauti ir rasti jį esant skaniu.

Ir tik tada, kai jis nusigręš nuo paties savęs, jis peršoks per savo paties šešėlį – ir, išties! tiesiai į savo saulę.

Pernelyg ilgai jis sėdėjo šešėlyje, išblyško dvasios atgailautojo skruostai; jis beveik numirė iš bado dėl savo lūkesčių.

Panieka vis dar yra jo akyse; ir šleikštulys slepiasi prie jo burnos. Tiesa, jis dabar ilsisi, bet jo ramybė dar neatsigulė į saulę.

Lyg jautis jis turėtų elgtis; ir jo laimė turėtų kvepėti žeme, o ne žemės panieka.

Kaip baltą jautį aš norėčiau jį matyti, kaip jis šnopuodamas ir bliaudamas eina priekyje plūgo norago: ir jo bliovimas dar turėtų šlovinti viską, kas žemiška!

Tamsus dar yra jo veidas; rankos šešėlis žaidžia ant jo. Užtemdyta dar yra jo akies prasmė.

Jo paties poelgis dar yra šešėlis ant jo: ranka aptemdo veikiantįjį. Jis dar neįveikė savo paties poelgio.

Tiesa, aš myliu jame jaučio sprandą: bet dabar aš dar noriu pamatyti ir angelo akį.

Net ir savo didvyrio valios jis dar turi atprasti: pakylėtas jis man turi būti, o ne tik didingas: – pats eteris turėtų jį pakelti, bevalį!

Jis nugalėjo pabaisas, jis įminė mįsles: bet jis dar turėtų ir išganyti savo pabaisas ir mįsles, į dangiškus vaikus jis dar turėtų jas paversti.

Jo pažinimas dar neišmoko šypsotis ir būti be pavydo; jo srovenanti aistra dar nenurimo grožyje.

Išties, ne sotume jo troškimas turi nutilti ir panirti, bet grožyje! Grakštumas priklauso didžiadvasio didžiadvasiškumui.

Ranka uždėta ant galvos: taip didvyris turėtų ilsėtis, taip jis turėtų įveikti ir patį savo poilsį.

Tačiau būtent didvyriui grožis yra iš visų dalykų sunkiausia. Neiškovojamas yra grožis jokiai audringai valiai.

Šiek tiek daugiau, šiek tiek mažiau: būtent tai čia yra Daug, tai čia yra daugiausia.

Stovėti su atpalaiduotais raumenimis ir iškinkytu valios jungu: tai yra sunkiausia jums visiems, jūs, didingieji!

Kai galia tampa gailestinga ir nusileidžia į matomybę: grožiu aš vadinu tokį nusileidimą.

Ir iš nieko kito aš taip nenoriu grožio, kaip būtent iš tavęs, tu, galingasis: tavo gerumas tebūnie tavo paskutinis savęs nugalėjimas.

Viso pikto aš iš tavęs tikiuosi: todėl aš noriu iš tavęs gėrio.

Išties, aš dažnai juokiausi iš silpnuolių, kurie mano esą geri, nes turi luošas letenas!

Kolonos dorybės tu turi siekti: ji tampa vis gražesnė ir subtilesnė, bet viduje kietesnė ir tvirtesnė, kuo labiau ji kyla aukštyn.

Taip, tu, didingasis, kažkada tu dar būsi gražus ir savo paties grožiui laikysi priešais veidrodį.

Tada tavo siela drebės nuo dieviškų troškimų; ir net tavo tuštybėje dar bus garbinimo!

Nes tai ir yra sielos paslaptis: tik tuomet, kai didvyris ją palieka, prie jos prisiartina, sapne, – virš-didvyris.

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie kultūros šalį

Per toli aš nuskridau į ateitį: siaubas užklupo mane.

Ir kai aš apsižvalgiau aplink save, štai! laikas buvo mano vienintelis amžininkas.

Tada aš bėgau atgal, namo – ir vis skubėdamas: taip aš atėjau pas jus, jūs, dabarties žmonės, ir į kultūros šalį.

Pirmą kartą aš atsinešiau jums akį ir gerą troškimą: išties, su ilgesiu širdyje aš atėjau.

Tačiau kas man nutiko? Nors man ir buvo baisu, – aš privalėjau juoktis! Niekada mano akis nematė kažko tokio margai nudažyto!

Aš juokiausi ir juokiausi, nors mano koja dar drebėjo, o ir širdis taip pat: „juk čia yra visų dažų puodų tėvynė!“ – pasakiau aš.

Penkiasdešimtimi dėmių išteplioti ant veido ir galūnių: taip jūs sėdėjote ten, mano nuostabai, jūs, dabarties žmonės!

Ir su penkiasdešimčia veidrodžių aplink jus, kurie meilikavo ir mėgdžiojo jūsų spalvų žaismą!

Išties, jūs negalėtumėte nešioti geresnės kaukės, jūs, dabarties žmonės, nei jūsų pačių veidas! Kas galėtų jus – atpažinti!

Prirašyti praeities ženklų, ir netgi šie ženklai užteplioti naujais ženklais: taip jūs puikiai pasislėpėte nuo visų ženklų aiškintojų!

Ir net jei kas nors ir yra inkstų tyrinėtojas: kas gi dar patikės, kad jūs turite inkstus! Atrodo, kad jūs iškepti iš spalvų ir iš suklijuotų popierėlių.

Visi laikai ir tautos margai žvelgia iš jūsų šydų; visi papročiai ir tikėjimai margai kalba iš jūsų gestų.

Jei kas nuo jūsų nutrauktų šydus ir apsiaustus, ir spalvas, ir gestus: jam liktų lygiai tiek, kad galėtų tuo gąsdinti paukščius.

Išties, aš pats esu tas išgąsdintas paukštis, kuris vieną kartą pamatė jus nuogus ir be spalvos; ir aš nuskridau šalin, kai griaučiai pamojo man meile.

Geriau jau aš norėčiau būti padieniu darbininku požemio pasaulyje ir prie praeities šešėlių! – juk net požemio gyventojai yra riebesni ir pilnesni už jus!

Tai, taip tai yra kartėlis mano viduriams, kad aš nepakenčiu jūsų nei nuogų, nei apsirengusių, jūs, dabarties žmonės!

Visa, kas šiurpiausia ateityje, ir kas kada nors kėlė siaubą pasiklydusiems paukščiams, išties yra dar jaukesnis ir mielesnis dalykas nei jūsų „tikrovė“.

Nes jūs taip kalbate: „Mes esame visiškai tikri, be jokio tikėjimo ir prietarų“: taip jūs pučiate krūtinę – ak, nors esate be krūtinių!

Taip, kaip gi jūs galėtumėte tikėti, jūs, margai nutepliotieji! – juk jūs esate paveikslai visko, kuo kada nors buvo tikėta!

Vaikštantys pačio tikėjimo paneigimai jūs esate ir visų minčių kaulų laužymas. Nepatikimais: taip aš vadinu jus, jūs, tikrieji!

Visi laikai tauškia vienas prieš kitą jūsų protuose; ir visų laikų sapnai bei tauškalai buvo dar tikresni nei jūsų budrumas!

Bevaisiai jūs esate: todėl jums ir trūksta tikėjimo. Tačiau kas privalėjo kurti, tas visada turėjo ir savo pranašiškus sapnus bei žvaigždžių ženklus – ir tikėjo tikėjimu! –

Pusiau atviri vartai jūs esate, prie kurių laukia duobkasiai. Ir tai yra jūsų tikrovė: „Viskas verta, kad žūtų.“

Ak, kaip jūs man čia stovite, jūs, bevaisiai, kokie liesi šonkauliai! Ir dažnas iš jūsų tikriausiai pats tai suprato.

Ir jis pasakė: „Turbūt čia Dievas, kai aš miegojau, slapčia iš manęs kažką pavogė? Išties, pakankamai, kad iš to susikurtų moterytę!

Nuostabus yra mano šonkaulių skurdas!“ – taip jau kalbėjo ne vienas dabarties žmogus.

Taip, juoką jūs man keliate, jūs, dabarties žmonės! Ir ypač tuomet, kai patys stebitės savimi!

Ir vargas man, jeigu aš negalėčiau juoktis iš jūsų nuostabos ir privalėčiau iš jūsų dubenių išgerti visą bjaurastį!

Tačiau taip aš noriu į jus žiūrėti lengviau, nes aš turiu nešti Sunkius dalykus; ir koks man skirtumas, jei dar koks vabalas ar sparnuotas kirminas atsisės ant mano nešulio!

Išties, dėl to man netaps sunkiau! Ir ne nuo jūsų, jūs dabarties žmonės, man ateis tas didis nuovargis. – Ak, kur dar man kopti su savo ilgesiu! Iš visų kalnų aš žvalgausi tėvynių ir motinynių.

Tačiau tėvynės aš niekur neradau: neramus esu visuose miestuose ir esu išėjimas prie visų vartų.

Svetimi man ir pajuoka yra dabarties žmonės, prie kurių mane neseniai ginė širdis; ir išvarytas aš esu iš tėvynių ir motinynių.

Taigi dabar aš myliu tik savo vaikų šalį, dar neatrastą, tolimiausioje jūroje: jos liepiu aš savo burėms ieškoti ir ieškoti.

Savo vaikams aš noriu atlyginti už tai, kad aš esu savo tėvų vaikas: o visai ateičiai – šią dabartį!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie nesuteptą pažinimą

Kai vakar pakilo mėnulis, aš pamaniau, kad jis nori pagimdyti saulę: toks platus ir nėščias jis gulėjo horizonte.

Bet melagis man jis buvo su savo nėštumu; ir greičiau jau aš patikėsiu vyru mėnulyje, nei moterimi.

Tiesa, maža jame ir vyro, tame droviame naktinėtojame. Išties, su bloga sąžine jis vaikšto per stogus.

Nes jis geidulingas ir pavydus, tas vienuolis mėnulyje, geidulingas žemei ir visiems mylinčiųjų džiaugsmams.

Ne, aš nemėgstu jo, to katino ant stogų! Bjaurūs man yra visi tie, kurie sėlina aplink pusiau užvertus langus!

Pamaldus ir tylus jis vaikšto žvaigždžių kilimais: – bet aš nemėgstu jokių tyliai žengiančių vyro kojų, ant kurių net joks pentinas nežvanga.

Kiekvieno doro žmogaus žingsnis kalba; bet katė sėlina žeme tolyn. Štai, katiškai ateina mėnulis ir nedorai. –

Šį palyginimą aš duodu jums, jautrūs veidmainiai, jums, tie „Grynai-pažįstantieji!“ Jus aš vadinu – geidulingaisiais!

Net ir jūs mylite žemę ir tai, kas žemiška: aš jus gerai atspėjau! – bet gėda yra jūsų meilėje ir bloga sąžinė, – mėnuliui jūs prilygstate!

Niekinti tai, kas žemiška, įkalbėjo jūsų dvasią, bet ne jūsų vidurius: bet jie ir yra stipriausia jumyse!

Ir dabar jūsų dvasia gėdijasi, kad ji pataikauja jūsų viduriams, ir nuo savo pačios gėdos eina sėlinančiais ir melagingais keliais.

„Tai man būtų aukščiausias dalykas, – taip sau kalba jūsų meluojanti dvasia, – žvelgti į gyvenimą be troškimo ir ne kaip šuo iškištu liežuviu:

Būti laimingam žiūrėjime, su apmirusia valia, be savanaudiškumo gniaužtų ir godumo – šaltam ir pelenų pilkam visame kūne, bet su apsvaigusiomis mėnulio akimis!“

„Tai man būtų mieliausia, – taip save patį vilioja suviliotasis, – mylėti žemę taip, kaip ją myli mėnulis, ir tik viena akimi liesti jos grožį.

Ir tai aš vadinsiu visų daiktų nesuteptu pažinimu, kai aš iš daiktų nieko nenoriu: išskyrus tai, kad man leista gulėti prieš juos kaip šimtaakiui veidrodžiui.“ –

O, jūs jautrieji veidmainiai, jūs geidulingieji! Jums trūksta nekaltybės troškime: ir todėl jūs dabar šmeižiate troškimą!

Išties, ne kaip kūrėjai, gimdytojai, trokštantys tapsmo jūs mylite žemę!

Kur yra nekaltybė? Ten, kur yra valia gimdyti. Ir tas, kuris nori kurti aukščiau paties savęs, tas man turi pačią tyriausią valią.

Kur yra grožis? Ten, kur aš visa valia privalau norėti; kur aš noriu mylėti ir pražūti, kad paveikslas neliktų tik paveikslu.

Mylėti ir pražūti: tai rimuojasi nuo amžių. Valia meilei: tai reiškia, būti pasiryžusiam ir mirčiai. Taip aš kalbu jums, jūs, bailiai!

Tačiau dabar jūsų iškastruotas žvairavimas nori vadintis „kontempliacija“! Ir tai, ką bailiomis akimis galima apčiuopti, turi būti pakrikštyta „gražiu“! O, jūs kilnių vardų dergėjai!

Tačiau tai bus jūsų prakeiksmas, jūs nesuteptieji, jūs grynai-pažįstantieji, kad jūs niekada negimdysite: net jeigu jūs ir platūs, ir nėščiai gulte horizonte!

Išties, jūs prisikišate pilną burną kilnių žodžių: ir mes turime tikėti, kad jūsų širdis liejasi per kraštus, jūs melagiai?

Tačiau mano žodžiai yra smulkūs, paniekinti, kreivi žodžiai: mielai aš surenku tai, kas per jūsų puotą nukrenta po stalu.

Su jais aš vis dar galiu – veidmainiams tiesą pasakyti! Taip, mano ašakos, kriauklės ir dygliuoti lapai turi – veidmainiams nosis pakutenti!

Blogas oras visada tvyro aplink jus ir jūsų puotas: juk ore yra jūsų geidulingos mintys, jūsų melai ir paslaptys!

Pirmiausia išdrįskite patikėti patys savimi – savimi ir savo viduriais! Kas pats savimi netiki, tas visada meluoja.

Dievo kaukę jūs užsikabinote prieš save pačius, jūs „Tyrieji“: po Dievo kauke pasislėpė jūsų šlykštus žieduotoji kirmėlė.

Išties, jūs apgaudinėjate, jūs „Kontempliatyvieji“! Net ir Zaratustra kažkada buvo jūsų dieviškų odų kvailys; jis neatspėjo gyvačių kamuolio, kuriuo jos buvo prikimštos.

Dievo sielą kažkada maniau žaidžiant jūsų žaidimuose, jūs grynai-pažįstantieji! Jokio geresnio meno aš kažkada neįsivaizdavau, kaip tik jūsų menus!

Gyvačių purvą ir blogą kvapą nuo manęs nuslėpė atstumas: ir tai, kad čia geidulingai sėlino driežo klasta.

Bet aš priėjau prie jūsų arti: tada man atėjo diena – o dabar ji ateina ir jums, – baigėsi mėnulio meilės romanas!

Tik pažvelkite! Pagautas ir išblyškęs stovi jis čia – priešais aušrą!

Nes štai jau ateina ji, ta liepsnojančioji, – jos meilė žemei ateina! Nekaltybė ir kūrėjo geismas yra visa saulės meilė!

Tik pažvelkite, kaip nekantriai ji kyla virš jūros! Argi nejaučiate troškulio ir karšto jos meilės alsavimo?

Ji nori žįsti jūrą ir gerti jos gelmes į savo aukštybes: tada jūros geismas pakyla su tūkstančiu krūtų.

Ji nori būti bučiuojama ir žindoma saulės troškulio; oru ji nori tapti ir aukštuma, ir šviesos taku, ir pačia šviesa!

Išties, nelyginant saulė aš myliu gyvenimą ir visas gilias jūras.

Ir tai man reiškia pažinimą: visa, kas gilu, turi kilti aukštyn – į mano aukštumą!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie mokslininkus

Kai aš miegojau, avis rupšnojo gebenės vainiką nuo mano galvos, – rupšnojo ir dar tarė: „Zaratustra daugiau nebėra mokslininkas.“

Pasakė taip ir nuėjo išdidžiai ir pasipūtusi. Vaikas man tai papasakojo.

Aš mėgstu gulėti čia, kur žaidžia vaikai, prie sugriuvusios sienos, tarp usnių ir raudonų aguonų.

Vaikams aš dar tebesu mokslininkas, o taip pat usnims ir raudonoms aguonoms. Nekalti jie yra, net ir savo pyktyje.

Bet avims aš tokiu jau nesu: tokia yra mano lemtis – tebūnie ji palaiminta!

Nes tokia yra tiesa: išėjau aš iš mokslininkų namų, o duris už savęs dar ir užtrenkiau.

Pernelyg ilgai mano siela sėdėjo alkana prie jų stalo; nesu aš, kaip jie, išdresuotas pažinimui taip, kaip riešutų gliaudymui.

Laisvę aš myliu ir orą virš šviežios žemės; geriau jau aš miegosiu ant jaučio odų, nei ant jų titulų ir pagarbų.

Aš esu per karštas ir nudegęs nuo savo paties minčių: dažnai nuo to man užgniaužia kvapą. Tuomet privalau išeiti į gryną orą ir tolyn nuo visų tų dulkėtų kambarių.

Bet jie sėdi vėsiai vėsiame šešėlyje: visame kame jie nori būti tik žiūrovai ir saugosi sėdėti ten, kur saulė kaitina laiptus.

Nelyginant tie, kurie stovi gatvėje ir spigina akimis į praeinančius žmones: taip ir jie laukia ir spigina akimis į mintis, kurias sugalvojo kiti.

Jei juos paliesi rankomis, jie aplink save apdulkės lyg miltų maišai, ir ne savo noru; bet kas gi atspėtų, kad jų dulkės kyla iš grūdų ir iš geltonos vasaros laukų palaimos?

Jei jie dedasi išmintingi, mane krečia drebulys nuo jų smulkių posakių ir tiesų: dažnai nuo jų išminties dvelkia toks kvapas, tarsi ji būtų kilusi iš pelkės: ir išties, aš jau girdėjau, kaip iš jos kurkia varlė!

Miklūs jie yra, jie turi protingus pirštus: ką gali mano paprastumas prieš jų įvairovę! Viską, kas yra varstymas, mazgų rišimas ir audimas, supranta jų pirštai: taip jie mezga dvasios kojines!

Geri laikrodžių mechanizmai jie yra: tik reikia pasirūpinti juos teisingai prisukti! Tada jie be klaidų rodo valandą ir daro prie to kuklų triukšmą.

Lyg malūnai jie dirba ir grūda: tik sumesk jiems savo grūdus! – jie jau moka grūdą smulkiai sumalti ir paversti jį baltomis dulkėmis.

Jie atidžiai stebi vienas kito pirštus ir ne per labiausiai vienas kitu pasitiki. Išradingi smulkiose gudrybėse jie laukia tų, kurių žinios eina šlubomis kojomis, – lyg vorai jie laukia.

Aš mačiau, kaip jie visada atsargiai ruošia nuodus; ir visada jie tam mūvėdavo stiklines pirštines ant savo pirštų.

Jie moka žaisti ir padirbtais kauliukais; ir aš radau juos taip uoliai žaidžiančius, kad jie net prakaitavo nuo to.

Mes esame vienas kitam svetimi, ir jų dorybės man yra dar labiau ne pagal skonį nei jų klastos ir padirbti kauliukai.

Ir kai aš gyvenau pas juos, aš gyvenau virš jų. Dėl to jie ant manęs supyko.

Jie nenori nieko girdėti apie tai, kad kas nors vaikšto virš jų galvų; ir todėl jie pridėjo malkų, ir žemių, ir šiukšlių tarp manęs ir savo galvų.

Taip jie nuslopino mano žingsnių garsą: ir prasčiausiai iki šiol mane girdėdavo patys mokyčiausi.

Visų žmonių klaidas ir silpnybes jie padėjo tarp savęs ir manęs: – „lubų perdanga“ jie vadina tai savo namuose.

Tačiau nepaisant to, aš vaikštau su savo mintimis virš jų galvų; ir net jeigu aš norėčiau vaikščioti savo paties klaidomis, aš vis tiek būčiau virš jų ir jų galvų.

Nes žmonės nėra lygūs: taip kalba teisingumas. Ir to, ko aš noriu, jiems nevalia norėti!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie poetus

„Nuo tada, kai aš geriau pažinau kūną, – pasakė Zaratustra vienam iš savo mokinių, – dvasia man tėra tik tartum dvasia; o visa tai, kas „nepraeinama“ – tai irgi tik palyginimas.“

„Taip jau girdėjau tave kartą sakant, atsakė mokinys; ir tada tu dar pridūrei: „bet poetai per daug meluoja.“ Kodėl gi tu sakei, kad poetai per daug meluoja?“

„Kodėl? – pasakė Zaratustra. – Tu klausi, kodėl? Aš nepriklausau prie tų, kurių galima klausti apie jų „kodėl“.

Argi mano išgyvenimas yra iš vakar dienos? Jau seniai aš išgyvenau savo nuomonių priežastis.

Ar neturėčiau aš būti atminties statinė, jei norėčiau nešiotis su savimi ir savo priežastis?

Man jau ir taip per daug išlaikyti pačias savo nuomones; ir dažnas paukštis nuskrenda šalin.

O kartais aš randu savo balandinėje užklydusį žvėrelį, kuris man svetimas, ir kuris dreba, kai aš uždedu ant jo ranką.

Bet ką tau kažkada sakė Zaratustra? Kad poetai per daug meluoja? – Bet ir Zaratustra yra poetas.

Ar tu dabar tiki, kad jis čia kalbėjo tiesą? Kodėl tu tuo tiki?“

Mokinys atsakė: „Aš tikiu Zaratustra.“ Bet Zaratustra papurtė galvą ir nusišypsojo.

Tikėjimas nedaro manęs palaimingo, pasakė jis, ypač tikėjimas manimi.

Tačiau, tarkime, jei kas nors visai rimtai pasakytų, kad poetai per daug meluoja: tuomet jis teisus, – mes per daug meluojame.

Mes taip pat per mažai žinome ir esame prasti mokiniai: todėl mums tenka meluoti.

Ir kuris iš mūsų, poetų, nebus klastojęs savo vyno? Ne vienas nuodingas marmalas buvo padarytas mūsų rūsiuose, ne vienas nenusakomas dalykas ten buvo atliktas.

O kadangi mes mažai žinome, mums iš visos širdies patinka dvasios vargšai, ypač jei tai jaunos moterytės!

Ir mes tebesame geidulingi net ir tiems dalykams, kuriuos senos moterytės pasakoja viena kitai vakarais. Tai mes patys savyje vadiname amžinuoju moteriškumu.

Ir tarytum būtų koks ypatingas slaptas priėjimas prie žinojimo, kuris užsiverčia tiems, kurie ko nors mokosi: todėl mes tikime liaudimi ir jos „išmintimi“.

O tuo tiki visi poetai: kad tas, kuris gulėdamas žolėje ar ant vienišų šlaitų pastato ausis, kažką sužino apie dalykus, esančius tarp dangaus ir žemės.

Ir kai juos aplanko švelnūs virpuliai, poetai visada mano, kad pati gamta juos įsimylėjo:

Ir kad ji sėlina prie jų ausies, idant pašnibždėtų paslaptis ir įsimylėjėlių meilikavimus: tuo jie didžiuojasi ir pučiasi prieš visus mirtinguosius!

Ak, yra tiek daug dalykų tarp dangaus ir žemės, apie kuriuos kažką susapnuoti leido sau tik poetai!

O ypač virš dangaus: nes visi Dievai yra poetų palyginimai, poetų apgaulės!

Išties, mus visada traukia aukštyn – būtent į debesų karalystę: ant jų mes pasodiname savo margas iškamšas ir tada vadiname jas Dievais ir antžmogiais: –

Juk jie kaip tik pakankamai lengvi šioms kėdėms! – visi tie Dievai ir antžmogiai.

Ak, kaip aš pavargau nuo viso to nepakankamo, kas žūtbūt turi būti įvykis! Ak, kaip aš pavargau nuo poetų!

Kai Zaratustra taip kalbėjo, jo mokinys pyko ant jo, bet tylėjo. Ir Zaratustra taip pat tylėjo; o jo akys buvo nukreiptos į vidų, tarytum jis žvelgtų į tolimus tolius. Galiausiai jis atsiduso ir įkvėpė oro.

Aš esu iš Šiandien ir iš Kadaise, pasakė jis tada; bet kažkas yra manyje, kas yra iš Rytoj, ir iš Poryt, ir iš Ateities.

Aš pavargau nuo poetų, nuo senų ir nuo naujų: paviršutiniški jie man visi ir seklios jūros.

Jie mąstė nepakankamai giliai: todėl jų jausmas nenuskendo iki pat dugno.

Šiek tiek geidulio ir šiek tiek nuobodulio: tai tebuvo jų geriausias apmąstymas.

Šmėklų dvelksmu ir šmėkščiojimu man atrodo visas jų arfų skambesys; ką gi jie iki šiol žinojo apie garsų aistrą! –

Jie man taip pat nepakankamai švarūs: jie visi drumsčia savo vandenis, kad atrodytų gilūs.

Ir jie mėgsta dėl to dėtis sutaikytojais: bet tarpininkais ir maišytojais jie man ir lieka, ir pusiniais, ir nešvariais! –

Ak, aš, tiesa, užmečiau savo tinklą į jų jūras ir norėjau pagauti gerų žuvų; bet visada ištraukdavau seno Dievo galvą.

Taip alkanajam jūra davė akmenį. Ir jie patys, matyt, yra kilę iš jūros.

Žinoma, juose randama perlų: tuo labiau jie patys panašūs į kietus vėžiagyvius. Ir vietoje sielos aš dažnai juose rasdavau sūdytų gleivių.

Iš jūros jie išmoko ir jos tuštybės: argi jūra nėra povų povas?

Net ir prieš patį bjauriausią iš visų buivolų ji išskleidžia savo uodegą, niekada ji nepavargsta nuo savo sidabro ir šilko nėrinių vėduoklės.

Užsispyręs žvelgia į tai buivolas, savo sieloje artimas smėliui, dar artimesnis tankumynui, o labiausiai – pelkei.

Ką jam reiškia grožis, ir jūra, ir povų papuošalai! Šį palyginimą aš sakau poetams.

Išties, pati jų dvasia yra povų povas ir tuštybės jūra!

Žiūrovų nori poeto dvasia: net jei tai būtų ir buivolai! –

Bet aš pavargau nuo šios dvasios: ir aš matau ateinant tai, kad ji pavargs pati nuo savęs.

Jau mačiau pasikeitusius poetus ir prieš pačius save nukreipusius žvilgsnį.

Dvasios atgailautojus mačiau ateinant: jie išaugo iš jų.

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie didžius įvykius

Yra sala jūroje – netoli palaimintų Zaratustros salų, – kurioje nuolat rūksta ugnikalnis; apie ją liaudis sako, ir ypač tai sako senos moterytės iš liaudies, kad ji nelyginant uolos luitas pastatyta priešais požemio pasaulio vartus: o per patį ugnikalnį vedąs siauras takas žemyn, kuris palydi prie šių požemio pasaulio vartų.

Taigi tuo metu, kai Zaratustra lūkuriavo palaimintose salose, nutiko taip, kad vienas laivas išmetė inkarą prie salos, kurioje stovi rūkstantis kalnas; ir jo įgula išlipo į krantą, idant pašaudytų triušių. Tačiau apie vidurdienį, kai kapitonas ir jo žmonės vėl buvo kartu, jie staiga pamatė per orą link jų artėjantį vyrą, ir vienas balsas aiškiai pasakė: „Laikas! Pats laikas!“ Bet kai toji figūra atsidūrė arčiausiai jų – o ji greitai praskrido pro šalį lyg šešėlis ta kryptimi, kur stūksojo ugnikalnis, – jie su didžiausiu išgąsčiu atpažino, kad tai Zaratustra; nes jie visi jau buvo jį matę, išskyrus patį kapitoną, ir jie jį mylėjo taip, kaip myli liaudis: taip, kad lygiomis dalimis susimaišo meilė ir baimė.

„Tik pažiūrėkite! – pasakė senas vairininkas, – ten Zaratustra keliauja į pragarą!“ –

Tuo pačiu metu, kai šie jūreiviai išsilaipino ugnies saloje, pasklido gandas, kad Zaratustra dingo; ir kai žmonės klausinėjo jo draugų, šie pasakojo, kad jis naktį išplaukė laivu, nepasakęs, kur nori keliauti.

Taip kilo nerimas; bet po trijų dienų prie šio nerimo dar prisidėjo ir jūreivių pasakojimas – ir dabar visi žmonės kalbėjo, kad velnias pasiėmė Zaratustrą. Jo mokiniai, tiesa, juokėsi iš šių kalbų; o vienas iš jų net pasakė: „Aš greičiau patikėsiu, kad Zaratustra pasiėmė velnią.“ Bet sielos gelmėse jie visi buvo kupini nerimo ir ilgesio: todėl jų džiaugsmas buvo didelis, kai penktą dieną Zaratustra pasirodė tarp jų.

O štai čia yra pasakojimas apie Zaratustros pokalbį su ugnies šunimi.

Žemė, pasakė jis, turi odą; ir ši oda turi ligų. Viena iš tų ligų vadinasi, pavyzdžiui: „žmogus“.

O kita iš šių ligų vadinasi „ugnies šuo“: apie jį žmonės sau daug primelavo ir leidosi primeluojami.

Idant ištyrinėčiau šią paslaptį, aš perplaukiau jūrą: ir aš mačiau tiesą nuogą, išties! basą iki pat kaklo.

Kas iš tiesų yra su tuo ugnies šunimi, aš dabar žinau; ir taip pat su visais išmetimo ir perversmų velniais, kurių bijo ne tik senos moterytės.

Lįsk lauk, ugnies šunie, iš savo gelmės! – sušukau aš, – ir prisipažink, kokio gylio yra ši gelmė! Iš kur atsiranda tai, ką tu ten iššnopuoji į viršų?

Tu gausiai geri iš jūros: tai išduoda tavo persūdyta iškalba! Išties, kaip gelmių šuo, tu savo maistą pernelyg imi iš paviršiaus!

Daugiausia tave laikau tik žemės pilvakalbiu: ir visada, kai aš girdėdavau kalbant perversmų ir išmetimo velnius, aš rasdavau juos panašius į tave: sūrius, melagingus ir lėkštus.

Jūs mokate riaumoti ir pelenais temdyti! Jūs esate patys didžiausi pagyrūnai ir sočiai išmokote meną virti purvą, kad būtų karštas.

Kur esate jūs, ten visada netoliese turi būti purvo, ir daug ko akyto, tuščiavidurio, suspausto: visa tai veržiasi į laisvę.

„Laisvė“ visi jūs riaumojate mieliausiai: bet aš atpratau tikėti „didžiais įvykiais“, kai tik aplink juos yra daug riaumojimo ir dūmų.

Ir tik patikėk manimi, drauge Pragaro Triukšme! Patys didžiausi įvykiai – tai ne mūsų pačios garsiausios, o mūsų pačios tyliausios valandos.

Ne aplink naujo triukšmo išradėjus, o aplink naujų vertybių išradėjus sukasi pasaulis; negirdimai jis sukasi.

Ir tiesiog prisipažink! Mažai kas tebūdavo įvykę, kai tavo triukšmas ir dūmai išsisklaidydavo. Koks skirtumas, kad miestas tapo mumija, o statula guli purve!

Ir šį žodį aš dar sakau statulų griovėjams. Tai turbūt pati didžiausia kvailystė – mesti druską į jūrą, o statulas į purvą.

Jūsų paniekos purve gulėjo statula: bet toks jau yra jos dėsnis, kad iš paniekos jai vėl išauga gyvenimas ir gyvas grožis!

Su dar dieviškesniais bruožais ji dabar prisikelia, ir kenčiančiai gundanti; ir išties! ji dar jums padėkos, kad jūs ją nugriovėte, jūs, griovėjai!

O šį patarimą aš duodu karaliams ir bažnyčioms, ir viskam, kas yra nusilpę nuo senatvės ir dorybės – leiskitės nugriaunami! Kad vėl sugrįžtumėte į gyvenimą, ir pas jus – dorybė! –

Taip aš kalbėjau priešais ugnies šunį: tada jis mane niūriai pertraukė ir paklausė: „Bažnyčia? Kas gi tai?“

Bažnyčia? – atsakiau aš, – tai yra savotiška valstybė, ir dar pati melagingiausia. Bet patylėk, tu veidmainystės šunie! Tu savo giminę juk jau geriausiai pažįsti!

Nelyginant tu pats, valstybė yra veidmainystės šuo; nelyginant tu, ji mėgsta kalbėti dūmais ir riaumojimu, – kad priverstų tikėti, kaip ir tu, jog ji kalba iš daiktų pilvo.

Nes ji žūtbūt nori būti pats svarbiausias žvėris žemėje, toji valstybė; ir žmonės ja taip pat tiki. –

Kai aš tai pasakiau, ugnies šuo ėmė elgtis lyg pamišęs iš pavydo. „Kaip? – sušuko jis, – pats svarbiausias žvėris žemėje? Ir žmonės ja taip pat tiki?“ Ir tiek garų ir baisių balsų veržėsi iš jo rėklės, kad aš pamaniau, jog jis iš pykčio ir pavydo uždus.

Galiausiai jis nurimo, ir jo šnopavimas atlėgo; bet kai tik jis nutilo, aš juokdamasis pasakiau:

„Tu pyksti, ugnies šunie: vadinasi, aš esu teisus tavo atžvilgiu!

O kad aš dar ir išlikčiau teisus, tai pasiklausyk apie kitą ugnies šunį: jis tikrai kalba iš žemės širdies.

Auksu ir auksiniu lietumi dvelkia jo kvapas: taip nori jo širdis. Ką jam dar reiškia pelenai, ir dūmai, ir karštos gleivės!

Juokas plazda iš jo lyg margi debesys; jis palankus tavo gurguliavimui, ir spjaudymuisi, ir vidurių diegliams!

Tačiau auksą ir juoką – tai jis ima iš žemės širdies: nes kad tu žinotum, – žemės širdis yra iš aukso.“

Kai ugnies šuo tai išgirdo, jis nebeištvėrė manęs klausytis. Susigėdęs jis pabrukęs uodegą, prislopintai pasakė „Au! Au!“ ir nušliaužė atgal į savo urvą. –

Taip pasakojo Zaratustra. Tačiau jo mokiniai vos jo klausėsi: toks didelis buvo jų troškimas papasakoti jam apie jūreivius, triušius ir skraidantį vyrą.

„Ką man apie tai galvoti! – pasakė Zaratustra. – Argi aš esu šmėkla?

Bet tai greičiausiai buvo mano šešėlis. Jūs turbūt jau girdėjote šį bei tą apie keleivį ir jo šešėlį?

Tačiau tikra yra tai: aš turiu laikyti jį trumpiau, – antraip jis dar sugadins man reputaciją.“

Ir dar kartą Zaratustra papurtė galvą ir nusistebėjo. „Ką man apie tai galvoti!“ – pasakė jis dar kartą.

„Kodėl gi šmėkla šaukė: laikas! Pats laikas!

Kam gi – pats laikas?“ –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Pranašas

„– ir aš mačiau, kaip didis liūdesys apima žmones. Patys geriausi pavargo nuo savo darbų.

Pasklido mokymas, šalia jo bėgo tikėjimas: „Viskas yra tuščia, viskas yra vienoda, viskas buvo!“

Ir nuo visų kalvų aidėjo: „Viskas yra tuščia, viskas yra vienoda, viskas buvo!“

Tiesa, mes nuėmėme derlių: bet kodėl visi vaisiai mums tapo supuvę ir rudi? Kas nukrito iš piktosios mėnulio pusės praėjusią naktį?

Veltui buvo visas darbas, nuodais virto mūsų vynas, pikta akis nudegino geltonai mūsų laukus ir širdis.

Visi mes tapome sausi; ir jeigu ant mūsų krenta ugnis, mes dulkiame nelyginant pelenai: – taip, pačią ugnį mes išvarginome.

Visi šuliniai mums išdžiūvo, net ir jūra atsitraukė. Visa žemė nori atsiverti, bet gelmė nenori ryti!

„Ak, kur dar yra jūra, kurioje būtų galima nuskęsti“: taip skamba mūsų skundas – tolyn per seklias pelkes.

Išties, mirčiai mes jau tapome pernelyg pavargę; dabar mes dar budime ir gyvename toliau – kapo rūsiuose!“ –

Taip Zaratustra girdėjo kalbant pranašą; ir jo pranašystė krito jam į širdį ir jį pakeitė. Liūdnas jis vaikščiojo aplinkui ir pavargęs; ir jis tapo panašus į tuos, apie kuriuos kalbėjo pranašas.

Išties, – taip sakė jis savo mokiniams, – dar truputis, ir ateis ši ilga sutema. Ak, kaip man išsaugoti ir pernešti savo šviesą!

Kad tik ji man neuždustų šiame liūdesyje! Tolesniems pasauliams ji juk turi būti šviesa ir pačioms tolimiausioms naktims!

Taip nuliūdęs širdyje vaikščiojo Zaratustra; ir tris dienas jis neėmė į burną nei gėrimo, nei maisto, neturėjo ramybės ir prarado kalbos dovaną. Galiausiai nutiko taip, kad jis nugrimzdo į gilų miegą. O jo mokiniai sėdėjo aplink jį ilgomis naktinėmis sargybomis ir su nerimu laukė, ar jis pabus, ir vėl pradės kalbėti, ir pasveiks nuo savo sielvarto.

Tačiau štai kokią kalbą kalbėjo Zaratustra, kai jis pabudo; bet jo balsas pasiekė jo mokinius tarytum iš tolimo tolio.

Išklausykite gi mano sapną, kurį aš susapnavau, jūs, draugai, ir padėkite man atspėti jo prasmę!

Mįslė jis man vis dar yra, šis sapnas; jo prasmė paslėpta jame ir įkalinta, ir dar neskraido virš jo laisvais sparnais.

Visam gyvenimui aš buvau atsižadėjęs, taip aš sapnavau. Nakties ir kapų sargu aš buvau tapęs, ten ant vienišo kalno – mirties pilies.

Ten aukštai aš saugojau jos karstus: pilni stovėjo slogūs skliautai tokių pergalės ženklų. Iš stiklinių karstų į mane žvelgė nugalėtas gyvenimas.

Apdulkėjusių amžinybių kvapą aš kvėpavau: tvanki ir apdulkėjusi gulėjo mano siela. Ir kas gi ten būtų galėjęs pravėdinti savo sielą!

Vidurnakčio šviesa visada buvo aplink mane, vienatvė gūžėsi šalia jos; o trečioji – karklanti mirties tyla, pati blogiausia iš mano draugių.

Raktus aš nešiojausi, pačius surūdijusius iš visų raktų; ir aš mokėjau jais atidaryti pačius girgždančius iš visų vartų.

Nelyginant tulžingai piktas kranksėjimas nubėgdavo garsas per ilgus koridorius, kai atsiverdavo vartų sąvaros: atgrasiai klykė šis paukštis, nenoriai jis norėjo būti pažadintas.

Bet dar baisiau ir širdį veriančiau būdavo, kai jis vėl nutildavo ir aplink pasidarydavo tylu, ir aš vienas sėdėdavau šioje klastingoje tyloje.

Taip man ėjo ir slinko laikas, jeigu laiko dar buvo: ką aš apie tai žinau! Bet galiausiai nutiko tai, kas mane pažadino.

Tris kartus nuaidėjo smūgiai į vartus, lyg griaustiniai, skliautai tris kartus ataidėjo ir sukliko: tuomet aš nuėjau prie vartų.

Alpa! – sušukau aš, – kas neša savo pelenus į kalnus? Alpa! Alpa! Kas neša savo pelenus į kalnus?

Ir aš paspaudžiau raktą ir pakėliau vartus ir stengiausi. Bet dar nė per piršto plotį jie nebuvo atviri:

Tada šniokščiantis vėjas išplėšė jų sąvaras vieną nuo kitos: švilpdamas, klykdamas ir pjaudamas jis metė man juodą karstą:

Ir šniokščiant, švilpiant ir klykiant karstas sutrūko ir išspjovė tūkstanteriopą juoką.

Ir iš tūkstančio vaikų, angelų, pelėdų, kvailių ir vaiko dydžio drugelių snukių juokėsi, tyčiojosi ir šniokštė man priešais.

Baisiai aš to išsigandau: tai parbloškė mane žemėn. Ir aš klykiau iš siaubo, kaip dar niekada neklykiau.

Bet mano paties klyksmas mane pažadino: – ir aš atgavau sąmonę. –

Taip Zaratustra papasakojo savo sapną ir paskui nutilo: nes jis dar nežinojo savo sapno aiškinimo. Tačiau mokinys, kurį jis mylėjo labiausiai, greitai pakilo, paėmė Zaratustrai už rankos ir prabilo:

„Pats tavo gyvenimas aiškina mums šį sapną, o Zaratustra!

Argi tu pats nesi tas vėjas su klyksmingu švilpimu, kuris mirties pilims atplėšia vartus?

Argi tu pats nesi karstas, pilnas margų piktadarysbių ir gyvenimo angeliškų snukių?

Išties, lyg tūkstanteriopas vaikiškas juokas ateina Zaratustra į visus kapų rūsius, juokdamasis iš šių nakties ir kapų sargų, ir iš visų kitų, kurie žvangina niūriais raktais.

Išgąsdinsi ir parblokši tu juos savo juoku; alpimą ir pabudimą pademonstruos tavo galia jiems.

Ir netgi tada, kai ateis toji ilga sutema ir mirtinas nuovargis, tu mūsų danguje nepražūsi, tu gyvenimo užtarėjau!

Naujas žvaigždes leidai tu mums pamatyti ir naujas nakties šlovines; išties, patį juoką tu ištempei lyg margą palapinę virš mūsų.

Dabar visada vaikiškas juokas trykš iš karstų; dabar visada pergalingai ateis stiprus vėjas visam mirtinam nuovargiui: to tu pats mums esi laiduotojas ir pranašas!

Išties, juos pačius tu sapnavai, savo priešus: tai buvo tavo pats sunkiausias sapnas!

Bet kaip tu iš jų pabudai ir atgavai sąmonę, lygiai taip jie patys turi pabusti iš savęs – ir ateiti pas tave!“ –

Taip kalbėjo mokinys; ir visi kiti dabar susispietė aplink Zaratustrą, čiupo jam už rankų ir norėjo jį įkalbėti, kad jis paliktų lovą ir liūdesį ir sugrįžtų pas juos. Tačiau Zaratustra sėdėjo išsitiesęs savo guolyje, su svetimu žvilgsniu. Nelyginant tas, kuris iš ilgos svetimybės grįžta namo, jis žvelgė į savo mokinius ir tyrinėjo jų veidus; ir dar neatpažino jų. Bet kai jie jį pakėlė ir pastatė ant kojų, štai, iškart pasikeitė jo akis; jis suprato viską, kas įvyko, paglostė savo barzdą ir pasakė stipriu balsu:

„Na ką gi! Tai dabar atliko savo laiką; bet pasirūpinkite man, mano mokiniai, kad mes paruoštume gerą valgį, ir greitai! Taip aš ketinu atlikti atgailą už blogus sapnus!

O pranašas turi valgyti ir gerti šalia manęs: ir išties, aš noriu jam dar parodyti jūrą, kurioje jis gali nuskęsti!“

Taip kalbėjo Zaratustra. Bet po to jis mokiniui, kuris atliko sapno aiškintojo vaidmenį, ilgai žvelgė į veidą ir tuo pat metu purtė galvą. –

Apie išganymą

Kai Zaratustra vieną dieną ėjo per didįjį tiltą, jį apsupo luošiai ir elgetos, ir vienas kuprotasis jam taip prabilo:

„Žiūrėk, Zaratustra! Ir liaudis mokosi iš tavęs bei įgauna tikėjimo tavo mokymu: bet kad ji visiškai tavimi patikėtų, tam reikia dar vieno dalyko – tu pirmiausia dar turi įtikinti mus, luošius! Čia tu turi puikų pasirinkimą ir išties progą su daugiau nei vienu plaukų kuokštu! Akluosius gali išgydyti, o luošius priversti vaikščioti; ir nuo to, kuris per daug turi už nugaros, tu turbūt taip pat galėtum šiek tiek nuimti: – tai, mano nuomone, būtų teisingas būdas priversti luošius patikėti Zaratustra!“

Zaratustra gi atsakė tam, kuris taip kalbėjo: „Jei iš kuprotojo atimamas jo kupras, tai iš jo atimama jo dvasia – taip moko liaudis. Ir jei aklajam duodamos jo akys, tai jis mato pernelyg daug blogų dalykų žemėje: taip, kad jis prakeikia tą, kuris jį išgydė. O tas, kuris luošį priverčia vaikščioti, tas jam padaro didžiausią žalą: nes vos jis gali eiti, jo ydos pabėga su juo – taip liaudis moko apie luošius. Ir kodėl Zaratustra neturėtų taip pat mokytis iš liaudies, kai liaudis mokosi iš Zaratustros?

Tačiau tai man yra pats mažiausias dalykas, nuo to laiko, kai aš esu tarp žmonių, kai matau: „Šiam trūksta akies, ir anam ausies, ir trečiajam kojos, o yra ir kitų, kurie prarado liežuvį, arba nosį, arba galvą.“

Aš matau ir mačiau blogesnių dalykų ir visokios tokios bjaurasties, kad aš nenorėčiau apie kiekvieną kalbėti, o apie kai kuriuos net ir tylėti nenorėčiau: būtent žmones, kuriems trūksta visko, išskyrus tai, kad jie turi vieną dalyką per daug – žmones, kurie yra ne kas kita, kaip tik didelė akis, arba didelis snukis, arba didelis pilvas, arba kas nors didelio, – apverstais luošiais aš tokius vadinu.

Ir kai aš atėjau iš savo vienatvės ir pirmą kartą ėjau per šį tiltą: tada aš nepatikėjau savo akimis ir žiūrėjau ten, ir vėl žiūrėjau, ir galiausiai pasakiau: „Juk tai ausis! Ausis, tokio didumo kaip žmogus!“ Aš įsižiūrėjau dar geriau: ir tikrai, po ausimi dar judėjo kažkas, kas buvo apgailėtinai maža, vargana ir plonytė. Ir iš tikrųjų, milžiniška ausis sėdėjo ant mažo, plono kotelio, – o tas kotelis buvo žmogus! Jei kas pridėtų stiklą prie akies, galėtų netgi įžiūrėti mažą pavyduolišką veidelį; taip pat ir išpurtusią sielutę, kabančią ant kotelio. Tačiau liaudis man pasakė, kad ta didelė ausis esąs ne tik žmogus, bet didis žmogus, genijus. Bet aš niekada netikėjau liaudimi, kai ji kalbėjo apie didžius žmones – ir pasilikau prie savo įsitikinimo, kad tai apverstas luošys, kuris visko turi per mažai, o vieno dalyko per daug.“

Kai Zaratustra taip pakalbėjo kuprotajam ir tiems, kuriems jis buvo ruporas ir užtarėjas, jis su giliu nepasitenkinimu atsigręžė į savo mokinius ir pasakė:

„Išties, mano draugai, aš vaikštau tarp žmonių tarsi tarp žmonių nuolaužų ir galūnių!

Tai mano akiai yra tas baisumas, kad aš randu žmogų sutrupintą ir išmėtytą, tarsi per mūšio ir skerdynių lauką.

Ir jei mano akis bėga nuo Dabarties į Kadaise: ji randa visada tą patį: nuolaužas ir galūnes, ir baisius atsitiktinumus – bet jokių žmonių!

Dabartis ir Kadaise žemėje – ak! mano draugai – tai yra man pats nepakeliamiausias dalykas; ir aš nemokėčiau gyventi, jei aš nebūčiau dar ir regėtojas to, kas privalo ateiti.

Regėtojas, norintysis, kuriantysis, pati ateitis ir tiltas į ateitį – ir ak, taip pat dar tartum luošys prie šio tilto: visa tai yra Zaratustra.

Ir jūs taip pat dažnai savęs klausdavote: „Kas mums yra Zaratustra? Kaip jis turėtų mums vadintis?“ Ir kaip ir aš pats, jūs davėte sau klausimus kaip atsakymą.

Ar jis pažadantysis? Ar įvykdantysis? Užkariaujantysis? Ar paveldiantysis? Ruduo? Ar plūgo noragas? Gydytojas? Ar pasveikstantysis?

Ar jis poetas? Ar tiesakalbis? Išvaduotojas? Ar tramdytojas? Gerasis? Ar blogasis?

Aš vaikštau tarp žmonių kaip ateities nuolaužų: tos ateities, kurią aš regiu.

Ir toks yra visas mano kūrimas bei siekimas, kad aš į Vienį sukurčiau ir suneščiau tai, kas yra nuolauža, ir mįslė, ir baisus atsitiktinumas.

Ir kaip aš ištverčiau būti žmogumi, jei žmogus nebūtų dar ir poetas, ir mįslių spėjėjas, ir atsitiktinumo išganytojas!

Praėjusius išganyti ir kiekvieną „Tai buvo“ perkurti į „Taip aš norėjau!“ – tik tai man būtų išganymas!

Valia – taip vadinasi išvaduotojas ir džiaugsmo nešėjas: taip aš mokiau jus, mano draugai! O dabar išmokite ir tai: pati valia dar tebėra kalinys.

Norėjimas išvaduoja: bet kaip vadinasi tai, kas net ir išvaduotoją vis dar sukausto grandinėmis?

„Tai buvo“: taip vadinasi valios dantų griežimas ir vienišiausias sielvartas. Bejėgė prieš tai, kas padaryta – ji yra visai praeičiai piktas žiūrovas.

Atgal valia negali norėti; tai, kad ji negali palaužti laiko ir laiko troškimo, – tai yra valios vienišiausias sielvartas.

Norėjimas išvaduoja: ką sugalvoja pats norėjimas, idant atsikratytų savo sielvarto ir pasijuoktų iš savo kalėjimo?

Ak, kvailiu tampa kiekvienas kalinys! Kvailai išsigelbėja ir įkalinta valia.

Kad laikas nebėga atgal, tai yra jos pyktis; „Tai, kas buvo“ – taip vadinasi akmuo, kurio ji negali nuristi.

Ir taip ji rita akmenis iš pykčio ir nepasitenkinimo, ir atkeršija tam, kas ne kaip ji jaučia pyktį ir nepasitenkinimą.

Taip valia, ta išvaduotoja, tapo skriaudėja: ir ant visko, kas gali kentėti, ji atkeršija už tai, kad ji negali sugrįžti atgal.

Štai tai, taip, tik tai vienintelis dalykas ir yra pati kerštas: valios pasibjaurėjimas laiku ir jo „Tai buvo.“

Išties, didelė kvailystė slypi mūsų valioje; ir prakeiksmu viskam, kas žmogiška, tapo tai, kad ši kvailystė įgijo dvasią!

Keršto dvasia: mano draugai, tai iki šiol tebuvo geriausias žmonių apmąstymas; ir kur buvo kančia, ten visada turėjo būti bausmė.

„Bausmė“ juk būtent taip pati save vadina kerštas: melagingu žodžiu ji suvaidina sau gerą sąžinę.

O kadangi pačiame norinčiajame yra kančia, dėl to, kad jis negali norėti atgal, – vadinasi, pats norėjimas ir visas gyvenimas turėtų būti – bausmė!

Ir dabar ritosi debesis po debesies per dvasią: kol galiausiai beprotybė pamokslavo: „Viskas praeina, todėl viskas verta, kad praeitų!“

„Ir tai yra pats teisingumas, tas laiko dėsnis, kad jis turi suryti savo vaikus“: taip pamokslavo beprotybė.

„Morališkai dalykai sutvarkyti pagal teisę ir bausmę. O, kur yra išganymas iš daiktų upės ir iš bausmės, kuria yra būtis“? Taip pamokslavo beprotybė.

„Ar gali būti išganymas, jei yra amžina teisė? Ak, nenuridenamas yra akmuo „Tai buvo“: amžinos turi būti ir visos bausmės!“ Taip pamokslavo beprotybė.

„Joks poelgis negali būti sunaikintas: kaipgi jis galėtų per bausmę būti atšauktas! Tai, štai tai ir yra amžina bausmėje „Būtis“, kad Būtis taip pat amžinai vėl turi būti Poelgis ir Kaltė!

Nebent valia galiausiai pati save išganytų ir Norėjimas taptų Ne-Norėjimu –“: bet jūs pažįstate, mano broliai, šią beprotybės pasakų giesmę!

Toliau aš vedžiau jus nuo šių pasakų giesmių, kai aš jus mokiau: „Valia yra kurianti.“

Visas „Tai buvo“ yra nuolauža, mįslė, baisus atsitiktinumas – kol kurianti valia tam ištaria: „bet taip aš to norėjau!“

Kol kurianti valia tam ištaria: „Bet taip aš to noriu! Taip aš to norėsiu!“

Bet ar ji jau taip kalbėjo? Ir kada tai įvyks? Ar valia jau yra iškinkyta nuo savo pačios kvailystės?

Ar tapo valia jau sau pačiai išganytoja ir džiaugsmo nešėja? Ar ji atprato nuo keršto dvasios ir viso to dantų griežimo?

Ir kas išmokė ją susitaikymo su laiku, ir to, kas aukščiau už visus susitaikymus?

Aukštesnio nei visi susitaikymai turi norėti valia, kuri yra valia galiai – : bet kaip gi jai tai pavyksta? Kas išmokė ją dar ir atgal-norėjimo?“

– Tačiau šioje savo kalbos vietoje nutiko taip, kad Zaratustra staiga sustojo ir tapo visiškai panašus į tokį, kuris be galo išsigąsta. Išsigandusia akimi jis žvelgė į savo mokinius; jo akys tarsi strėlėmis pervėrė jų mintis ir slaptas mintis. Bet po trumpos valandėlės jis jau vėl juokėsi ir pasakė nurimęs:

„Sunku gyventi su žmonėmis, nes tylėti taip sunku. Ypač plepiam žmogui.“ –

Taip kalbėjo Zaratustra. Tačiau kuprotasis klausėsi pokalbio ir tuo metu buvo užsidengęs veidą; o kai jis išgirdo Zaratustrą juokiantis, jis smalsiai pakėlė akis ir lėtai pasakė:

„Bet kodėl Zaratustra mums kalba kitaip nei savo mokiniams?“

Zaratustra atsakė: „Kas čia nuostabaus! Su kuprotaisiais galima jau ir kuprotai kalbėti!“

„Gerai, pasakė kuprotasis; o su mokiniais galima jau ir iš mokyklos plepėti. Bet kodėl Zaratustra kalba kitaip savo mokiniams – nei pats sau?“ –

Apie žmonių išmintį

Ne aukštis: šlaitas yra tai, kas kelia siaubą!

Šlaitas, kur žvilgsnis sminga žemyn, o ranka griebiasi aukštyn. Ten širdžiai svaigsta galva nuo jos dvigubos valios.

Ak, draugai, ar jūs atspėjate ir mano širdies dvigubą valią?

Tai, tai ir yra mano šlaitas ir mano pavojus, kad mano žvilgsnis sminga į aukštį, o mano ranka norėtų laikytis ir atsiremti – į gelmę!

Prie žmogaus kabinasi mano valia, grandinėmis aš prisirišu prie žmogaus, nes mane plėšte plėšia aukštyn link antžmogio: nes ten nori mano kita valia.

Ir todėl aš gyvenu aklas tarp žmonių; tarsi aš jų nepažinočiau: idant mano ranka visiškai neprarastų tikėjimo tuo, kas tvirta.

Aš nepažįstu jūsų, žmonės: tokia tamsa ir paguoda dažnai būna aplink mane paskleista.

Aš sėdžiu vartų angoje kiekvienam nenaudėliui ir klausiu: kas nori mane apgauti?

Tai yra mano pirmoji žmonių išmintis, kad aš leidžiuosi apgaunamas, idant neturėčiau būti budrus nuo apgavikų.

Ak, jei aš būčiau budrus nuo žmogaus: kaipgi žmogus galėtų būti inkaras mano oro balionui! Pernelyg lengvai mane nuplėštų aukštyn ir tolyn!

Ši apvaizda yra virš mano likimo, kad aš privalau būti be atsargumo.

O tas, kuris tarp žmonių nenori nudvėsti iš troškulio, turi išmokti gerti iš visų stiklinių; o tas, kuris tarp žmonių nori likti švarus, turi mokėti nusiprausti net ir purvinu vandeniu.

Ir taip aš dažnai sakydavau sau paguosti: „Na ką gi! Nagi! Sena širdie! Viena nelaimė tau nepavyko: mėgaukis tuo kaip savo – laime!“

O tai yra mano antroji žmonių išmintis: aš tausoju tuščiagarbius labiau nei išdidžiuosius.

Argi sužeista tuštybė nėra visų tragedijų motina? Bet kur sužeidžiamas išdidumas, ten išauga dar kažkas geresnio nei išdidumas.

Kad gyvenimą būtų gera žiūrėti, jo žaidimas turi būti gerai sužaistas: o tam reikia gerų aktorių.

Geriausiais aktoriais aš atradau visus tuščiagarbius: jie vaidina ir nori, kad į juos būtų noriai žiūrima, – visa jų dvasia yra šioje valioje.

Jie atlieka vaidmenis, jie patys save išgalvoja; jų artumoje aš mėgstu žiūrėti į gyvenimą, – tai gydo nuo melancholijos.

Todėl aš tausoju tuščiagarbius, nes jie man yra mano melancholijos gydytojai ir tvirtai laiko mane prie žmogaus kaip prie spektaklio.

Ir dar: kas gi gali išmatuoti tuščiagarbyje visą jo kuklumo gylį! Aš esu jam palankus ir atjaučiantis dėl jo kuklumo.

Iš jūsų jis nori išmokti tikėjimo savimi; jis maitinasi jūsų žvilgsniais, jis ėda pagyrimus iš jūsų rankų.

Jis tiki net jūsų melais, jei tik jūs gražiai apie jį meluojate: nes pačioje gelmėje jo širdis atsidūsta: „kas aš esu!“

Ir jeigu tikroji dorybė yra ta, kuri pati apie save nežino: na, tai tuščiagarbis nežino apie savo kuklumą! –

O tai yra mano trečioji žmonių išmintis, kad aš neleidžiu jūsų baimingumui apkartinti man piktųjų vaizdo.

Aš esu laimingas matydamas stebuklus, kuriuos išperi karšta saulė: tigrus ir palmes, ir barškuoles.

Ir tarp žmonių yra gražių karštos saulės perų ir daug nuostabaus piktųjų tarpe.

Tiesa, kadangi jūsų išmintingiausieji man pasirodė ne tokie jau ir išmintingi: tai taip pat aš radau ir žmonių piktumą prastesnį nei jų reputacija.

Ir dažnai aš purtydamas galvą klausdavau: Kam dar barškėti, jūs barškuolės?

Išties, net ir blogiui dar yra ateitis! Ir patys karščiausi Pietūs žmogui dar neatrasti.

Kiek daug dalykų dabar vadinami pačiu aršiausiu piktumu, kas tėra vos dvylikos pėdų pločio ir trijų mėnesių ilgio! Tačiau kažkada į pasaulį ateis dar didesni slibinai.

Nes kad antžmogiui netrūktų jo slibino, to ant-slibino, kuris jo vertas: tam dar daug karštos saulės turi kaitinti drėgną pirmykštį mišką!

Iš jūsų laukinių kačių pirmiausia turi tapti tigrai, o iš jūsų nuodingų rupūžių krokodilai: nes geras medžiotojas turi turėti gerą medžioklę!

Ir išties, jūs gerieji ir teisieji! Jumyse yra daug ko juokingo, ir ypač jūsų baimė to, kas iki šiol vadinosi „velniu“!

Tokie svetimi jūs esate savo siela didybei, kad antžmogis jums būtų baisus savo gerumu!

Ir jūs išminčiai ir žinantieji, jūs bėgtumėte nuo išminties saulės kaitros, kurioje antžmogis su malonumu maudo savo nuogumą!

Jūs aukščiausieji žmonės, kuriuos mano akis sutiko! tai yra mano abejonė jumis ir mano slaptas juokas: aš spėju, jūs mano antžmogį – velniu pavadintumėte!

Ak, aš pavargau nuo šių aukščiausiųjų ir geriausiųjų: iš jų „aukštumos“ mane traukė aukštyn, iš ten, tolyn pas antžmogį!

Siaubas užklupo mane, kai aš pamačiau šiuos geriausiuosius nuogus: tada man išaugo sparnai sklendimui tolyn į tolimas ateitis.

Į tolesnes ateitis, į pietiškesnius Pietus, nei kada nors koks kūrėjas sapnavo: tenai, kur Dievai gėdijasi visų drabužių!

Bet užsimaskavusius noriu jus matyti, jūs artimieji ir artimieji žmonės, ir gerai pasipuošusius, ir tuščiagarbius, ir orius, kaip „geruosius ir teisiuosius“, –

Ir užsimaskavęs aš pats noriu tarp jūsų sėdėti, – kad aš jus ir save neatpažinčiau: būtent tokia yra mano paskutinė žmonių išmintis.

Taip kalbėjo Zaratustra.

Tyliausia valanda

„Kas man nutiko, mano draugai? Jūs matote mane sukrėstą, išgintą, nenoriai paklūstantį, pasiruošusį išeiti – ak, išeiti nuo jūsų!

Taip, dar vieną kartą Zaratustra turi eiti į savo vienatvę: bet nenoriai šį kartą lokys grįžta į savo urvą!

Kas man nutiko? Kas tai liepia? – Ak, mano rūsti valdovė taip nori, ji kalbėjo man: ar aš jums jau kada nors sakiau jos vardą?

Vakar vakarop man prabilo mano tyliausia valanda: tai yra mano baisiosios valdovės vardas.

Ir taip tai įvyko, – nes aš jums viską turiu papasakoti, kad jūsų širdis neužkietėtų prieš tą, kuris staiga išeina!

Ar jūs pažįstate užmiegančiojo išgąstį? –

Iki pat kojų pirštų jis išsigąsta dėl to, kad jam slysta pagrindas po kojomis ir prasideda sapnas.

Tai aš sakau jums kaip palyginimą. Vakar, pačią tyliausią valandą, man išslydo pagrindas po kojomis: prasidėjo sapnas.

Rodyklė pasislinko, mano gyvenimo laikrodis įkvėpė oro – niekada aš negirdėjau tokios tylos aplink save: taip, kad mano širdis išsigando.

Tada ji prabilo į mane be balso: „Tu tai žinai, Zaratustra?“ –

Ir aš suklykiau iš siaubo išgirdęs šį šnabždesį, ir kraujas pasitraukė iš mano veido: bet aš tylėjau.

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Tu tai žinai, Zaratustra, bet tu to nesakai!“ –

Ir aš galiausiai atsakiau nelyginant užsispyrėlis: „Taip, aš tai žinau, bet aš nenoriu to sakyti!“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Tu nenori, Zaratustra? Ar tai tikrai tiesa? Nesislepk savo užsispyrime!“ –

Ir aš verkiau ir drebėjau kaip vaikas ir tariau: „Ak, aš juk norėčiau, bet kaip aš tai galiu! Tik atleisk mane nuo to! Tai viršija mano jėgas!“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Ką tu reiški, Zaratustra! Sakyk savo žodį ir sudužk!“ –

Ir aš atsakiau: „Ak, ar tai mano žodis? Kas aš esu? Aš laukiu vertesniojo; aš nesu vertas net ir sudužti į jį.“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Ką tu reiški? Tu man dar nesi pakankamai nuolankus. Nuolankumas turi pačią kietčiausią odą.“ –

Ir aš atsakiau: „Ko tik nenešė mano nuolankumo oda! Prie savo aukštumos papėdės aš gyvenu: kokio aukščio yra mano viršūnės? Niekas man to dar nesakė. Bet aš gerai pažįstu savo slėnius.“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „O Zaratustra, kas turi perkelti kalnus, tas perkelia ir slėnius, ir žemumas.“ –

Ir aš atsakiau: „Dar neperkėlė mano žodis jokių kalnų, ir tai, ką aš kalbėjau, nepasiekė žmonių. Tiesa, aš ėjau pas žmones, bet dar nepasiekiau jų.“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Ką tu apie tai žinai! Rasa krenta ant žolės, kai naktis yra pati tyliausia.“ –

Ir aš atsakiau: „Jie išjuokė mane, kai aš radau savo paties kelią ir juo ėjau; ir išties, tada mano kojos drebėjo.“

Ir taip jie man sakė: „Tu pamiršai kelią, dabar tu pamiršti ir kaip vaikščioti!“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Ką reiškia jų pajuoka! Tu esi tas, kuris atprato paklusti: dabar tu privalai įsakinėti!

Argi tu nežinai, kas visiems labiausiai reikalingas? Tas, kuris įsakinėja didžius dalykus.

Didžius dalykus įvykdyti yra sunku: bet dar sunkiau yra didžius dalykus įsakinėti.

Tai tavo labiausiai neatleistinas dalykas: tu turi galią, bet nenori valdyti.“ –

Ir aš atsakiau: „Man trūksta liūto balso visam įsakinėjimui.“

Tada ji vėl tarytum pašnibždomis man prabilo: „Būtent patys tyliausi žodžiai atneša audrą. Mintys, kurios ateina balandžių žingsniais, valdo pasaulį.

O Zaratustra, tu privalai eiti kaip šešėlis to, kas turi ateiti: taip tu įsakinėsi ir įsakinėdamas eisi priekyje.“ –

Ir aš atsakiau: „Aš gėdijuosi.“

Tada ji vėl prabilo į mane be balso: „Tu dar privalai tapti vaiku ir be gėdos.

Jaunystės išdidumas dar tebėra ant tavęs, vėlai tu tapai jaunas: bet kas nori tapti vaiku, tas dar turi įveikti ir savo jaunystę.“ –

Ir aš ilgai mąsčiau ir drebėjau. Bet galiausiai aš pasakiau tai, ką sakiau iš pat pradžių: „Aš nenoriu.“

Tada aplink mane pasigirdo juokas. Vargas, kaip šis juokas man draskė vidurius ir perrėžė širdį!

Ir ji prabilo į mane paskutinį kartą: „O Zaratustra, tavo vaisiai yra prinokę, bet tu pats nesi prinokęs savo vaisiams!

Tad tu privalai vėl eiti į vienatvę: nes tu dar turi suminkštėti.“ –

Ir vėl ji nusijuokė ir pabėgo: tada aplink mane pasidarė tylu nelyginant dviguba tyla. O aš gulėjau ant žemės, ir prakaitas tekėjo man nuo galūnių.

– Štai dabar jūs viską girdėjote, ir kodėl aš privalau grįžti į savo vienatvę. Niekko nuo jūsų nenuslėpiau, mano draugai.

Bet ir tai jūs girdėjote iš manęs, kas vis dar yra pats tyliausias iš visų žmonių – ir nori toks būti!

Ak, mano draugai! Aš turėčiau jums dar šį tą pasakyti, aš turėčiau jums dar šį tą duoti! Kodėl aš to neduodu? Argi aš esu šykštus?“ –

Bet kai Zaratustra ištarė šiuos žodžius, jį užklupo skausmo galybė ir artėjantis atsisveikinimas su savo draugais, taip, kad jis balsu pravirko; ir niekas nemokėjo jo paguosti. Tačiau naktį jis vienas išėjo ir paliko savo draugus.

Trečioji dalis

„Jūs žiūrite į viršų, kai trokštate pakilimo. O aš žiūriu žemyn, nes aš esu pakilęs.
Kas iš jūsų gali vienu metu juoktis ir būti pakilęs?
Kas kopia į aukščiausius kalnus, tas juokiasi iš visų tragedijų ir visų gedulingų rimtumų.“

Zaratustra, iš „Apie skaitymą ir rašymą“.

Keleivis

Vidurnaktį tai buvo, kai Zaratustra patraukė per salos keterą, idant ankstyvą rytą pasiektų kitą krantą: nes ten jis norėjo sėsti į laivą. Mat ten buvo geras reidas, kuriame ir svetimi laivai mielai išmesdavo inkarą; jie pasiimdavo su savimi ne vieną, kuris nuo palaimintų salų norėjo keltis per jūrą. Kai dabar Zaratustra taip kopė į kalną, jis pakeliui prisiminė daugybę savo vienišų klajonių nuo pat jaunystės, ir į kiek daug kalnų, keterų ir viršūnių jis jau buvo įkopęs.

Aš esu keleivis ir kalnų kopėjas, pasakė jis savo širdžiai, aš nemėgstu lygumų ir, atrodo, negaliu ilgai ramiai nusėdėti vietoje.

Ir kas tik man dabar beateis kaip likimas ir išgyvenimas, – jame bus klajojimas ir kopimas į kalnus: galiausiai žmogus teišgyvena tik patį save.

Nutekėjo tas laikas, kai man dar galėdavo pasitaikyti atsitiktinumai; ir kas gi dabar dar galėtų man nutikti, kas dar nebūtų mano paties!

Tai tik sugrįžta atgal, tai galiausiai ateina pas mane namo – mano paties „Pats“, ir tai, kas iš jo ilgai buvo svetimybėje ir išblaškyta tarp visų daiktų ir atsitiktinumų.

Ir dar viena aš žinau: dabar aš stovi prieš savo paskutinę viršūnę ir prieš tai, kas man buvo ilgiausiai taupyta. Ak, į savo patį sunkiausią kelią aš privalau kopti! Ak, aš pradėjau savo pačią vienišiausią kelionę!

Tačiau kas yra mano prigimties, tas neišvengs tokios valandos: valandos, kuri jam kalba: „Tik dabar tu eini savo didybės keliu! Viršūnė ir bedugnė – tai dabar susijungė į vieną!

Tu eini savo didybės keliu: dabar tavo paskutiniu prieglobsčiu tapo tai, kas iki šiol vadinosi tavo paskutiniu pavojumi!

Tu eini savo didybės keliu: tai dabar turi būti tavo geriausia drąsa, kad už tavęs daugiau nebėra jokio kelio!

Tu eini savo didybės keliu; čia tau niekas neturi sėlinti iš paskos! Pati tavo koja ištrynė už tavęs kelią, ir virš jo parašyta: Neįmanoma.

Ir jei tau dabar trūksta visų kopėčių, tai tu privalai išmokti užkopti dar ir ant savo paties galvos: kaipgi kitaip tu norėtum kopti aukštyn?

Ant savo paties galvos ir peržengiant savo paties širdį! Dabar tai, kas tavyje švelniausia, dar turi tapti kiečiausiu.

Kas visada save daug tausojo, tas galiausiai suserga nuo to didelio tausojimo. Tebūnie palaiminta tai, kas daro kietu! Aš negiriu šalies, kurioje teka sviestas ir medus!

Išmokti nusigręžti nuo savęs yra būtina, kad pamatytum Daug: – ši kirtybė reikalinga kiekvienam į kalnus kopiančiam.

Bet kas akimis yra įkyrus kaip pažįstantysis, kaipgi jis galėtų iš visų daiktų pamatyti daugiau nei jų pirmuosius planus!

Bet tu, o Zaratustra, norėjai matyti visų daiktų pagrindą ir foną: todėl tu privalai peržengti pats save, – kopti, kilti, kol turėsi net ir savo žvaigždes po savimi!

Taip! Žemyn į save patį žvelgti ir net į savo žvaigždes: tik tai man reikštų mano viršūnę, tik tai man dar liko kaip mano paskutinė viršūnė!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra kopdamas pats sau, kietomis frazėmis guosdamas savo širdį: nes jam skaudėjo širdį kaip dar niekada anksčiau. Ir kai jis pasiekė kalno keteros aukštumą, štai, priešais jį plytėjo kita jūra: ir jis sustojo vietoje ir ilgai tylėjo. O naktis šioje aukštumoje buvo šalta, giedra ir ryškiai žvaigždėta.

Aš atpažįstu savo lemtį, pasakė jis galiausiai su liūdesiu. Na ką gi! Aš esu pasiruošęs. Ką tik prasidėjo mano paskutinė vienatvė.

Ak, ši juoda liūdna jūra po manimi! Ak, šis nėščias naktinis paniurimas! Ak, likime ir jūra! Pas jus aš dabar privalau nusileisti!

Priešais savo aukščiausią kalną aš stovi ir priešais savo ilgiausią kelionę: todėl aš pirmiausia privalau nusileisti giliau, nei kada nors buvau nusileidęs:

– giliau žemyn į skausmą, nei kada nors buvau nusileidęs, iki pat jo juodžiausio potvynio! Taip nori mano likimas: Na ką gi! Aš esu pasiruošęs.

Iš kur atsiranda aukščiausi kalnai? taip aš klausiau kažkada. Tuomet aš sužinojau, kad jie kyla iš jūros.

Šis liudijimas įrašytas į jų uolas ir į jų viršūnių sienas. Iš giliausio dugno tai, kas aukščiausia, turi pakilti į savo aukštumą. –

Taip kalbėjo Zaratustra ant kalno viršūnės, kur buvo šalta; bet kai jis prisiartino prie jūros ir galiausiai vienas stovėjo tarp uolų, pakeliui jis buvo pavargęs ir tapo labiau ilgesingas nei bet kada anksčiau.

Viskas dabar dar tebemiega, tarė jis; net ir jūra miega. Mieguista ir svetima žvelgia jos akis į mane.

Bet ji šiltai kvėpuoja, tai aš jaučiu. Ir aš taip pat jaučiu, kad ji sapnuoja. Ji vartosi sapnuodama ant kietų pagalvių.

Klausykis! Klausykis! Kaip ji dejuoja nuo blogų prisiminimų! O gal blogų lūkesčių?

Ak, aš esu liūdnas kartu su tavimi, tu tamsi pabaisa, ir dar pats ant savęs pykstu dėl tavęs.

Ak, kad mano rankai trūksta stiprybės! Mielai, išties, aš norėčiau tave išvaduoti iš blogų sapnų! –

Ir kol Zaratustra taip kalbėjo, jis nusijuokė su melancholija ir kartėliu iš paties savęs. „Kaip! Zaratustra! pasakė jis, ar tu dar nori jūrai paguodą dainuoti?

Ak, tu meilės kupinas kvaily Zaratustra, tu pasitikėjimo pertekęs palaimintasis! Bet tu visada toks buvai: visada tu patikliai artinaisi prie visko, kas baisu.

Kiekvieną pabaisą tu dar norėjai paglostyti. Vienas šilto kvapo dvelksmas, šiek tiek minkštų gaurų ant letenos – : ir tu tuoj pat buvai pasirengęs ją mylėti ir vilioti.

Meilė yra vienišiausiojo pavojus, meilė viskam, kad tik tai gyva! Išties juokinga yra mano kvailystė ir mano kuklumas meilėje!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra ir tuo pat metu nusijuokė antrą kartą: bet tada jis prisiminė savo paliktus draugus – ir tarsi būtų savo mintimis jiems nusikaltęs, jis supyko ant savęs dėl savo minčių. Ir netrukus nutiko taip, kad besijuokiantis pravirko: – iš pykčio ir ilgesio graudžiai pravirko Zaratustra.

Apie regėjimą ir mįslę

1.

Kai tarp jūreivių pasklido gandas, kad Zaratustra yra laive, – nes kartu su juo į laivą įlipo vienas vyras, atvykęs iš palaimintų salų – tada kilo didelis smalsumas ir lūkestis. Tačiau Zaratustra tylėjo dvi dienas ir buvo šaltas bei kurčias nuo liūdesio, taip, kad jis neatsakydavo nei į žvilgsnius, nei į klausimus. Bet antros dienos vakarą jis vėl atvėrė savo ausis, nors vis dar tylėjo: nes šiame laive, kuris atvyko iš toli ir norėjo dar toliau, buvo galima išgirsti daug keistų ir pavojingų dalykų. O Zaratustra buvo draugas visiems tiems, kurie leidžiasi į ilgas keliones ir nenori gyventi be pavojaus. Ir štai! galiausiai besiklausant jam atsirišo ir paties liežuvis, ir jo širdies ledas sutrūko: – tada jis taip pradėjo kalbėti:

Jums, tiems drąsiems ieškotojams, bandytojams, ir visiems, kurie kada nors su klastingomis burėmis leidosi į baisias jūras, –

jums, mįslėmis apgirtusiems, sutemomis besidžiaugiantiems, kurių siela fleitomis viliojama į kiekvieną klystkelių prarają:

– nes jūs nenorite bailia ranka graibyti pagal siūlą; ir ten, kur galite atspėti, ten jūs nekenčiate logiškai išprotauti –

tik jums vieniems aš pasakoju tą mįslę, kurią aš mačiau, – vienišiausiojo regėjimą. –

Niūriai aš neseniai ėjau per lavono spalvos sutemas, – niūrus ir kietas, supaustomis lūpomis. Ne viena vienintelė saulė man buvo nusileidusi.

Takas, kuris užsispyręs kilo per riedulius, piktas, vienišas, kuriam daugiau nepritarė nei žolė, nei krūmas: kalnų takas girgždėjo po mano kojos užsispyrimu.

Tyliomis žengdamas per pašaipų žvyro žvangesį, traiškydamas akmenį, kuris leido jam slysti: taip mano koja vertėsi kopti aukštyn.

Aukštyn: – nepaisant dvasios, kuri traukė ją žemyn, traukė link bedugnės, sunkumo dvasios, mano velnio ir mirtino priešo.

Aukštyn: – nors jis sėdėjo ant manęs, pusiau nykštukas, pusiau kurmis; luošas; paralyžiuojantis; šviną lašindamas per mano ausį, švino lašų mintis – į mano smegenis.

„O Zaratustra, pašaipiai šnabždėjo jis skiemuo po skiemens, tu išminties akmenie! Tu išmetei save aukštyn, bet kiekvienas mestas akmuo privalo – nukristi!

O Zaratustra, tu išminties akmenie, tu svaidyklės akmenie, tu žvaigždžių naikintojau! Tu pats save taip aukštai išmetei, – bet kiekvienas mestas akmuo – privalo nukristi!

Pasmerktas sau pačiam ir savo paties užmėtymui akmenimis: o Zaratustra, toli juk tu sviedei akmenį, – bet ant tavęs jis nukris atgal!“

Po to nykštukas nutilo; ir tai truko ilgai. Tačiau jo tylėjimas mane slėgė; ir šitaip dviese esant, išties, esi labiau vienišas nei būdamas vienas!

Aš kopiau, aš kopiau, aš sapnavau, aš galvojau, – bet viskas mane slėgė. Buvau panašus į ligonį, kurį nuvargina jo baisūs kankinimai, ir kurį dar baisesnis sapnas vėl prižadina vos užmigusį. –

Tačiau manyje yra Kažkas, ką aš vadinu drąsa: ji iki šiol užmušdavo kiekvieną mano neviltį. Ši drąsa liepė man galiausiai sustoti vietoje ir ištarti: „Nykštuke! Tu! Arba aš!“ –

Nes drąsa yra pats geriausias žudikas, – drąsa, kuri puola: nes kiekviename puolime yra žvanganti pergalės fanfara.

O žmogus yra pats drąsiausias žvėris: tuo jis įveikė kiekvieną žvėrį. Su žvangančia fanfara jis įveikė ir kiekvieną skausmą; o žmogaus skausmas yra pats giliausias skausmas.

Drąsa užmuša ir galvos svaigimą prie bedugnių: o kur gi žmogus nestovėtų prie bedugnių! Argi pats regėjimas nėra – bedugnių matymas?

Drąsa yra pats geriausias žudikas: drąsa užmuša ir gailestingumą. O gailestingumas yra pati giliausia bedugnė: kaip giliai žmogus žvelgia į gyvenimą, taip giliai jis žvelgia ir į kančią.

Bet drąsa yra pats geriausias žudikas, drąsa, kuri puola: ji užmuša ir pačią mirtį, nes ji taria: „Ar tai buvo gyvenimas? Na ką gi! Dar kartą!“

Tačiau tokiame posakyje yra daug žvangančios pergalės fanfaros. Kas turi ausis, tas teklauso. –

2.

„Stok! Nykštuke! tariau aš. Aš! Arba tu! Bet aš esu stipresnis iš mūsų abiejų – : tu nežinai mano bedugnės minties! Tos – tu nepakeltum!“ –

Tada įvyko tai, kas padarė mane lengvesnį: nes nykštukas nušoko man nuo peties, tas smalsuolis! Ir jis atsitūpė ant akmens priešais mane. Tačiau kaip tik ten, kur mes sustojome, buvo vartų anga.

„Pažvelk į šią vartų angą! Nykštuke! kalbėjau aš toliau: ji turi du veidus. Du keliai čia sueina kartu: jų dar niekas nenuėjo iki galo.

Ši ilga gatvė atgal: ji trunka amžinybę. Ir toji ilga gatvė pirmyn – tai kita amžinybė.

Jie prieštarauja vienas kitam, šie keliai; jie daužiasi vienas kitam tiesiai į galvą: – ir būtent čia, šioje vartų angoje, jie sueina kartu. Vartų angos vardas užrašytas viršuje: „Akimirka“.

Bet jeigu kas nors vienu iš jų eitų toliau – ir vis toliau, ir vis tolin: ar tu tiki, nykštuke, kad šie keliai amžinai prieštaraus vienas kitam?“ –

„Viskas, kas tiesu, meluoja, paniekinamai sumurmėjo nykštukas. Visa tiesa yra kreiva, pats laikas yra apskritimas.“

„Tu, sunkumo dvasia! ištariau aš piktai, nedaryk to sau pernelyg lengvu! Antraip aš paliksiu tave tūnoti ten, kur tu tūnai, šleivakoji, – o aš juk užnešiau tave aukštai!

Pažvelk, kalbėjau aš toliau, į šią akimirką! Nuo šios vartų angos, Akimirkos, bėga ilga amžina gatvė atgal: už mūsų guli amžinybė.

Argi tai, kas gali bėgti iš visų daiktų, neprivalėjo jau kartą būti prabėgę šia gatve? Argi tai, kas gali įvykti iš visų daiktų, neprivalėjo jau kartą būti įvykę, padaryta, prabėgę pro šalį?

O jeigu viskas jau buvo buvę: ką tu, nykštuke, manai apie šią akimirką? Argi ši vartų anga taip pat neprivalėjo – jau būti buvusi?

Ir argi visi daiktai nėra taip tvirtai surišti į mazgą, kad ši akimirka traukia paskui save visus ateinančius daiktus? Vadinasi – dar ir pačią save?

Nes tai, kas gali bėgti iš visų daiktų: net ir šia ilga gatve pirmyn – privalo dar kartą bėgti! –

Ir šis lėtas voras, kuris šliaužia mėnesienoje, ir pati ši mėnesiena, ir aš, ir tu vartų angoje, kartu šnibždėdami, apie amžinus dalykus šnibždėdami – argi mes visi neprivalėjome jau būti buvę?

– ir vėl sugrįžti, ir bėgti anoje kitoje gatvėje, pirmyn, priešais mus, toje ilgoje kraupioje gatvėje – argi mes neprivalome amžinai vėl sugrįžti? – “

Taip aš kalbėjau, ir vis tyliau: nes aš bijojau savo paties minčių ir slaptų minčių. Tada, staiga, aš išgirdau netoliese kaukiantį šunį.

Ar aš kada nors buvau girdėjęs šunį taip kaukiant? Mano mintis nubėgo atgal. Taip! Kai aš buvau vaikas, tolimiausioje vaikystėje:

– tada aš girdėjau šunį taip kaukiant. Ir mačiau jį taip pat, pašiauštą, galvą atlošusį į viršų, drebantį, pačią tyliausią vidurnaktį, kai net ir šunys tiki šmėklomis:

– taip, kad man pasidarė jo gaila. Mat kaip tik tuo metu pilnatis, mirtinai tyli, ėjo virš namo, kaip tik tada ji sustojo vietoje, apvali žara, – tyliai ant plokščio stogo, tarytum ant svetimos nuosavybės: –

dėl to ir pašiurpo tada šuo: nes šunys tiki vagimis ir šmėklomis. Ir kai aš vėl išgirdau taip kaukiant, tada man ir vėl pasidarė gaila.

Kur pradingo dabar nykštukas? Ir vartų anga? Ir voras? Ir visas šnibždėjimas? Ar aš sapnavau? Ar aš pabudau? Tarp laukinių uolų aš stovėjau vienu kartu, vienas, apleistas, pačioje tuščiausioje mėnesienoje.

Bet ten gulėjo žmogus! Ir ten! Šuo, šokinėjantis, pašiauštas, inkščiantis, – dabar jis pamatė mane ateinant – tada jis vėl ėmė kaukti, tada jis suriko: – ar aš kada nors girdėjau šunį taip šaukiantis pagalbos?

Ir, išties, tai, ką aš pamačiau, nieko panašaus aš dar nebuvau matęs. Jauną piemenį aš mačiau, besirangantį, dūstantį, trūkčiojantį, perkreiptu veidu, kuriam iš burnos kabojo juoda, sunki gyvatė.

Ar aš kada nors buvau matęs tiek šleikštulio ir išblyškusio siaubo viename veide? Jis tikriausiai miegojo? Tuomet gyvatė įšliaužė jam į gerklę – ir ten tvirtai įsikando.

Mano ranka plėšė gyvatę ir plėšė: – veltui! ji neišplėšė gyvatės iš gerklės. Tada iš manęs išsiveržė riksmas: „Kąsk! Kąsk!

Nukąsk galvą! Kąsk!“ – taip šaukė iš manęs mano siaubas, mano neapykanta, mano šleikštulys, mano gailestingumas, visas mano gėris ir blogis klykė iš manęs vienu klyksmu. –

Jūs drąsieji aplink mane! Jūs ieškotojai, bandytojai, ir visi, kurie iš jūsų su klastingomis burėmis leidosi į neištirtas jūras! Jūs, mįslėmis besidžiaugiantieji!

Tai atspėkite man tą mįslę, kurią aš tuomet mačiau, tai išaiškinkite man vienišiausiojo regėjimą!

Nes tai buvo regėjimas ir numatymas: – ką aš tuomet mačiau palyginime? Ir kas yra tas, kuris kažkada dar privalo ateiti?

Kas yra tas piemuo, kuriam šitaip gyvatė į gerklę įšliaužė? Kas yra tas žmogus, kuriam šitaip viskas, kas sunkiausia, juodžiausia, į gerklę įšliauš?

– Bet piemuo kando taip, kaip jam patarė mano klyksmas; jis kando geru kandimu! Toli šalin jis išspjovė gyvatės galvą – : ir pašoko aukštyn. –

Jau nebe piemuo, jau nebe žmogus, – pasikeitęs, apšviestas, kuris juokėsi! Dar niekada žemėje nejuokėsi joks žmogus taip, kaip jis juokėsi!

O mano broliai, aš girdėjau juoką, kuris nebuvo jokio žmogaus juokas, – ir dabar mane graužia troškulys, ilgesys, kuris niekada nenurims.

Mano ilgesys šio juoko graužia mane: o kaip aš galiu dar ištverti gyvenimą! Ir kaip aš ištverčiau dabar mirti! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie palaimą prieš savo valią

Su tokiomis mįslėmis ir kartėliais širdyje plaukė Zaratustra per jūrą. Tačiau kai jis buvo per keturias kelionės dienas nutolęs nuo palaimintų salų ir nuo savo draugų, jis įveikė visą savo skausmą – : pergalingas ir tvirtomis kojomis jis vėl stovėjo ant savo likimo. Ir tada Zaratustra taip prabilo savo džiūgaujančiai sąžinei:

„Vėl esu vienas ir noriu toks būti, vienas su tyru dangumi ir laisva jūra; ir aplink mane vėl yra popietė.

Popietę aš kažkada pirmą kartą radau savo draugus, popietę ir antrąjį kartą: – tą valandą, kai visa šviesa tampa tylesnė.

Nes kas iš laimės dar yra pakeliui tarp dangaus ir žemės, tas dabar ieško sau prieglobsčio šviesioje sieloje: iš laimės dabar visa šviesa tapo tylesnė.

O mano gyvenimo popiete! Kažkada ir mano laimė nusileido į slėnį, kad susirastų sau prieglobstį: tada ji rado šias atviras, svetingas sielas.

O mano gyvenimo popiete! Ko tik aš neatidaviau, kad turėčiau vieną dalyką: šią gyvą mano minčių plantaciją ir šią mano aukščiausios vilties aušros šviesą!

Pakeleivių kažkada ieškojo kūrėjas ir savo vilties vaikų: ir štai, pasirodė, kad jis jų negali rasti, nebent pirmiausia pats juos sukurtų.

Taigi aš esu savo darbo įkarštyje, eidamas pas savo vaikus ir grįždamas nuo jų: dėl savo vaikų Zaratustra privalo pats save užbaigti.

Nes iš pagrindų mylimas tik savo vaikas ir darbas; ir kur yra didelė meilė pačiam sau, ten ji yra nėštumo ženklas: taip aš atradau.

Dar žaliuoja man mano vaikai savo pirmajame pavasaryje, stovėdami arti vienas kito ir kartu blaškomi vėjų, mano sodo ir pačios geriausios žemės medžiai.

Ir išties! Kur tokie medžiai stovi vienas prie kito, ten yra palaimintos salos!

Bet kažkada aš noriu juos iškasti ir kiekvieną pastatyti atskirai, patį sau: kad jis išmoktų vienatvės, ir užsispyrimo, ir atsargumo.

Daugiašakis ir sulinkęs, ir lanksčia kirtybe jis tada turi man stovėti prie jūros, gyvas nenugalimo gyvenimo švyturys.

Ten, kur audros krenta žemyn į jūrą, o kalnų straublys geria vandenį, ten kiekvienas kažkada turi turėti savo dienines ir naktines sargybas, savo išbandymui ir pažinimui.

Pažintas ir išbandytas jis turi būti – ar jis yra mano prigimties ir kilmės, – ar jis yra ilgos valios šeimininkas, tylintis, net ir tada, kai jis kalba, ir nusileidžiantis taip, kad net duodamas jis ima: –

– kad jis kažkada taptų mano pakeleiviu ir kartu kuriančiu bei kartu švenčiančiu Zaratustros draugu –: tokiu, kuris mano valią užrašo ant mano lentelių: visų daiktų pilnesniam užbaigimui.

Ir dėl jo, ir dėl tokių kaip jis aš privalau pats save užbaigti: todėl aš dabar išsisukinėju nuo savo laimės ir pasisiūlau visokiai nelaimei – savo paskutiniam išbandymui ir pažinimui.

Ir išties, jau buvo laikas, kad aš eičiau; ir keleivio šešėlis, ir ilgiausia akimirka, ir tyliausia valanda – visi mane kalbino: „jau pats laikas!“

Vėjas man pūtė pro rakto skylutę ir sakė „Eikš!“ Durys klastingai man atsivėrė ir sakė „Eik!“

Tačiau aš gulėjau prirakintas prie meilės savo vaikams: geismas man užnėrė šią kilpą, meilės geismas, kad aš tapčiau savo vaikų grobiu ir prarasčiau save juose.

Geisti – tai man jau reiškia: būti praradusiam save. Aš turiu jus, mano vaikai! Šiame turėjime viskas turi būti saugumas ir jokio geismo.

Bet kaitriai gulėjo mano meilės saulė ant manęs, savo paties sultyse virė Zaratustra, – tada virš manęs praskrido šešėliai ir abejonės.

Aš jau troškau šalčio ir žiemos: „o, kad šaltis ir žiema vėl priverstų mane traškėti ir girgždėti!“ atsidusau aš: – tada iš manęs pakilo lediniai rūkai.

Mano praeitis laužė sau kapus, ne vienas gyvas palaidotas skausmas pabudo – : jis tik buvo išsimiegojęs, pasislėpęs lavonų drabužiuose.

Taip man viskas šaukė ženklais: „jau laikas!“ – Bet aš – negirdėjau: kol galiausiai mano bedugnė sujudo ir mano mintis man įkando.

Ak, tu bedugne minite, kuri esi mano mintis! Kada aš rasiu jėgų klausytis tavęs besikasant ir daugiau nebedrebėti?

Iki pat gerklės man plaka širdis, kai aš girdžiu tave kasantis! Net tavo tylėjimas nori mane uždusinti, tu, bedugniškai tylintysis!

Aš dar niekada neišdrįsau tavęs pašaukti į viršų: jau užteko vien to, kad aš tave su savimi – nešiojausi! Dar aš nebuvau pakankamai stiprus paskutinei liūto puikybei ir drąsai.

Man visada jau pakako baisumo dėl tavo svorio: bet kažkada aš dar turiu rasti jėgų ir liūto balsą, kuris tave pašauks į viršų!

Kai aš save nuo to jau būsiu įveikęs, tada aš noriu save įveikti dar ir nuo didesnio dalyko; ir pergalė turi būti mano užbaigimo antspaudas! –

Tuo tarpu aš dar dreifuoju neaiškiose jūrose; atsitiktinumas man meilikauja, tas pataikūnas; pirmyn ir atgal aš žvelgiu –, dar nematau jokios pabaigos.

Dar neatėjo man mano paskutinės kovos valanda, – o gal ji jau artinasi prie manęs? Išties, su klastingu grožiu žvelgia į mane aplinkui jūra ir gyvenimas!

O mano gyvenimo popiete! O laime prieš vakarą! O uoste atviroje jūroje! O ramybe nežinomybėje! Kaip aš jumis visais nepasitikiu!

Išties, aš nepasitikiu jūsų klastingu grožiu! Esu panašus į mylintįjį, kuris nepasitiki pernelyg aksomine šypsena.

Kaip jis savo mylimiausiąją stumia nuo savęs, vis dar švelnus savo kietume, tas pavyduolis –, taip ir aš stumiu nuo savęs šią palaimintą valandą.

Šalin nuo manęs, tu palaiminta valanda! Su tavimi pas mane atėjo palaima prieš mano pačios valią! Savanoriškai savo giliausiam skausmui aš stovi čia: – ne laiku tu atėjai!

Šalin nuo manęs, tu palaiminta valanda! Geriau pasiimk prieglobstį ten – pas mano vaikus! Skubėk! ir palaimink juos dar prieš vakarą mano laime!

Štai jau artėja vakaras: saulė leidžiasi. Ten pražuvo – mano laimė!“

Taip kalbėjo Zaratustra. Ir jis laukė savo nelaimės visą naktį: bet laukė veltui. Naktis išliko šviesi ir tyli, o pati laimė artinosi prie jo vis arčiau ir arčiau. Tačiau paryčiais Zaratustra nusijuokė savo širdžiai ir pasakė pašaipiai: „Laimė bėga paskui mane. Taip yra todėl, kad aš nebėgioju paskui moteris. O laimė juk yra moteris.“

Prieš saulėtekį

O dangau virš manęs, tu tyrasis! Gilusis! Tu šviesos bedugne! Žiūrėdamas į tave aš drebu nuo dieviškų troškimų.

Į tavo aukštumą save išmesti – tai yra mano gelmė! Tavo tyrume pasislėpti – tai yra mano nekaltybė!

Dievą dengia jo grožis: taip ir tu slepi savo žvaigždes. Tu nekalbi: taip tu skelbi man savo išmintį.

Tylus virš šniokščiančios jūros tu man šiandien patekėjai, tavo meilė ir tavo gėda kalba apreiškimą mano šniokščiančiai sielai.

Kad tu gražus pas mane atėjai, apsigaubęs savo grožiu, kad tu tylus man kalbi, atviras savo išmintyje:

O kaip gi aš neatspėčiau viso tavo sielos gėdijimosi! Prieš saulę tu atėjai pas mane, pas patį vienišiausią.

Mes esame draugai nuo pat pradžių: mums sielvartas, ir siaubas, ir pagrindas yra bendri; net ir saulė mums yra bendra.

Mes nekalbame vienas su kitu, nes mes pernelyg daug žinome –: mes tylime atsigręžę vienas į kitą, mes šypsomės vienas kitam savo žinojimu.

Argi tu nesi šviesa mano ugniai? Argi tu neturi sesers-sielos mano įžvalgai?

Kartu mes išmokome visko; kartu mes išmokome pakilti virš savęs pas save pačius ir be debesų šypsotis: –

– be debesų žemyn šypsotis iš šviesių akių ir iš mylių atstumo, kai po mumis prievarta, ir tikslas, ir kaltė garuoja nelyginant lietus.

Ir jei aš klajojau vienas: ko išalkdavo mano siela naktimis ir klystkeliuose? Ir jeigu aš kopdavau į kalnus, ko aš kada nors ieškojau, jei ne tavęs, ant kalnų?

Ir visas mano klajojimas ir kopimas į kalnus: tai tebuvo tik būtinybė ir bejėgio pagalbinė priemonė: – skristi, tik tai nori visa mano valia, į tave įskristi!

Ir ko aš nekenčiau labiau nei plaukiančių debesų ir visko, kas tave sutepa? Ir savo paties neapykantos aš dar nekenčiau, nes ji tave sutepdavo!

Ant plaukiančių debesų aš pykstu, tų sėlinančių plėšriųjų kačių: jos atima iš tavęs ir iš manęs tai, kas mums bendra, – tą milžinišką, beribį „Taip“ ir „Amen“ sakymą.

Šiems tarpininkams ir maišytojams mes esame rūstūs, tiems plaukiantiems debesims: šiems pusiniams žmonėms, kurie nei laiminti išmoko, nei iš pagrindų keikti.

Geriau jau aš noriu po uždaru dangumi sėdėti statinėje, geriau jau be dangaus bedugnėje sėdėti, nei tave, šviesos dangau, matyti suteptą plaukiančiais debesimis!

Ir dažnai aš troškau juos aštriomis žaibų aukso vielomis tvirtai prisegti, kad aš, nelyginant griaustinis, ant jų katilo formos pilvo galėčiau mušti būgną: –

– piktas būgnininkas, nes jie iš manęs tavo „Taip!“ ir „Amen!“ atima, tu dangau virš manęs, tu tyrasis! Šviesusis! Tu šviesos bedugne! – nes jie iš tavęs mano „Taip!“ ir „Amen!“ atima.

Nes geriau jau aš noriu triukšmo ir griaustinio, ir audros prakeiksmų, nei šios apgalvotos, abejojančios katiniškos ramybės; ir net tarp žmonių aš labiausiai nekenčiu visų tų tyliai slenkančiųjų ir pusinių, ir abejojančių, delsiančių plaukiančių debesų.

Ir „kas nemoka laiminti, tas turi išmokti keikti!“ – šis šviesus mokymas nukrito man iš šviesaus dangaus, ši žvaigždė vis dar stovi ir juodose naktyse mano danguje.

Tačiau aš esu laiminantysis ir „Taip“ sakantysis, jei tik tu esi aplink mane, tu tyrasis! Šviesusis! Tu šviesos bedugne! – net į visas bedugnes aš tuomet dar nešu savo laiminantį „Taip“ sakymą.

Laiminančiuoju aš tapau ir „Taip“ sakančiuoju: ir dėl to aš ilgai kovojau ir buvau kovotojas, idant kažkada turėčiau laisvas rankas laiminimui.

O tai yra mano laiminimas: virš kiekvieno daikto stovėti kaip jo paties dangus, kaip jo apvalus stogas, jo žydras varpas ir amžinas saugumas: ir palaimintas tas, kuris taip laimina!

Nes visi daiktai yra pakrikštyti amžinybės šaltinyje ir anapus gėrio ir blogio; o pats Gėris ir Blogis tėra tik tarpiniai šešėliai ir drėgni liūdesiai, ir plaukiantys debesys.

Išties, tai laiminimas, o ne piktžodžiavimas, kai aš mokau: „virš visų daiktų stovi dangus Atsitiktinumas, dangus Nekaltybė, dangus Atvejis, dangus Puikybė.“

„Iš Atsitiktinumo“ – tai yra seniausia pasaulio diduomenė, kurią aš grąžinau visiems daiktams, aš išgelbėjau juos iš tikslo vergijos.

Šią laisvę ir dangaus giedrumą aš tarytum žydrą varpą pastčiau virš visų daiktų, kai mokiau, kad virš jų ir per juos jokia „amžina valia“ – nenori.

Šią puikybę ir šią kvailystę aš pastačiau vietoje anos valios, kai aš mokiau: „visame kame vienas dalykas yra neįmanomas – protingumas!“

Šiek tiek proto, tiesa, išminties sėkla išbarstyta nuo žvaigždės iki žvaigždės, – šis raugas yra įmaišytas į visus daiktus: dėl kvailystės išmintis yra įmaišyta į visus daiktus!

Šiek tiek išminties jau įmanoma; bet šį palaimingą saugumą aš radau visuose daiktuose: kad jie mieliau ant atsitiktinumo kojų – šoka.

O dangau virš manęs, tu tyrasis! Aukštasis! Tai man dabar yra tavo tyrumas, kad nėra jokio amžino proto voro ir voratinklių: –

– kad tu man esi šokių aikštelė dieviškiems atsitiktinumams, kad tu man esi Dievų stalas dieviškiems kauliukams ir kauliukų žaidėjams! –

Bet tu rausti? Ar aš pasakiau kažką neišreiškiamo? Ar aš piktžodžiavau, norėdamas tave laiminti?

O gal tai gėda dviese esant tave privertė parausti? – Ar tu liepi man eiti ir tylėti, nes dabar – ateina diena?

Pasaulis yra gilus – : ir gilesnis, nei kada nors diena pagalvojo. Ne viskas gali prieš dieną turėti žodžius. Bet diena ateina: tad išsiskirkime dabar!

O dangau virš manęs, tu drovusis! Liepsnojantysis! O tu mano laime prieš saulėtekį! Diena ateina: tad išsiskirkime dabar! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie mažinančią dorybę

1.

Kai Zaratustra vėl atsidūrė sausumoje, jis nėjo tiesiai į savo kalnus ir savo olą, bet mynė daugelį kelių, daug klausinėjo ir tyrinėjo tą ir aną, taip, kad jis apie save juokaudamas sakė: „pažvelkite į upę, kuri daugybe vingių teka atgal į šaltinį!“ Nes jis norėjo sužinoti, kas tuo tarpu nutiko žmogui: ar jis tapo didesnis, ar mažesnis. Ir vieną kartą jis pamatė naujų namų eilę; tada jis nustebo ir pasakė:

„Ką reiškia šie namai? Išties, jokia didi siela jų nepastatė kaip savęs palyginimo!

Ar turbūt koks kvailas vaikas juos išėmė iš savo žaislų dėžutės? Kad tik koks kitas vaikas juos vėl įdėtų atgal į jo dėžutę!

O šie kambariai ir kambarėliai: ar gali vyrai ten išeiti ir įeiti? Man atrodo, kad jie padaryti šilkinėms lėlėms; arba smaguriaujančioms katėms, kurios turbūt ir pačios leidžiasi valgomos.“

Ir Zaratustra sustojo ir susimąstė. Galiausiai jis liūdnai pasakė: „Viskas tapo mažesniais!

Visur aš matau žemesnius vartus: kas yra mano prigimties, tas tiesa ten dar praeina, bet – jis turi pasilenkti!

O, kada gi aš vėl sugrįšiu į savo tėvynę, kur man nebereikės lankstytis – nebereikės lankstytis prieš mažuosius!“ – Ir Zaratustra atsiduso ir pažvelgė į tolį. –

Bet tą pačią dieną jis pasakė savo kalbą apie mažinančią dorybę.

2.

Aš einu per šią liaudį ir laikau atmerktas akis: jie man neatleidžia to, kad aš nepavydžiu jiems jų dorybių.

Jie kanda man, nes aš jiems sakau: mažiems žmonėms reikalingos mažos dorybės – ir todėl, kad man sunku susitaikyti su tuo, jog maži žmonės yra reikalingi!

Dar aš esu panašus į gaidį čia svetimame kieme, kuriam net ir vištos kanda; bet dėl to aš nejaučiu pykčio šioms vištoms.

Aš esu mandagus su jomis, kaip ir su kiekvienu mažu pasipiktinimu; būti dygliuotam prieš tai, kas maža, man atrodo, yra ežių išmintis.

Jie visi kalba apie mane, kai vakarais sėdi aplink ugnį, – jie kalba apie mane, bet niekas negalvoja – apie mane!

Tai yra toji nauja tyla, kurios aš išmokau: jų triukšmas aplink mane užkloja apsiaustą ant mano minčių.

Jie triukšmauja tarpusavyje: „Ko iš mūsų nori šis niūrus debesis? Pažiūrėkime, kad jis neatneštų mums kokios maro epidemijos!“

O neseniai viena moteris patraukė prie savęs savo vaiką, kuris norėjo eiti prie manęs: „Pasiimkite vaikus! rėkė ji; tokios akys nudegina vaikų sielas.“

Jie kosčioja, kai aš kalbu: jie mano, kad kosulys yra prieštaravimas prieš stiprius vėjus, – jie nieko neatsikanda apie mano laimės šniokštimą!

„Mes dar neturime laiko Zaratustrai“ – taip jie prieštarauja; bet ką gi reiškia tas laikas, kuris Zaratustrai „neturi laiko“?

Ir net jeigu jie mane giria: kaip gi aš galėčiau užmigti ant jų šlovės laurų? Dygliuotas diržas man yra jų pagyrimas: jis vis dar mane braižo, net kai aš jį nuo savęs nusiimu.

Ir dar štai ko aš išmokau tarp jų: giriantysis apsimeta, tarsi atiduotų atgal, bet iš tikrųjų jis nori, kad jam būtų dovanota dar daugiau!

Paklauskite mano kojos, ar jai patinka jų pagyrimų ir vilionių melodija! Išties, pagal tokį taktą ir tik-tak ji nenori nei šokti, nei ramiai stovėti.

Prie mažos dorybės jie norėtų mane privilioti ir pagirti; prie mažos laimės tik-tak jie norėtų prikalbinti mano koją.

Aš einu per šią liaudį ir laikau atmerktas akis: jie tapo mažesni ir darosi vis mažesni: – o tai padarė jų mokymas apie laimę ir dorybę.

Nes jie yra kuklūs net ir dorybėje – mat jie nori patogumo. Tačiau su patogumu dera tik kukli dorybė.

Tiesa, ir jie savaip mokosi žengti ir žengti į priekį: aš tai vadinu jų šlubavimu – . Taip jie tampa kliūtimi kiekvienam, kuris skuba.

Ir dažnas iš jų eina pirmyn ir tuo pat metu žvelgia atgal, sustingusiu kaklu: į tokį aš mielai atsitrenkiu kūnu.

Koja ir akys neturi meluoti, nei vienas kitam melu atsilyginti. Bet mažuose žmonėse yra daug melagysčių.

Kai kurie iš jų nori, bet dauguma tėra tik tai, ko norima. Kai kurie iš jų yra tikri, bet dauguma tėra prasti aktoriai.

Yra aktorių prieš savo žinojimą ir aktorių prieš savo valią –, tikrieji visada yra reti, ypač tikrieji aktoriai.

Vyro čia maža: todėl jų moterys vyriškėja. Nes tik tas, kuris yra pakankamai vyras, išvaduos moteryje moterį.

O ši veidmainystė tarp jų man atrodė pati blogiausia: kad net ir tie, kurie įsakinėja, suvaidina dorybes tų, kurie tarnauja.

„Aš tarnauju, tu tarnauji, mes tarnaujame“ – taip čia meldžiasi net ir valdančiųjų veidmainystė, – ir vargas, jeigu pirmasis valdovas tėra tik pirmasis tarnas!

Ak, net ir į jų veidmainystes turbūt nuklydo mano akies smalsumas; ir aš puikiai atspėjau visą jų musių laimę ir jų zyzimą aplink saulės apšviestus langų stiklus.

Tiek daug gerumo, tiek daug silpnybės aš matau. Tiek daug teisingumo ir gailestingumo, tiek daug silpnybės.

Apvalūs, teisingi ir geri jie yra vienas kitam, kaip smėlio smiltelės yra apvalios, teisingos ir geros su smėlio smiltelėmis.

Kukliai apkabinti mažą laimę – tai jie vadina „nuolankumu“! ir tuo pat metu jie jau kukliai žvairuoja į naują mažą laimę.

Iš esmės jie naiviai labiausiai nori vieno: kad niekas jų neskaudintų. Todėl jie kiekvienam užbėga už akių ir padaro jam gera.

Tačiau tai yra bailumas: nors tai ir vadinasi „dorybe“. –

O jei jie kartais šiurkščiai kalba, šie maži žmonės: aš tame girdžiu tik jų užkimimą, – mat kiekvienas skersvėjis padaro juos užkimusius.

Gudrūs jie, jų dorybės turi protingus pirštus. Bet jiems trūksta kumščių, jų pirštai nemoka pasislėpti už kumščių.

Dorybė jiems yra tai, kas daro kuklų ir prijaukintą: taip jie vilką pavertė šunimi, o patį žmogų – geriausiu žmogaus naminiu gyvuliu.

„Mes pasistatėme savo kėdę per vidurį – taip man sako jų šypsnys – ir lygiai taip pat toli nuo mirštančių gladiatorių, kaip ir nuo patenkintų kiaulių.“

Tačiau tai yra – vidutinybė: nors ji ir vadinasi saikingumu. –

3.

Aš einu per šią liaudį ir numetu ne vieną žodį: bet jie nemoka nei jo paimti, nei išlaikyti.

Jie stebisi, kad aš neatėjau koneveikti geidulių ir ydų; ir išties, aš taip pat neatėjau, kad perspėčiau saugotis kišenvagių!

Jie stebisi, kad aš nesu pasirengęs jų išminties dar labiau pašmaikštinti ir paaštrinti: tarytum jie dar neturėtų pakankamai tų gudruolių, kurių balsas man rėžia ausį it grifelis į skalūną!

O kai aš šaukiu: „Prakeiksmas visiems bailiems velniams jumyse, kurie mielai norėtų inkšti, ir rankas sudėti, ir melstis“: tuomet jie šaukia: „Zaratustra yra bedievis“.

Ir ypač tai šaukia jų nuolankumo mokytojai –; bet būtent jiems aš labiausiai mėgstu rėkti į ausį: Taip! Aš esu Zaratustra, bedievis!

Šie nuolankumo mokytojai! Visur, kur yra maža, ir serga, ir šašuota, jie šliaužioja, nelyginant utėlės; ir tik mano šleikštulys trukdo man juos sutraiškyti.

Na ką gi! Tai yra mano pamokslas jų ausims: aš esu Zaratustra, bedievis, kuris kalba „kas yra labiau bedievis už mane, kad aš pasidžiaugčiau jo pamokymais?“

Aš esu Zaratustra, bedievis: kur aš rasiu sau lygių? O visi tie yra man lygūs, kurie patys sau duoda savo valią ir atmeta nuo savęs visą nuolankumą.

Aš esu Zaratustra, bedievis: aš išsiverdu net ir kiekvieną atsitiktinumą savo puode. Ir tik tada, kai jis ten visiškai išverda, aš priimu jį kaip savo maistą.

Ir išties, dažnas atsitiktinumas atėjo valdingai pas mane: bet dar valdingiau į jį prabilo mano valia, – ir štai jis jau gulėjo maldaudamas ant kelių –

– maldaudamas, kad rastų prieglobstį ir širdį pas mane, ir meilikaujančiai įkalbinėdamas: „tik pažvelk; o Zaratustra, kaip draugas pas draugą ateina!“ –

Bet ką aš kalbu, kai niekas neturi mano ausų! Ir todėl aš noriu tai sušukti visiems vėjams:

Jūs tampate vis mažesni, jūs, maži žmonės! Jūs trupate, jūs, patogiai įsitaisiusieji! Jūs man dar pražūsite –

– dėl daugybės jūsų mažų dorybių, dėl daugybės jūsų mažo neveiklumo, dėl daugybės jūsų mažo nuolankumo!

Pernelyg daug tausojantys, pernelyg daug nuolaidžiaujantys: tokia yra jūsų žemė! Bet tam, kad medis užaugtų didelis, jis turi tvirtas šaknis leisti aplink kietas uolas!

Ir tai, ko jūs nepadarote, audžia visos žmonijos ateities audeklą; ir jūsų niekas yra voratinklis ir voras, kuris gyvena iš ateities kraujo.

O jei jūs imate, tai tas pats kas vagystė, jūs, maži dorybingieji; bet net ir tarp nenaudėlių kalba garbė: „vogti reikia tik ten, kur negalima plėšti.“

„Savaime duodasi“ – tai taip pat yra nuolankumo mokymas. Tačiau aš sakau jums, jūs, patogiai įsitaisiusieji: savaime imasi ir vis daugiau iš jūsų ims!

Ak, kad jūs mestumėte šalin bet kokį pusinį norėjimą ir būtumėte pasiryžę tinginystei taip pat kaip ir veiksmui!

Ak, kad jūs suprastumėte mano žodį: „darykite sau, ką norite, – bet pirmiausia būkite tokie, kurie gali norėti!“

„Mylėkite sau savo artimą kaip save pačius, – bet pirmiausia būkite man tokie, kurie myli save pačius –

– didžia meile myli, su didele panieka myli!“ Taip kalba Zaratustra, bedievis. –

Bet ką aš kalbu, kai niekas neturi mano ausų! Čia man dar valanda per anksti.

Savo paties pirmtakas aš esu šioje liaudyje, savo paties gaidžio giedojimas tamsiose gatvėse.

Bet jų valanda ateina! Ir ateina taip pat ir manoji! Kas valandą jie tampa mažesni, skurdesni, nevaisesni, – vargšė žolė! vargšė žemė!

Ir greitai jie turės stovėti man nelyginant sausa žolė ir stepė, ir išties! patys savęs pavargę – ir labiau nei vandens, ugnies ištroškę!

O palaiminta žaibo valanda! O paslaptie prieš vidurdienį! – Bėgančia ugnimi aš kažkada juos dar paversiu ir šaukliais su liepsnojančiais liežuviais: –

– skelbti jie dar kažkada turės liepsnojančiais liežuviais: Jis ateina, jis yra arti, tas didysis vidurdienis!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Ant Alyvų kalno

Žiema, piktas svečias, sėdi pas mane namuose; mėlynos yra mano rankos nuo jo draugiško rankos paspaudimo.

Aš gerbiu ją, šią piktą viešnią, bet mielai palieku ją sėdėti vieną. Mielai aš nuo jos pabėgu; o, jei bėgi gerai, tai ir pabėgi nuo jos!

Šiltomis kojomis ir šiltomis mintimis aš bėgu ten, kur vėjas stovi ramus, – į saulėtą savo Alyvų kalno kampelį.

Ten aš juokiuosi iš savo griežtos viešnios ir esu jai dar ir palankus, kad ji namuose man išgaudo muses ir nutildo daug mažo triukšmo.

Mat ji nepakenčia, kai nori dainuoti koks uodas, ar net du; net ir gatvę ji padaro tokią tuščią, kad mėnesiena joje naktį pati išsigąsta.

Kietas svečias ji yra, – bet aš ją gerbiu, ir nesimeldžiu, kaip tie ištižėliai, storu pilvu besididžiuojantiems ugnies stabams.

Geriau jau šiek tiek dantimis pakalenti, nei melstis stabams! – tokia jau mano prigimtis. Ir ypač aš esu priešiškas visiems aistringiems, garuojantiems, tvankiems ugnies stabams.

Ką aš myliu, tą myliu žiemą labiau nei vasarą; geriau ir nuoširdžiau aš dabar juokiuosi iš savo priešų, nuo to laiko, kai žiema sėdi mano namuose.

Nuoširdžiai išties, net ir tada, kai aš įšliaužiu į lovą – : ten dar juokiasi ir išdykauja mano pasislėpusi laimė; juokiasi ir mano melagingas sapnas.

Aš – šliaužiotojas? Niekada gyvenime aš nešliaužiojau prieš galinguosius; o jei kada ir melavau, tai melavau iš meilės. Todėl aš esu džiaugsmingas ir savo žiemos lovoje.

Skurdi lova mane šildo labiau nei turtinga, nes aš esu pavydus savo skurdui. O žiemą jis man yra pats ištikimiausias.

Piktybe aš pradedu kiekvieną dieną, aš išjuokiu žiemą šalta vonia: dėl to ir bamba mano griežtasis namų draugas.

Taip pat aš mėgstu ją pakutenti vaškine žvakele: idant ji pagaliau man išleistų dangų iš pelenų pilkumo sutemų.

Ypač piktas aš būnu rytais: ankstyvą valandą, kai prie šulinio žvanga kibiras, o žirgai šiltai žvengia per pilkas gatves: –

Nekantriai aš laukiu tada, kol pagaliau man patekės šviesus dangus, tas sniego barzda pasipuošęs žiemos dangus, tas senis ir baltagalvis, –

– žiemos dangus, tas tylusis, kuris dažnai dar nutyli ir savo saulę!

Ar tai iš jo aš išmokau ilgo šviesaus tylėjimo? Ar tai jis išmoko iš manęs? O gal kiekvienas iš mūsų tai atrado pats sau?

Visų gerų dalykų ištaka yra tūkstanteriopa, – visi geri išdykėliški dalykai iš džiaugsmo iššoka į būtį: kaip gi jie galėtų tai padaryti visada tik – vieną kartą!

Geras išdykėliškas dalykas yra ir ilgas tylėjimas, ir lyg žiemos dangui žvelgti iš šviesaus apvalių akių veido: –

– kaip jis nutylėti savo saulę ir savo nepalaužiamą saulės valią: išties, šio meno ir šio žiemos išdykėliškumo aš išmokau gerai!

Mano mylimiausia piktadarybė ir menas yra tas, kad mano tylėjimas išmoko neišsiduoti per patį tylėjimą.

Žodžiais ir kauliukais barškindamas aš pergudrauju iškilmingus laukiančiuosius: visiems šiems griežtiems prižiūrėtojams turi išslysti mano valia ir tikslas.

Kad niekas nepažvelgtų žemyn į mano pagrindą ir paskutinę valią, – tam aš sau išradau ilgą, šviesų tylėjimą.

Ne vieną gudruolį aš atradau: jis užsidengdavo veidą šydu ir sudrumsdavo savo vandenį, kad niekas negalėtų per jį pažvelgti ir pamatyti, kas ten apačioje.

Tačiau būtent pas jį ir ateidavo dar gudresni nepasitikintieji ir riešutų gliaudytojai: būtent jam ir išžvejodavo jo patį paslaptingiausią žuvį!

Bet šviesieji, narsieji, permatomieji – tai man yra patys protingiausi tylėtojai: kuriems toks gilus yra jų dugnas, kad net pats skaidriausias vanduo jo – neišduoda. –

Tu, sniego barzda pasipuošęs tylintis žiemos dangau, tu apvalių akių baltagalvi virš manęs! O tu, dangiškas mano sielos ir jos išdykėliškumo palyginime!

Ir ar aš neprivalau slėptis, nelyginant tas, kuris prarijo auksą, – kad man niekas neperpjautų sielos?

Ar aš neprivalau nešioti kojūkų, kad jie nepastebėtų mano ilgų kojų, – visi šie pavyduoliai ir kenkėjai, kurie mane supa?

Šios prirūkytos, kambarių šilumos, susidėvėjusios, pažaliavusios, sunykusios sielos – kaip galėtų jų pavydas ištverti mano laimę!

Todėl aš joms rodau tik ledą ir žiemą savo viršūnėse – ir nerodau, kad mano kalnas dar visus saulės diržus aplink save apsivyniojęs!

Jos girdi tik mano žiemos audras švilpiant: ir negirdi, kad aš ir virš šiltų jūrų plaukiu, nelyginant ilgesingi, sunkūs, karšti pietų vėjai.

Jos dar pasigaili mano nelaimių ir atsitiktinumų: – bet mano žodis sako: „leiskite atsitiktinumui ateiti pas mane: jis nekaltas, kaip mažas vaikelis!“

Kaip galėtų jos ištverti mano laimę, jeigu aš apylink savo laimę neapvyniočiau nelaimių, ir žiemos vargų, ir baltųjų meškų kepurių, ir sniego dangaus apvalkalų!

– jeigu aš pats nepasigailėčiau jų gailestingumo – šių pavyduolių ir kenkėjų gailestingumo!

– jeigu aš pats prieš jas neatsidusčiau ir nekalenčiau dantimis iš šalčio ir kantriai nesileisčiau įsukamas į jų gailestingumą!

Tai yra tas išmintingas išdykėliškumas ir geras noras mano sielos, kad ji savo žiemos ir savo šalčio audrų neslepia; ji neslepia ir savo nušalimų.

Vieno vienatvė yra ligonio pabėgimas; kito vienatvė yra pabėgimas nuo ligonių.

Tegul jie girdi mane kalenant dantimis ir atsidūstant nuo žiemos šalčio, visi šie vargšai žvairi nenaudėliai aplink mane! Su tokiais atodūsiais ir kalenimais aš dar pabėgu nuo jų prikūrentų kambarių.

Tegul jos manęs gailisi ir kartu su manimi dūsauja dėl mano nušalimų: „ant pažinimo ledo jis mums dar mirtinai sušals!“ – taip jos dejuoja.

Tuo tarpu aš bėgioju šiltomis kojomis skersai ir išilgai savo Alyvų kalne: saulėtame savo Alyvų kalno kampelyje aš dainuoju ir išjuokiu visokį gailestingumą. –

Taip dainavo Zaratustra.

Apie praėjimą pro šalį

Taigi, per daug žmonių ir daugybę miestų lėtai žengdamas, Zaratustra aplinkiniais keliais grįžo atgal į savo kalnus ir savo olą. Ir štai, taip eidamas jis netikėtai priėjo prie didžiojo miesto vartų: bet čia ant jo užšoko putojantis kvailys išskėstomis rankomis ir pastojo jam kelią. O tai buvo tas pats kvailys, kurį liaudis vadino „Zaratustros beždžione“: nes jis iš jo buvo nusižiūrėjęs šį tą iš kalbos melodijos ir ritmikos, ir taip pat mielai skolindavosi iš jo išminties lobyno. O kvailys taip prabilo į Zaratustrą:

„O Zaratustra, čia yra didysis miestas: čia tu neturi ko ieškoti, o prarasti gali viską.

Kam norėjai tu bristi per šį purvą? Pasigailėk savo kojos! Geriau jau spjauk ant miesto vartų ir – sukis atgal!

Čia yra pragaras atsiskyrėlio mintims: čia didelės mintys išverdamos gyvos ir išverdamos į smulkias.

Čia pūva visi dideli jausmai: čia gali barškėti tik kaulėti, sudžiūvę jausmeliukai!

Ar nejauti jau dvasios skerdyklų ir virtuvių kvapo? Argi šis miestas negaruoja paskerstos dvasios tvaiku?

Ar nematai sielų, kabančių lyg suglebę purvini skudurai? – Ir jie dar daro laikraščius iš šių skudurų!

Ar negirdi, kaip dvasia čia tapo žodžių žaismu? Bjaurias žodžių pamazgas ji išvemia! – Ir jie dar daro laikraščius iš šių žodžių pamazgų.

Jie pjudosi vieni su kitais ir nežino, kur link? Jie kaitina vieni kitus ir nežino, kodėl? Jie barškina savo skarda, jie skambina savo auksu.

Jiems šalta ir jie ieško sau šilumos degtame vandenyje; jie yra perkaitę ir ieško atgaivos prie sušalusių dvasių; jie visi yra ligoti ir priklausomi nuo viešosios nuomonės.

Visi geiduliai ir ydos čia jaučiasi kaip namie; bet čia yra ir dorybingų žmonių, čia yra daug apsimestinės, įdarbintos dorybės: –

Daug apsimestinės dorybės su rašymo pirštais ir kietu sėdėjimo bei laukimo užpakaliu, palaiminta mažais ordinais ant krūtinės ir prikimštomis bedugnėmis dukterimis.

Čia yra ir daug pamaldumo, ir daug tikinčio seilių laižymo, padlaižiavimo kariaunų Dievui.

Juk „Iš aukštybių“ laša žvaigždė ir maloningos seilės; aukštyn ilgisi kiekviena žvaigždės neturinti krūtinė.

Mėnulis turi savo dvarą, o dvaras turi savo mėnulio veršelius: bet viskam, kas ateina iš dvaro, meldžiasi elgetaujanti liaudis ir visa apsimestinė elgetaujanti dorybė.

„Aš tarnauju, tu tarnauji, mes tarnaujame“ – taip meldžiasi visa apsimestinė dorybė kunigaikščiui aukštyn: kad užsitarnauta žvaigždė galiausiai prisisegtų prie siauros krūtinės!

Bet mėnulis dar vis sukasi aplink visa, kas žemiška: taip ir kunigaikštis dar sukasi aplink patį žemiškiausią dalyką –: o tai yra pirklių auksas.

Kariaunų Dievas nėra aukso luitų Dievas; kunigaikštis mąsto, bet pirklys – valdo!

Vardan visko, kas tavyje yra šviesu, ir stipru, ir gera, o Zaratustra! Spjauk ant šio pirklių miesto ir sukis atgal!

Čia visas kraujas teka pūvantis ir drungnas, ir putojantis per visas venas: spjauk ant didžiojo miesto, kuris yra didžiulis sąvartynas, kur visas šlamštas suputoja kartu!

Spjauk ant įspaustų sielų ir siaurų krūtinių miesto, smailių akių, lipnių pirštų –

– ant įkyruolių, begėdžių, rašytojų ir rėksnių, perkaitintų ambicingųjų miesto: –

– kur viskas, kas pradėję pūti, nešvanku, geidulinga, niūru, pernokę, opuota, sąmoksliška suopėja kartu: –

– spjauk ant didžiojo miesto ir sukis atgal!“ –

Tačiau čia Zaratustra nutraukė putojantį kvailį ir užčiaupė jam burną.

„Liaukis pagaliau! sušuko Zaratustra, mane jau seniai pykina nuo tavo kalbos ir nuo tavo prigimties!

Kodėl tu taip ilgai gyvenai prie pelkės, kad pats turėjai tapti varle ir rupūže?

Argi ne tau pačiam dabar per venas teka pūvantis putojantis pelkių kraujas, kad tu šitaip kurkti ir piktžodžiauti išmokai?

Kodėl tu nėjai į mišką? Arba nearei žemės? Argi jūra nepilna žalių salų?

Aš niekinu tavo niekinimą; o jeigu tu mane įspėjai, – kodėl tu neįspėjai savęs paties?

Iš vien tik meilės turi išskristi mano niekinimas ir mano perspėjantis paukštis: bet ne iš pelkės! –

Tave vadina mano beždžione, tu putojantis kvaily: bet aš tave vadinu savo kriuksinčia kiaule, – savo kriuksėjimu tu man dar sugadinsi mano pagyrimą kvailystei.

Kas gi tai buvo, kas privertė tave pirmą kartą kriuksėti? Ogi tai, kad niekas tau pakankamai nemeilikavo: – todėl tu atsisėdai prie šio purvo, kad turėtum priežastį daug kriuksėti, –

– kad tu turėtum priežastį dideiliam kerštui! Juk kerštas, tu tuščiagarbi kvaily, yra visas tavo putojimas, aš tave gerai atspėjau!

Tačiau tavo kvailio žodis daro žalą man, netgi ten, kur tu esi teisus! Ir jeigu Zaratustros žodis net ir šimtą kartų būtų teisus: tu su mano žodžiu visada – darytum neteisybę!“

Taip kalbėjo Zaratustra; ir jis pažvelgė į didįjį miestą, atsiduso ir ilgai tylėjo. Galiausiai jis taip prabilo:

Mane pykina taip pat ir nuo šio didžiojo miesto, ir ne tik nuo šio kvailio. Čia ir ten nėra ką gerinti, nėra ką bloginti.

Vargas šiam didžiajam miestui! – Ir aš norėčiau, kad jau dabar matyčiau ugnies stulpą, kuriame jis bus sudegintas!

Nes tokie ugnies stulpai turi eiti pirma didžiojo vidurdienio. Bet tai turi savo laiką ir savo paties likimą. –

Tačiau šį mokymą aš duodu tau, kvaily, atsisveikindamas: kur nebegalima daugiau mylėti, ten reikia – praeiti pro šalį! –

Taip kalbėjo Zaratustra ir praėjo pro kvailį ir didįjį miestą.

Apie atskalūnus

1.

Ak, ar jau viskas guli nuvytę ir pilka, kas dar visai neseniai šioje pievoje stovėjo žalia ir marga? Ir kiek daug vilties medaus aš iš čia sunešiau į savo bičių avilius!

Visi šie jauni širdys jau paseno, – ir netgi ne paseno! tik pavargo, tapo vulgarūs, patogūs: – jie tai vadina „Mes vėl tapome pamaldūs.“

Dar visai neseniai mačiau juos ankstų rytą išbėgant narsiomis kojomis: bet jų pažinimo kojos pavargo, ir dabar jie dar šmeižia savo ryto narsumą!

Išties, ne vienas iš jų kažkada kilnojo kojas kaip šokėjas, jiems mojavo juokas mano išmintyje: – tada jis susimąstė. Ką tik mačiau jį susikūprinusį – šliaužiantį prie kryžiaus.

Apie šviesą ir laisvę jie kažkada plazdeno nelyginant uodai ir jauni poetai. Šiek tiek vyresni, šiek tiek šaltesni: ir štai jie jau tapo tamsuoliais, murmliais ir krosnies šildytojais.

Ar turbūt jų širdis nusiminė dėl to, kad vienatvė prarijo mane tarytum banginis? Ar turbūt jų ausis ilgesingai ir ilgai klausėsi manęs veltui ir mano trimitų bei šauklių garsų?

– Ak! Visada jų tėra tik nedaugelis, kurių širdis turi ilgą drąsą ir išdykėliškumą; o tokiems ir dvasia išlieka kantri. Likutis gi yra bailus.

Likutis: tai visada yra didžioji dauguma, kasdienybė, perteklius, pernelyg-daugelis – visi šie yra bailūs! –

Kas yra mano prigimties, to kelyje pasitaikys ir mano prigimties išgyvenimai: taip, kad pirmieji jo bendražygiai turi būti lavonai ir juokdariai.

O antrieji jo pakeleiviai – tie vadinsis jo tikinčiaisiais: gyvas spiečius, daug meilės, daug kvailystės, daug bebarzdžio garbinimo.

Prie šių tikinčiųjų neturi rišti savo širdies tas, kas yra mano prigimties tarp žmonių; šiais pavasariais ir margomis pievomis neturi tikėti tas, kuris pažįsta laikiną, bailią žmonių prigimtį!

Jei jie galėtų kitaip, tai jie ir norėtų kitaip. Pusiniai visada sugadina visą visumą. Tai, kad lapai nuvysta, – ko čia skųstis!

Leisk jiems eiti ir kristi, o Zaratustra, ir nesiskųsk! Geriau jau pūsk šlamančiais vėjais po jais, –

– pūsk po šiais lapais, o Zaratustra: kad visa, kas nuvytę, dar greičiau pabėgtų nuo tavęs tolyn! –

2.

„Mes vėl tapome pamaldūs“ – taip prisipažįsta šie atskalūnai; ir daugelis iš jų yra pernelyg bailūs, kad net ir taip prisipažintų.

Šiems aš žvelgiu į akis, – šiems aš sakau tai tiesiai į veidą ir į jų raudonuojančius skruostus: jūs esate tie, kurie vėl meldžiatės!

Tačiau yra gėda melstis! Ne visiems, bet tau ir man, ir tam, kuris net ir galvoje turi savo sąžinę. Tau yra gėda melstis!

Tu puikiai tai žinai: tavo bailus velnias tavyje, kuris mėgsta sudėti rankas ir sudėti rankas į skreitą, ir nori, kad būtų patogiau: – šis bailus velnias įkalbinėja tave „Dievas yra!“

Bet tuo tu priklausai šviesos bijančiai rūšiai, kuriems šviesa niekada neduoda ramybės; dabar tu privalai kasdien savo galvą vis giliau kišti į naktį ir tvaiką!

Ir išties, tu gerai pasirinkai valandą: nes būtent dabar vėl išskrenda naktiniai paukščiai. Atėjo valanda visai šviesos bijančiai liaudžiai, vakaro ir poilsio valanda, kai ji ne – „ilsisi“.

Aš girdiu ir užuodžiu tai: atėjo jų valanda medžioklei ir procesijai, nors tiesa, ne laukinei medžioklei, o jaukiai, luošai, šniukštinėjančiai, sėlinančiųjų ir tyliai besimeldžiančiųjų medžioklei, –

– medžioklei sielos kupinų veidmainių: visi širdies pelėkautai dabar vėl paspęsti! Ir kur aš pakeliu užuolaidą, iš ten iššoka naktinis drugelis.

Ar jis ten turbūt tupėjo kartu su kitu naktiniu drugeliu? Nes visur aš užuodžiu mažas pasislėpusias bendruomenes; ir kur tik yra kambarėlių, ten juose yra nauji maldos broliai ir maldos brolių tvaikas.

Jie sėdi ilgus vakarus kartu ir kalba: tapkime vėl kaip vaikeliai ir sakykime „mielas Dieve“! – sugadinti burnoje ir skrandyje tų pamaldžių cukraininkų.

Arba jie ilgus vakarus stebi klastingą, tykančią kryžiuotį vorą, kuris patiems vorams pamokslauja išmintį ir taip moko: „po kryžiais gera verpti!“

Arba jie dienomis sėdi su meškerėmis prie pelkių ir dėl to mano esą gilūs; bet kas žvejoja ten, kur nėra jokių žuvų, to aš dar nepavadinsiu nė paviršutinišku!

Arba jie pamaldžiai ir linksmai mokosi skambinti arfa pas dainių poetą, kuris norėtų įsiskambinti arfa į jaunų moteryčių širdį: – nes jis pavargo nuo senų moteryčių ir jų pagyrimų.

Arba jie mokosi šiurpti pas mokytą pusproti, kuris tamsiuose kambariuose laukia, kad pas jį ateitų dvasios – o dvasia visiškai pabėga!

Arba jie klausosi seno klajojančio zirzeklio ir bambeklio dūduotojo, kuris iš niūrių vėjų išmoko garsų niūrumo; dabar jis švilpauja pagal vėją ir niūriais garsais pamokslauja liūdesį.

O kai kurie iš jų netgi tapo naktiniais sargais: dabar jie supranta, kaip pūsti ragus ir naktimis vaikščioti aplinkui, ir žadinti senus dalykus, kurie jau seniai užmigo.

Penkis žodžius apie senus dalykus aš vakar naktį girdėjau prie sodo sienos: jie atėjo iš tokių senų, nuliūdusių, išdžiūvusių naktinių sargų.

„Kaip tėvas jis nepakankamai rūpinasi savo vaikais: žmonių tėvai tai daro geriau!“ –

„Jis per senas! Jis jau visai nebesirūpina savo vaikais“ – taip atsakė antrasis naktinis sargas.

„O ar jis turi vaikų? Niekas negali to įrodyti, jei jis pats to neįrodo! Jau seniai aš norėjau, kad jis tai kartą išsamiai įrodytų.“

„Įrodyti? Tarytum Jis kada nors būtų ką nors įrodęs! Įrodinėti jam yra sunku; jam labai svarbu, kad juo tikėtų.“

„Taip! Taip! Tikėjimas padaro jį palaimintą, tikėjimas juo. Tokia jau ta senų žmonių prigimtis! Taip yra ir mums!“ –

– Taip kalbėjo vienas kitam du seni naktiniai sargai ir šviesos baidyklės, ir po to nuliūdę papūtė į savo ragus: taip nutiko vakar naktį prie sodo sienos.

Bet man širdis rangėsi iš juoko, ir norėjo plyšti, ir nežinojo, kur link? ir nusileido į diafragmą.

Išties, tai dar bus mano mirtis, kad aš uždusiu iš juoko, kai matau asilus girtus ir girdu naktinius sargus taip abejojant Dievu.

Argi visa tai ne seniai praėjo ir visiems tokiems abejojimams? Kas dar drįsta žadinti tokius senus, užmigusius, šviesos bijančius dalykus!

Juk su senaisiais Dievais jau seniai atėjo galas: – ir išties, gerą ir linksmą Dievų galą jie turėjo!

Jie ne „užtemo“ mirtinai, – tai greičiausiai melas! Greičiau jau: jie kartą patys negyvai – nusižvengė!

Tai įvyko, kai pats bedieviškiausias žodis išėjo iš paties Dievo lūpų, – žodis: „Yra Vienas Dievas! Neturėsi kitų Dievų šalia manęs!“ –

– vienas senas rūstus barzdočius Dievas, pavyduolis, taip pamiršo save:

Ir visi Dievai tuomet juokėsi, ir lingavo savo kėdėse, ir šaukė: „Argi būtent tai ir nėra dieviškumas, kad Dievai yra, bet jokio Dievo nėra?“

Kas turi ausis, tas teklauso. –

Taip kalbėjo Zaratustra mieste, kurį jis mylėjo ir kuris buvo vadinamas Margąja Karve. Nes iš čia jam teliko eiti dvi dienas, kad jis vėl grįžtų į savo olą ir pas savo žvėris; o jo siela nuolat džiūgavo dėl artėjančio sugrįžimo namo. –

Sugrįžimas namo

O vienatve! Tu, mano tėvyne vienatve! Pernelyg ilgai aš gyvenau laukinis laukinėje svetimybėje, kad aš nesugrįžčiau pas tave su ašaromis!

Dabar tik pagrasink man pirštu, kaip grasina motinos, ne, nusišypsok man, kaip šypsosi motinos, dabar tik pasakyk: „O kas gi buvo tas, kuris nelyginant audros vėjas kažkada nuo manęs nuskriejo? –

– kuris atsisveikindamas šaukė: pernelyg ilgai sėdėjau aš vienatvėje, kad atpratau tylėti! To – tu dabar jau turbūt išmokai?

O Zaratustra, aš viską žinau: ir kad tu tarp daugelio buvai labiau apleistas, tu, Vienintelis, nei kada nors pas mane!

Viena yra apleistumas, kita yra vienatvė: to – tu dabar išmokai! Ir kad tu tarp žmonių visada būsi laukinis ir svetimas:

– laukinis ir svetimas net ir tada, kai jie tave myli: nes pirmiausia iš visko jie nori būti tausojami!

Bet čia tu esi pas save namie ir savame būste; čia tu gali viską iškalbėti ir išlieti visas gelmes, niekas čia nesigėdija paslėptų, užkietėjusių jausmų.

Čia visi daiktai meilikaudami ateina prie tavo kalbos ir tau pataikauja: nes jie nori joti ant tavo nugaros. Ant kiekvieno palyginimo tu čia joji prie kiekvienos tiesos.

Tiesiai ir nuoširdžiai tu gali čia kalbėti su visais daiktais: ir išties, lyg pagyrimas skamba jų ausims, kad kažkas su visais daiktais – tiesiai kalba!

Tačiau kita yra būti apleistam. Nes ar dar prisimeni, o Zaratustra? Kai tada tavo paukštis klykė virš tavęs, kai tu stovėjai miške, neapsisprendęs, kur link? nežinantis, netoli lavono: –

– kai tu kalbėjai: tegul mane veda mano žvėrys! Pavojingiau aš radau esant tarp žmonių nei tarp žvėrių: – tai buvo apleistumas!

Ir ar dar prisimeni, o Zaratustra? Kai tu sėdėjai savo saloje, tarp tuščių kibirų vyno šaltinis, duodantis ir išdalinantis, tarp ištroškusiųjų dovanojantis ir išdovanojantis:

– kol tu galiausiai ištroškęs sėdėjai vienas tarp girtų ir naktį dejavai: „argi imti nėra palaimingiau nei duoti? O vogti dar palaimingiau nei imti?“ – tai buvo apleistumas!

Ir ar dar prisimeni, o Zaratustra? Kai atėjo tavo tyliausia valanda ir nuvarė tave nuo tavęs paties, kai ji piktu šnibždesiu kalbėjo: „Sakyk ir sudužk!“ –

– kai ji apkartino tau visą tavo laukimą ir tylėjimą ir tavo nuolankią drąsą atėmė: tai buvo apleistumas!“ –

O vienatve! Tu, mano tėvyne vienatve! Kaip palaimingai ir švelniai tavo balsas kalba man!

Mes vienas kito neklausiame, mes vienas kitam nesiskundžiame, mes atvirai einame vienas su kitu per atviras duris.

Nes pas tave yra atvira ir šviesu; ir net valandos čia bėga lengvesnėmis kojomis. Mat tamsoje laiko našta nešama sunkiau nei šviesoje.

Čia man atsiveria visi būties žodžiai ir žodžių skrynios: visa būtis nori čia tapti žodžiu, visas tapsmas nori čia iš manęs išmokti kalbėti.

Tačiau ten žemai – ten visas kalbėjimas yra veltui! Ten pamiršimas ir praėjimas pro šalį yra pati geriausia išmintis: to – aš dabar išmokau!

Kas norėtų viską tarp žmonių suprasti, tas turėtų viską pačiupti. Bet tam aš turiu pernelyg švarias rankas.

Aš jau net nebenoriu įkvėpti jų kvapo; ak, kad aš taip ilgai gyvenau tarp jų triukšmo ir blogo kvapo!

O palaiminta tyla aplink mane! O tyri kvapai aplink mane! O kaip iš gilios krūtinės ši tyla giliai įkvepia gryno oro! O kaip ji klausosi, ši palaiminta tyla!

Tačiau ten žemai – ten viskas kalba, ten viskas yra negirdima. Gali savo išmintį ir varpais skambinti: pirklių turguje jie užgoš ją savo pfenigų skambėjimu!

Viskas pas juos kalba, niekas nebemoka suprasti. Viskas krenta į vandenį, niekas daugiau nekrenta į gilius šulinius.

Viskas pas juos kalba, niekas daugiau nebepavyksta ir neateina iki galo. Viskas kudakuoja, bet kas dar nori tyliai sėdėti ant lizdo ir perėti kiaušinius?

Viskas pas juos kalba, viskas yra apkalbama. Ir kas vakar dar buvo pernelyg kieta pačiam laikui ir jo dančiui: šiandien tai kabo nugrandyta ir nugraužta iš šiandieninių snukių.

Viskas pas juos kalba, viskas yra išduodama. Ir kas kažkada vadinosi paslaptimi ir gilių sielų slaptumu, šiandien tai priklauso gatvės trimitininkams ir kitiems drugeliams.

O žmogiškoji būtybe, tu keistoji! Tu, triukšme tamsiose gatvėse! Dabar tu vėl guli man už nugaros: – mano didžiausias pavojus guli man už nugaros!

Tausojime ir gailestingume visada glūdėjo mano didžiausias pavojus; ir visa žmogiškoji būtybė nori būti tausojama ir gailima.

Su sulaikytomis tiesomis, su kvailio ranka ir beprotiška širdimi, ir turtingas mažų gailestingumo melų: – taip aš visada gyvenau tarp žmonių.

Užsimaskavęs aš sėdėjau tarp jų, pasiruošęs neatpažinti savęs, idant galėčiau ištverti juos, ir mielai sau kartodamas: „Tu kvaily, tu nepažįsti žmonių!“

Žmogus atpranta nuo žmonių, kai gyvena tarp žmonių: pernelyg daug pirmo plano yra visuose žmonėse, – ką gi ten veiks toliaregės, tolių trokštančios akys!

O jeigu jie manęs neatpažindavo: aš, kvailys, tausodavau juos dėl to labiau nei save: įpratęs prie kietumo sau ir dažnai dar pats ant savęs keršydamas už šį tausojimą.

Sugeltas nuodingų musių ir išskaptuotas, lyg akmuo, daugybės piktybės lašų, taip aš sėdėjau tarp jų ir dar sau kartojau: „nekaltas yra viskas, kas maža, dėl savo mažumo!“

O ypač tuos, kurie save vadina „geraisiais“, aš atradau esant pačiomis nuodingiausiomis musėmis: jie gelia su visu nekaltumu, jie meluoja su visu nekaltumu; kaip jie galėtų būti man – teisingi!

Kas gyvena tarp gerųjų, tą gailestingumas moko meluoti. Gailestingumas sukuria tvankų orą visoms laisvoms sieloms. Mat gerųjų kvailumas yra neištiriamas.

Paslėpti save patį ir savo turtą – to aš išmokau ten žemai: nes kiekvieną aš radau dar skurdų dvasia. Tai ir buvo mano gailestingumo melas, kad aš prie kiekvieno žinojau,

– kad aš iš kiekvieno išoriškai mačiau ir užuosdavau, kiek jam dvasios pakanka ir kiek jam dvasios jau yra per daug!

Jų sustingę išminčiai: aš vadinau juos išmintingais, ne sustingusiais, – taip aš išmokau praryti žodžius. Jų duobkasiai: aš juos vadinau tyrinėtojais ir tikrintojais, – taip aš išmokau keisti žodžius.

Duobkasiai išsikasa sau ligas. Po senomis šiukšlėmis ilsisi blogi garai. Nereikia drumsti pelkės. Reikia gyventi kalnuose.

Palaimingomis šnervėmis aš vėl kvėpuoju kalnų laisve! Išvaduota galiausiai mano nosis nuo visos žmogiškosios būtybės kvapo!

Kutenama atšiaurių vėjų, nelyginant putojančių vynų, mano siela čiaudi, – čiaudi ir sau džiūgauja: Į sveikatą!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie tris blogius

1.

Sapne, paskutiniame ryto sapne aš šiandien stovėjau ant vieno iškyšulio, – anapus pasaulio, laikiau svarstykles ir svėriau pasaulį.

O, kad pernelyg anksti man atėjo aušra: ji žėrėdama mane pažadino, toji pavyduolė! Pavydi ji visada mano ryto sapnų kaitrai.

Išmatuojamas tam, kuris turi laiko, pasveriamas geram svėrėjui, pasiekiamas stipriems sparnams, atspėjamas dieviškiems riešutų gliaudytojams: tokį mano sapnas atrado pasaulį: –

Mano sapnas, drąsus buriuotojas, pusiau laivas, pusiau viesulas, tylus kaip drugeliai, nekantrus lyg taurusis sakalas: kaip gi jis šiandien turėjo kantrybės ir laiko pasaulio svėrimui!

Turbūt jam slapčia pritarė mano išmintis, mano juokianti, budri dienos išmintis, kuri išjuokia visus „begalinius pasaulius“? Nes ji kalba: „kur yra jėga, ten ir skaičius tampa valdovu: jis turi daugiau jėgos.“

Kaip užtikrintai žvelgė mano sapnas į šį baigtinį pasaulį, ne iš smalsumo, ne iš senatvės godumo, nebijodamas, neprašydamas: –

– tarytum pilnas obuolys siūlytųsi mano rankai, prinokęs auksinis obuolys, su vėsia švelnia aksomine odele: – taip man siūlėsi pasaulis: –

– tarytum medis man motų, plačiašakis, stiprios valios, sulinkęs kaip atrama ir dar kaip laiptelis kelyje pavargusiam: taip stovėjo pasaulis ant mano iškyšulio: –

– tarytum grakščios rankos neštų man priešais skrynią, – skrynią, atvirą drovių, garbinančių akių susižavėjimui: taip man šiandien siūlėsi pasaulis: –

– nepakankamai mįslė, kad atbaidytų nuo savęs žmonių meilę, nepakankamai sprendimas, kad užmigdytų žmonių išmintį: – žmogiškai geras daiktas man šiandien atrodė pasaulis, apie kurį tiek daug blogo kalbama!

Kaip aš dėkoju savo ryto sapnui, kad aš taip anksti rytą šiandien pasaulį svėriau! Kaip žmogiškai geras daiktas atėjo jis pas mane, šis sapnas ir širdies guodėjas!

Ir kad aš padaryčiau taip pat kaip jis dieną ir iš jo geriausio pasimokyčiau: aš noriu dabar tris pačius blogiausius dalykus padėti ant svarstyklių ir žmogiškai gerai pasverti. –

Kas mokė laiminti, tas mokė ir keikti: kokie yra pasaulyje patys tris labiausiai prakeikčiausi dalykai? Juos aš noriu padėti ant svarstyklių.

Geidulingumas, valdžios troškimas, savanaudiškumas: šie trys iki šiol buvo labiausiai prakeikti ir bjauriausiai apšmeižti bei apmeluoti, – šiuos tris aš noriu žmogiškai gerai pasverti.

Na ką gi! Čia yra mano iškyšulys, o ten jūra: ji ritasi prie manęs, gauruota, pataikaujanti, tas ištikimas senas šimtagalvis šuniškas monstras, kurį aš myliu.

Na ką gi! Čia aš noriu laikyti svarstykles virš besiritančios jūros: ir taip pat liudytoją aš pasirenku, kad jis stebėtų, – tave, tu atsiskyrėli medi, tu stipriai kvepiantis, plačiai išsikerojęs, kurį aš myliu! –

Kokiu tiltu Dabartis eina į Ateitį? Po kokia prievarta tai, kas aukšta, prisiverčia nusileisti prie to, kas žema? Ir kas apskritai liepia tam, kas aukščiausia – augti aukštyn? –

Dabar svarstyklės stovi lygiai ir ramiai: tris sunkius klausimus aš įmečiau, tris sunkius atsakymus neša kita svarstyklių lėkštė.

2.

Geidulingumas: visiems atgailos marškiniais apsirengusiems kūno niekintojams jų dyglys ir kuolas, ir kaip „pasaulis“ prakeiktas visų anapusinių: nes ji tyčiojasi ir mausto visus painiavos ir klaidų mokytojus.

Geidulingumas: šunaujai – lėta ugnis, ant kurios ji sudeginama; visai kirmijančiai medienai, visiems smirdantiems skudurams – paruošta rujos ir kunkuliavimo krosnis.

Geidulingumas: laisvoms širdims nekaltas ir laisvas, žemės sodo laimė, visos ateities padėkos perteklius dabarčiai.

Geidulingumas: tik nuvytusiajam tai saldokas nuodas, o tiems, kurie turi liūto valią, tai – didelis širdies pastiprinimas, ir pagarbiai saugomas vynų vynas.

Geidulingumas: didžioji palyginimo laimė aukštesnei laimei ir aukščiausiai vilčiai. Juk daugeliui santuoka yra pažadėta, ir daugiau nei santuoka, –

– daug kam, kas vienas kitam yra labiau svetima, nei vyras ir moteris: – ir kas gi kada nors visiškai suprato, kaip svetimi vienas kitam yra vyras ir moteris!

Geidulingumas: – bet aš noriu aptverti tvoromis savo mintis ir taip pat savo žodžius: kad į mano sodus neįsilaužtų kiaulės ir svajotojai! –

Valdžios troškimas: žėruojantis rimbas patiems kiečiausiems iš kietširdžių; baisus kankinimas, kurį pasilieka pats žiauriausiasis; niūri gyvų laužų liepsna.

Valdžios troškimas: piktas stabdis, kuris uždedamas pačioms tuščiausioms tautoms; visų abejotinų dorybių išjuokėjas; tas, kuris joja ant kiekvieno žirgo ir kiekvieno išdidumo.

Valdžios troškimas: žemės drebėjimas, kuris laužo ir atveria viską, kas sutrūniję ir tuščiavidurio; riedantis, dundantis, baudžiantis pabaltintų kapų laužytojas; žaibuojantis klaustukas šalia priešlaikinių atsakymų.

Valdžios troškimas: prieš kurio žvilgsnį žmogus šliaužioja, ir gūžiasi, ir vergauja, ir tampa žemesnis už gyvatę ir kiaulę: – kol galiausiai didžioji panieka iš jo sušunka –,

Valdžios troškimas: baisi didžiosios paniekos mokytoja, kuri miestams ir imperijoms tiesiai į veidą pamokslauja „šalin tave!“ – kol iš jų pačių sušunka „šalin mane!“

Valdžios troškimas: kuris tačiau viliodamas kyla ir pas tyruosius bei vienišius, ir aukštyn į savimi patenkintas aukštumas, žėruojantis tarsi meilė, kuri viliodama piešia purpurines palaimas žemės danguje.

Valdžios troškimas: bet kas gi tai vadintų troškimu, kai tai, kas aukšta, geidžia žemyn valdžios! Išties, nieko ligoto ir liguisto nėra tokiame geisme ir nusileidime!

Kad vieniša aukštuma neamžinai liktų vieniša ir tenkintųsi savimi; kad kalnas nusileistų į slėnį, o aukštumų vėjai – į žemumas: –

O, kas gi surastų tinkamą krikšto ir dorybės vardą tokiam ilgesiui! „Dovanojančia dorybe“ – taip kažkada Zaratustra pavadino tai, kas neįvardijama.

Ir tada taip pat nutiko, – ir išties, tai nutiko pirmą kartą! – kad jo žodis palaimino savanaudiškumą, tą sveiką, nesuteptą savanaudiškumą, kuris trykšta iš galingos sielos: –

– iš galingos sielos, kuriai priklauso iškilus kūnas, gražus, pergalingas, atgaivinantis, aplink kurį kiekvienas daiktas tampa veidrodžiu:

– lankstus, įtikinantis kūnas, šokėjas, kurio palyginimas ir ištrauka yra savimi besidžiaugianti siela. Tokių kūnų ir sielų džiaugimasis savimi pats save vadina: „dorybe.“

Savo žodžiais apie Gėrį ir Blogį toks džiaugimasis savimi saugo save nelyginant šventomis giraitėmis; savo laimės vardais jis nuveja nuo savęs viską, kas niekinga.

Toli nuo savęs jis nuveja viską, kas bailu; jis sako: Blogai – tai bailu! Niekingas jam atrodo tas, kuris visada rūpinasi, dūsauja, dejuoja, ir tas, kuris susirenka net ir mažiausią naudą.

Jis niekina ir visokią skausmo kupiną išmintį: nes, išties, yra ir išmintis, kuri žydi tamsoje, nakties šešėlių išmintis: kuri visada atsidūsta: „Viskas yra tuštybė!“

Baikštų nepasitikėjimą jis laiko menku daiktu, kaip ir kiekvieną, kuris nori priesaikų vietoje žvilgsnių ir rankų paspaudimų: taip pat ir visokią pernelyg nepasitikinčią išmintį, – nes tai yra bailių sielų prigimtis.

Dar menkesniu jis laiko tą, kuris greitai įtinka, šunišką, kuris tuoj pat guli ant nugaros, nuolankųjį; o taip pat yra išmintis, kuri yra nuolanki, šuniška, pamaldi ir greitai įtinkanti.

Nekenčiamas ir šleikštulį jam kelia tas, kuris niekada nenori gintis, kuris nuryja nuodingas seiles ir piktus žvilgsnius, pernelyg kantrus, viską kenčiantis, viskuo pasitenkinantis: nes tai ir yra vergiška prigimtis.

Ar kas nors yra vergiškas prieš Dievus ir dieviškus spyrius, ar prieš žmones ir kvailas žmonių nuomones: ant visokios vergiškos prigimties spjauna šis palaimintas savanaudiškumas!

Blogu: taip jis vadina viską, kas yra palūžę ir šykščiai vergiška, nelaisvas mirkčiojančias akis, prislėgtas širdis, ir tą netikrą nuolaidžią prigimtį, kuri bučiuoja plačiomis, bailiomis lūpomis.

O pseudoišmintimi: taip jis vadina viską, ką vergai, seniai ir pavargėliai postringauja; ir ypač visą baisią beprotišką, pernelyg gudrią kunigų kvailystę!

Bet tie netikri išminčiai, visi tie kunigai, pasaulio pavargėliai ir tie, kurių siela yra moteriškos ir vergiškos prigimties, – o, kaip jų žaidimas nuo seno bjauriai žaidė su savanaudiškumu!

Ir būtent Tai turėjo būti dorybė ir dorybe vadintis, kad buvo bjauriai žaidžiama su savanaudiškumu! Ir „nesavanaudiškais“ – taip save ne be pagrindo norėjo matyti visi šie pasaulio pavargėliai, bailiai ir vorai kryžiuočiai!

Tačiau jiems visiems dabar ateina diena, permaina, teisingumo kalavijas, didysis vidurdienis: tada daug kas taps atvira!

Ir tas, kuris „Aš“ paskelbia sveiku ir šventu, o savanaudiškumą – palaimintu, išties, tas kalba tai, ką žino, kaip pranašas: „Štai, jis ateina, jis yra arti, tas didysis vidurdienis!“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie sunkumo dvasią

1.

Mano kalbėsena – yra liaudies: pernelyg grubiai ir nuoširdžiai aš kalbu šilkiniams zuikučiams. O dar svetimiau mano žodis skamba visiems rašalo moliuskams ir plunksnos lapėms.

Mano ranka – tai kvailio ranka: vargas visiems stalams ir sienoms, ir viskam, kur dar yra vietos kvailių papuošalams, kvailių terlionėms!

Mano koja – tai arklio koja; ja aš trepsiu ir risnoju per kelmus ir akmenis, skersai ir išilgai laukų, ir iš džiaugsmo velniškai siautėju greitai bėgdamas.

Mano skrandis – turbūt erelio skrandis? Nes jis labiausiai mėgsta avieną. Bet tikrai jis yra paukščio skrandis.

Maitinamas nekaltais dalykais ir po nedaug, pasiruošęs ir nekantrus skristi, nuskristi šalin – tokia dabar yra mano prigimtis: kaip gi joje nebūtų kažko iš paukščio prigimties!

O ypač tai, kad aš esu sunkumo dvasios priešas, tai yra paukščio prigimtis: ir išties, mirtinas priešas, aršus priešas, seniausias priešas! O, kur tik neskrido ir nepasiklydo mano priešiškumas!

Apie tai aš jau galėčiau padainuoti dainą – ir noriu ją padainuoti: nors ir esu vienas tuščiuose namuose ir privalau ją dainuoti savo paties ausims.

Žinoma, yra ir kitų dainininkų, kuriems tik pilna salė atveria gerklę, padaro ranką iškalbingą, akį išraiškingą, o širdį budrią: – jiems aš neprilygstu. –

2.

Kas kada nors išmokys žmones skraidyti, tas bus išjudinęs visus riboženklius; visi riboženkliai jam patiems išlėks į orą, žemę jis pakrikštys iš naujo – kaip „Lengvąją.“

Paukštis strutis bėga greičiau už patį greičiausią žirgą, bet ir jis dar sunkiai kiša galvą į sunkią žemę: taip pat ir žmogus, kuris dar nemoka skraidyti.

Sunkia jam vadinasi žemė ir gyvenimas; ir taip to nori sunkumo dvasia! Tačiau tas, kuris nori tapti lengvas ir būti paukščiu, tas turi mylėti patį save: – taip mokau aš.

Žinoma, ne ligotų ir priklausomų meile: nes pas juos net ir meilė sau smirda!

Reikia išmokti mylėti save – taip aš mokau – sveika ir tyra meile: idant ištvertum su pačiu savimi ir neklajotum aplinkui.

Toks klajojimas aplink krikštija save „artimo meile“: šiuo žodžiu iki šiol buvo geriausiai meluojama ir veidmainiaujama, ir ypač tų, kurie visam pasauliui buvo našta.

Ir išties, tai nėra koks įsakymas Šiandienai ir Rytojui – išmokti mylėti save. Atvirkščiai, iš visų menų šis yra pats subtiliausias, gudriausias, paskutinis ir reikalaujantis daugiausiai kantrybės.

Savininkui viskas, kas sava, yra gerai paslėpta; ir iš visų lobių kasyklų savoji iškasama vėliausiai, – taip padaro sunkumo dvasia.

Beveik lopšyje mums jau įduoda sunkius žodžius ir vertybes: „gera“ ir „bloga“ – taip vadinasi šis kraitis. Dėl jo mums atleidžiama, kad mes gyvename.

Ir todėl leidžiama mažiems vaikams ateiti, kad jiems laiku būtų uždrausta mylėti save pačius: taip padaro sunkumo dvasia.

O mes – mes ištikimai velkame tai, kas mums duota, ant kietų pečių ir per atšiaurius kalnus! O kai mes prakaituojame, mums sakoma: „Taip, gyvenimą sunku pakelti!“

Tačiau tik žmogui pačiam save sunku pakelti! Taip yra todėl, kad jis velka per daug svetimų dalykų ant savo pečių. Tarsi kupranugaris jis priklaupia ir leidžia save gerai pakrauti.

Ypač stiprus, kantrus žmogus, kuriame gyvena pagarba: pernelyg daug svetimų sunkių žodžių ir vertybių jis pasikrauna ant savęs, – ir dabar gyvenimas jam atrodo lyg dykuma!

Ir išties! Net ir daug kas sava yra sunku pakelti! Ir daug kas žmogaus viduje yra panašu į austrę, būtent šlykštu, slidžio ir sunkiai suvokiama –,

– taip, kad kilnus kiautas su kilniu papuošalu turi užtarti. Bet net ir šio meno reikia išmokti: turėti kiautą, ir gražią regimybę, ir gudrų aklumą!

Vėlgi, dėl daugelio dalykų žmoguje apgauna tai, kad dažnas kiautas yra menkas, liūdnas ir pernelyg kiautas. Daug paslėpto gerumo ir jėgos niekada nebus atspėta; patys gardžiausi skanėstai neranda ragautojų!

Moterys tai žino, tos pačios gardžiausios: šiek tiek pilnesnė, šiek tiek liesesnė – o, kiek daug likimo slypi tokiame mažmožyje!

Žmogų sunku atrasti, o jam pačiam save – dar sunkiausia; dažnai dvasia meluoja apie sielą. Taip padaro sunkumo dvasia.

Tačiau tas atrado save, kuris sako: Tai yra mano Gėris ir Blogis: tuo jis nutildė kurmį ir nykštuką, kuris sako: „Visiems gera, visiems bloga.“

Išties, aš nemėgstu ir tų, kuriems kiekvienas daiktas yra geras, o šis pasaulis net pats geriausias. Tokius aš vadinu viskuo patenkintais.

Tas viskuo pasitenkinimas, kuris viską randa esant skanu: tai nėra geriausias skonis! Aš gerbiu tas nepaklusnias, išrankias liežuvius ir skrandžius, kurie išmoko sakyti „Aš“, „Taip“ ir „Ne“.

Bet viską kramtyti ir virškinti – tai yra tikra kiauliška prigimtis! Visada sakyti I-a (I-a – asilo garsas) – to išmoko tik asilas ir tas, kas yra jo dvasios! –

Gili geltona ir karšta raudona: to nori mano skonis, – jis maišo kraują į visas spalvas. Tačiau tas, kuris baltai balina savo namus, tas išduoda man baltai išbalintą sielą.

Vieni įsimylėję mumijas, kiti – šmėklas; ir abidvi grupės vienodai priešiškos viskam, kas turi kūną ir kraują – o, kaip jie abu yra priešingi mano skoniui! Nes aš myliu kraują.

Ir ten aš nenoriu gyventi ir pasilikti, kur kiekvienas spjaudosi ir vemia: toks jau mano skonis, – geriau aš jau gyvenčiau tarp vagių ir priesaikos laužytojų. Niekas nenešioja aukso burnoje.

Tačiau dar atgrasesni man yra padlaižiai; ir patį atgrasiausią žvėrį-žmogų, kurį radau, pakrikštijau parazitu: jis nenorėjo mylėti, bet norėjo iš meilės gyventi.

Nelaimingais vadinu visus, kurie turi tik vieną pasirinkimą: tapti piktais žvėrimis arba piktais žvėrių tramdytojais: šalia tokių aš nesistatyčiau jokių trobelių.

Nelaimingais vadinu ir tuos, kurie visada turi laukti, – jie man yra priešingi skoniui: visi tie muitininkai, ir krautuvininkai, ir karaliai, ir kiti šalių ir parduotuvių sargai.

Išties, aš išmokau laukti ir iš pagrindų,

– bet tik laukti savęs. O labiausiai aš išmokau stovėti, ir eiti, ir bėgti, ir šokinėti, ir kopti, ir šokti.

Bet toks yra mano mokymas: tas, kuris kada nors nori išmokti skraidyti, pirmiausia turi išmokti stovėti, ir eiti, ir bėgti, ir kopti, ir šokti: – negalima iškart įskristi į skraidymą!

Virvinėmis kopėčiomis aš išmokau įkopti į ne vieną langą, vikriomis kojomis aš ropščiausi į aukštus stiebus: sėdėti aukštuose pažinimo stiebuose man atrodė ne menka palaima, –

– kaip mažoms liepsnelėms plazdėti aukštuose stiebuose: tiesa, tai tik maža šviesa, bet vis dėlto didelė paguoda nuklydusiems jūreiviams ir patyrusiems laivo avariją! –

Įvairiais keliais ir būdais aš priėjau prie savo tiesos; ne vieneriomis kopėčiomis aš pakilau į aukštumą, iš kurios mano akis klaidžioja į mano tolius.

Ir tik nenoromis aš visada klausdavau kelio, – tai man visada buvo ne pagal skonį! Verčiau aš klausdavau ir bandydavau pačius kelius.

Bandymas ir klausimas buvo visas mano ėjimas: – ir išties, taip pat reikia išmokti ir atsakyti į tokį klausimą! Tačiau tai – yra mano skonis:

– nei geras, nei blogas, bet mano skonis, kurio aš daugiau nesigėdiju ir neslepiu.

„Tai – dabar yra mano kelias, – o kur jūsiškis?“ taip aš atsakydavau tiems, kurie manęs klausdavo „apie kelią“. Nes to vienintelio kelio – jo apskritai nėra!

Taip kalbėjo Zaratustra.

Apie senas ir naujas lenteles

1.

Čia aš sėdžiu ir laukiu, aplink mane senos, sulaužytos lentelės, o taip pat ir naujos, pusiau prirašytos lentelės. Kada ateis mano valanda?

– mano nusileidimo, pražūties valanda: nes dar vieną kartą aš noriu eiti pas žmones.

To dabar aš ir laukiu: nes pirmiausia man turi ateiti ženklai, kad tai mano valanda, – būtent besijuokiantis liūtas su balandžių pulku.

Tuo tarpu aš kalbu kaip tas, kuris turi laiko, pats su savimi. Niekas nepasakoja man nieko naujo: taigi aš pats sau pasakoju apie patį save. –

2.

Kai aš atėjau pas žmones, radau juos sėdinčius ant senos puikybės: visiems jau seniai atrodė žinant, kas žmogui yra gera ir bloga.

Senu, pavargusiu dalyku jiems atrodė bet koks kalbėjimas apie dorybę; o tas, kuris norėjo gerai miegoti, prieš miegą dar pakalbėdavo apie „Gėrį“ ir „Blogį“.

Šį mieguistumą aš sudrumščiau, kai mokiau: kas yra gera ir bloga, to dar niekas nežino: – nebent kūrėjas!

– Bet tai yra Tas, kuris sukuria žmogaus tikslą ir suteikia žemei jos prasmę bei jos ateitį: tik jis vienas sukuria tai, kad kažkas apskritai yra gera ar bloga.

Ir aš liepiau jiems apversti savo senas katedras, ir visur, kur tik sėdėjo anoji sena puikybė; aš liepiau jiems juoktis iš jų didžiųjų dorybės meistrų, ir šventųjų, ir poetų, ir pasaulio išganytojų.

Iš jų niūrių išminčių aš liepiau jiems juoktis, ir iš kiekvieno, kuris kada nors lyg juoda baidyklė perspėdamas sėdėjo ant gyvenimo medžio.

Prie jų didelės kapų gatvės aš atsisėdau, o taip pat prie maitos ir grifų – ir juokiausi iš visos jų Praeities ir jos pūvančios, byrančios šlovės.

Išties, lyg atgailos pamokslininkai ir kvailiai aš šaukiau iš pykčio ir rėkiau dėl visko, kas pas juos didu ir maža –, kad jų geriausias dalykas yra toks visai mažas! Kad jų pats blogiausias dalykas yra toks visai mažas! – taip aš juokiausi.

Mano išmintingas ilgesys taip šaukė ir juokėsi iš manęs, jis, kuris gimė kalnuose, išties laukinė išmintis! – tas mano didis, sparnais šniokščiantis ilgesys.

Ir dažnai jis mane nunešdavo aukštyn, tolyn, ir net pačiame juoko įkarštyje: tada aš skrisdavau drebėdamas, nelyginant strėlė, per saulės girtą susižavėjimą:

– tolyn į tolimas ateitis, kurių dar nematė joks sapnas, į karštesnius Pietus, nei kada nors kūrėjai sapnavo: tenai, kur Dievai šokdami gėdijasi visų drabužių: –

– taip aš būtent kalbu palyginimais, o kaip poetai šlubuoju ir mikčioju: ir išties, aš gėdijuosi, kad dar privalau būti poetu! –

Kur visas tapsmas man atrodė Dievų šokis ir Dievų išdykėliškumas, o pasaulis išsiveržęs, laisvas ir vėl bėgantis atgal pas save patį: –

– kaip amžinas daugelio Dievų bėgimas nuo savęs ir savęs ieškojimas iš naujo, kaip palaimingas daugelio Dievų vienas kitam prieštaravimas, savęs vėl išgirdimas, vienas kitam vėl priklausymas: –

Kur visas laikas man atrodė palaiminga pajuoka iš akimirkų, kur būtinybė buvo pati laisvė, palaimingai žaidžianti su laisvės geluonimi: –

Kur aš atradau ir savo seną velnią bei mirtiną priešą, sunkumo dvasią ir viską, ką ji sukūrė: prievartą, įstatymą, poreikį, pasekmę, tikslą, valią, Gėrį ir Blogį: –

Nes argi neturi būti tai, virš ko būtų šokama, peršokama? Argi dėl lengvųjų, tų pačių lengviausių – neturi būti kurmių ir sunkių nykštukų? –

3.

Ten ir buvo vieta, kur aš nuo kelio pakėliau žodį „antžmogis“, ir tai, kad žmogus yra kažkas, kas turi būti įveikta,

– kad žmogus yra tiltas, o ne tikslas: pats save laiminantis dėl savo vidurdienio ir vakaro, kaip kelio į naujas aušras:

– tą Zaratustros žodį apie didįjį vidurdienį, ir viską kita, ką aš pakabinau virš žmogaus, nelyginant antras, purpurines vakarų žaras.

Išties, aš leidau jiems pamatyti ir naujas žvaigždes kartu su naujomis naktimis; ir virš debesų, ir dienos, ir nakties aš dar ištempiau juoką lyg margą palapinę.

Aš juos išmokiau viso savo kūrimo ir siekimo: į Vienį sukurti ir sunešti kartu, kas žmoguje yra nuolauža, mįslė ir baisus atsitiktinumas, –

– kaip poetas, mįslių spėjėjas ir atsitiktinumo išganytojas aš mokiau juos kurti ateitį, ir viską, kas buvo – kūrybiškai išganyti.

Tai, kas praėjo, išganyti žmoguje ir kiekvieną „Tai buvo“ perkurti, kol valia ištars: „Bet taip aš to norėjau! Taip aš to norėsiu – “

– Tai aš vadinau jiems išganymu, Tik Tai aš mokiau juos išganymu vadinti. –

Dabar aš laukiu savo išganymo –, kad paskutinį kartą eiti pas juos.

Nes dar vieną kartą aš noriu eiti pas žmones: tarp jų aš noriu pražūti, miršdamas aš noriu atiduoti jiems savo pačią turtingiausią dovaną!

Iš saulės aš To išmokau, kai ji leidžiasi žemyn, toji perpildyta turtų: auksą ji išpila tenai į jūrą iš savo neišsemiamo turto, –

– taip, kad net pats skurdžiausias žvejys yruojasi auksiniu irklu! Tai būtent aš kažkada mačiau ir negalėjau pasisotinti ašaromis į tai žiūrėdamas. –

Saulės pavyzdžiu nori ir Zaratustra pražūti: dabar jis sėdi čia ir laukia, aplink jį senos, sulaužytos lentelės, o taip pat ir naujos lentelės, – pusiau prirašytos.

4.

Štai, čia yra nauja lentelė: bet kur yra mano broliai, kurie kartu su manimi neš ją į slėnį ir į mėsos širdis? –

Taip reikalauja mano didi meilė tolimiausiems: netausok savo artimo! Žmogus yra kažkas, kas turi būti įveikta.

Yra visokių kelių ir būdų, kaip įveikti. – tad stebėk pats tu! Tačiau tik juokdarys galvoja: „žmogų galima ir peršokti.“

Įveik pats save ir dar per savo artimą: ir teisės, kurią gali išsiplėšti jėga, neturi leisti, kad kas nors tau ją suteiktų!

Ką tu darai, to niekas negali tau padaryti atgal. Štai, nėra jokio atlygio.

Kas nemoka sau įsakinėti, tas privalo paklusti. O dažnas gali sau įsakinėti, bet dar daug trūksta, kad jis sau ir paklustų!

5.

Taip nori kilnių sielų prigimtis: jos nenori nieko turėti veltui, o mažiausiai – gyvenimą.

Kas yra iš prastuomenės, tas nori gyventi veltui; o mes, kiti, kuriems gyvenimas save davė, – mes visada mąstome apie tai, ką geriausiai galime už tai atiduoti!

Ir išties, tai yra kilnus posakis, kuris skelbia: „ką mums pažadėjo gyvenimas, tą mes norime – gyvenimui ištesėti!“

Negalima norėti mėgautis ten, kur pats neduodi malonumo kitiems. Ir – negalima norėti mėgautis!

Mat malonumas ir nekaltybė yra patys droviausi dalykai: jie abu nenori būti ieškomi. Juos reikia turėti –, bet geriau jau ieškoti kaltės ir skausmo! –

6.

O mano broliai, kas yra pirmiena, tas visada būna paaukojamas. Bet dabar mes esame pirmienos.

Visi mes kraujuojame ant slaptų aukojimo stalų, mes visi degame ir kepame seniems stabams pagerbti.

Mūsų geriausias dalykas dar jaunas: tai gundo senus gomurius. Mūsų mėsa yra švelni, mūsų kailis yra tik ėriuko kailis: – kaip mes galėtume negundyti senų stabų žynių!

Mumyse pačiuose jis dar gyvena, tas senas stabų žynys, kuris išsikepa sau lyg puotai patį geriausią mūsų dalyką. Ak, mano broliai, kaip gi pirmienos galėtų nebūti aukos!

Tačiau taip nori mūsų prigimtis; ir aš myliu tuos, kurie nenori savęs išsaugoti. Tuos, kurie pražūva, aš myliu visa savo meile: nes jie eina anapus. –

7.

Būti teisingam – tai gali tik nedaugelis! O kas tai gali, tas dar nenori to! Bet mažiausiai tai gali gerieji.

O šie gerieji! – Geri žmonės niekada nekalba tiesos; dvasiai toks buvimas geru yra liga.

Jie nusileidžia, šie gerieji, jie pasiduoda, jų širdis pakartoja tai, kas jai sakoma, jų pagrindas paklūsta; bet tas, kuris paklūsta, savęs paties negirdi!

Viskas, kas geriesiems atrodo bloga, turi susijungti kartu, kad gimtų Viena tiesa: o mano broliai, ar ir jūs esate pakankamai blogi šiai tiesai?

Tas įžūlus rizikuojimas, tas ilgas nepasitikėjimas, tas žiaurus Ne, tas persisotinimas, tas pjovimas į tai, kas gyva, – kaip retai tai susijungia kartu! Tačiau iš tokios sėklos ir gimsta tiesa!

Šalia blogos sąžinės iki šiol augo visas žinojimas! Sudaužykite, sudaužykite man, jūs, pažįstantieji, senas lenteles!

8.

Kai vanduo turi sijas, kai tilteliai ir turėklai šokinėja per upę: išties, tada niekas nepatiki tuo, kuris sako: „Viskas teka“.

Atvirkščiai, net patys kvailiai jam prieštarauja. „Kaip? sako kvailiai, viskas esą upėje? Juk sijos ir turėklai yra virš upės!“

„Virš upės viskas yra tvirta, visos daiktų vertybės, tiltai, sąvokos, visas „Gėris“ ir „Blogis“: visa tai yra tvirta!“ –

O jeigu užeina atšiauri žiema, upės tramdytoja: tada net ir patys šmaikščiausieji išmoksta nepasitikėti; ir išties, tada jau ne tik kvailiai kalba: „Argi neturėtų viskas – stovėti vietoje?“

„Iš esmės viskas stovi vietoje“ –, tai yra tikras žiemos mokymas, geras dalykas nevaisingam laikui, gera paguoda tiems, kurie miega žiemos miegu ir tūno prie krosnies.

„Iš esmės viskas stovi vietoje“ – : bet prieš tai pamokslauja atodrėkio vėjas!

Atodrėkio vėjas, jautis, kuris nėra plūgą traukiantis jautis, – įniršęs jautis, naikintojas, kuris piktomis ragų viršūnėmis laužo ledą! O ledas – laužo tiltelius!

O mano broliai, argi dabar nėra viskas tekmeje? Argi nenuvirto visi turėklai ir tilteliai į vandenį? Kas gi dar besilaikys įsikibęs į „Gėrį“ ir „Blogį“?

„Vargas mums! Tegyvuoja! Pučia atodrėkio vėjas!“ – Taip, o mano broliai, pamokslaukite man per visas gatves!

9.

Yra sena iliuzija, kuri vadinasi Gėris ir Blogis. Aplink pranašautojus ir astrologus iki šiol sukosi šios iliuzijos ratas.

Kažkada buvo tikima pranašautojais ir astrologais: ir todėl buvo tikima „Viskas yra likimas: tu privalai, nes tau lemta!“

Paskui vėl buvo nepasitikima visais pranašautojais ir astrologais: ir todėl buvo tikima „Viskas yra laisvė: tu gali, nes tu nori!“

O mano broliai, apie žvaigždes ir ateitį iki šiol tebuvo tik spėliojama, o ne žinoma: ir todėl apie Gėrį ir Blogį iki šiol tebuvo tik spėliojama, o ne žinoma!

10.

„Nevok! Nežudyk!“ – tokie žodžiai kažkada buvo laikomi šventais; prieš juos buvo lenkiami keliai ir galvos, ir nusiaunami batai.

Bet aš jūsų klausiu: kur kada nors pasaulyje buvo geresnių plėšikų ir žudikų nei buvo tokie šventi žodžiai?

Argi pačiame gyvenime nėra – vagysčių ir žudymų? Ir tai, kad tokie žodžiai buvo vadinami šventais, argi tuo pati tiesa nebuvo – nužudyta?

Arba ar tai buvo mirties pamokslas, kai šventu buvo vadinama tai, kas prieštaravo visam gyvenimui ir jį atkalbėjo? – O mano broliai, sudaužykite, sudaužykite man senas lenteles!

11.

Tai yra mano gailestis visai praeičiai, kad aš matau: ji yra atiduota malonei, –

– atiduota malonei, dvasiai, beprotybei kiekvienos kartos, kuri ateina ir viską, kas buvo, perinterpretuoja kaip savo tiltą!

Galėtų ateiti didelis valdovas-tironas, klastingas pabaisa, kuris savo malone ir nelaime priverstų ir suvaržytų visą praeitį: kol ji taptų jam tiltu, ir ženklu, ir šaukliu, ir gaidžio giedojimu.

Bet tai yra kitas pavojus ir kitas mano gailestingumas: – kas priklauso prastuomenei, to atmintis siekia tik iki senelio, – o ties seneliu laikas baigiasi.

Taip visa praeitis yra atiduota malonei: nes gali ateiti laikas, kai prastuomenė taps šeimininke ir seklumose paskandins visą laiką.

Todėl, o mano broliai, reikalingas naujas elitas, kuris yra visos prastuomenės ir visokios tironijos priešininkas ir kuris ant naujų lentelių iš naujo užrašo žodį „kilnus“.

Mat reikalinga daug kilniųjų ir visokių kilniųjų, idant apskritai būtų koks elitas! Arba, kaip aš kažkada palyginimu sakiau: „Tai ir yra dieviškumas, kad Dievai yra, bet jokio Dievo nėra!“

12.

O mano broliai, aš pašventinu ir skiriu jus naujam elitui: jūs man turite tapti gimdytojais, ir ugdytojais, ir ateities sėjėjais, –

– išties, ne elitui, kurį jūs galėtumėte nusipirkti kaip pirkliams, su pirklių auksu: nes mažai vertės turi viskas, kas turi savo kainą.

Ne tai, iš kur jūs ateinate, tegu nuo šiol daro jums garbę, bet tai, kur jūs einate! Jūsų valia ir jūsų koja, kuri nori peržengti jus pačius, – tegu tai tampa jūsų nauja garbe!

Išties, ne tai, kad jūs tarnavote kokiam kunigaikščiui – ką gi dabar reiškia tie kunigaikščiai! – ar kad tapote bastionu tam, kas jau stovi, idant tai stovėtų dar tvirčiau!

Ne tai, kad jūsų giminė dvaruose tapo dvariška, o jūs išmokote, margi, tarsi flamingai, ilgas valandas stovėti sekliuose tvenkiniuose.

– Nes mokėjimas stovėti yra dvariškių nuopelnas; ir visi dvariškiai tiki, kad palaimai po mirties priklauso – leidimas sėdėti! –

Nei tai, kad dvasia, kurią jie vadina šventa, jūsų protėvius atvedė į pažadėtąsias žemes, kurių aš negiriu: nes ten, kur išaugo pats baisiausias iš visų medžių, kryžius, – toje šalyje nėra ko girti! –

– ir išties, kur tik ši „šventa dvasia“ bevedė savo riterius, tokiose eisenose visada priekyje bėgo – ožkos, ir žąsys, ir pakvaišėliai! –

O mano broliai, ne atgal turi žvelgti jūsų elitas, o tolyn! Jūs turite būti išvaryti iš visų tėvynių ir protėvių žemių!

Jūs turite mylėti savo vaikų šalį: ši meilė tebūnie jūsų naujasis elitas, – ta neatrasta, pačioje tolimiausioje jūroje! Jos liepiu aš jūsų burėms ieškoti ir ieškoti!

Savo vaikams jūs turite atlyginti už tai, kad jūs esate savo tėvų vaikai: visą praeitį jūs privalote taip išganyti! Šią naują lentelę aš pastatau virš jūsų!

13.

„Kam gyventi? Viskas yra tuštybė! Gyventi – tai yra kulti šiaudus; gyventi – tai susideginti ir vis tiek nesušilti.“ –

Tokie senamadiški plepalai vis dar laikomi „išmintimi“; o kadangi tai sena ir kvepia pelėsiais, todėl tai yra labiau gerbiama. Net ir pelėsis suteikia kilnumo. –

Vaikams buvo galima taip kalbėti: jie bijo ugnies, nes ji juos nudegino! Senose išminties knygose yra daug vaikiškumo.

O tas, kuris nuolat „kulia šiaudus“, kaip jis dar turėtų teisę koneveikti kūlimą! Tokiam kvailiui reikėtų juk užrišti burną!

Tokie sėda prie stalo ir nieko neatsineša, net ir gero apetito: – ir dabar jie burnoja: „Viskas yra tuštybė!“

Bet gerai valgyti ir gerti, o mano broliai, išties nėra tuščias menas! Sudaužykite, sudaužykite man niekada-besidžiaugiančiųjų lenteles!

14.

„Tyrajam viskas tyra“ – taip kalba liaudis. Bet aš jums sakau: kiaulėms viskas tampa kiauliška!

Todėl svajotojai ir nusiminėliai, kuriems ir širdis nulinkusi, pamokslauja: „pats pasaulis yra mėšluotas monstras.“

Nes visi jie yra nešvarios dvasios; o ypač Tie, kurie neturi nei ramybės, nei poilsio, nebent mato pasaulį iš nugaros, – anapusiniams pasaulių garbintojams!

Jiems aš sakau tiesiai į veidą, nors tai skamba ir nemielai: pasaulis panašus į žmogų tuo, kad jis turi užpakalį, – tiek tai jau tikra tiesa!

Pasaulyje yra daug mėšlo: tiek tai jau tikra tiesa! Bet todėl pats pasaulis dar nėra mėšluotas monstras!

Slypi išmintis tame, kad daug kas pasaulyje blogai kvepia: pats šleikštulys sukuria sparnus ir šaltinius nujaučiančias jėgas!

Net ir pačiame geriausiame dalyke yra dar kažkas, kas kelia šleikštulį; o geriausiasis yra dar kažkas, kas turi būti įveikta! –

O mano broliai, daug išminties slypi tame, kad pasaulyje yra daug mėšlo! –

15.

Girdėjau pamaldžius anapusinius kalbant tokius posakius savo sąžinei; ir išties, be jokio piktumo ar melo, – nors pasaulyje nėra nieko melagingesnio ar piktesnio.

„Tegul pasaulis būna pasaulis! Nepajudink prieš tai nė vieno piršto!“

„Tegul, kas tik nori, žmones smaugia, dūria, pjauna ir skuta: nepajudink prieš tai nė vieno piršto! Dėl to jie dar išmoks atsižadėti pasaulio.“

„Ir savo paties protą – jį tu privalai pats pasmaugti ir uždusinti; nes tai yra šio pasaulio protas, – dėl to ir tu pats išmoksi atsižadėti pasaulio.“ –

– Sudaužykite, sudaužykite man, o mano broliai, šias senas pamaldžiųjų lenteles! Suskaldykite man pasaulio šmeižikų posakius!

16.

„Kas daug mokosi, tas atpranta nuo bet kokio aistringo geidulio“ – taip šiandien šnibždama visose tamsiose gatvėse.

„Išmintis vargina, neapsimoka – Nieko; tu neturi geisti!“ – tokią naują lentelę aš radau kabančią net ir atvirose turgaus aikštėse.

Sudaužykite man, o mano broliai, sudaužykite man ir šią naują lentelę! Pasaulio pavargėliai ją pakabino, mirties pamokslininkai ir taip pat kalėjimų prižiūrėtojai: nes pažvelkite, juk tai kartu yra ir vergijos pamokslas! –

Tai, kad jie mokėsi prastai ir ne paties geriausio, ir visko per anksti, ir visko per greitai: kad jie prastai valgė, dėl to jiems ir atsirado anas sugedęs skrandis, –

– nes sugedęs skrandis ir yra jų dvasia: jis pataria mirtį! Nes išties, mano broliai, dvasia yra skrandis!

Gyvenimas yra malonumų šaltinis: bet iš ko kalba sugedęs skrandis, tas liūdesio tėvas, tam visi šaltiniai yra apnuodyti.

Pažinti: tai yra malonumas tam, kuris turi liūto valią! Tačiau tas, kuris pavargo, tas tėra pats tik objektas, kurio „norima“, su juo žaidžia visos bangos.

Ir tokia visada yra silpnų žmonių prigimtis: jie pasiklysta savo keliuose. Ir galiausiai dar klausia jų nuovargis: „Kam mes išvis ėjome kažkokiais keliais! Viskas yra vienoda!“

Jiems skamba maloniai ausyse, kai pamokslaujama: „Niekas neapsimoka! Jūs neturite norėti!“ Tačiau tai yra vergijos pamokslas.

O mano broliai, gaiviu audros vėju Zaratustra ateina pas visus kelyje pavargusius; ne vieną nosį jis dar privers nusičiaudėti!

Ir per sienas pučia mano laisvas kvėpavimas, net ir į kalėjimus, ir į įkalintas dvasias!

Norėjimas išvaduoja: nes Norėjimas yra Kūrimas: taip mokau aš. Ir tik kūrybai jūs privalote mokytis!

Ir net pačio mokymosi jūs pirmiausia turite iš manęs mokytis, gero mokymosi! – Kas turi ausis, tas teklauso!

17.

Štai stovi valtis, – tenai ji keliasi, galbūt, į didžiąją Nieką. – Bet kas nori sėsti į šį „galbūt“?

Nė vienas iš jūsų nenori sėsti į mirties valtį! Kodėl tada jūs norite būti Pasaulio pavargėliais!

Pasaulio pavargėliai! O jūs juk dar net ir nuo Žemės atsiplėšti nepajėgėte! Geidulingai vis dar trokštančius žemės aš jus radau, įsimylėjusius net ir savo pačių žemės nuovargį!

Ne veltui jums karą lūpos: – mažas žemės troškimas dar sėdi ant jų! O akyse – ar ten neplaukioja nepamirštos žemės laimės debesėlis?

Žemėje yra daug gerų išradimų, vieni naudingi, kiti malonūs: dėl jų ir reikia mylėti žemę.

Ir yra įvairių taip gerai išrastų dalykų, kad jie primena moters krūtinę: ir naudinga, ir malonu.

Bet jūs, Pasaulio pavargėliai! Jūs, žemės tinginiai! Jus reikia rykštėmis nuplakti! Rykščių kirčiais reikia vėl jums kojas padaryti judrias.

Nes: jeigu jūs nesate ligoniai ir atgyvenę žmogeliai, kurių žemė pavargo, tai jūs esate gudrūs tinginiai ar smaližiaujančios, pasislėpusios geidulių katės. Ir jeigu nenorite vėl džiaugsmingai bėgti, tai jūs turite – pražūti!

Nepagydomiems nereikia norėti būti gydytoju: taip moko Zaratustra: – tad jūs ir privalote pražūti!

Tačiau reikia daugiau drąsos padaryti galą, nei parašyti naują eilėraštį: tai žino visi gydytojai ir poetai. –

18.

O mano broliai, yra lentelių, kurias sukūrė nuovargis, ir lentelių, kurias sukūrė tinginystė, toji pūvanti: nors jos ir kalba taip pat, tačiau jos nori būti išgirstos skirtingai. –

Pažvelkite į šį bealpstantį! Tik per sprindį jis tebėra nutolęs nuo savo tikslo, bet iš nuovargio jis užsispyręs krito čia į dulkes: šis narsuolis!

Iš nuovargio jis žiovauja į kelią ir į žemę, ir į tikslą, ir į save patį: nė vieno žingsnio jis daugiau nenori žengti, – šis narsuolis!

Dabar saulė kaitina jį, o šunys laižo jo prakaitą: bet jis guli savo užsispyrime ir geriau jau nori numirti: –

– numirti per sprindį nuo savo tikslo! Išties, jums dar teks jį už plaukų traukti į jo paties dangų, – šį didvyrį!

O dar geriau, palikite jį gulėti ten, kur jis atsigulė, kad miegas ateitų pas jį, tas guodėjas, su vėsinančiu, šlamančiu lietumi:

Palikite jį gulėti, kol jis pats atsibus, kol jis pats atšauks visą nuovargį ir tai, ko nuovargis jį mokė!

Tik, mano broliai, baidykite nuo jo šunis, tuos tingius slampinėtojus, ir visą besibūriuojantį šlamštą: –

– visą tą besibūriuojantį „išsilavinusių“ šlamštą, kuris pasimėgaudamas – puotauja kiekvieno didvyrio prakaitu! –

19.

Aš apibrėžiu aplink save apskritimus ir šventas ribas; vis mažiau žmonių kopia su manimi į vis aukštesnius kalnus, – aš statau kalnyną iš vis šventesnių kalnų. –

Bet kur jūs be koptumėte kartu su manimi, o mano broliai: žiūrėkite, kad kartu su jumis nekoptų ir parazitas!

Parazitas: tai kirminas, šliaužiantis, besiglaustantis, kuris nori nutukti jūsų sergančiuose, žaizdotuose kampeliuose.

Ir tai yra jo menas, kad jis atspėja kopiančias sielas, kur jos pavargusios: jūsų sielvarte ir pasipiktinime, jūsų švelnioje gėdoje jis susisuka savo bjaurų lizdą.

Kur stiprusis yra silpnas, o kilnusis pernelyg atlaidus, – ten jis krauna savo bjaurų lizdą: parazitas gyvena ten, kur didis žmogus turi mažų žaizdotų kampelių.

Kokia yra aukščiausia visos būties prigimtis ir kokia pati menkiausia? Parazitas yra menkiausia prigimtis; bet kas yra aukščiausios prigimties, tas ir maitina daugiausiai parazitų.

Būtent siela, kuri turi ilgiausias kopėčias ir gali nusileisti giliausiai: kaip gi ant jos neturėtų sėdėti daugiausia parazitų? –

– plačiausia siela, kuri gali toliausiai į save pačią bėgti, ir klaidžioti, ir klajoti; būtiniausioji, kuri iš malonumo neria į atsitiktinumą: –

– būnanti siela, kuri neria į tapsmą; turinti siela, kuri nori į norėjimą ir geismą: –

– nuo savęs bėganti, kuri pati save pasiveja pačiame plačiausiame rate; išmintingiausia siela, kuriai kvailystė meilikauja saldžiausiai: –

– labiausiai save mylinti siela, kurioje visi daiktai turi savo sruvenimą ir sugrįžimą atgal, ir atoslūgį bei potvynį: – o, kaip gi aukščiausioji siela neturėtų turėti ir pačių blogiausių parazitų?

20.

O mano broliai, ar aš esu žiaurus? Bet aš sakau: kas krinta, tą dar reikia ir pastumti!

Visa tai, kas Šiandienos – tai krenta, tai pūva: kas gi norėtų tai išlaikyti! Bet aš – aš noriu tai dar ir pastumti!

Ar jūs pažįstate geidulį, ridenti akmenis į stačias bedugnes? – Šie šiandienos žmonės: tik pažvelkite, kaip jie rieda į mano bedugnes!

Geresnių žaidėjų preliudija aš esu, o mano broliai! Pavyzdys! Darykite pagal mano pavyzdį!

O ko neišmokysite skraidyti, tą išmokykite bent – greičiau kristi! –

21.

Aš myliu drąsiuosius: bet neužtenka būti kirtiku, – reikia dar ir žinoti Ką-kirsti!

Ir dažnai daugiau drąsos būna tame, kad žmogus susilaiko ir praeina pro šalį: tam, kad pasitaupytų vertingesniam priešui!

Jūs turite turėti tik tokius priešus, kurių galima nekęsti, bet ne priešus, kuriuos reikia niekinti: jūs privalote didžiuotis savo priešu: taip aš jau kartą mokiau.

Vertingesniam priešui, o mano draugai, jūs turite save pasitaupyti: todėl jūs privalote praeiti pro daugelį dalykų, –

– ypač pro visokią šunaują, kuri jums į ausis rėkia apie liaudį ir tautas.

Laikykite savo akį tyrimą nuo jų Už ir Prieš! Čia yra daug teisės, daug neteisybės: kas į tai žiūri, tas tampa piktas.

Žiūrėtti, kirsti – ten tai vienas ir tas pats: todėl eikite šalin į miškus ir palikite savo kalaviją miegoti!

Eikite savo keliais! Ir leiskite liaudžiai ir tautoms eiti savaisiais! – tamsiais keliais išties, kuriuose nebeplyksteli nė viena viltis!

Tegul sau ten valdo pirklys, kur viskas, kas dar blizga – yra pirklio auksas! Nebėra daugiau karalių laiko: tai, kas šiandien vadinasi liaudimi, nėra verta karalių.

Tik pažiūrėkite, kaip šios tautos dabar pačios elgiasi tarsi pirkliai: jos išsirenka sau mažiausią naudą net ir iš šiukšlių!

Tykoja vieni kitų, tykoja ką nors išvilioti iš kito, – tai jie vadina „gera kaimynyste“. O palaimintas, tolimas laike, kai tauta sau sakė: „Aš noriu virš tautų – Valdovu būti!“

Nes, mano broliai: tai, kas geriausia, turi valdyti, o kas geriausia, nori ir valdyti! Ir kur mokymas byloja kitaip, ten – trūksta to geriausio.

22.

Jei Anie – duonos veltui turėtų, vargas! Dėl ko Anie šauktų! Jų išlaikymas – tai yra tikroji jų pramoga; ir jie turi turėti sunkumų!

Plėšrūnai jie yra: – jų „dirbime“ – yra dar ir plėšikavimas, jų „uždirbime“ – yra dar ir apgavystė! Todėl jie turi turėti sunkumų!

Geresniais plėšrūnais jie turi tapti, subtilesniais, protingesniais, labiau panašiais į žmones: nes būtent žmogus ir yra pats geriausias plėšrūnas.

Iš visų žvėrių žmogus jau atėmė jų dorybes: todėl iš visų žvėrių žmogui buvo sunkiausia.

Tik paukščiai dar yra aukščiau jo. Ir jei žmogus dar išmoktų skraidyti, vargas! kur – skristų jo plėšikavimo troškimas!

23.

Tokių aš noriu vyro ir moters: vieno – gabaus karui, kitos – gabaus gimdyti, bet abiejų – gabių šokti ir galva, ir kojomis.

Ir pražuvusi tebūnie mums ta diena, kai nebuvo nė karto šokama! Ir melaginga tebūnie mums kiekviena tiesa, kurioje nebuvo nė vieno juoko!

24.

Jūsų santuokos sudarymas: žiūrėkite, kad tai nebūtų prastas sudarymas! Jūs sudarote per greitai: todėl iš to seka – santuokos laužymas (svetimavimas)!

Ir geriau jau santuoką laužyti, nei santuoką lankstyti ir santuokoje meluoti! – Taip man pasakė viena moteris: „tiesa, aš sulaužiau santuoką, bet pirmiausia santuoka sulaužė – mane!“

Blogai susiporavusius aš visada rasdavau esant pačiais baisiausiais keršytojais: jie verčia visą pasaulį kentėti už tai, kad jie nebegali bėgioti po vieną.

Todėl aš noriu, kad dori žmonės vienas kitam sakytų: „mes mylime vienas kitą: žiūrėkime, kad mylėtume ir toliau! Argi mūsų pažadas turi tapti apsirikimu?“

– „Duokite mums bandomąjį laikotarpį ir mažą santuoką, kad mes pažiūrėtume, ar esame tinkami didelei santuokai! Tai didelis dalykas – visada būti dviese!“

Taip aš patariu visiems doriems; ir kas gi būtų mano meilė antžmogiui ir viskam, kas turi ateiti, jei aš patarčiau ir kalbėčiau kitaip!

Ne tik pratęsti save, bet ir pakelti aukštyn – tam, o mano broliai, tegul jums padeda santuokos sodas!

25.

Kas tapo išmintingas apie senas ištakas, štai, tas galiausiai ieškos ateities šaltinių ir naujų ištakų. –

O mano broliai, jau nebeilgai, ir gims naujos tautos, ir nauji šaltiniai šniokšdami tekės į naujas gelmes.

Nes žemės drebėjimas – jis užverčia daug šulinių, jis sukuria daug troškulio: jis taip pat iškelia į šviesą vidines jėgas ir paslaptis.

Žemės drebėjimas atveria naujus šaltinius. Senų tautų žemės drebėjime išsiveržia nauji šaltiniai.

Ir kas tada šaukia: „Štai čia šulinys daugeliui ištroškusių, Viena širdis daugeliui besiilginčių, Viena valia daugeliui įrankių“: – aplink tą susirenka tauta, tai yra: daug bandančiųjų.

Kas moka įsakinėti, kas privalo paklusti – Tai ten išbandoma! Ak, su kokiu ilgu ieškojimu ir spėliojimu, ir nepasisekimu, ir mokymusi, ir bandymu iš naujo!

Žmonių visuomenė: ji yra bandymas, taip aš mokau, – ilgas ieškojimas: bet ji ieško įsakinėjančiojo! –

– bandymas, o mano broliai! Ir jokia „sutartis“! Sudaužykite, sudaužykite man šį minkštaširdžių ir pusinių žodį!

26.

O mano broliai! Kur slypi didžiausias pavojus visai žmonijos ateičiai? Argi ne geruosiuose ir teisiuosiuose? –

– juose, kurie kalba ir širdyje jaučia: „mes jau žinome, kas yra gera ir teisinga, mes tai ir turime; vargas tiems, kurie čia dar ieško!“ –

Ir kokią žalą bedarytų blogieji: gerųjų žala yra pati žalingiausia žala!

Ir kokią žalą bedarytų pasaulio šmeižėjai: gerųjų žala yra pati žalingiausia žala.

O mano broliai, į gerųjų ir teisiųjų širdį kartą pažvelgė Tas, kuris pasakė: „tai yra fariziejai.“ Bet jo nesuprato.

Patys gerieji ir teisieji neturėjo jo suprasti: jų dvasia yra įkalinta jų gerojoje sąžinėje. Gerųjų kvailumas yra neištiriamai gudrus.

Tačiau tokia yra tiesa: gerieji privalo būti fariziejai, – jie neturi pasirinkimo!

Gerieji privalo nukryžiuoti Tą, kuris išranda sau savo paties dorybę! Tai yra tiesa!

Tačiau antrasis, kuris atrado jų šalį, gerųjų ir teisiųjų šalį, širdį ir žemę: tai buvo tas, kuris paklausė: „ko jie nekenčia labiausiai?“

Kūrėjo jie nekenčia labiausiai: to, kuris laužo lenteles ir senas vertybes, laužytojo – jį jie vadina nusikaltėliu.

Nes gerieji – jie nemoka kurti: jie visada yra pabaigos pradžia: –

– jie nukryžiuoja Tą, kuris rašo naujas vertybes ant naujų lentelių, jie paaukoja sau ateitį, – jie nukryžiuoja visą žmonijos ateitį!

Gerieji – jie visada buvo pabaigos pradžia. –

27.

O mano broliai, ar jūs supratote ir šį žodį? Ir tai, ką aš kartą sakiau apie „paskutinį žmogų“? –

Kur slypi didžiausias pavojus visai žmonijos ateičiai? Argi ne geruosiuose ir teisiuosiuose?

Sudaužykite, sudaužykite man geruosius ir teisiuosius! – O mano broliai, ar jūs supratote ir šį žodį?

28.

Jūs bėgate nuo manęs? Jūs išsigandote? Jūs drebate nuo šio žodžio?

O mano broliai, tik tada, kai aš liepiau jums sudaužyti geruosius ir gerųjų lenteles: tik tada aš įsodinau žmogų į laivą, plaukiantį į jo atvirą jūrą.

Ir tik dabar jį apima tas didysis siaubas, tas didysis apsižvalgymas aplink save, ta didžioji liga, tas didysis šleikštulys, ta didžioji jūros liga.

Netikrų pakrančių ir netikrų saugumų mokė jus gerieji; gerųjų melagystėse buvote jūs gimę ir saugomi. Viskas iki pat pagrindų yra sumeluota ir iškreipta gerųjų.

Bet tas, kuris atrado šalį „Žmogus“, atrado ir šalį „Žmonijos Ateitis“. Dabar jūs turite man būti jūreiviai, narsūs ir kantrūs!

Vaikščiokite man laiku tiesiai, o mano broliai, išmokite vaikščioti tiesiai! Jūra audringa: daugelis nori vėl atsitiesti įsikibę į jus.

Jūra audringa: viskas yra jūroje. Na ką gi! Pirmyn! Jūs senos jūreivių širdys!

Kokia dar tėvynė! Ten krypsta mūsų vairas, kur yra mūsų vaikų šalis! Ten tolyn, audringiau nei jūra, veržiasi mūsų didis ilgesys! –

29.

„Kodėl toks kietas! – kartą paklausė deimanto virtuvės anglis; argi mes nesame artimi giminaičiai?“ –

Kodėl tokie minkšti? O mano broliai, taip aš jūsų klausiu: argi jūs nesate – mano broliai?

Kodėl tokie minkšti, tokie nuolaidūs ir atlaidūs? Kodėl tiek daug neigimo, išsižadėjimo jūsų širdyse? Tiek mažai likimo jūsų žvilgsnyje?

Ir jei jūs nenorite būti likimai ir nenumaldomieji: kaip gi jūs galėtumėte kartu su manimi – nugalėti?

Ir jei jūsų kietumas nenori žaibuoti, ir atskirti, ir perpjauti: kaip gi jūs galėtumėte kartu su manimi – kurti?

Nes kūrėjai yra kieti. Ir palaima jums turi atrodyti tai, kad savo ranką įspaustumėte tūkstantmečiams lyg į vašką, –

– palaima, rašyti ant tūkstantmečių valios nelyginant ant bronzos, – kiečiau už bronzą, kilniau už bronzą. Visiškai kietas yra tik tai, kas kilniausia.

Šią naują lentelę, o mano broliai, aš iškeliu virš jūsų: tapkite kieti! –

30.

O tu, mano valia! Tu visų nelaimių posūki, tu manoji būtinybe! Apsaugok mane nuo visų mažų pergalių!

Tu mano sielos lemties siuntimas, kurį aš vadinu likimu! Tu-manyje! Virš-manęs! Apsaugok ir išsaugok mane Vienam didžiam likimui!

Ir savo paskutinę didybę, mano valia, pasilik sau pačiam paskutiniam, – kad būtum nenumaldoma savo pergalėje! Ak, kas gi nepralaimėjo prieš savo paties pergalę!

Ak, kieno akys neaptemo šioje girtoje sutemoje! Ak, kieno koja nesusvyravo ir nepamiršo pergalėje – stovėti! –

– Kad kažkada aš būčiau pasiruošęs ir prinokęs didįjį vidurdienį: pasiruošęs ir prinokęs nelyginant žėruojanti bronza, žaibų nėščias debesis ir tvinkstantis pieno tešmuo: –

– pasiruošęs sau pačiam ir savo paslaptingiausiai valiai: lankas, aistringai geidžiantis savo strėlės, strėlė, aistringai geidžianti savo žvaigždės: –

– žvaigždė, pasiruošusi ir prinokusi savo vidurdienį, žėruojanti, perverta, palaiminta nuo naikinančių saulės strėlių: –

– pati saulė ir nenumaldoma saulės valia, pasiruošusi sunaikinti nugalėdama!

O valia, visų nelaimių posūki, tu manoji būtinybe! Išsaugok mane Vienai didelei pergalei! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Sveikstantysis

1.

Vieną rytą, neilgai trukus po sugrįžimo į olą, Zaratustra pašoko iš savo guolio tarsi pamišėlis, sušuko baisiu balsu ir ėmė blaškytis taip, lyg jo guolyje gulėtų dar kažkas, kas nenori iš jo atsikelti; ir Zaratustros balsas skambėjo taip, kad jo žvėrys išsigandę atbėgo, o iš visų olų ir slėptuvių, kurios buvo šalia Zaratustros olos, visi žvėreliai išsibėgiojo – skrisdami, plazdedami, šliauždami, šokinėdami, kaip tik kam buvo duota kojų ir sparnų prigimtis. O Zaratustra kalbėjo šiuos žodžius:

Kilk aukštyn, bedugne minite, iš mano gelmės! Aš esu tavo gaidys ir aušra, tu, apsnūdęs kirminai: kelkis! kilk! Mano balsas jau tave prikels giedojimu!

Atrišk savo ausų pančius: klausykis! Nes aš noriu tave girdėti! Kelkis! Kilk! Čia yra pakankamai griaustinio, kad net kapai išmoktų klausytis!

Ir išsivalyk iš akių miegą ir viską, kas kvaila ir akla! Klausykis manęs ir savo akimis: mano balsas yra vaistas net ir akligimiams.

Ir kai tu jau pabusi, tu privalai man likti amžinai budrus. Ne toks yra mano būdas – žadinti iš miego proseneles tam, kad joms liepčiau – toliau miegoti!

Tu kruti, rąžaisi, karkiali? Kelkis! Kilk! Ne karkloti – kalbėti tu man privalai! Zaratustra tave šaukia, bedievis!

Aš, Zaratustra, gyvenimo užtarėjas, kančios užtarėjas, rato užtarėjas – tave aš šaukiu, savo pačią bedugniškiausią mintį!

Valio man! Tu ateini – aš girdiu tave! Mano bedugnė kalba, savo paskutinę gelmę aš išverčiau į šviesą!

Valio man! Eikš arčiau! Duok ranką – ha! palik! Haha! – Šleikštulys, šleikštulys, šleikštulys – vargas man!

2.

Tačiau vos Zaratustra ištarė šiuos žodžius, jis krito žemėn nelyginant negyvas ir ilgai gulėjo kaip lavonas. O kai jis vėl atgavo sąmonę, jis buvo išblyškęs ir drebėjo, ir liko gulėti, ir ilgai nenorėjo nei valgyti, nei gerti. Tokia jo būklė tęsėsi septynias dienas; bet jo žvėrys nepaliko jo nei dieną, nei naktį, išskyrus tuomet, kai erelis išskrisdavo parnešti maisto. Ir ką jis atnešdavo ir prisiplėšdavo, tą dėdavo ant Zaratustros guolio: taip, kad Zaratustra galiausiai gulėjo po geltonomis ir raudonomis uogomis, vynuogėmis, rožių obuoliais, kvepiančiomis žolelėmis ir pušų kankorėžiais. O prie jo kojų buvo patiesti du ėriukai, kuriuos erelis su vargu atėmė iš piemenų.

Galiausiai, po septynių dienų, Zaratustra atsisėdo savo guolyje, paėmė į ranką rožių obuolį, pauostė jį ir pajuto, kad jo kvapas malonus. Tada jo žvėrys patikėjo, kad atėjo laikas su juo kalbėti.

„O Zaratustra, pasakė jie, štai jau septynias dienas tu taip guli sunkiomis akimis: ar tu pagaliau nenori vėl atsistoti ant savo kojų?

Išeik iš savo olos: pasaulis laukia tavęs lyg sodas. Vėjas žaidžia sunkiais kvapais, kurie nori pas tave; ir visi upeliai norėtų bėgti paskui tave.

Visi daiktai ilgisi tavęs, kol tu septynias dienas buvai vienas, – išeik iš savo olos! Visi daiktai nori būti tavo gydytojais!

Ar pas tave atėjo naujas pažinimas, rūgštus, sunkus? Lyg įrūgusi tešla tu gulėjai, tavo siela iškilo ir išsipūtė per visus savo kraštus. –“

– O mano žvėrys, atsakė Zaratustra, plepėkite taip toliau ir leiskite man klausytis! Mane taip atgaivina, kad jūs plepate: kur plepama, ten pasaulis man jau guli lyg sodas.

Kaip miela, kad yra žodžiai ir garsai: argi žodžiai ir garsai nėra vaivorykštės ir iliuzijų tiltai tarp to, kas amžinai atskirta?

Kiekvienai sielai priklauso kitas pasaulis; kiekvienai sielai kiekviena kita siela yra anapusinis pasaulis.

Būtent tarp pačių panašiausių regimybė meluoja gražiausiai; nes mažiausią prarają peržengti sunkiausia.

Man – kaip galėtų būti kažkas „už-manęs“? Nėra jokios išorės! Tačiau su visais garsais mes tai pamirštame; kaip miela, kad mes pamirštame!

Argi daiktams ne dovanoti vardai ir garsai tam, kad žmogus daiktais atsigautų? Kalbėjimas yra graži kvailystė: juo žmogus šoka per visus daiktus.

Kaip mielas yra visas kalbėjimas ir visas garsų melas! Garsais mūsų meilė šoka ant margų vaivorykščių. –

– „O Zaratustra, tuomet pasakė žvėrys, tokiems, kurie galvoja kaip mes, visi daiktai patys šoka: tai ateina ir paduoda vienas kitam ranką, ir juokiasi, ir bėga – ir sugrįžta.

Viskas eina, viskas sugrįžta; amžinai rieda būties ratas. Viskas miršta, viskas vėl pražysta, amžinai bėga būties metai.

Viskas dūžta, viskas vėl iš naujo sudedama; amžinai statomas tas pats būties namas. Viskas išsiskiria, viskas vėl sveikinasi; amžinai sau ištikimas lieka būties žiedas.

Kiekviename „Dabar“ prasideda būtis; aplink kiekvieną „Čia“ sukasi rutulys „Ten“. Vidurys yra visur. Kreivas yra amžinybės takas.“ –

– O jūs, išdykėliai kvailiai ir rylos! atsakė Zaratustra ir vėl nusišypsojo, kaip gerai jūs žinote, kas per septynias dienas turėjo išsipildyti: –

– ir kaip anas monstras įšliaužė man į gerklę ir mane smaugė! Bet aš jam nukandau galvą ir išspjoviau šalin nuo savęs.

O jūs, – jūs jau iš to padarėte rylos dainelę? Bet dabar aš čia guliu, vis dar pavargęs nuo to kandimo ir išspjovimo, vis dar sergantis nuo savo paties išsigelbėjimo.

Ir jūs visą tai stebėjote? O mano žvėrys, ar ir jūs esate žiaurūs? Ar jūs norėjote stebėti mano didį skausmą taip, kaip daro žmonės? Nes žmogus yra pats žiauriausias žvėris.

Prie tragedijų, bulių kautynių ir nukryžiavimų jis iki šiol žemėje jautėsi geriausiai; o kai jis sau išrado pragarą, štai, tai buvo jo dangus žemėje.

Kai didis žmogus šaukia – : mažasis tuojau pat atbėga; ir jo liežuvis karo iš gerklės nuo geidulingumo. Bet jis tai vadina savo „gailestingumu“.

Mažas žmogus, ypač poetas – kaip uoliai jis žodžiais kaltina gyvenimą! Klausykitės, bet nepraleiskite pro ausis to malonumo, kuris slypi visame tame kaltinime!

Tokie gyvenimo kaltintojai: juos gyvenimas įveikia vienu akies mirksniu. „Tu myli mane? sako ši įžūlioji; palauk dar truputį, dar aš neturiu tau laiko.“

Žmogus pats sau yra pats žiauriausias žvėris; ir viskame, kas vadinasi „nusidėjėliu“ ir „kryžiaus nešėju“, ir „atgailautoju“, nepraleiskite pro ausis geidulingumo, kuris slypi šiame dejavime ir kaltinime!

O aš pats – ar noriu aš tuo būti žmogaus kaltintoju? Ak, mano žvėrys, aš iki šiol išmokau tik tai, kad žmogui tai, kas jame blogiausia, yra būtina tam, kas jame geriausia, –

– kad viskas, kas blogiausia, yra jo geriausia jėga ir pats kiečiausias akmuo pačiam aukščiausiam kūrėjui; ir kad žmogus privalo tapti geresnis ir blogesnis: –

Ne prie šio kankinimų stulpo aš buvau prikaltas, kad žinočiau: žmogus yra blogas, – bet aš šaukiau taip, kaip dar niekas nešaukė:

„Ak, kad jo blogiausias dalykas yra toks visai mažas! Ak, kad jo geriausias dalykas yra toks visai mažas!“

Tas didysis pasibjaurėjimas žmogumi – jis smaugė mane ir buvo man įšliaužęs į gerklę: ir tai, ką pranašavo pranašas: „Viskas yra vienoda, niekas neapsimoka, žinojimas smaugia.“

Ilga prietema šlubavo man iš priekio, mirtinai pavargęs, mirtinai girtas liūdesys, kuris kalbėjo žiovaujančia burna.

„Amžinai jis vėl sugrįžta, žmogus, nuo kurio tu esi pavargęs, tas mažas žmogus“ – taip žiovavo mano liūdesys, vilko koją ir negalėjo užmigti.

Urvu man pavirto žmonių žemė, jos krūtinė įdubo, visa, kas gyva, man tapo žmonių pelėsiu, kaulais ir sutrūnijusia praeitimi.

Mano atodūsiai sėdėjo ant visų žmonių kapų ir nebegalėjo daugiau atsikelti; mano atodūsiai ir klausimai dejavo, ir smaugė, ir graužė, ir skundėsi dieną ir naktį:

– „ak, žmogus amžinai vėl sugrįžta! Mažas žmogus amžinai vėl sugrįžta!“ –

Nuogus kažkada aš mačiau abu, patį didžiausią ir patį mažiausią žmogų: pernelyg jie panašūs vienas į kitą, – pernelyg žmogiškas dar ir pats didžiausias!

Pernelyg mažas tas didžiausias! – Tai buvo mano pasibjaurėjimas žmogumi! Ir amžinas sugrįžimas net ir paties mažiausio! – Tai buvo mano pasibjaurėjimas visa būtimi!

Ak, šleikštulys! Šleikštulys! Šleikštulys! – Taip kalbėjo Zaratustra, atsiduso ir krūptelėjo; nes jis prisiminė savo ligą. Bet jo žvėrys nebeleido jam daugiau kalbėti.

„Nekalbėk daugiau, tu sveikstantysis! – taip atsakė jam jo žvėrys, bet išeik ten, kur pasaulis laukia tavęs lyg sodas.

Išeik pas rožes ir bites, ir balandžių pulkus! O ypač pas giesmininkus paukščius: kad tu iš jų išmoktum dainuoti!

Nes dainavimas yra skirtas sveikstantiems; sveikas gali kalbėti. Ir nors sveikas taip pat nori dainų, jis vis tiek nori kitokių dainų nei sveikstantysis.“

– „O jūs, išdykėliai kvailiai ir rylos, tai patylėkite! – atsakė Zaratustra ir nusišypsojo savo žvėrims. Kaip gerai jūs žinote, kokią paguodą aš pats sau per septynias dienas išradau!

Kad aš vėl privalau dainuoti, – tokią paguodą aš sau išradau ir tokį pasveikimą: ar jūs ir iš to tuojau pat vėl norite padaryti rylos dainelę?“

– „Nekalbėk daugiau, vėl atsakė jam jo žvėrys; geriau jau tu, sveikstantysis, pirmiausia pasidaryk sau lyrą, naują lyrą!

Nes pažiūrėk, o Zaratustra! Tavo naujoms dainoms reikia naujų lyrų.

Dainuok ir veržkis per kraštus, o Zaratustra, gydyk naujomis dainomis savo sielą: kad tu pakeltum savo didį likimą, kuris dar nebuvo jokio žmogaus likimas!

Nes tavo žvėrys gerai žino, o Zaratustra, kas tu esi ir privalai tapti: štai, tu esi amžinojo sugrįžimo mokytojas – , tai dabar yra tavo likimas!

Kad tu kaip pirmasis privalai mokyti šio mokymo, – kaip gi šis didis likimas neturėtų būti ir tavo didžiausias pavojus bei liga!

Štai, mes žinome, ko tu mokai: kad visi daiktai amžinai vėl sugrįžta, o mes patys kartu su jais, ir kad mes jau buvome čia begalę kartų, o visi daiktai kartu su mumis.

Tu mokai, kad yra didieji tapsmo metai, monstriškai dideli metai: jie privalo lyg smėlio laikrodis vėl ir vėl iš naujo apsiversti, kad iš naujo byrėtų ir išbyrėtų: –

– taip, kad visi šie metai yra patys sau lygūs, didžiausiuose ir netgi mažiausiuose dalykuose, – taip, kad ir mes patys kiekvienais didžiaisiais metais esame patys sau lygūs, didžiausiuose ir netgi mažiausiuose dalykuose.

Ir jeigu tu dabar norėtum mirti, o Zaratustra: štai, mes taip pat žinome, ką tu tuomet sau pasakytum: – bet tavo žvėrys prašo tavęs, kad tu dar nemirtum!

Tu pasakytum, ir be drebulio, atvirkščiai – atsidusdamas iš palaimos: nes didelis sunkumas ir tvankuma būtų nuo tavęs nuimta, tu kantriausiai! –

„Dabar aš mirštu ir išnykstu, tu pasakytum, ir akimirksniu aš tampu Niekas. Sielos yra lygiai taip pat mirtingos kaip ir kūnai.

Tačiau priežasčių mazgas vėl sugrįžta, į kurį aš esu įsipainiojęs, – jis vėl mane sukurs! Aš pats priklausau amžinojo sugrįžimo priežastims.

Aš vėl sugrįšiu, su šia saule, su šia žeme, su šiuo ereliu, su šia gyvate – ne į naują gyvenimą, ar geresnį gyvenimą, ar panašų gyvenimą:

– aš amžinai vėl sugrįšiu į šį patį vienodą gyvenimą, didžiausiuose ir netgi mažiausiuose dalykuose, kad aš vėl mokyčiau apie visų daiktų amžinąjį sugrįžimą, –

– kad aš vėl tarčiau žodį apie didįjį žemės ir žmonių vidurdienį, kad aš vėl skelbčiau žmogui antžmogį.

Aš ištariau savo žodį, aš dūžtu nuo savo žodžio: to nori mano amžina dalia – kaip skelbėjas aš einu į pražūtį!

Dabar atėjo valanda, kai einantis į pražūtį pats save laimina. Taip baigiasi Zaratustros nusileidimas.““ –

Kai žvėrys ištarė šiuos žodžius, jie nutilo ir laukė, kol Zaratustra jiems ką nors pasakys: bet Zaratustra negirdėjo, kad jie nutilo. Atvirkščiai, jis gulėjo ramiai, užmerktomis akimis, panašus į miegantį, nors ir nemiegojo: nes jis tuo metu kalbėjosi su savo siela. O gyvatė ir erelis, pamatę jį tokį tylų, pagerbė tą didelę tylą aplink jį ir atsargiai pasišalino.

Apie didįjį ilgesį

O mano siela, aš išmokiau tave sakyti „Šiandien“ lygiai taip kaip „Kadaise“ ir „Seniau“, ir per visus „Čia“, „Ten“ ir „Tenai“ šokti savo ratelį.

O mano siela, aš išgelbėjau tave iš visų kampų, aš nušlaviau nuo tavęs dulkes, vorus ir prietemą.

O mano siela, aš nuploviau nuo tavęs mažą gėdą ir kampų dorybę, ir įtikinau tave nuogai stovėti prieš saulės akis.

Audra, kuri vadinasi „Dvasia“, aš pūčiau per tavo banguojančią jūrą; visus debesis aš nupūčiau tolyn, aš pasmaugiau net ir smaugikę, kuri vadinasi „Nuodėmė“.

O mano siela, aš daviau tau teisę sakyti „Ne“ kaip audra, ir sakyti „Taip“, kaip atviras dangus sako „Taip“: tyli kaip šviesa tu stovi ir eini dabar per neigiančias audras.

O mano siela, aš grąžinau tau laisvę virš to, kas sukurta ir nesukurta: ir kas gi žino taip kaip tu ateities geidulingumą?

O mano siela, aš išmokiau tave paniekos, kuri neateina kaip kirminų graužimas, tos didžios, tos mylinčios paniekos, kuri labiausiai myli ten, kur labiausiai niekina.

O mano siela, aš išmokiau tave taip įtikinėti, kad tu pačius pagrindus įtikini prisidėti prie tavęs: nelyginant saulė, kuri net ir jūrą įtikina kilti į jos aukštumą.

O mano siela, aš atėmiau iš tavęs visą klusnumą, kelių lenkimą ir vadinimą Valdovu; aš pats tau daviau vardą „Nelaimių Posūkis“ ir „Likimas“.

O mano siela, aš daviau tau naujus vardus ir margus žaislus, aš pavadinau tave „Likimu“ ir „Apimčių Apimtimi“, ir „Laiko Bamba“, ir „Žydruoju Varpu“.

O mano siela, tavo žemei aš daviau gerti visą išmintį, visus naujus vynus ir taip pat visus nepamemenamai senus, stiprius išminties vynus.

O mano siela, kiekvieną saulę aš išliejau ant tavęs, ir kiekvieną naktį, ir kiekvieną tylėjimą, ir kiekvieną ilgesį: – tada tu man išaugai lyg vynmedis.

O mano siela, be galo turtinga ir sunki tu dabar čia stovi, vynmedis su tvinkstančiais tešmenimis ir suspaustomis rudai auksinėmis vynuogių kekėmis: –

– suspausta ir slegiama tavo laimės, laukianti dėl pertekliaus ir vis dar besigėdijanti dėl savo laukimo.

O mano siela, dabar niekur nėra sielos, kuri būtų labiau mylinti, ir labiau apimanti, ir platesnė! Kur gi ateitis ir praeitis būtų arčiau viena kitos nei pas tave?

O mano siela, aš daviau tau Viską, ir visos mano rankos ištuštėjo dėl tavęs: – o dabar! Dabar tu man sakai šypsodamasi ir kupina melancholijos: „Kuris iš mūsų turi dėkoti? –

– argi davėjas neturi dėkoti, kad imantysis paėmė? Argi dovanojimas nėra būtinybė? Argi ėmimas nėra – pasigailėjimas?“ –

O mano siela, aš suprantu tavo melancholijos šypseną: tavo paties turtų perteklius dabar tiesia ilgesingas rankas!

Tavo pilnatvė žvelgia tolyn per šniokščiančias jūras ir ieško, ir laukia; pertekliaus ilgesys žvelgia iš tavo besišypsančio akių dangaus!

Ir išties, o mano siela! Kas pamatytų tavo šypseną ir neištirptų ašarose? Patys angelai ištirpsta ašarose dėl tavo šypsenos gerumo pertekliaus.

Tai yra tavo gerumas ir gerumo perteklius, kuris nenori skųstis ir verkti: ir vis dėlto ilgisi, o mano siela, tavo šypsena ašarų, o tavo virpanti burna – kūkčiojimo.

„Argi visas verkimas nėra skundimasis? O visas skundimasis nėra kaltinimas?“ Taip tu kalbi pati sau, ir todėl tu nori, o mano siela, geriau jau šypsotis, nei išlieti savo sielvartą.

– į krintančias ašaras išlieti visą tavo sielvartą dėl tavo pilnatvės ir dėl visos vynmedžio spūsties, ilgintis vynuogių augintojo ir jo peilio!

Tačiau jei tu nenori verkti, išverkti savo purpurinės melancholijos, tai tu privalėsi dainuoti, o mano siela! – Štai, aš pats šypsausi, aš, kuris tau tai pranašauju:

– dainuoti, šniokščiančia daina, kol visos jūros nutils, kad jos klausytųsi tavo ilgesio, –

– kol virš tykių ilgesingų jūrų sklandys valtis, tas auksinis stebuklas, aplink kurio auksą šokinėja visi geri, blogi, keisti dalykai: –

– o taip pat ir daug didelių bei mažų žvėrelių, ir viskas, kas turi lengvas stebuklingas kojas, kurios gali bėgti našlaitėmis mėlynais takais, –

– link to auksinio stebuklo, tos laisvanoriškos valties ir jos valdovo: o tai juk ir yra vynuogių augintojas, kuris laukia su deimantiniu peiliu, –

– tavo didysis išvaduotojas, o mano siela, tas bevardis – kuriam tik ateities dainos suras vardą! Ir išties, tavo kvapas jau dvelkia ateities dainomis, –

– jau tu žėruoji ir sapnuoji, jau tu ištroškusiai geri iš visų gilių, skambančių paguodos šulinių, jau tavo melancholija ilsisi ateities dainų palaimoje! –

O mano siela, dabar aš daviau tau viską ir net savo paskutinį dalyką, ir visos mano rankos dėl tavęs ištuštėjo: – kad aš tau liepiau dainuoti, štai, tai buvo mano paskutinis dalykas!

Kad aš tau liepiau dainuoti, sakyk dabar, sakyk: kuris iš mūsų dabar turi – dėkoti? – O dar geriau: dainuok man, dainuok, o mano siela! O man leisk dėkoti! –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Kita šokio daina

1.

„Į tavo akį aš neseniai pažvelgiau, o gyvenime: auksą aš mačiau tavo nakties akyje blykčiojant, – mano širdis sustojo nuo šio geidulingumo:

– aš mačiau auksinę valtį blykčiojant ant galingų vandenų, skęstančią, geriančią, vėl mojuojančią auksinę besisupančią valtį!

Į mano koją, šokio apimtą, tu metei žvilgsnį, besijuokiantį, klausiantį, tirpstantį besisupantį žvilgsnį:

Tik du kartus tu pajudinai savo barškutį mažomis rankomis – ir tada jau mano koja siūbavo iš šokio įniršio. –

Mano kulnai piestu stojo, mano kojų pirštai klausėsi, norėdami tave suprasti: juk šokėjas savo ausį – nešiojasi kojų pirštuose!

Link tavęs aš šokau: tada tu pabėgai atgal nuo mano šuolio; ir prieš mane kaišiojo liežuvį tavo bėgančių, skraidančių plaukų liežuvis!

Toliau nuo tavęs ir nuo tavo gyvačių aš šokau: tada tu jau stovėjai, pusiau atsigręžus, akis kupina troškimo.

Kreivais žvilgsniais – tu mokai mane kreivų takų; kreivais takais mano koja mokosi – klastos!

Aš bijau tavęs, kai esi arti, aš myliu tave, kai tu toli; tavo bėgimas mane vilioja, tavo ieškojimas mane stabdo: – aš kenčiu, bet ko tik aš dėl tavęs mielai neiškentėčiau!

Kieno šaltis uždega, kieno neapykanta suvilioja, kieno bėgimas suriša, kieno pajuoka – jaudina:

– kas gi tavęs nekęstų, tavęs didžios surišėjos, apvyniotojos, gundytojos, ieškotojos, atradėjos! Kas gi tavęs nemylėtų, tavęs nekaltos, nekantrios, vėjo greitumo, vaikiškų akių nusidėjėlės!

Kur tu dabar mane trauki, tu neprilygstamoji ir nepažabojamoji? Ir dabar tu vėl nuo manęs bėgi, tu saldi išdykėle ir nedėkingoji!

Aš šoku tau iš paskos, aš seku tave ir vos matomu pėdsaku. Kur tu esi? Duok man ranką! Arba bent vieną pirštą!

Čia yra olos ir tankumynai: mes pasiklysime! – Stok! Stovėk ramiai! Ar nematai aplinkui skraidančių pelėdų ir šikšnosparnių?

Tu pelėda! Tu šikšnosparni! Tu nori mane pamėgdžioti? Kur mes esame? Iš šunų tu išmokai šio kaukimo ir amsėjimo.

Tu meiliai šiepi man baltus dantukus, tavo piktos akys šoka į mane iš garbanotų karčių!

Tai šokis per kelmus ir akmenis: aš esu medžiotojas, – ar tu nori būti mano šuo, ar mano gemzė?

Dabar šalia manęs! Ir greitai, tu piktoji šokinėtoja! Dabar aukštyn! Ir per viršų! – Vargas! Štai aš ir pats šokdamas nugriuvau!

O, pažiūrėk, aš guliu, tu išdykėle, ir maldauju pasigailėjimo! Mielai aš norėčiau su tavimi – eiti mielesniais takais!

– meilės takais per tylius margus krūmus! Arba ten, palei ežerą: ten plaukioja ir šoka auksinės žuvelės!

Tu dabar pavargai? Ten anapus yra avys ir vakarų žaros: argi negražu miegoti, kai piemenys groja fleitomis?

Tu taip smarkiai pavargai? Aš nunešiu tave ten, tik nuleisk rankas! Ir jeigu tu ištroškai, – aš turbūt turėčiau kai ko, bet tavo burna nenorės to gerti! –

– O, ši prakeikta, greita, lanksti gyvatė ir slystanti ragana! Kur tu pradingai? Bet veide aš jaučiu nuo tavo rankos dvi dėmeles ir raudonus potėpius!

Aš išties jau pavargau nuolat būti tavo avišku piemeniu! Tu ragana, jeigu iki šiol aš tau dainavau, tai dabar tu privalai man – rėkti!

Pagal mano botago taktą tu privalai man šokti ir rėkti! Juk aš nepamiršau botago? – Ne!“ –

2.

Tada man atsakė gyvenimas ir tuo pat metu užsidengė savo grakščias ausis:

„O Zaratustra! Nepliaukšk juk taip baisiai savo botagu! Juk tu žinai: triukšmas žudo mintis, – o kaip tik dabar man ateina tokios švelnios mintys.

Mes abu esame du tikri niekogerodariai ir niekoblogodariai. Anapus Gėrio ir Blogio mes radome savo salą ir savo žalią pievą – mes du vieni! Todėl mes jau privalome būti vienas kitam geri!

Ir net jei mes nemylime vienas kito iš pagrindų –, ar privaloma pykti vienas ant kito, jeigu nemylima iš pagrindų?

O kad aš esu tau palankus ir dažnai pernelyg palankus, Tai tu žinai: o to priežastis yra ta, kad aš pavydžiu tavo išminties. Ak, ši beprotiška, sena kvailė išmintis!

Jeigu tavo išmintis nuo tavęs kartą pabėgtų, ak! tai greitai nuo tavęs pabėgtų dar ir mano meilė.“ –

Po to gyvenimas mąsliai pažvelgė už savęs ir aplink save ir tyliai pasakė: „O Zaratustra, tu nesi man pakankamai ištikimas!

Tu myli mane anaiptol ne taip stipriai, kaip tu kalbi; aš žinau, tu galvoji apie tai, kad greitai nori mane palikti.

Yra vienas senas, sunkus, sunkus dūzgiantis varpas: jis dūzgia naktimis iki pat tavo olos aukštumų: –

– kai girdi šį varpą mušant vidurnakčio valandą, tada nuo pirmo iki dvylikto smūgio tu galvoji apie tai –

– tu galvoji apie tai, o Zaratustra, aš tai žinau, kad tu greitai nori mane palikti!“ –

„Taip, atsakiau aš dvejodamas, bet tu taip pat tai žinai –“ Ir aš jai kažką pašnibždėjau į ausį, tiesiai tarp jos susivėlusių, geltonų, kvailų plaukų sruogų.

Tu žinai Tai, o Zaratustra? To nežino niekas. –

Ir mes pažiūrėjome vienas į kitą ir pažvelgėme į žalią pievą, per kurią kaip tik bėgo vėsus vakaras, ir kartu pravirkome. – Tačiau tuomet gyvenimas man buvo mielesnis nei bet kada visa mano išmintis. –

Taip kalbėjo Zaratustra.

3.

Vienas!
O žmogau! Būk atidus!
Du!
Ką kalba gilus vidurnaktis?
Trys!
„Aš miegojau, aš miegojau –,“
Keturi!
„Iš gilaus sapno aš pabudau: –“
Penki!
„Pasaulis yra gilus,“
Šeši!
„Ir gilesnis, nei diena pagalvojo.“
Septyni!
„Gilus yra jo skausmas –,“
Aštuoni!
„Malonumas – dar gilesnis už širdgėlą:“
Devyni!
„Skausmas sako: Praeik!“
Dešimt!
„Tačiau visas malonumas nori amžinybės –,“
Vienuolika!
„– nori gilios, gilios amžinybės!“
Dvylika!

Septyni antspaudai (Arba: Taip ir Amen daina)

1.

Jei aš esu pranašas ir kupinas tos pranašingos dvasios, kuri ant aukšto kalnagūbrio klaidžioja tarp dviejų jūrų, –

tarp praeities ir ateities kaip sunkus debesis klaidžioja, – priešiškas tvankioms žemumoms ir viskam, kas yra pavargę ir negali nei mirti, nei gyventi. –

pasiruošęs žaibui tamsioje krūtinėje ir išganančiam šviesos spinduliui, nėščias nuo žaibų, kurie sako Taip!, juokiasi Taip!, nuo pranašiškų žaibo spindulių: –

– bet palaimintas yra toks nėščiasis! Ir išties, ilgai turi kabėti kalnuose kaip sunkus oras tas, kuris kažkada turi uždegti ateities šviesą! –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Nes aš myliu tave, o amžinybe!

2.

Jeigu mano pyktis kada nors laužė kapus, perstatinėjo riboženklius ir senas lenteles sudaužytas ritino į stačias bedugnes:

Jeigu mano pajuoka kada nors nupūtė supuvusius žodžius, o aš atėjau kaip šluota vorams kryžiuočiams ir kaip šluojantis vėjas seniems užtroškusiems kapų rūsiams:

Jeigu aš kada nors džiūgaudamas sėdėjau ten, kur palaidoti seni Dievai, laimindamas pasaulį, mylėdamas pasaulį šalia senų pasaulio šmeižikų paminklų: –

– nes net bažnyčias ir Dievo kapus aš myliu, kai tik dangus tyra akimi žvelgia per jų sulūžusias lubas; mielai aš sėdžiu lyg žolė ir raudonos aguonos ant sugriuvusių bažnyčių –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Nes aš myliu tave, o amžinybe!

3.

Jeigu mane kada nors pasiekė dvelksmas kūrybinio dvelksmo ir tos dangiškos būtinybės, kuri net atsitiktinumus priverčia šokti žvaigždžių ratelius:

Jeigu aš kada nors juokiausi kūrybinio žaibo juoku, kuriam ilgas veiksmo griaustinis dundėdamas, bet paklusniai seka iš paskos:

Jeigu aš kada nors prie žemės Dievų stalo žaidžiau kauliukais su Dievais, taip, kad žemė drebėjo, ir lūžo, ir šnopuodama svaidė ugnies upes: –

– nes žemė yra Dievų stalas, drebantis nuo kūrybinių naujų žodžių ir Dievų kauliukų metimų: –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Nes aš myliu tave, o amžinybe!

4.

Jeigu aš kada nors pilnais gurkšniais gėriau iš ano putojančio prieskonių ir maišymo ąsočio, kuriame visi daiktai gerai sumaišyti:

Jeigu mano ranka kada nors įpylė tai, kas tolimiausia, prie to, kas artimiausia, ir ugnį prie dvasios, ir malonumą prie kančios, ir tai, kas blogiausia, prie geriausio:

Jeigu aš pats esu kruopelė anos išganingos druskos, kuri padaro, kad visi daiktai maišymo ąsotyje gerai susimaišytų: –

– nes yra druska, kuri Gėrį su Blogiu suriša; ir net pats blogiausias dalykas yra vertas būti prieskoniu ir paskutiniam perputojimui: –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Nes aš myliu tave, o amžinybe!

5.

Jeigu aš esu palankus jūrai ir viskam, kas yra jūros prigimties, ir pats palankiausias, kai ji man piktai prieštarauja:

Jeigu manyje yra anas ieškantis malonumas, kuris varo bures link neatrasto, jeigu jūreivio malonumas yra mano malonume:

Jeigu mano džiūgavimas kada nors šaukė: „pakrantė išnyko, – dabar man nukrito paskutinė grandinė –

– tai, kas beribė, šniokščia aplink mane, toli į priekį man spindi erdvė ir laikas, na ką gi! pirmyn! sena širdie!“ –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Nes aš myliu tave, o amžinybe!

6.

Jeigu mano dorybė yra šokėjo dorybė, ir aš dažnai abiem kojom šokau į aukso ir smaragdų susižavėjimą:

Jeigu mano pyktybė yra besijuokianti pyktybė, jaučianti save kaip namie tarp rožių šlaitų ir lelijų gyvatvorių:

– nes juoke visas blogis yra kartu, bet pašventintas ir išlaisvintas per savo paties palaimą: –

Ir jeigu Tai yra mano Alfa ir Omega, kad visa, kas sunku, taptų lengva, kiekvienas kūnas – šokėju, kiekviena dvasia – paukščiu: ir išties, Tai yra mano Alfa ir Omega! –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Nes aš myliu tave, o amžinybe!

7.

Jeigu aš kada nors ištempiau virš savęs tylius dangus ir su savais sparnais skridau į savus dangus:

Jeigu aš žaisdamas plaukiau giliuose šviesos toliuose, ir atėjo mano laisvės paukščio išmintis: –

– o taip kalba paukščio išmintis: „Štai, nėra jokio Viršuje, jokio Apačioje! Mėtykis aplinkui, į priekį, atgal, tu Lengvasis! Dainuok! nebekalbėk daugiau!

– argi visi žodžiai nėra sukurti sunkiesiems? Argi lengvajam nemeluoja visi žodžiai! Dainuok! nebekalbėk daugiau!“ –

O, kaip gi aš negalėčiau aistringai trokšti amžinybės ir vestuvinio žiedų žiedo, – sugrįžimo žiedo!

Dar niekada aš neradau moters, nuo kurios norėčiau vaikų, nebent tai būtų ši moteris, kurią aš myliu: nes aš myliu tave, o amžinybe!

Ketvirtoji ir paskutinė dalis

Ak, kurgi pasaulyje įvyko didesnių beprotybių nei tarp gailestingųjų? Ir kas pasaulyje sukėlė daugiau kančios nei gailestingųjų beprotybės?
Vargas visiems mylintiems, kurie dar neturi aukštumos, esančios aukščiau už jų gailestį!
Taip man kartą tarė velnias: „Ir Dievas turi savo pragaro kančią: tai jo meilė žmonėms.“
O neseniai girdėjau jį sakant šiuos žodžius: „Dievas mirė; nuo savo gailesčio žmonėms Dievas numirė.“

Zaratustra, Apie gailestingiuosius

Medaus auka

– Ir vėl bėgo mėnesiai ir metai virš Zaratustros sielos, o jis to nepaisė; bet jo plaukai pabalo. Vieną dieną, kai jis sėdėjo ant akmens priešais savo urvą ir tyliai žvelgė į tolį, – o ten juk žvelgiama į jūrą ir per vingiuotas bedugnes, – jo gyvūnai susimąstę ėmė sukiotis aplink jį ir galiausiai atsistojo priešais.

„O Zaratustra, – tarė jie, – ar ne laimės tu žvalgaisi?“ – „Ką reiškia laimė! – atsakė jis, – aš jau seniai nebesiekiau laimės, aš siekiu savo kūrinio.“ – „O Zaratustra, – vėl prabilo gyvūnai, – taip sakai tu kaip tas, kuris turi gėrio per akis. Argi neguli tu žydrame laimės ežere?“ – „Jūs juokdariai, – atsakė Zaratustra nusišypsojęs, – kaip gerai parinkote palyginimą! Bet jūs taip pat žinote, kad mano laimė sunki ir ne kaip skysta vandens banga: ji slegia mane ir nenori nuo manęs atsitraukti, ji elgiasi kaip išlydyta derva.“ –

Tada gyvūnai vėl susimąstę ėmė sukiotis aplink jį ir tada vėl atsistojo priešais. „O Zaratustra, – tarė jie, – štai kodėl išeina taip, kad tu pats daraisi vis geltonesnis ir tamsesnis, nors tavo plaukai nori atrodyti balti ir lininiai? Juk žiūrėk, tu sėdi savo dervoje!“ – „Ką jūs čia kalbate, mano gyvūnai, – tarė Zaratustra ir nusijuokė, – iš tiesų, aš piktžodžiavau kalbėdamas apie dervą. Tai, kas man darosi, nutinka visiems vaisiams, kurie bręsta. Tai medus mano venose, kuris daro mano kraują tirštesnį, o mano sielą ramesnę.“ – „Taip ir bus, o Zaratustra, – atsakė gyvūnai ir prisispaudė prie jo; – bet ar nenori šiandien kopti į aukštą kalną? Oras grynas, ir šiandien pasaulio matyti daugiau nei bet kada.“ – „Taip, mano gyvūnai, – atsakė jis, – jūs patariate puikiai ir pagal mano širdį: aš noriu šiandien kopti į aukštą kalną! Bet pasirūpinkite, kad ten po ranka man būtų medaus, geltono, balto, gero, ledo šaltumo korio aukso medaus. Nes žinokite, aš noriu viršuje paaukoti medaus auką.“ –

Bet kai Zaratustra užkopė į aukštumą, jis išsiuntė namo gyvūnus, kurie jį lydėjo, ir pamatė, kad dabar yra vienas: – tada jis iš visos širdies nusijuokė, apsidairė aplink ir tarė taip:

Kad kalbėjau apie aukas ir medaus aukas, buvo tik mano kalbos gudrybė ir, iš tiesų, naudinga beprotybė! Čia, viršuje, jau galiu kalbėti laisviau nei priešais atsiskyrėlių urvus ir atsiskyrėlių naminius gyvūnus.

Ką aukoti! Aš švaistau tai, kas man dovanojama, aš, švaistytojas su tūkstančiu rankų: kaip galėčiau tai dar vadinti – auka!

O kai geidžiau medaus, aš geidžiau tik jauko ir saldaus syvo bei gleivių, kuriuos laižosi ir bambantys lokiai, ir keisti niūrūs pikti paukščiai:

– geriausio jauko, kurio reikia medžiotojams ir žvejams. Nes jei pasaulis yra kaip tamsus žvėrių miškas ir visų laukinių medžiotojų pramogų sodas, tai man jis dar labiau ir mieliau atrodo kaip bedugnė, turtinga jūra,

– jūra, pilna spalvotų žuvų ir vėžių, kuri ir dievus galėtų sugundyti tapti prie jos žvejais ir tinklų metėjais: toks turtingas pasaulis keistenybių, didelių ir mažų!

Ypač žmonių pasaulis, žmonių jūra: – į ją dabar aš metu savo auksinę meškerę ir sakau: atsiverk, tu žmonių bedugne!

Atsiverk ir mesk man savo žuvis ir blizgančius vėžius! Savo geriausiu jauku aš šiandien vilioju pačias keisčiausias žmonių žuvis!

– pačią savo laimę aš metu tolyn į visas platumas ir tolumas, tarp saulėtekio, vidudienio ir saulėlydžio, idant daugelis žmonių žuvų neišmoktų tampyti mano laimės ir spurdėti ant jos.

Kol jie, užkibę ant mano aštrių paslėptų kabliukų, turės kilti aukštyn į mano aukštumą, pačios spalvočiausios bedugnės žuvytės pas patį pikčiausią visų žmonių žvejį.

Būtent toks aš esu iš pagrindų ir nuo pat pradžių – traukiantis, pritraukiantis, ištraukiantis, užtraukiantis; traukėjas, augintojas ir drausmintojas, kuris ne veltui sau kartą pasakė: „Tapk tuo, kas esi!“

Tad tegu dabar žmonės kyla aukštyn pas mane: nes aš dar laukiu ženklų, kad jau laikas mano nusileidimui, dar pats aš nenusileidžiu, kaip privalau, tarp žmonių.

Dėl to aš laukiu čia, gudriai ir pašaipiai ant aukštų kalnų, ne nekantrusis, ne kantrusis, o greičiau tas, kuris atprato ir nuo kantrybės, – nes jis daugiau nebe „kenčia“.

Būtent mano likimas palieka man laiko: gal jis mane pamiršo? Ar jis sėdi už didelio akmens šešėlyje ir gaudo muses?

Ir iš tiesų, aš esu jam už tai dėkingas, savo amžinajam likimui, kad jis manęs nevaiko ir neskubina, ir palieka man laiko pokštams ir piktadarystėms: taip, kad šiandien aš į šį aukštą kalną užkopiau žvejoti.

Argi kada nors žmogus gaudė žuvis ant aukštų kalnų? Ir net jei tai beprotybė, ko aš čia viršuje noriu ir ką darau: geriau jau tai, negu ten apačioje aš tapčiau iškilmingas nuo laukimo ir žalias bei geltonas –

– išsipūtęs pykčio prunkštėjas nuo laukimo, šventas kaukiančio audros kalnas, nekantrusis, kuris šaukia žemyn į slėnius: „Klausykite, arba aš jus plaksiu Dievo rykšte!“

Ne dėl to, kad pykčiau ant tokių rūsčiųjų: jie man pakankamai geri pasijuokti! Juk jie ir turi būti nekantrūs, tie dideli triukšmo būgnai, kuriems suteikiama proga prabilti šiandien arba niekada!

O aš ir mano likimas – mes nekalbame šiandienai, mes nekalbame ir niekadosiui: mes kalbėjimui jau turime kantrybės ir laiko, ir viršlaikio. Nes kartą jis vis tiek turi ateiti ir neturi praeiti pro šalį.

Kas turi kartą ateiti ir neturi praeiti pro šalį? Mūsų didysis Hazar, tai yra mūsų didžioji tolima žmonių karalystė, tūkstančio metų Zaratustros karalystė –

Kaip toli gali būti toks „Tolimas“? Koks mano reikalas! Bet dėl to man tai ne mažiau tvirta – abiem kojomis aš tvirtai stoviu ant šio pagrindo,

– ant amžino pagrindo, ant kietos uolienos, ant šių aukščiausių kiečiausių pirmykščių kalnų, prie kurių visi vėjai atkeliauja kaip prie oro skirties, klausdami Kur? ir Iš kur? ir Kur link?

Čia juokis, juokis, mano šviesi sveika piktadaryste! Nuo aukštų kalnų mesk žemyn savo blizgantį pašaipos juoką! Viliok savo blizgesiu man gražiausias žmonių žuvis!

Ir kas visose jūrose priklauso man, mano savastis visuose daiktuose – tai man išžvejok, tai man išvesk į viršų: to laukiu aš, pats pikčiausias iš visų žvejų.

Tolyn, tolyn, mano meškere! Gilyn, žemyn, mano laimės jauke! Lašink savo saldžiausią rasą, mano širdies medau! Įkąsk, mano meškere, į visos juodos širdgėlos pilvą!

Tolyn, tolyn, mano akie! O kiek daug jūrų aplink mane, kokios brėkštančios žmonijos ateitys! Ir virš manęs – kokia rožinė tyla! Kokia be debesų tyluma!

Pagalbos šauksmas

Kitą dieną Zaratustra vėl sėdėjo ant savo akmens priešais urvą, tuo tarpu kai gyvūnai klajojo pasaulyje lauke, kad parneštų naujo maisto namo, – taip pat naujo medaus: nes senąjį medų Zaratustra buvo iššvaistęs ir išdalijęs iki paskutinio grūdelio. Bet kai jis taip sėdėjo, su lazda rankoje, ir žymėjo savo pavidalo šešėlį ant žemės, mąstydamas ir, iš tiesų! ne apie save ir savo šešėlį – staiga jis išsigando ir krūptelėjo: nes šalia savo šešėlio pamatė dar vieną šešėlį. Ir kai jis greitai apsidairė ir atsistojo, štai, šalia jo stovėjo pranašas, tas pats, kurį jis kartą buvo maitinęs ir girdęs prie savo stalo, didžiojo nuovargio skelbėjas, kuris mokė: „Viskas yra tas pat, niekas neapsimoka, pasaulis be prasmės, žinojimas smaugia.“ Bet jo veidas tuo tarpu buvo pasikeitęs; ir kai Zaratustra pažvelgė jam į akis, jo širdis vėl išsigando: tiek daug blogų pranašysčių ir pelenų pilkumo žaibų lakstė per šį veidą.

Pranašas, pastebėjęs, kas dėjosi Zaratustros sieloje, perbraukė ranka per savo veidą, tarsi norėdamas tai nuvalyti; taip pat padarė ir Zaratustra. Ir kai abu taip tylėdami susikaupė ir sustiprėjo, jie padavė vienas kitam rankas, kaip ženklą, kad jie nori vienas kitą atpažinti.

„Būk man pasveikintas, – tarė Zaratustra, – tu didžiojo nuovargio pranaše, tu ne veltui buvai kartą mano stalo draugas ir svečias. Valgyk ir gerk pas mane ir šiandien ir atleisk, kad linksmas senis sėdi su tavimi prie stalo!“ – „Linksmas senis? – atsakė pranašas purtydamas galvą: – bet kas tu bebūtum ar norėtum būti, o Zaratustra, tu jau ilgiausiai čia viršuje buvai, – tavo laivelis greitai nebesėdės sausumoje!“ – „Argi aš sėdžiu sausumoje?“ – paklausė Zaratustra juokdamasis. – „Bangos aplink tavo kalną, – atsakė pranašas, – kyla ir kyla, didelio vargo ir širdgėlos bangos: jos greitai pakels ir tavo laivelį ir tave nuneš.“ – Zaratustra tada nutilo ir stebėjosi. – „Ar dar nieko negirdi? – tęsė pranašas: – argi nešlama ir neūžia iš gelmės į viršų?“ – Zaratustra vėl nutilo ir klausėsi: tuomet jis išgirdo ilgą, ilgą šauksmą, kurį bedugnės mėtė viena kitai ir perdavė toliau, nes nė viena nenorėjo jo pasilikti: taip piktai jis skambėjo.

„Tu blogas skelbėjau, – tarė galiausiai Zaratustra, – tai pagalbos šauksmas ir žmogaus šauksmas, jis, ko gero, atsklinda iš juodos jūros. Bet kas man darbo dėl žmonių vargo! Mano paskutinė nuodėmė, kuri man buvo pasilikusi, – ar žinai, kaip ji vadinasi?“

– „Užuojauta! – atsakė pranašas iš perpildytos širdies ir pakėlė abi rankas aukštyn, – o Zaratustra, aš ateinu, kad tave į tavo paskutinę nuodėmę sugundyčiau!“ –

Ir vos tik šie žodžiai buvo ištarti, šauksmas nuskambėjo vėl, ilgesnis ir baisesnis nei prieš tai, ir jau daug arčiau. „Ar girdi? Ar girdi, o Zaratustra? – sušuko pranašas. – Tau skirtas šis šauksmas, tave jis šaukia: eikš, eikš, eikš, jau laikas, pats laikas!“ –

Zaratustra tada nutilo sumišęs ir sukrėstas; galiausiai paklausė, kaip žmogus, kuris savyje dvejoja: „Ir kas ten mane šaukia?“

„Bet juk tu žinai, – karštai atsakė pranašas. – Ko tu slepiesi? Aukštesnysis žmogus – tai jis, kuris tavęs šaukiasi!“

„Aukštesnysis žmogus? – sušuko Zaratustra apimtas siaubo. – Ko jis nori? Ko jis nori? Aukštesnysis žmogus! Ko jis čia nori?“ – ir jo oda pasidengė prakaitu.

Tačiau pranašas neatsakė į Zaratustros baimę, o klausėsi ir klausėsi žvelgdamas į gelmę. Bet kai ten ilgą laiką buvo tylu, jis atgręžė savo žvilgsnį atgal ir pamatė Zaratustrą stovintį ir drebantį.

„O Zaratustra, – pradėjo jis liūdnu balsu, – tu nestovi čia kaip tas, kurį jo laimė verčia suktis: tu turėsi šokti, kad man nenukristum!

Bet net jei tu ir norėtum prieš mane šokti ir visus savo šuolius į šoną pašokti: niekas neturi teisės man sakyti: „Štai, čia šoka paskutinis linksmas žmogus!“

Veltui kas nors ateitų į šią aukštumą, ieškodamas jo čia: urvų jis gal ir rastų bei slaptų urvų, slėptuvių besislapstantiems, bet ne laimės kasyklų ir lobių saugyklų ir naujų laimės aukso gyslų.

Laimė – kaip gi rasi laimę tarp tokių užkastųjų ir atsiskyrėlių! Ar turiu ieškoti paskutinės laimės dar palaimintose salose ir toli tarp pamirštų jūrų?

Bet viskas yra tas pat, niekas neapsimoka, jokios paieškos nepadeda, nebėra ir jokių palaimintų salų!“ –

Taip atsiduso pranašas; bet po paskutinio jo atodūsio Zaratustra vėl tapo giedras ir tvirtas, lyg tas, kuris iš gilios prarajos išeina į šviesą. „Ne! Ne! Tris kartus ne! – sušuko jis stipriu balsu ir pasiglostė barzdą. – Tai aš žinau geriau! Palaimintų salų dar yra! Nutilk apie tai, tu atsidūstantis gedulo maiše!

Nustok apie tai pliuškenti, tu priešpiečių lietaus debesi! Argi aš nestoviu jau čia, šlapias nuo tavo širdgėlos ir aplietas kaip šuo?

Dabar aš nusipurtau ir bėgu nuo tavęs, kad vėl išdžiūčiau: neturi dėl to stebėtis! Atrodau tau nemandagus? Bet čia yra mano kiemas.

O kas liečia tavo aukštesnįjį žmogų: na ką gi! Aš nedelsdamas eisiu jo ieškoti į tuos miškus: iš ten atsklido jo šauksmas. Galbūt jį ten puola koks piktas žvėris.

Jis yra mano valdose: čia jis neturi patirti žalos! O iš tiesų, pas mane yra daug piktų žvėrių.“ –

Su šiais žodžiais Zaratustra nusisuko eiti. Tada pranašas tarė: „O Zaratustra, tu esi sukčius!

Aš jau žinau: tu nori manęs atsikratyti! Verčiau bėgi į miškus ir gaudai piktus žvėris!

Bet kas iš to? Vakare tu mane vėl turėsi, aš sėdėsiu tavo paties urve, kantrus ir sunkus kaip rąstas – ir lauksiu tavęs!“

„Tebūnie taip! – šūktelėjo Zaratustra nueidamas: – o kas yra mano urve, priklauso ir tau, mano svečiui!

Bet jei viduje dar rastum medaus, na ką gi! Išlaižyk jį visą, tu niurzga loky, ir pasaldink savo sielą! Nes vakare mes abu turime būti gerai nusiteikę,

– gerai nusiteikę ir džiaugtis dėl to, kad ši diena baigėsi! Ir tu pats turėsi šokti pagal mano dainas kaip mano šokantis lokys.

Tu netiki tuo? Tu purtai galvą? Na ką gi! Pirmyn! Senas loky! Bet juk ir aš – esu pranašas.“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Pokalbis su karaliais

1.

Zaratustra dar nė valandos nebuvo keliavęs po savo kalnus ir miškus, kai staiga pamatė keistą eiseną. Būtent tuo keliu, kuriuo jis norėjo nusileisti, ėjo du karaliai, pasipuošę karūnomis bei purpuriniais diržais ir spalvoti kaip flamingai: jie ginė priešais save pakrautą asilą. „Ko šie karaliai nori mano valdose?“ – tarė Zaratustra nustebęs savo širdžiai ir greitai pasislėpė už krūmo. Bet kai karaliai priartėjo prie jo, jis tarė pusbalsiu, kaip žmogus, kuris kalba vienas su savimi: „Keista! Keista! Kaip visa tai dera? Matau du karalius – ir tik vieną asilą!“

Tada abu karaliai sustojo, nusišypsojo, pažvelgė į tą pusę, iš kurios sklido balsas, ir po to pažiūrėjo vienas kitam į veidą. „Tokių dalykų turbūt ir pas mus pagalvojama, – tarė karalius iš dešinės, – bet garsiai nepasakoma.“

O karalius iš kairės gūžtelėjo pečiais ir atsakė: „Tai, ko gero, bus koks ožkaganys. Arba atsiskyrėlis, per ilgai gyvenęs tarp uolų ir medžių. Mat visiškas visuomenės nebuvimas taip pat gadina ir geras manieras.“

„Geras manieras? – atkirto su nepasitenkinimu ir kartėliu kitas karalius. – O kam mes išsukame iš kelio? Argi ne tom „gerom manierom“? Mūsų „gerai visuomenei“?

Iš tiesų geriau gyventi tarp atsiskyrėlių ir ožkaganių nei su mūsų paauksuota, melaginga, prisidažiusia minia, – net jei ji ir vadinasi „gera visuomenė“,

– net jei ji ir vadinasi „bajorija“. Bet ten viskas yra padirbta ir supuvę, visų pirma kraujas, dėkui senoms bjaurioms ligoms ir dar bjauresniems gydymo menininkams.

Šiandien man dar pats geriausias ir mieliausias yra sveikas valstietis, šiurkštus, gudrus, užsispyręs, ištvermingas: tai šiandien yra kilmingiausia rūšis.

Valstietis šiandien yra geriausias; ir valstiečių rūšis turėtų būti viešpats! Bet dabar yra prastuomenės karalystė, – aš daugiau nebesileidžiu apgaudinėjamas. Prastuomenė, tai reiškia: mišrainė.

Prastuomenės mišrainė: joje viskas visiškai susimaišę, šventasis ir nenaudėlis, ir bajoras, ir žydas, ir kiekvienas gyvulys iš Nojaus arkos.

Geros manieros! Pas mus viskas yra padirbta ir supuvę. Niekas nebesugeba garbinti: būtent nuo to mes bėgame. Tai saldūs, įkyrūs šunys, jie auksina palmių lapus.

Šis šleikštulys mane smaugia, kad mes karaliai patys tapome netikri, apkabinėti ir užmaskuoti sena, pageltusia senelių prabanga, paradinėmis monetomis patiems kvailiausiems ir patiems gudriausiems, ir visiems, kurie šiandien spekuliuoja valdžia!

Mes nesame pirmieji – o vis tiek turime tai reikšti: nuo šios apgavystės pagaliau mes pavargome ir mums pasidarė šleikštu.

Mes bėgame iš kelio prasčiokams, visiems šiems rėksniams ir rašytojams, mėšlamusėms, pirklių smarvei, ambicijų spurdėjimui, blogam kvapui –: pfui, gyventi tarp prasčiokų,

– pfui, tarp prasčiokų reikšti pirmuosius! Ak, šleikštulys! Šleikštulys! Šleikštulys! Ką dar reiškiame mes, karaliai!“ –

„Tave užpuola tavo sena liga, – čia tarė karalius iš kairės, – tave užpuola šleikštulys, mano vargšas broli. Bet juk tu žinai, mūsų kažkas klausosi.“

Nedelsdamas Zaratustra, kuris šioms kalboms buvo ištempęs ausis ir akis, išlindo iš savo slėptuvės, priėjo prie karalių ir pradėjo:

„Tas, kuris jūsų klausosi, kuris jūsų mielai klausosi, jūs karaliai, vadinasi Zaratustra.

Aš esu Zaratustra, kuris kartą sakė: „Ką dar reiškia karaliai!“ Atleiskite man, aš džiaugiausi, kai jūs vienas kitam sakėte: „Ką reiškiame mes, karaliai!“

Bet čia yra mano karalystė ir mano valdos: ko galėtumėte ieškoti mano karalystėje? O gal pakeliui radote tai, ko aš ieškau: būtent aukštesnįjį žmogų.“

Kai tai išgirdo karaliai, jie mušėsi į krūtinę ir tarė vienu balsu: „Mes esame atpažinti!

Šio žodžio kardu tu perkerti tirščiausią mūsų širdies tamsą. Tu atradai mūsų vargą, nes žiūrėk! Mes esame pakeliui, kad rastume aukštesnįjį žmogų –

– žmogų, kuris yra aukštesnis už mus: nors mes ir esame karaliai. Jam mes atvedame šį asilą. Mat aukščiausias žmogus žemėje turi būti ir aukščiausias viešpats.

Nėra sunkesnės nelaimės visame žmonijos likime, kaip tuomet, kai žemės galingiausieji nėra ir pirmieji žmonės. Tada viskas tampa padirbta, kreiva ir monstriška.

O kai jie išvis yra paskutinieji ir labiau gyvuliai nei žmonės: tada prastuomenės kaina vis kyla ir kyla, o galiausiai prastuomenės dorybė net sako: „štai, aš viena esu dorybė!“ –

Ką aš tik ką išgirdau? – atsakė Zaratustra; – kokia karalių išmintis! Aš esu sužavėtas, ir, iš tiesų, mane jau traukia sukurti apie tai rimą: –

– net jei tai būtų rimas, kuris ne kiekvieno ausims tinka. Aš jau seniai atpratau kreipti dėmesį į ilgas ausis. Na ką gi! Pirmyn!

(Tačiau čia atsitiko taip, kad asilas irgi gavo žodį: ir jis aiškiai su pikta valia pasakė I-A.)

Kartą – manau, išganymo metais pirmaisiais –
Prabilo Sibilė, girta be jokio vyno:
„Vargas, dabar viskas eina kreivai!
Nuosmukis! Nuosmukis! Niekada pasaulis nebuvo taip žemai!
Roma virto paleistuve ir paleistuvių lūšna,
Romos Cezaris virto gyvuliu, pats Dievas – tapo žydu!“

2.

Šiais Zaratustros rimais karaliai gėrėjosi; o karalius iš dešinės tarė: „o Zaratustra, kaip gerai mes padarėme, kad išėjome pamatyti tavęs!

Mat tavo priešai mums rodė tavo atvaizdą savo veidrodyje: ten tu žiūrėjai su velnio grimasa ir pašaipiai juokeisi: taip, kad mes tavęs bijojome.

Bet kas iš to! Vis vėl ir vėl tu durdavai mums į ausį ir širdį savo posakiais. Tad mes pagaliau pasakėme: koks skirtumas, kaip jis atrodo!

Mes privalome jo klausytis, jo, kuris moko: „jūs turite mylėti taiką kaip priemonę naujiems karams, o trumpą taiką labiau nei ilgą!“

Niekas niekada nesakė tokių karingų žodžių: „Kas yra gera? Būti narsiam yra gera. Geras karas yra tas, kuris pašventina kiekvieną reikalą.“

O Zaratustra, po tokių žodžių mūsų protėvių kraujas sujudėjo mūsų kūne: tai buvo lyg pavasario kalba senoms vyno statinėms.

Kai kardai susipindavo kaip raudonmėgės gyvatės, tuomet mūsų protėviai imdavo mėgti gyvenimą; visos taikos saulė jiems atrodė blanki ir drungna, o ilga taika kėlė gėdą.

Kaip jie dūsavo, mūsų protėviai, kai ant sienos pamatydavo žvilgančius, išdžiūvusius kardus! Kaip ir anie, jie troško karo. Juk kardas nori gerti kraują ir žaižaruoja iš troškulio.“ –

– Kai karaliai šitaip su įkarščiu kalbėjo ir šnekučiavosi apie savo protėvių laimę, Zaratustrą apėmė nemažas noras pasijuokti iš jų įkarščio: mat akivaizdžiai tai buvo labai taikingi karaliai, kuriuos jis matė prieš save, tokie su senais ir subtiliais veidais. Bet jis susivaldė. „Na ką gi! – tarė jis, – ten veda kelias, ten yra Zaratustros urvas; ir ši diena turės ilgą vakarą! Bet dabar skubus pagalbos šauksmas kviečia mane šalin nuo jūsų.

Mano urvui didelė garbė, kai karaliai nori jame sėdėti ir laukti: bet, žinoma, jums teks ilgai laukti!

Ką gi! Koks skirtumas! Kur šiandien geriau išmokstama laukti nei dvaruose? Ir visa karalių dorybė, kuri jiems liko, – argi ji šiandien nesivadina: mokėjimas laukti?“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Dėlė

Ir Zaratustra susimąstęs ėjo toliau ir gilyn, per miškus ir pro pelkėtas vietoves; bet kaip nutinka kiekvienam, kuris mąsto apie sunkius dalykus, taip jis netyčia užmynė ant žmogaus. Ir štai, staiga jam į veidą trykštelėjo skausmo klyksmas ir du prakeiksmai, ir dvidešimt bjaurių keiksmažodžių: taip, kad jis išsigandęs pakėlė lazdą ir dar kartą smogė tam, ant kurio užmynė. Tačiau tuoj po to jam sugrįžo nuovoka; ir jo širdis pasijuokė iš kvailystės, kurią jis tik ką padarė.

„Atleisk, – tarė jis užmintajam, kuris piktai atsikėlė ir atsisėdo, – atleisk ir pirmiausia išklausyk vieno palyginimo.

Kaip keleivis, svajojantis apie tolimus dalykus, netyčia tuščioje gatvėje užkliudo miegantį šunį, šunį, gulintį saulėje:

– kaip tada abu pašoka, puola vienas kitą lyg mirtini priešai, šie du mirtinai išsigandę: taip nutiko mums.

Ir vis dėlto! Ir vis dėlto – kaip nedaug trūko, kad jie imtų meilintis vienas kitam, šis šuo ir šis vienišius! Juk abu jie yra – vienišiai!“

– „Kas tu bebūtum, – vis dar piktai tarė užmintasis, – tu užkliudai mane per daug ne tik savo palyginimu, bet ir savo koja!

Žiūrėk, argi aš esu šuo?“ – ir su tuo sėdintysis atsikėlė ir ištraukė savo apnuogintą ranką iš pelkės. Mat iš pradžių jis gulėjo išsitiesęs ant žemės, pasislėpęs ir neatpažįstamas kaip tie, kurie tykoja pelkių žvėrių.

„Bet ką tu darai!“ – išsigandęs sušuko Zaratustra, mat pamatė, kad jo nuoga ranka smarkiai sruvo krauju, – kas tau nutiko? Ar tau, nelaimingasis, įkando piktas žvėris?

Kraujuojantysis nusijuokė, vis dar įpykęs. „Koks tavo reikalas! – atsakė jis ir norėjo eiti toliau. – Čia esu savo namuose ir savo valdose. Tegu klausinėja kas tik nori: bet kokiam stuobriui aš tikrai neatsakinėsiu.“

„Tu klysti, – su gailesčiu tarė Zaratustra ir jį sulaikė, – tu klysti: čia tu ne pas save, o mano karalystėje, ir joje niekas neturi patirti žalos.

Bet vis vien vadink mane, kaip nori, – aš esu tas, kas turiu būti. Aš pats save vadinu Zaratustra.

Na ką gi! Ten aukštyn eina kelias į Zaratustros urvą: jis netoli, – ar nenori pas mane apsitvarkyti savo žaizdų?

Prastai tau baigėsi, nelaimingasis, šiame gyvenime: pirma tau įkando žvėris, o po to – ant tavęs užlipo žmogus!“ –

Tačiau kai užmintasis išgirdo Zaratustros vardą, jis pasikeitė. „Kas gi man darosi! – sušuko jis, – kas gi man dar rūpi šiame gyvenime, jei ne šis vienas Žmogus, būtent Zaratustra, ir anas vienas Žvėris, gyvenantis iš kraujo, dėlė?

Dėl dėlės gulėjau čia prie šios pelkės kaip žvejys, ir mano ištiesta ranka jau buvo dešimt kartų apkandžiota, o štai dar gražesnė dėlė geidžia mano kraujo – pats Zaratustra!

O laime! O stebukle! Tegyvuoja ši diena, atviliojusi mane į šią pelkę! Tegyvuoja pati geriausia ir gyviausia taurė kraujo nuleidimui iš visų šiandien gyvenančių, tegyvuoja didžioji sąžinės dėlė Zaratustra!“ –

Taip kalbėjo užmintasis; ir Zaratustra džiaugėsi jo žodžiais bei jo subtiliu, pagarbiu būdu. „Kas tu esi? – paklausė jis ir ištiesė jam ranką, – tarp mūsų lieka daug ką išaiškinti ir išskaidrinti: bet man atrodo, kad jau brėkšta tyra šviesi diena.“

„Aš esu dvasios sąžiningasis, – atsakė paklaustasis, – ir dvasios dalykuose vargu ar kas nors yra griežtesnis, siauresnis ir kietesnis už mane, išskyrus tą, iš kurio to išmokau – patį Zaratustrą.

Geriau nieko nežinoti, nei daug ką žinoti perpus! Geriau būti kvailiu savo paties valia, nei išminčiumi pagal svetimą nuomonę! Aš – einu iki pat dugno:

– koks skirtumas, ar jis didelis, ar mažas? Ar jis vadinasi pelke, ar dangumi? Rankos pločio pagrindo man pakanka: jei tik jis iš tiesų yra pagrindas ir dirva!

– rankos pločio pagrindas: ant jo galima stovėti. Tikroje sąžiningoje mokslo žinijoje nėra nieko didelio ir nieko mažo.“

„Tai galbūt tu esi dėlės tyrinėtojas? – paklausė Zaratustra; – ir tu seki dėlę iki pačių giliausių jos gelmių, tu sąžiningas žmogau?“

„O Zaratustra, – atsakė užmintasis, – tai būtų kažkas neaprėpiamo, kaip galėčiau to imtis!

Bet kieno aš esu meistras ir žinovas, tai yra dėlės smegenų: – tai mano pasaulis!

Ir tai taip pat yra pasaulis! Bet atleisk, kad čia prabyla mano pasididžiavimas, nes aš čia neturiu sau lygių. Todėl ir sakiau „čia aš esu namuose.“

Kiek ilgai aš jau seku šį vieną dalyką – dėlės smegenis, idant slidi tiesa man čia daugiau nebeišsprūstų! Čia yra mano karalystė!

– dėl to aš atmečiau visa kita, dėl to man visa kita pasidarė vienoda; ir visiškai arti mano žinojimo stovyklauja mano juodas nežinojimas.

Mano dvasios sąžinė to iš manęs reikalauja, kad žinočiau viena, o visko kito nežinočiau: man šlykštu visi dvasios pusiškumai, visi miglotumai, sklandymai ir svajojimai.

Ten, kur baigiasi mano sąžiningumas, aš esu aklas ir noriu būti aklas. O ten, kur noriu žinoti, noriu būti ir sąžiningas, tai yra kietas, griežtas, siauras, žiaurus, negailestingas.

Kad tu kartą pasakei, o Zaratustra: „Dvasia yra gyvenimas, kuris pats įsipjauna į gyvenimą“, tai mane atvedė ir sugundė tavo mokymui. Ir iš tiesų, savo paties krauju aš didinau savo paties žinojimą!“

– „Kaip rodo akivaizdumas“, – įsiterpė Zaratustra; nes vis dar tekėjo kraujas nuoga sąžiningojo ranka. Mat dešimt dėlių buvo į ją įsikibusios.

„O tu keistas drauge, kaip daug mane moko šis akivaizdumas, tai yra tu pats! Ir galbūt ne viską aš drįsčiau įlieti į tavo griežtas ausis!

Na ką gi! Čia ir išsiskirkime! Bet aš norėčiau tave vėl rasti. Ten aukštyn veda kelias į mano urvą: šiąnakt tu ten būsi mano mielas svečias!

Taip pat norėčiau tavo kūnui atlyginti už tai, kad Zaratustra tave sutrypė kojomis: apie tai aš pagalvosiu. Bet dabar skubus pagalbos šauksmas mane šaukia šalin nuo tavęs.“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Burtininkas

1.

Tačiau kai Zaratustra pasuko už uolos, jis pamatė netoli žemiau savęs, tame pačiame kelyje, žmogų, kuris mėtėsi galūnėmis lyg pamišėlis ir galiausiai kniūbsčias krito žemėn. „Sustok! – tarė tada Zaratustra savo širdžiai, – Anas ten turbūt ir yra aukštesnysis žmogus, iš jo atsklido tas baisus pagalbos šauksmas, – eisiu pažiūrėti, ar galima jam padėti.“ Bet kai jis pribėgo prie vietos, kur žmogus gulėjo ant žemės, jis rado drebantį senį stiklinėmis akimis; ir kaip besistengė Zaratustra jį pakelti ir pastatyti ant kojų, viskas buvo veltui. Atrodė, kad nelaimingasis net nepastebi, jog kažkas yra šalia jo; atvirkščiai, jis vis dairėsi su jaudinančiais gestais, lyg viso pasaulio apleistas ir vienišas. Bet galiausiai, po ilgo drebėjimo, trūkčiojimo ir susirangymo, jis pradėjo taip dejuoti:

Kas mane sušildys, kas mane dar myli?
Duokite karštas rankas!
Duokite širdies žarijų keptuves!
Išsitiesęs, krūpčiojantis,
Lyg pusgyvis, kuriam šildo kojas –
Purtomas, ak! nepažįstamų karštinių,
Drebantis nuo smailių ledinių šalčio strėlių,
Tavo vejamas, mintie!
Neįvardijamasis! Uždengtasis! Siaubingasis!
Tu medžiotojau už debesų!
Tavo nutrenktas žaibo,
Tu pašaipi akie, žvelgianti į mane iš tamsos:
– taip aš guliu,
Lanksčiausi, raitausi, kankinamas
Visų amžinų kančių,
Pataikytas
Tavo, žiauriausias medžiotojau,
Tu nežinomas – Dieve!

Smik giliau,
Smik dar vieną kartą!
Susmeik, sudaužyk šią širdį!
Kam šis kankinimas
Bukomis strėlėmis?
Ko tu vėl žvelgi,
Žmonių kančiomis nepasisotindamas,
Piktdžiugiškomis dieviškomis žaibo akimis?
Nenori tu žudyti,
Tik kankinti, kankinti?
Kam – mane kankinti,
Tu piktdžiugiškas nežinomas Dieve? –

Haha! Tu prisėlini?
Vidurnaktį tokį
Ko tu nori? Kalbėk!
Tu slegi mane, spaudi mane –
Ha! Jau per daug arti!
Šalin! Šalin!
Tu girdi mano kvėpavimą,
Tu klausaisi mano širdies,
Tu pavyduoli –
Ką gi tu pavydi?
Šalin! Šalin! Kam čia kopėčios?
Nori tu į vidų,
Į širdį,
Įsibrauti, į mano slaptas
Mintis įsibrauti?
Begėdi! Nežinomas – vagie!
Ką nori sau išvogti,
Ką nori sau išklausyti,
Ką nori sau išgauti kankinimais,
Tu budeli!
Tu – budeli Dieve!
O gal aš, šuniui prilygstantis,
Prieš tave voliotis turiu?
Atsiduodamas, ekstazėje be savęs,
Tau – meile vizginti uodegą?

Veltui!
Smik toliau,
Žiauriausias gelynas! Ne,
Joks šuo – tik tavo žvėris esu aš,
Žiauriausias medžiotojau!
Tavo išdidžiausias kalinys,
Tu plėšike už debesų…
Kalbėk pagaliau,
Ko nori tu, pakelės plėšike, iš manęs?
Tu žaibais apsigaubęs! Nežinomasis! Kalbėk,
Ko nori tu, nežinomas Dieve? –

Kaip?
Išpirkos?
Kokios išpirkos tu nori?
Reikalauk daug – to pataria mano pasididžiavimas!
Ir kalbėk trumpai – taip pataria kitas mano išdidumas!

Haha!
Manęs – nori tu? Manęs?
Manęs – viso?

Haha!
Ir kankini mane, kvaily, koks esi,
Sukankini mano pasididžiavimą?
Duok meilės man – kas dar sušildys mane?
Kas mane dar myli? – duok karštas rankas,
Duok širdies žarijų keptuves,
Duok man, pačiam vienišiausiam,
Kurį ledas, ak! septynkartinis ledas
Net priešų pačių,
Priešų trokšti moko,
Duok, taip, atiduok,
Žiauriausias prieše,
Man – tave!…

Šalin!
Štai jis pats pabėgo,
Mano paskutinis vienintelis draugas,
Mano didis priešas,
Mano nežinomasis,
Mano budelis-Dievas!…

– Ne!
Sugrįžk,
Su visomis savo kančiomis!
Pas paskutinį iš visų vienišų
O, sugrįžk!
Visi mano ašarų upeliai bėga
Tavo link savo bėgimą!

Ir mano paskutinė širdies liepsna –
Tau ji suliepsnoja!
O, sugrįžk,
Mano nežinomas Dieve! Mano skausme!
Mano paskutinė laime!

2.

– Bet čia Zaratustra daugiau nebegalėjo susilaikyti, paėmė savo lazdą ir iš visų jėgų ėmė mušti dejuojantįjį. „Sustok! – sušuko jis jam su nirštaus juoko išraiška, – sustok, tu aktoriau! Tu pinigų klastotojau! Tu melagi iš pačių pagrindų! Aš tave puikiai atpažįstu!

Aš jau tau sušildysiu kojas, tu bjaurus burtininke, aš puikiai moku tokiems kaip tu – užkurti pirtį!“

– „Palik, – tarė senis ir pašoko nuo žemės, – nemušk daugiau, o Zaratustra! Aš taip dariau tik juokais!

Tokie dalykai priklauso mano menui; aš norėjau patį tave išbandyti, duodamas tau šį išbandymą! Ir iš tiesų, tu mane gerai perpratai!

Bet ir tu – davei man apie save nemažą išbandymą: tu esi kietas, tu išmintingasis Zaratustra! Kietai tu muši savo „tiesomis“, tavo lazda išgauna iš manęs – šią tiesą!“

– „Nepataikauk, – atsakė Zaratustra, vis dar susijaudinęs ir niūriai žvelgiantis, – tu aktoriau iš pačių pagrindų! Tu esi netikras: ką tu ten kalbi – apie tiesą!

Tu povų pove, tu tuštybės jūra, ką tu vaidinai prieš mane, tu blogas burtininke, kuo turėjau tikėti, kai tu tokiu pavidalu dejojai?“

„Dvasios atgailautoją, – tarė senis, – jį aš vaidinau: tu pats kartą išradai šį žodį –

– poetą ir burtininką, kuris galiausiai atgręžia savo dvasią prieš save patį, pasikeitusįjį, kuris sušąla nuo savo blogo žinojimo ir sąžinės.

Ir tik prisipažink: ilgai užtruko, o Zaratustra, kol tu perkandai mano meną ir melą! Tu tikėjai mano vargu, kai laikei mano galvą abiem rankomis, –

– aš girdėjau tave dejuojant „jį per mažai mylėjo, per mažai mylėjo!“ Kad aš tave tiek apgavau, dėl to viduje džiūgavo mano piktdžiugiška prigimtis.“

„Gali būti, kad tu apgavai smulkesnius už mane, – tarė Zaratustra kietai. – Aš nesu budrus apgavikams, aš privalau būti be atsargumo: to reikalauja mano lemtis.

Bet tu – privalai apgaudinėti: tiek aš tave pažįstu! Tu privalai visada būti dviprasmis, triprasmis, keturprasmis ir penkiaprasmis! Ir tai, ką dabar prisipažinai, man toli gražu nebuvo pakankamai tikra ir pakankamai netikra!

Tu bjaurus pinigų klastotojau, kaipgi tu galėtum kitaip! Savo ligą tu dar išsidažytum, jei nuogas pasirodytum savo gydytojui.

Taip tu ir dabar priešais mane išsidažei savo melą, kai sakei: „aš taip dariau tik juokais!“ Ten buvo ir rimties, tu esi kažkiek dvasios atgailautojo!

Aš tave gerai atspėju: tu tapai visų burtininku, bet prieš save patį tu nebeturi jokio melo ir klastos, – tu pats sau esi atburtas!

Tu nupjovei šleikštulį kaip savo vienintelę tiesą. Nė vienas žodis tavyje nebe autentiškas, išskyrus tavo burną: būtent šleikštulį, kuris limpa prie tavo burnos.“ –

– „Kas gi tu toks! – sušuko čia senas burtininkas nepaklusniu balsu, – kas drįsta taip kalbėti man, pačiam didžiausiam iš šiandien gyvenančių?“ – ir žalias žaibas šovė iš jo akių į Zaratustrą. Bet tuoj pat jis pasikeitė ir liūdnai tarė:

„O Zaratustra, aš pavargau nuo to, man šlykštu nuo mano menų, aš nesu didis, kam aš apsimetinėju! Bet juk tu gerai žinai – aš ieškojau didybės!

Norėjau pavaizduoti didį žmogų ir daugelį įtikinau: bet šis melas viršijo mano jėgas. Nuo jo aš ir dūžtu.

O Zaratustra, viskas manyje yra melas; bet kad aš dūžtu – šis mano dužimas yra autentiškas!“ –

„Tai daro tau garbę, – tarė Zaratustra niūriai ir žvelgdamas žemyn į šoną, – tai daro tau garbę, kad tu ieškojai didybės, bet tai tave ir išduoda. Tu nesi didis.

Tu bjaurus senas burtininke, tai yra geriausia ir sąžiningiausia, ką aš tavyje gerbiu, kad tu pavargai nuo savęs ir tai ištarei: „aš nesu didis.“

Už tai aš tave gerbiu kaip dvasios atgailautoją: ir net jei tai truko tik akimirką, šį vieną momentą tu buvai – autentiškas.

„Bet sakyk, ko tu ieškai čia mano miškuose ir uolose? Ir jeigu tu man pastojai kelią, kokį išbandymą norėjai man duoti? –

– kuo bandei mane?“ –

Taip kalbėjo Zaratustra, ir jo akys žaibavo. Senasis burtininkas kurį laiką tylėjo, po to tarė: „Ar aš tave bandžiau? Aš – tik ieškau.

O Zaratustra, aš ieškau tikrojo, teisingojo, paprastojo, vienareikšmio, visokeriopo sąžiningumo žmogaus, išminties indo, pažinimo šventojo, didžio žmogaus!

Argi tu to nežinai, o Zaratustra? Aš ieškau Zaratustros.“

– Ir čia tarp jųdviejų stojo ilga tyla; o Zaratustra taip giliai paniro į save, kad net užmerkė akis. Bet po to, grįždamas prie savo pašnekovo, jis paėmė burtininko ranką ir prabilo, kupinas mandagumo ir klastos:

„Na ką gi! Ten aukštyn veda kelias, ten yra Zaratustros urvas. Jame gali ieškoti to, ką norėtum rasti.

Ir klausk mano gyvūnų patarimo, mano erelio ir mano gyvatės: jie tau padės ieškoti. Tačiau mano urvas yra didelis.

Aš pats, žinoma, – aš dar nemačiau jokio didžio žmogaus. Tam, kas yra didinga, šiandien net iškilmingiausiųjų akis yra per grubi. Dabar yra prastuomenės karalystė.

Jau ne vieną radau tokį, kuris stiepėsi ir pūtėsi, o liaudis rėkė: „Žiūrėkite, štai didis žmogus!“ Bet kuo čia dėti visos dumplės! Galiausiai vėjas išeina lauk.

Galiausiai sprogsta varlė, kuri per ilgai pūtėsi: tada vėjas išeina lauk. Išpūstajam į pilvą durti – tai aš vadinu šaunia pramoga. Klausykitės to, jūs, berniukai!

Šiandiena priklauso prastuomenei: kas gi dar žino, kas didela, o kas maža! Kas čia su laime ieškotų didybės! Tik kvailys: kvailiams sekasi.

Tu ieškai didžių žmonių, tu keistas kvaily? Kas išmokė tave to? Argi šiandien tam laikas? O tu bjaurus ieškotojau, kam – bandai mane?“ –

Taip kalbėjo Zaratustra, paguosta širdimi, ir godžiai juokdamasis ėjo savo keliu toliau.

Išėjęs iš tarnybos

Bet neilgai trukus po to, kai Zaratustra atsikratė burtininko, jis vėl pamatė kažką sėdintį prie kelio, kuriuo jis ėjo, būtent aukštą juodą vyrą išbalusiu liesu veidu: jis jį be galo suerzino. „Vargas, – tarė jis savo širdžiai, – ten sėdi užsimaskavęs sielvartas, man regis, iš kunigų giminės: ko jie nori mano karalystėje?

Kaipgi! Vos spėjau pasprukti nuo ano burtininko: ar vėl man skersai kelio turi pasipainioti kitas juodasis magas, –

– koks nors raganius, gydantis rankų uždėjimu, tamsus stebukladarys iš Dievo malonės, pateptasis pasaulio šmeižikas, kurį kad kur velnias!

Bet velnias niekad nebūna ten, kur jam derėtų būti: jis visada ateina per vėlai, tas prakeiktas nykštukas ir šleivakojis!“ –

Taip nekantriai keikėsi Zaratustra savo širdyje ir galvojo, kaip čia nugręžus žvilgsnį prasmukti pro juodąjį vyrą: bet štai, išėjo kitaip. Mat tą pačią akimirką sėdintysis jį jau pamatė; ir, visai kaip tas, kurį ištinka netikėta laimė, jis pašoko ir patraukė link Zaratustros.

„Kas tu bebūtum, tu keleivi, – prabilo jis, – padėk paklydusiajam, ieškančiajam, senam žmogui, kuris čia lengvai gali pražūti!

Šis pasaulis čia man svetimas ir tolimas, be to, aš girdėjau kaukiant laukinius žvėris; o Tas, kuris galėjo man suteikti apsaugą, jau pats nebegyvena.

Aš ieškojau paskutinio pamaldaus žmogaus, šventojo ir atsiskyrėlio, kuris vienas savo miške dar nieko nebuvo girdėjęs apie tai, ką šiandien žino visas pasaulis.“

„Ką šiandien žino visas pasaulis? – paklausė Zaratustra. – Ar kartais ne tai, kad senasis Dievas, kuriuo kartą tikėjo visas pasaulis, daugiau nebegyvena?“

„Tu pats tai sakai, – atsakė senis nuliūdęs. – Ir aš tarnavau šiam senajam Dievui iki paskutinės jo valandos.

Bet dabar aš išėjęs iš tarnybos, be šeimininko, ir visgi nelaisvas, ir nė vienos valandos daugiau nebesu linksmas, nebent tik prisiminimuose.

Dėl to aš ir užkopiau į šiuos kalnus, kad pagaliau vėl iškelčiau sau šventę, kaip ir dera senam popiežiui ir bažnyčios tėvui: nes žinok, aš esu paskutinis popiežius! – pamaldžių prisiminimų ir pamaldų šventę.

Bet dabar ir jis pats negyvas, tas pamaldžiausias žmogus, tas šventasis miške, kuris savo Dievą nuolatos šlovino giedodamas ir niūniuodamas.

Jo paties aš neberadau, kai radau jo lūšną, – bet joje buvo du vilkai, kurie kaukė apraudodami jo mirtį, – nes visi gyvūnai jį mylėjo. Tuomet aš pabėgau.

Argi aš veltui atėjau į šiuos miškus ir kalnus? Tada mano širdis nusprendė, kad turiu ieškoti kito, paties pamaldžiausio iš visų Tų, kurie netiki Dievu – kad ieškočiau Zaratustros!“

Taip kalbėjo senolis ir aštriu žvilgsniu pažvelgė į Tą, kuris stovėjo priešais jį; o Zaratustra paėmė senojo popiežiaus ranką ir ilgai ją stebėjo su susižavėjimu.

„Štai žiūrėk, garbingasis, – tarė jis po to, – kokia graži ir ilga ranka! Tai ranka tokio, kuris visada dalijo palaiminimus. Bet dabar ji tvirtai laiko Tą, kurio tu ieškai – mane, Zaratustrą.

Tai aš, bedievis Zaratustra, kuris kalba: kas yra bedieviškesnis už mane, idant aš galėčiau pasidžiaugti jo pamokymais?“ –

Taip kalbėjo Zaratustra ir savo žvilgsniu pervėrė senojo popiežiaus mintis ir slaptas mintis. Galiausiai šis pradėjo:

„Kas jį labiausiai mylėjo ir turėjo, tas dabar jį labiausiai ir prarado – :

– žiūrėk, ko gero, aš pats iš mudviejų dabar esu tas bedieviškesnis? Bet kas galėtų tuo džiaugtis!“ –

„Tu tarnavai jam iki pat galo, – susimąstęs paklausė Zaratustra, po gilios tylos, – tu žinai, kaip jis mirė? Ar tiesa, ką žmonės kalba, kad jį pasmaugė gailestis,

– kad jis matė, kaip žmogus kabojo ant kryžiaus, ir neištvėrė, kad meilė žmogui tapo jo pragaru, o galiausiai ir jo mirtimi?“ –

Tačiau senasis popiežius neatsakė, tik droviai ir su skausminga bei niūria išraiška pažvelgė į šalį.

„Tebūnie jis paliktas, – pasakė Zaratustra po ilgo apmąstymo, vis dar žiūrėdamas senajam vyrui tiesiai į akis.

Tebūnie jis paliktas ramybėje, jo nebėra. Ir nors tau daro garbę, kad apie šį mirusįjį atsiliepi tik gerai, tu žinai taip pat gerai kaip ir aš, kas jis buvo; ir kad jis vaikščiojo keistais keliais.“

„Tarp trijų akių kalbant, – pralinksmėjęs tarė senasis popiežius (nes jis viena akimi buvo aklas), – Dievo dalykuose aš esu labiau apsišvietęs nei pats Zaratustra – ir turiu teisę toks būti.

Mano meilė tarnavo jam ilgus metus, mano valia godžiai sekė kiekviena jo valia. O geras tarnas žino viską, ir nemažai to, ką jo šeimininkas net nuo savęs paties slepia.

Tai buvo pasislėpęs Dievas, kupinas paslaptingumo. Iš tiesų, net pas sūnų jis atėjo ne kitaip, kaip slaptais takeliais. Prie jo tikėjimo durų stovi svetimoteriavimas.

Kas jį šlovina kaip meilės Dievą, tas nepakankamai aukštai vertina pačią meilę. Argi šis Dievas nenorėjo būti ir teisėju? Bet mylintis myli anapus atlygio ir atpildo.

Kai jis buvo jaunas, šis Dievas iš Rytų žemės, jis buvo kietas ir kerštingas, ir pastatė sau pragarą savo numylėtinių pramogai.

Bet galiausiai jis paseno, pasidarė minkštas, trapus ir gailestingas, panašesnis į senelį nei į tėvą, bet labiausiai panašus į klibančią seną močiutę.

Taip ir sėdėjo jis, nuvytęs, savo krosnies kampe, sielvartavo dėl savo silpnų kojų, pavargęs nuo pasaulio, pavargęs nuo valios, ir vieną dieną užduso nuo savo pernelyg didelio gailestingumo.“ –

„Tu senas popiežiau, – įsiterpė čia Zaratustra, – ar tu tai matei savo akimis? Galbūt taip ir galėjo įvykti: taip ir dar kitaip. Kai dievai miršta, jie visada miršta daugeliu mirties rūšių.

Bet ką gi! Taip ar anaip, šiaip ir taip – jo nebeko! Jis buvo priešingas mano ausų ir akių skoniui, nieko blogesnio nenorėčiau apie jį sakyti.

Aš myliu viską, kas šviesiai žvelgia ir sąžiningai kalba. Bet jis – juk tu žinai tai, senas kunige, jame buvo kažkas iš tavo prigimties, iš kunigų prigimties – jis buvo daugiaprasmis.

Jis buvo ir neaiškus. Kaip jis ant mūsų pyko, šis pykčio prunkštėjas, kad mes jį blogai supratome. Bet kodėl jis nekalbėjo švariau?

Ir jei tai buvo dėl mūsų ausų, tai kodėl jis davė mums ausis, kurios jį blogai girdėjo? Jei mūsų ausyse buvo dumblo, na ką gi! Kas jį ten įdėjo?

Per daug kas jam nepavyko, šiam puodžiui, kuris nebuvo baigęs mokslų! Tačiau tai, kad jis keršijo savo puodams ir kūriniams už tai, kad jie jam blogai išėjo, – tai buvo nuodėmė prieš gerą skonį.

Taip pat ir pamaldume egzistuoja geras skonis: jis galiausiai ištarė „Šalin tokį Dievą! Geriau jokio Dievo, geriau savo paties valia kurti likimą, geriau būti kvailiu, geriau pačiam būti Dievu!““

– „Ką aš girdiu! – tarė čia senasis popiežius, pastatęs ausis; – o Zaratustra, su tokiu netikėjimu tu esi pamaldesnis, nei pats manai! Koks nors Dievas tavyje atvertė tave į tavo bedievybę.

Argi ne pats tavo pamaldumas nebeleidžia tau tikėti Dievu? Ir tavo pernelyg didelis sąžiningumas dar nuves tave anapus Gėrio ir Blogio!

Juk pažiūrėk, kas tau liko išsaugota? Tu turi akis, ir ranką, ir burną, kurios nuo amžinybės iš anksto paskirtos laiminimui. Žmogus laimina ne vien tik ranka.

Būdamas šalia tavęs, nors tu ir nori būti pats bedieviškiausias, aš užuodžiu slaptą smilkalų ir palaiminimų aromatą iš ilgų laiminimų: man nuo to darosi ir gera, ir skaudu.

Leisk man būti tavo svečiu, o Zaratustra, bent vienai nakčiai! Niekur žemėje man dabar nebus geriau, kaip pas tave!“ –

„Amen! Taip ir tebūnie! – su didžiule nuostaba tarė Zaratustra, – ten aukštyn veda kelias, ten yra Zaratustros urvas.

Iš tiesų, aš mielai pats tave ten palydėčiau, garbingasis, nes aš myliu visus pamaldžius žmones. Bet dabar skubus pagalbos šauksmas kviečia mane šalin nuo tavęs.

Mano valdose niekas neturi patirti žalos; mano urvas yra geras uostas. O labiausiai aš norėčiau kiekvieną liūdintįjį vėl pastatyti ant tvirtos žemės ir tvirtų kojų.

Bet kas gi nuims tavo sielvartą nuo tavo pečių? Tam aš esu per silpnas. Iš tiesų, ilgai turėtume laukti, kol Kas Nors vėl tau prikels tavo Dievą.

Mat šis senasis Dievas daugiau nebegyvena: jis yra visiškai miręs.“ –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Bjauriausias žmogus

– Ir vėl Zaratustros kojos bėgo per kalnus ir miškus, ir jo akys ieškojo ir ieškojo, bet niekur nebuvo matyti To, kurį jos norėjo pamatyti – didžiojo kenčiančiojo ir pagalbos šaukiančiojo. Bet visą kelią jo širdis džiūgavo ir buvo dėkinga. „Kokius gerus dalykus, – tarė jis, – man padovanojo ši diena kaip atlygį už tai, kad ji prasidėjo blogai! Kokius keistus pašnekovus aš radau!

Dabar jų žodžius aš ilgai kramtysiu, tarsi gerus grūdus; smulkiai juos mals ir sutrins mano dantis, kol jie kaip pienas įsilies man į sielą!“ –

Bet kai kelias vėl pasuko už uolos, staiga pasikeitė kraštovaizdis, ir Zaratustra įžengė į mirties karalystę. Čia stūksojo juodos ir raudonos uolos: jokios žolės, jokio medžio, jokio paukščio balso. Mat tai buvo slėnis, kurio vengė visi gyvūnai, net ir plėšrūnai, – tik viena bjaurių, storų, žalių gyvačių rūšis, kai pasendavo, atšliauždavo čia mirti. Todėl piemenys vadino šį slėnį: Gyvačių Mirtimi.

Zaratustra gi paniro į juodą prisiminimą, nes jam atrodė, kad jis jau kartą stovėjo šiame slėnyje. Ir daug kas sunkaus užgulė jo mintis: taip, kad jis ėjo lėtai ir vis lėčiau, ir galiausiai sustojo. Bet kai atmerkė akis, jis pamatė Kažką, kas sėdėjo prie kelio, pavidalu panašų į žmogų, ir vis dėlto vos panašų į žmogų – kažką nenusakomo. Ir vienu smūgiu Zaratustrą užklupo didžiulė gėda dėl to, kad jis pažiūrėjo į tokį Dalyką: paraudęs iki pat savo baltų plaukų, jis nusuko žvilgsnį ir pakėlė koją, kad paliktų šią bjaurią vietą. Tačiau tada mirusi dykuma tapo garsi: mat nuo žemės pakilo gurguliavimas ir karkaliavimas, kaip vanduo naktį per užsikimšusius vandens vamzdžius gurguliuoja ir karkaliuoja; ir galiausiai iš to atsirado žmogaus balsas ir žmogaus kalba: – ji skambėjo taip.

„Zaratustra! Zaratustra! Įmink mano mįslę! Sakyk, sakyk! Kas yra kerštas liudytojui?

Aš vilioju tave atgal, čia plikledis! Žiūrėk, žiūrėk, kad tavo puikybė čia nenusisuktų kojų!

Tu manaisi esąs išmintingas, tu išdidusis Zaratustra! Tad įmink mįslę, tu kietas riešutų gliaudytojau, – mįslę, kuri esu aš! Tad sakyk gi – kas aš esu!“

– Bet kai Zaratustra išgirdo šiuos žodžius, – kaip jūs manote, kas atsitiko jo sielai? Jį apėmė gailestis; ir jis staiga krito žemėn, lyg ąžuolas, ilgai atsilaikęs prieš daugelį medkirčių, – sunkiai, staiga, sukeldamas siaubą net Tiems, kurie norėjo jį nuleisti. Bet greitai jis vėl atsistojo nuo žemės, ir jo veidas tapo kietas.

„Aš tave gerai atpažįstu, – prabilo jis variniu balsu: – tu esi Dievo žudikas! Leisk man eiti.

Tu neištvėrei To, kuris matė tave, – kuris tave visada ir kiaurai matė, tu bjauriausias žmogau! Tu atkeršijai šiam liudytojui!“

Taip kalbėjo Zaratustra ir norėjo eiti šalin; bet Nenusakomasis sugriebė už jo drabužio skverno ir iš naujo ėmė gurguliuoti bei ieškoti žodžių. „Pasilik!“ – tarė jis galiausiai –

– „pasilik! Nepraeik pro šalį! Aš atspėjau, koks kirvis tave parbloškė ant žemės: šlovė tau, o Zaratustra, kad tu ir vėl stovi!

Tu atspėjai, aš tai gerai žinau, kaip jaučiasi Tas, kuris jį nužudė, – Dievo žudikas. Pasilik! Sėskis čia prie manęs, tai ne veltui.

Pas ką aš norėčiau eiti, jei ne pas tave? Pasilik, sėskis! Bet nežiūrėk į mane! Taip pagerbk – mano bjaurumą!

Jie persekioja mane: dabar tu esi mano paskutinis prieglobstis. Ne savo neapykanta, ne savo gaudytojais: – o, iš tokio persekiojimo aš tik pasijuokčiau ir būčiau išdidus ir džiaugsmingas!

Argi iki šiol visa sėkmė nebuvo gerai-persekiojamųjų pusėje? O kas gerai persekioja, tas lengvai išmoksta sekti: – juk jis bent kartą yra – iš paskos! Bet jų gailestis yra tai –

– jų gailestis yra tai, nuo ko aš bėgu ir bėgu ieškodamas prieglobsčio pas tave. O Zaratustra, apsaugok mane, tu mano paskutinis prieglobsti, tu vienintelis, kuris mane atspėjo:

– tu atspėjai, kaip jaučiasi Tas, kuris jį nužudė. Pasilik! Ir jeigu nori eiti, tu nekantrusis: neik tuo keliu, kuriuo aš atėjau. Tas kelias yra blogas.

Ar pyksti ant manęs, kad aš per ilgai jau darkau kalbą? Kad aš jau tau patarinėju? Bet žinok, tai aš, bjauriausias žmogus,

– kuris turi ir pačias didžiausias, pačias sunkiausias kojas. Kur aš ėjau, ten kelias yra blogas. Aš sutrypiu visus kelius mirtinai ir paverčiu juos niekais.

Tačiau kad tu praėjai pro mane, tylėdamas; kad tu paraudai, aš gerai tai mačiau: iš to atpažinau, kad esi Zaratustra.

Bet kas kitas būtų numetęs man savo išmaldą, savo gailestį, žvilgsniu ir žodžiu. Bet tam – aš nesu pakankamai elgeta, tu tai atspėjai –

– tam aš esu per turtingas, turtingas to, kas didinga, kas baisu, kas bjauriausia ir nenusakomiausia! Tavo gėda, o Zaratustra, pagerbė mane!

Vargais negalais ištrūkau iš gailestingųjų minios, – kad rasčiau vienintelį, kuris šiandien moko: „Gailestis yra įkyrus“ – tave, o Zaratustra!

– ar tai būtų Dievo, ar žmonių gailestis: gailestis eina prieš gėdą. Ir nenoras padėti gali būti kilnesnis už tą dorybę, kuri šoka pagalbon.

Tačiau visiems mažiems žmonėms tai šiandien ir vadinasi pačia dorybe – gailestis: – jie neturi jokios pagarbos prieš didelę nelaimę, prieš didelį bjaurumą, prieš didelį nepavykimą.

Virš visų jų aš žvelgiu, kaip šuo žvelgia virš knibždančių avių bandų nugarų. Tai yra maži, geranoriški, geros valios pilki žmonės.

Kaip garnys, atlošęs galvą, niekinamai žvelgia virš seklių tvenkinių: taip aš žvelgiu virš pilkų mažų bangų ir valių, ir sielų knibždėlyno.

Per ilgai buvo jiems duodama teisybė, šiems mažiems žmonėms: taip jiems galiausiai buvo atiduota ir valdžia – dabar jie moko: „gera yra tik tai, ką maži žmonės vadina geru.“

O „Tiesa“ šiandien vadinasi tai, ką kalbėjo pamokslininkas, kuris pats iš jų kilo, anas keistas Šventasis ir mažų žmonių užtarėjas, kuris apie save liudijo: „Aš – esu tiesa.“

Šis nekuklusis jau ilgą laiką mažiems žmonėms labai kelia puikybės skiauterę – jis, kuris mokė toli gražu ne mažos klaidos, kai mokė: „Aš – esu tiesa.“

Argi nekukliajam kada nors buvo atsakyta mandagiau? – Bet tu, o Zaratustra, praėjai pro jį ir tarei: „Ne! Ne! Tris kartus ne!“

Tu perspėjai apie jo klaidą, tu kaip pirmasis perspėjai apie gailestį – ne visus, ne nieką, bet save ir saviškių rūšį.

Tu gėdijiesi didžiojo kenčiančiojo gėdos; ir iš tiesų, kai tu sakai: „iš gailesčio ateina didelis debesis, saugokitės, jūs žmonės!“

– kai tu mokai: „visi kuriantieji yra kieti, visa didelė meilė yra aukščiau už jos gailestį“: o Zaratustra, kaip gerai tu man atrodai išmokęs orų ženklų!

Tačiau pats tu – perspėk save patį ir apie savo gailestį! Nes daugelis jau pakeliui pas tave, daug kenčiančių, abejojančių, neviltį išgyvenančių, skęstančių, šąlančių –

Aš perspėju tave ir dėl manęs. Tu atspėjai mano geriausiąją, baisiausiąją mįslę, mane patį ir tai, ką aš padariau. Aš pažįstu kirvį, kuris tave nuleis.

Bet jis – privalėjo mirti: jis žvelgė akimis, kurios matė viską, – jis matė žmogaus gelmes ir dugnus, visą jo paslėptą gėdą ir bjaurumą.

Jo gailestis nepažinojo jokios gėdos: jis šliaužė į purviniausius mano kampus. Šis pats smalsiausiasis, pats įkyriausiasis, pats gailestingiausiasis privalėjo mirti.

Jis matė visada mane: tokiam liudytojui aš norėjau atkeršyti – arba pats nebegyventi.

Dievas, kuris matė viską, taip pat ir žmogų – šis Dievas privalėjo mirti! Žmogus nepakenčia to, kad toks liudytojas gyvena.“

Taip kalbėjo bjauriausias žmogus. O Zaratustra atsistojo ir susiruošė eiti šalin: mat jis drebėjo nuo šalčio iki pačių vidurių.

„Tu Nenusakomasis, – pasakė jis, – tu perspėjai mane dėl tavo kelio. Atsidėkodamas aš giriu tau savąjį. Žiūrėk, ten aukštyn yra Zaratustros urvas.

Mano urvas yra didelis ir gilus ir turi daug kampų; ten pats pasislėpęs žmogus randa savo slėptuvę. Ir visai šalia jo yra šimtas urvelių ir takelių šliaužiojantiems, plazdantiems ir šokinėjantiems gyviams.

Tu atstumtasis, kuris pats save atstūmei, tu nenori gyventi tarp žmonių ir žmonių gailesčio? Na ką gi, tuomet daryk kaip aš! Taip pasimokysi ir iš manęs; tik veikiantysis mokosi.

Ir visų pirma bei greičiausiai pakalbėk su mano gyvūnais! Pats išdidžiausias gyvūnas ir pats protingiausias gyvūnas – jie galėtų mums abiem būti tinkami patarėjai!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra ir nuėjo savo keliu, susimąstęs ir dar lėčiau nei anksčiau: nes jis klausė savęs daug ko ir nežinojo, kaip lengvai sau atsakyti.

„Koks vargšas visgi yra žmogus! – galvojo jis savo širdyje, – koks bjaurus, koks karkaliuojantis, koks pilnas paslėptos gėdos!

Man sakoma, kad žmogus myli pats save: ak, kokia didelė turi būti ši savimeilė! Kiek daug paniekos ji turi nukreiptos prieš save!

Ir šitas ten mylėjo save, kaip ir save niekino, – jis man yra ir didis mylintysis, ir didis niekintojas.

Dar neradau nė vieno, kuris būtų save taip giliai niekinęs: tai taip pat yra aukštis. Vargas man, ar tik ne Jis ir buvo tas aukštesnysis žmogus, kurio šauksmą girdėjau?

Aš myliu didžius niekintojus. Tačiau žmogus yra kažkas, kas turi būti įveikta.“ –

Savanoriškas elgeta

Kai Zaratustra paliko bjauriausiąjį žmogų, jam buvo šalta, ir jis jautėsi vienišas: mat daug kas šalto ir vienišo perėjo per jo jusles, taip, kad dėl to ir jo galūnės tapo šaltesnės. Bet jam vis toliau ir toliau kopiant, aukštyn, žemyn, tai pro žalias ganyklas, bet taip pat ir per laukinius akmenuotus guolius, kur kažkada, ko gero, koks nekantrus upelis buvo atsigulęs į savo vagą. – jam staiga vėl pasidarė šilčiau ir jaukiau širdyje.

„Kas gi man atsitiko? – paklausė jis savęs, – kažkas šilto ir gyvo mane atgaivina, tai turi būti kažkur netoliese.

Aš jau esu mažiau vienišas; nesąmoningi bendrakeleiviai ir broliai klajoja aplink mane, jų šiltas alsavimas liečia mano sielą.“

Bet kai jis ėmė dairytis aplink ir ieškoti savo vienatvės guodėjų: žiūrėk, tai buvo karvės, kurios ant kalvos stovėjo viena prie kitos; jų artumas ir kvapas sušildė jo širdį. Šios karvės gi atrodė uoliai besiklausančios kalbančiojo ir nekreipė dėmesio į Tą, kuris priartėjo. Bet kai Zaratustra atsidūrė visai arti jų, jis aiškiai išgirdo, kad iš karvių vidurio kalbėjo žmogaus balsas; ir akivaizdžiai jos visos buvo atsukusios savo galvas į kalbantįjį.

Tuomet Zaratustra uoliai pašoko aukštyn ir praskyrė gyvūnus, nes bijojo, kad čia kažkam nutiko nelaimė, kuriai karvių gailestis vargu ar galėjo padėti. Bet tuo jis apsiriko; nes žiūrėk, ten ant žemės sėdėjo žmogus ir, atrodė, kalbino gyvūnus, kad jie jo nesibijotų – taikingas žmogus ir kalno pamokslininkas, iš kurio akių pamokslavo pati geruma. „Ko tu čia ieškai?“ – sušuko Zaratustra su nuostaba.

„Ko aš čia ieškau? – atsakė tasai: – To paties, ko ir tu ieškai, tu ramybės drumstėjau! Būtent laimės žemėje.

Bet tam aš norėčiau pasimokyti iš šių karvių. Nes, ar žinai, jau pusę ryto aš joms kalbu, ir kaip tik dabar jos norėjo man atsakyti. Kodėl gi tu joms trukdai?

Jei mes neatsiversime ir netapsime kaip karvės, mes nepateksime į dangaus karalystę. Mat vieno dalyko mes turėtume iš jų išmokti: atrajoti.

Ir iš tiesų, net jei žmogus ir visą pasaulį laimėtų, bet neišmoktų šio vieno dalyko, atrajojimo: kas iš to! Jis neatsikratytų savo sielvarto

– savo didžio sielvarto: o jis šiandien vadinasi šleikštulys. Kieno gi šiandien širdis, burna ir akys nėra pilnos šleikštulio? Ir tavo! Ir tavo! Bet tik pažiūrėk į šias karves!“ –

Taip kalbėjo kalno pamokslininkas ir po to nukreipė savo žvilgsnį į Zaratustrą, – nes iki tol jis su meile buvo įsikibęs karvių –: bet tada jis pasikeitė. „Kas yra tas, su kuriuo aš kalbu? – sušuko jis išsigandęs ir pašoko nuo žemės.

Tai žmogus be šleikštulio, tai pats Zaratustra, didžiojo šleikštulio nugalėtojas, tai yra akis, tai yra burna, tai yra paties Zaratustros širdis.“

Ir tai sakydamas, su ašarų sklidinomis akimis, jis bučiavo rankas Tam, su kuriuo kalbėjo, ir elgėsi lygiai taip, kaip žmogus, kuriam netikėtai iš dangaus nukrenta brangi dovana ir brangakmenis. O karvės visa tai stebėjo ir stebėjosi.

„Nekalbėk apie mane, tu Keistuoli! Mielasis! – tarė Zaratustra ir atstūmė jo švelnumą, – pirmiau kalbėk man apie save! Argi tu ne savanoriškas elgeta, kuris kažkada atmetė nuo savęs didelius turtus, –

– kuris gėdijosi savo turtų ir turtuolių, ir pabėgo pas pačius vargingiausius, kad padovanotų jiems savo pilnatvę ir savo širdį? Bet jie jo nepriėmė.“

„Bet jie manęs nepriėmė, – tarė savanoriškas elgeta, – tu juk tai žinai. Tad galiausiai nuėjau pas gyvūnus ir pas šias karves.“

„Tada tu išmokai, – nutraukė Zaratustra kalbantįjį, – kad yra sunkiau teisingai duoti nei teisingai imti, ir kad gerai dovanoti yra menas ir paskutinis, gudriausias gerumo meistriškumo menas.“

„Ypač šiais laikais, – atsakė savanoriškas elgeta: – mat šiandien, kai viskas, kas žema, tapo maištinga ir drovu, ir savaip išdidu: būtent prastuomenės būdu.

Nes atėjo valanda, juk tu tai žinai, dideliam bjauriam ilgam lėtam prastuomenės ir vergų sukilimui: jis vis auga ir auga!

Dabar žemuosius piktina bet kokia geradarystė ir mažas atidavimas; ir pernelyg turtingi tebūnie budrūs!

Kas šiandien kaip pilvoti buteliai varvina po lašą iš pernelyg siaurų kakliukų: – tokiems buteliams šiandien mielai nusukamas kaklas.

Geidulingas godumas, tulžingas pavydas, sielvarto kupinas kerštingumas, prastuomenės išdidumas: visa tai šoko man į veidą. Daugiau nebėra tiesa, kad vargšai yra palaiminti. O dangaus karalystė yra pas karves.“

O kodėl ji ne pas turtuolius? – paklausė Zaratustra bandydamas, tuo tarpu atbaidydamas karves, kurios patikliai uostinėjo taikingąjį žmogų.

„Kam tu mane bandai? – atsakė šis. – Tu pats tai žinai dar geriau už mane. Kas gi mane ginė pas pačius vargingiausius, o Zaratustra? Argi tai nebuvo šleikštulys prieš mūsų turtuolius?

– prieš turto katorgininkus, kurie sau naudą renka iš kiekvienos šiukšlės, šaltomis akimis, gašliomis mintimis, prieš šią prastuomenę, kuri smirda iki pat dangaus,

– prieš šią paauksuotą, padirbtą prastuomenę, kurios tėvai buvo ilgapirščiai arba maitvanagiai, arba skudurų rinkėjai, su moterimis sukalbamomis, gašliomis, užmaršiomis: – nes joms visoms juk netoli iki paleistuvės –

Prastuomenė viršuje, prastuomenė apačioje! Kas dar šiandien yra „Vargšas“ ir „Turtingas“! Šį skirtumą aš užmiršau, – tuomet aš pabėgau, toliau, vis toliau, kol priėjau prie šių karvių.“

Taip kalbėjo taikingasis ir pats pukštė bei prakaitavo nuo savo žodžių: taip, kad karvės iš naujo stebėjosi. Bet Zaratustra vis su šypsena žiūrėjo jam į veidą, kai jis taip kietai kalbėjo, ir dar tylėdamas purtė galvą.

„Tu darai sau prievartą, tu kalno pamokslininke, kai vartoji tokius kietus žodžius. Tokiam kietumui neužaugo nei tavo burna, nei tavo akis.

Man rodos, net ir tavo skrandis: jam bjaurus visokis toks pyktis ir neapykanta, ir putojimas per kraštus. Tavo skrandis nori švelnesnių dalykų: tu nesi mėsininkas.

Greičiau jau man atrodai kaip augalų ir šaknų žinovas. Galbūt tu mali grūdus. Tačiau tikrai esi nepalankus kūniškiems džiaugsmams ir mėgsti medų.“

„Tu mane gerai atspėjai, – atsakė savanoriškas elgeta palengvėjusia širdimi. – Aš mėgstu medų, aš taip pat malu grūdus, nes aš ieškojau to, kas malonu gomuriui ir padaro tyrą alsavimą:

– o taip pat kas reikalauja ilgo laiko, dienos ir burnos darbo, skirto švelniems dykaduoniams ir dienavagiams.

Žinoma, toliausiai šioje srityje pažengė šios karvės: jos išrado atrajojimą ir gulėjimą saulėje. Jos taip pat susilaiko nuo visų sunkių minčių, kurios išpučia širdį.“

„- Na ką gi! – pasakė Zaratustra: – tu turėtum pamatyti ir mano gyvūnus, mano erelį ir mano gyvatę, – į juos panašių šiandien nėra visoje žemėje.

Žiūrėk, ten veda kelias į mano urvą: būk šią naktį jo svečias. Ir pasikalbėk su mano gyvūnais apie gyvūnų laimę, –

– kol aš pats sugrįšiu namo. Nes dabar skubus pagalbos šauksmas mane šaukia šalin nuo tavęs. O taip pat pas mane rasi naujo medaus, ledo šaltumo korio aukso medaus: jį suvalgyk!

Bet dabar greitai atsisveikink su savo karvėmis, tu Keistuoli! Mielasis! Kad ir kaip tai tau būtų sunku. Nes jos yra tavo šilčiausi draugai ir mokytojai!“ –

„- Išskyrus vieną, kurį aš myliu dar labiau, – atsakė savanoriškas elgeta. – Tu pats esi geras ir dar geresnis už karvę, o Zaratustra!“

„Šalin, eik šalin! tu bjaurus pataikaute! – šaukė Zaratustra su piktumu, – kam tu mane gadini tokiais pagyrimais ir pataikavimų medumi?“

„Šalin, šalin nuo manęs!“ – sušuko jis dar kartą ir užsimojo lazda į švelnųjį elgetą: bet tas greitai pabėgo.

Šešėlis

Bet vos tik savanoriškas elgeta pabėgo ir Zaratustra vėl liko vienas su savimi, už nugaros jis išgirdo naują balsą: jis šaukė „Sustok! Zaratustra! Juk palauk gi! Čia aš, o Zaratustra, aš, tavo šešėlis!“ Tačiau Zaratustra nelaukė, mat staigus apmaudas jį apėmė dėl tokio didelio antplūdžio ir grūsties jo kalnuose. „Kur dingo mano vienatvė? – tarė jis.

Iš tiesų man to darosi per daug; šie kalnai tiesiog knibžda, mano karalystė jau nebe iš šio pasaulio, man reikia naujų kalnų.

Mano šešėlis mane šaukia? Kas man darbo dėl mano šešėlio! Tegul jis man iš paskos laksto! Aš – bėgu nuo jo tolyn.“ –

Taip tarė Zaratustra savo širdžiai ir pasileido bėgti. Bet Tas, kuris buvo jam už nugaros, bėgo iš paskos: taip kad greitai jau trys bėgikai bėgo vienas paskui kitą, būtent priekyje savanoriškas elgeta, tuomet Zaratustra, ir trečiasis bei paskutinis – jo šešėlis. Neilgai jie taip bėgo, kol Zaratustra atsipeikėjo dėl savo kvailystės ir vienu trūktelėjimu nusikratė nuo savęs visą apmaudą ir pasišlykštėjimą.

„Kaipgi! – prabilo jis, – argi ne visais laikais patys juokingiausi dalykai nutikdavo mums, seniems atsiskyrėliams ir šventiesiems?

Iš tiesų, mano kvailystė išaugo aukštai kalnuose! Dabar aš girdiu, kaip šešios senos kvailių kojos taukši viena paskui kitą!

Bet ar Zaratustrai pridera bijoti šešėlio? Ir galiausiai man rodos, kad jis turi ilgesnes kojas nei aš.“

Taip kalbėjo Zaratustra, juokdamasis akimis ir viduriais, sustojo ir greitai apsigręžė – ir žiūrėk, tuo pačiu jis vos neparbloškė ant žemės savo persekiotojo ir šešėlio: taip arti jis sekė jam ant kulnų, ir toks jis buvo silpnas. Mat kai jis jį ištyrė akimis, jis išsigando, lyg staiga pamatęs vaiduoklį: toks plonas, juosvas, tuščias ir atgyvenęs atrodė šis persekiotojas.

„Kas tu toks? – smarkiai paklausė Zaratustra, – ką tu čia darai? Ir kodėl vadini save mano šešėliu? Tu man nepatinki.“

„Atleisk man, – atsakė šešėlis, – kad tai aš; ir jei aš tau nepatinku, na ką gi, o Zaratustra! Už tai aš tave ir tavo gerą skonį tik giriu.

Aš esu klajoklis, kuris jau daug vaikščiojo tau už kulnų: visada pakeliui, bet be tikslo, ir be namų: taip, kad iš tiesų man nedaug betrūksta iki Amžinojo Žydo, nebent tik to, kad aš nesu amžinas ir nesu žydas.

Kaip? Ar aš privalau visą laiką būti pakeliui? Kiekvieno vėjo sūkuriuojamas, nepastovus, genamas tolyn? O žeme, tu tapai man per daug apvali!

Jau sėdėjau ant kiekvieno paviršiaus, kaip pavargusios dulkės užmigdavau ant veidrodžių ir langų stiklų: viskas iš manęs ima, niekas neduoda, aš daruosi plonas, – beveik jau prilygstu šešėliui.

Tačiau paskui tave, o Zaratustra, aš skridau ir traukiau ilgiausiai, ir, nors aš slėpiausi nuo tavęs, vis dėlto buvau tavo geriausias šešėlis: kur tik tu sėdėjai, ten sėdėjau ir aš.

Kartu su tavimi aš apvaikščiojau pačius tolimiausius, šalčiausius pasaulius, kaip koks vaiduoklis, kuris savo noru laksto žiemos stogais ir sniegu.

Su tavimi aš veržiausi į viską, kas uždrausta, kas blogiausia, kas tolimiausia: ir jeigu yra manyje bent kokia dorybė, tai ta, kad aš nejaučiau baimės prieš jokį draudimą.

Su tavimi aš sulaužiau tai, ką kada nors mano širdis garbino, nuverčiau visus riboženklius ir atvaizdus, bėgau paskui pačius pavojingiausius troškimus, – iš tiesų, per kiekvieną nusikaltimą esu kartą perbėgęs.

Su tavimi aš užmiršau tikėjimą žodžiais ir vertybėmis, ir didžiais vardais. Kai velnias neriasi iš kailio, argi nenukrenta ir jo vardas? Nes jis irgi yra kailis. Pats velnias galbūt tėra – kailis.

„Niekas nėra tiesa, viskas leistina“: taip aš pats sau sakiau. Į pačius šalčiausius vandenis aš nerdavau, su galva ir širdimi. Ak, kaip dažnai dėl to aš stovėjau nuogas kaip raudonas vėžys!

Ak, kur dingo iš manęs visa, kas gera, ir visa gėda, ir visas tikėjimas geraisiais! Ak, kur dingo tas melagingas nekaltumas, kurį kažkada turėjau, gerųjų ir jų kilnaus melo nekaltumas!

Per dažnai, iš tiesų, aš sekiau tiesai visai ant kulnų: tada ji įspirdavo man į galvą. Kartais aš maniau meluojąs, ir žiūrėk! tik tada aš pataikydavau – į tiesą.

Per daug kas man paaiškėjo: dabar man tai daugiau neberūpi. Nebegyvena niekas, ką aš myliu, – kaip gi aš turėčiau dar pats save mylėti?

„Gyventi taip, kaip aš noriu, arba visai negyventi“: taip aš to noriu, taip to nori ir pats Švenčiausiasis. Bet, vargas! Kaip aš galiu dar ko nors – norėti?

Ar aš – dar turiu tikslą? Uostą, į kurį bėga mano burė?

Gerą vėją? Ak, tik tas, kuris žino, kur jis plaukia, žino ir tai, koks vėjas yra geras ir jo palankus vėjas.

Kas gi man dar liko? Pavargusi ir įžūli širdis; nepastovi valia; plazdantys sparnai; sulaužytas stuburas.

Šios paieškos ieškant savo namų: o Zaratustra, ar tu žinai, kad šios paieškos tapo mano prakeikimu, jos mane ėda.

„Kur yra – mano namai?“ To klausiu ir ieškau, ir ieškojau, to neradau. O amžina Visur, o amžina Niekur, o amžina – Veltui!“

Taip kalbėjo šešėlis, ir Zaratustros veidas pailgėjo nuo jo žodžių. „Tu esi mano šešėlis! – pasakė jis galiausiai, su liūdesiu.

Tavo pavojus nėra mažas, tu laisvoji dvasia ir klajokli! Tu apturėjai blogą dieną: žiūrėk, kad neateitų dar blogesnis vakaras!

Tokiems nepastoviems kaip tu galiausiai net ir kalėjimas atrodo palaimingas. Ar esi kada matęs, kaip miega sugauti nusikaltėliai? Jie miega ramiai, jie mėgaujasi savo naujuoju saugumu.

Saugokis, kad galiausiai tavęs neįkalintų koks nors ankštas tikėjimas, kieta, griežta iliuzija! Nes nuo šiol tave gundo ir vilioja kiekvienas dalykas, kuris yra ankštas ir tvirtas.

Tu praradai tikslą: vargas, kaip gi tu šį praradimą atitaisysi ir iškęsi? Kartu – tu praradai ir kelią!

Tu vargšas klajūne, svajotojau, tu pavargęs drugeli! Ar nori šį vakarą turėti poilsį ir namų prieglobstį? Tuomet kopk aukštyn į mano urvą!

Ten veda kelias į mano urvą. O dabar aš noriu greitai vėl nuo tavęs pabėgti. Tai jau guli ant manęs kaip šešėlis.

Aš noriu bėgti vienas, kad aplink mane vėl taptų šviesu. Dėl to man teks dar ilgai ir linksmai laikytis ant kojų. O vakare pas mane bus – šokama!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra.

Vidurdienį

– Ir Zaratustra bėgo ir bėgo, ir neberado daugiau nieko, ir buvo vienas, ir vis vėl rasdavo save, ir mėgavosi bei siurbčiojo savo vienatvę, ir mąstė apie gerus dalykus, – ištisas valandas. Bet apie vidurdienio valandą, kai saulė stovėjo tiesiai virš Zaratustros galvos, jis ėjo pro vieną seną, kreivą ir gumbuotą medį, kuris iš visų pusių buvo apkabintas turtingos vynmedžio meilės ir paslėptas nuo paties savęs: nuo jo kabojo geltonos vynuogių kekės gausybėje, atsuktos į praeivį. Tada jis užsigeidė numalšinti mažą troškulį ir nusiskinti vynuogių kekę; bet kai jau ištiesė tam ranką, jo užsigeidė kažkas kita dar labiau: būtent atsigulti šalia medžio tobulą vidurdienio valandą, ir miegoti.

Tai Zaratustra ir padarė; ir vos tik jis atsigulė ant žemės, spalvotos žolės tyloje ir slaptume, jis jau buvo pamiršęs ir savo mažą troškulį, ir užmigo. Nes, kaip sako Zaratustros patarlė: Vienas dalykas yra būtinesnis už kitą. Tik tiek, kad jo akys liko atmerktos: – mat jos niekaip negalėjo pasisotinti, matydamos ir šlovindamos medį bei vynmedžio meilę. Tačiau užmigdamas Zaratustra taip kalbėjo savo širdžiai:

Tyliai! Tyliai! Argi pasaulis tik ką netapo tobulas? Kas gi man darosi?

Kaip grakštus vėjas, nematomas, šoka ant lygių kaip parketas marių, lengvai, lengvai kaip plunksna: taip – miegas šoka ant manęs,

Jokių akių jis man neužmerkia, sielą jis palieka budrią. Lengvas jis, iš tiesų! lengvas kaip plunksna.

Jis įkalba mane, nežinau kaip?, jis paliečia mane iš vidaus meilikaujančia ranka, jis verčia mane. Taip, jis verčia mane, kad mano siela išsitiestų: –

– kokia ilga ir pavargusi ji man darosi, mano keista siela! Ar septintosios dienos vakaras jai atėjo kaip tik per patį vidurdienį? Ar ji jau per ilgai palaimingai klaidžiojo tarp gerų ir prinokusių dalykų?

Ji išsitiesia ilgai, ilgai, – dar ilgiau! ji guli ramiai, mano keista siela. Per daug gero ji jau ragavo, šis auksinis liūdesys slegia ją, ji kreipia burną.

– Kaip laivas, kuris įplaukė į pačią tykiausią savo įlanką: – dabar jis remiasi į žemę, pavargęs nuo ilgų kelionių ir netikrų jūrų. Argi žemė nėra ištikimesnė?

Kaip toks laivas priglunda, prisiglaudžia prie sausumos: – tuomet pakanka, kad voras iš kranto numegztų jam savo siūlą. Ten nereikia jokių stipresnių lynų.

Kaip toks pavargęs laivas tykiausioje įlankoje: taip ir aš dabar ilsiuosi arti žemės, ištikimas, pasitikintis, laukiantis, pačiais ploniausiais siūlais prie jos pririštas.

O laime! O laime! Ar nori padainuoti, o mano siela? Tu guli žolėje. Bet tai yra ta slėpininga iškilminga valanda, kai joks piemuo nepučia savo fleitos.

Būk drovi! Karštas vidurdienis miega laukuose. Nedainuok! Tyliai! Pasaulis yra tobulas.

Nedainuok, tu žolės paukšti, o mano siela! Net nešnibždėk! Juk žiūrėk – tyliai! senas vidurdienis miega, jis judina burną: argi jis kaip tik dabar negeria lašelio laimės –

– seno rudo lašelio auksinės laimės, auksinio vyno? Jis prabėga per jį, jo laimė juokiasi. Taip – juokiasi Dievas. Tyliai! –

– „Dėl laimės, kaip mažai tereikia laimei!“ Taip kartą aš kalbėjau ir maniau esąs išmintingas. Bet tai buvo piktžodžiavimas: tai aš dabar supratau. Išmintingi kvailiai kalba geriau.

Būtent tai, kas mažiausia, tyliausia, lengviausia, driežo šlamėjimas, dvelksmas, mirksnis, akies mirksnis – Mažytis dalykas sukuria pačios geriausios laimės rūšį. Tyliai!

– Kas man atsitiko: Paklausyk! Ar laikas nuskriejo šalin? Ar aš nekrentu? Ar aš neįkritau – paklausyk! į amžinybės šulinį?

– Kas man darosi? Tyliai! Man dūrė – vargas – į širdį? Į širdį! O, lūžk, lūžk, širdie, po tokios laimės, po tokio dūrio!

– Kaip? Argi pasaulis tik ką netapo tobulas? Apvalus ir prinokęs? O to auksinio apvalaus žiedo – kur gi jis lekia? Aš bėgu jam iš paskos! Šust!

Tyliai – (ir čia Zaratustra pasirąžė ir pajuto, kad miega.) –

Kelkis! – tarė jis pats sau, tu miegalius! Tu vidurdienio miegalius! Na ką gi, pirmyn, jūs senos kojos! Jau laikas ir viršlaikis, dar nemažas kelio galas jums liko –

Dabar jūs išsimiegojote, bet kiek ilgai? Pusę amžinybės! Na ką gi, pirmyn dabar, mano sena širdie! Kiek gi ilgai po tokio miego tu turėsi – atsibusti?

(Bet tada jis vėl užmigo, ir jo siela kalbėjo prieš jį, ir gynėsi, ir vėl atsigulė) – „Palik gi mane! Tyliai! Argi pasaulis tik ką netapo tobulas? O, koks auksinis apvalus kamuolys!“ –

„Kelkis, – tarė Zaratustra, – tu maža vagilė, tu dienavagė! Kaip? Vis dar rąžytis, žiovauti, dūsauti, kristi žemyn į gilius šulinius?

Kas gi tu esi! O mano siela!“ (ir čia jis išsigando, nes saulės spindulys krito iš dangaus jam ant veido)

„O dangau virš manęs, – prabilo jis dūsaudamas ir atsisėdo tiesiai, – tu stebi mane? Tu klausaisi mano keistos sielos?

Kada išgersi šį rasos lašą, kuris nukrito ant visų žemės daiktų, – kada išgersi šią keistą sielą –

– kada, amžinybės šulini! tu giedra, šiurpi vidurdienio bedugne! kada gersi mano sielą atgal į save?“

Taip kalbėjo Zaratustra ir pakilo iš savo guolio prie medžio kaip iš svetimo girtumo: ir žiūrėk, saulė vis dar stovėjo tiesiai virš jo galvos. Iš to kas nors galėtų pagrįstai daryti išvadą, kad Zaratustra tąkart miegojo neilgai.

Pasveikinimas

Tik vėlyvą popietę, po ilgo veltui buvusio ieškojimo ir klajojimo, Zaratustra vėl sugrįžo namo į savo urvą. Bet kai jis stovėjo priešais jį, nė už dvidešimties žingsnių nuo jo, įvyko tai, ko jis dabar mažiausiai tikėjosi: iš naujo jis išgirdo didžiulį pagalbos šauksmą. Ir, nuostabu! šį kartą jis atsklido iš jo paties urvo. Bet tai buvo ilgas, daugialypis, keistas šauksmas, ir Zaratustra aiškiai skyrė, kad jis susideda iš daugelio balsų: nors, iš tolo girdimas, jis galėjo skambėti kaip šauksmas iš vienos burnos.

Tuomet Zaratustra šoko link savo urvo, ir žiūrėk! koks reginys jo laukė po šio girdimojo spektaklio! Mat ten sėdėjo jie visi drauge, pro kuriuos jis tą dieną buvo praėjęs: karalius iš dešinės ir karalius iš kairės, senasis burtininkas, popiežius, savanoriškas elgeta, šešėlis, dvasios sąžiningasis, liūdnas pranašas ir asilas; o bjauriausias žmogus buvo užsidėjęs karūną ir apsijuosęs dviem purpuriniais diržais, – nes jis mėgo, kaip ir visi bjaurūs žmonės, persirenginėti ir puoštis. O šios nuliūdusios draugijos viduryje stovėjo Zaratustros erelis, pasišiaušęs ir neramus, nes jis turėjo atsakyti į per daug dalykų, į kuriuos jo išdidumas neturėjo atsakymo; o išmintingoji gyvatė kabojo jam ant kaklo.

Į visa tai Zaratustra žiūrėjo su didžiule nuostaba; po to jis maloniai smalsaudamas ištyrinėjo kiekvieną savo svečią atskirai, perskaitė jų sielas ir stebėjosi iš naujo. Tuo tarpu susirinkusieji pakilo iš savo vietų ir su pagarba laukė, kol Zaratustra prabils. Zaratustra gi kalbėjo taip:

„Jūs, neviltį išgyvenantieji! Jūs, keistuoliai! Vadinasi, aš girdėjau jūsų pagalbos šauksmą? Ir dabar aš žinau, kur ieškoti To, kurio šiandien veltui ieškojau: aukštesniojo žmogaus –:

– mano paties urve jis sėdi, tas aukštesnysis žmogus! Bet ko aš stebiuosi! Argi ne aš pats jį pas save atviliojau medaus aukomis ir gudriais savo laimės viliojimais?

Bet man atrodo, kad jūs prastai tinkate draugijai, jūs darote vienas kito širdį niūrią, jūs, pagalbos šaukiantieji, kai čia kartu sėdite? Turi pirma Kas Nors ateiti,

– Kas Nors, kas vėl priverstų jus juoktis, geras linksmas klounas, šokėjas, vėjas ir padauža, koks nors senas kvailys: – kaip jums atrodo?

Atleiskite man visgi, jūs, nevilties apimtieji, kad aš prieš jus kalbu tokiais mažais žodžiais, nevertas, iš tiesų, tokių svečių! Bet jūs neatspėsite, kas daro mano širdį tokią valiūkišką: –

– tai darote jūs patys ir jūsų vaizdas, atleiskite man tai! Mat kiekvienas tampa drąsus, kai žiūri į neviltį išgyvenantįjį. Paguosti neviltį išgyvenantįjį – tam kiekvienas jaučiasi pakankamai stiprus.

Man pačiam jūs davėte šią jėgą, – tai gera dovana, mano aukštieji svečiai! Sąžininga svečio dovana! Na ką gi, tad nepykite, kad ir aš jums pasiūlysiu iš savojo.

Čia yra mano karalystė ir mano valdos: bet kas yra mano, šiam vakarui ir šiai nakčiai tebūna jūsų. Mano gyvūnai tegul jums tarnauja: mano urvas tebūnie jūsų poilsio vieta!

Pas mane, mano namuose, niekas neturi išgyventi nevilties, savo teritorijoje aš apsaugosiu kiekvieną nuo jo laukinių žvėrių. Ir tai yra pirmas dalykas, kurį aš jums siūlau: saugumas!

O antras dalykas yra: mano mažasis pirštas. O kai jį jau turite, tai imkite ir visą ranką, na ką gi! ir širdį prie jos! Sveiki atvykę čia, sveiki, mano svečiai!“

Taip kalbėjo Zaratustra ir juokėsi iš meilės ir piktumo. Po šio pasveikinimo jo svečiai dar kartą nusilenkė ir pagarbiai tylėjo; o karalius iš dešinės atsakė jam visų vardu.

„Iš to, o Zaratustra, kaip tu mums pasiūlei ranką ir pasveikinimą, mes atpažįstame tave kaip Zaratustrą. Tu nusižeminai prieš mus; tu vos neužgavai mūsų pagarbos –:

– bet kas sugebėtų kaip tu su tokiu išdidumu nusižeminti? Tai ir mus pačius pakelia, tai atgaiva mūsų akims ir širdims.

Vien tam, kad į tai pažiūrėtume, mes mielai koptume į dar aukštesnius kalnus, nei šis kalnas. Mat mes atėjome kaip smalsuoliai, norėjome pamatyti, kas drumstas akis padaro šviesias.

Ir žiūrėk, jau baigėsi visi mūsų pagalbos šauksmai. Mūsų protai ir širdys jau atvertos ir sužavėtos. Nedaug trūksta: ir mūsų dvasia taps valiūkiška.

Niekas žemėje neauga labiau džiuginantis, o Zaratustra, kaip aukšta ir stipri valia: ji yra gražiausias jos augalas. Visas kraštovaizdis atsigaivina prie Vieno tokio medžio.

Su pinija aš lyginu tą, kas, kaip tu, o Zaratustra, išauga: aukštas, tylintis, kietas, vienišas, geriausios ir lanksčiausios medienos, nuostabus, –

– bet galiausiai stipriomis žaliomis šakomis besitiesiantis savo valdžios, užduodantis stiprius klausimus vėjams ir audroms, ir viskam, kas gyvena aukštumose,

– dar stipriau atsakantis, įsakantis, pergalingas: o kas gi nenorėtų, kad pamatytų tokius augalus, kopti į aukštus kalnus?

Tavo medžiu čia, o Zaratustra, atsigaivina ir niūrusis, ir tas, kuriam nepavyko, į tave pažvelgus net ir nepastovusis tampa saugus ir gydo savo širdį.

Ir iš tiesų, į tavo kalną ir medį šiandien krypsta daug akių; kilo didžiulis ilgesys, ir ne vienas išmoko klausti: kas yra Zaratustra?

O kam tu kada nors lašinai savo dainą ir savo medų į ausį: visi pasislėpusieji, atsiskyrėliai, atsiskyrę dviese, vienu metu prabilo savo širdims:

„Ar Zaratustra dar gyvas? Nebeverta daugiau gyventi, viskas yra tas pat, viskas veltui: arba – mes privalome gyventi su Zaratustra!“

„Kodėl jis neateina, tas, kuris taip ilgai skelbėsi ateisiąs? taip klausia daugelis; ar jį prarijo vienatvė? O gal mums patiems pas jį ateiti?“

Dabar nutinka taip, kad pati vienatvė tampa trapi ir dūžta, tarsi kapas, kuris sutrupa ir nebegali išlaikyti savo numirėlių. Visur matomi prisikėlusieji.

Dabar kyla ir kyla bangos aplink tavo kalną, o Zaratustra. Ir kad ir kokia aukšta būtų tavo aukštuma, daugelis turi kilti aukštyn pas tave; tavo laivelis jau neilgai besėdės sausumoje.

Ir tai, kad mes, neviltį išgyvenantieji, dabar atėjome į tavo urvą ir jau daugiau nebesame nevilties apimti: tai tik tikras ženklas ir pranašystė to, kad geresni už mus yra pakeliui pas tave, –

– nes jis pats yra pakeliui pas tave, paskutinis Dievo likutis tarp žmonių, tai yra: visi žmonės, kupini didžio ilgesio, didžio šleikštulio, didžio persisotinimo,

– visi, kurie nenori gyventi, nebent jie vėl išmoksta viltis – arba jie mokosi iš tavęs, o Zaratustra, didžiosios vilties!“

Taip kalbėjo karalius iš dešinės ir paėmė Zaratustros ranką, kad ją pabučiuotų; bet Zaratustra atstūmė jo pagarbą ir išsigandęs atsitraukė atgal, tylėdamas ir staiga lyg pabėgdamas į tolimas tolumas. Tačiau po trumpos valandėlės jis jau vėl buvo su savo svečiais, pažvelgė į juos šviesiomis, tiriančiomis akimis ir tarė:

Mano svečiai, jūs aukštesnieji žmonės, aš noriu su jumis kalbėti vokiškai ir aiškiai. Ne jūsų aš laukiau čia, šiuose kalnuose.

(„Vokiškai ir aiškiai? Dieve pasigailėk! – tarė čia karalius iš kairės, atsigręžęs į šalį; – matyti, kad jis nepažįsta mielų vokiečių, šis išminčius iš Rytų!
Bet jis turi galvoje „vokiškai ir šiurkščiai“ – na ką gi! Tai šiais laikais dar nėra pats prasčiausias skonis!“)

„Iš tiesų, jūs visi kartu galite būti aukštesnieji žmonės, – tęsė Zaratustra, – bet man – jūs nesate pakankamai aukšti ir stiprūs.

Man, tai reiškia: tam nenumaldomumui, kuris manyje tyli, bet ne visada tylės. Ir jeigu jūs priklausote man, tai vis dėlto ne kaip mano dešinioji ranka.

Mat tas, kuris pats stovi ant sergančių ir trapių kojų, kaip jūs, tas visų pirma nori, ar jis tai žino, ar nuo savęs slepia: kad jis būtų tausojamas.

Tačiau savo rankų ir savo kojų aš netausoju, aš netausoju savo karių: tad kaipgi jūs galėtumėte tikti mano karui?

Su jumis aš tik sugadinčiau kiekvieną savo pergalę. O kai kas iš jūsų nugriūtų vien išgirdęs garsų mano būgnų skambesį.

Be to, jūs man nesate pakankamai gražūs ir gerai gimę. Man reikia grynų, lygių veidrodžių mano mokymams; jūsų paviršiuje išsikreipia net mano paties atvaizdas.

Jūsų pečius slegia ne viena našta, ne vienas prisiminimas; ne vienas bjaurus nykštukas tupi jūsų kampuose. Jumyse taip pat yra paslėptos prastuomenės.

Ir nors esate aukšti ir aukštesnės rūšies: daug kas jumyse yra kreiva ir bjaurios išvaizdos. Nėra pasaulyje tokio kalvio, kuris man jus ištaisytų ir iškaltų tiesius.

Jūs esate tik tiltai: tegu Aukštesnieji žengia per jus! Jūs reiškiate pakopas: tad nepykite ant To, kuris per jus lipa į savo aukštumą!

Iš jūsų sėklos gal ir man kada nors išaugs tikras sūnus ir tobulas įpėdinis: bet tai yra toli. Jūs patys nesate Tie, kuriems priklauso mano palikimas ir vardas.

Ne jūsų aš laukiu čia, šiuose kalnuose, ne su jumis man lemta paskutinį kartą nusileisti žemyn. Jūs man atėjote tik kaip pranašystė, kad jau Aukštesnieji yra pakeliui pas mane, –

– ne didžio ilgesio, didžio šleikštulio, didžio persisotinimo žmonės ir ne Tai, ką jūs vadinote Dievo likučiais.

– Ne! Ne! Tris kartus ne! Kitų laukiu aš čia, šiuose kalnuose, ir be jų nenoriu kelti savo kojos iš čia,

– Aukštesniųjų, Stipresniųjų, Pergalingesniųjų, Džiugesniųjų, Tokių, kurie yra stačiakampiai sudėti kūnu ir siela: turi ateiti besijuokiantys liūtai!

O, mano svečiai, jūs Keistuoliai, – argi jūs dar nieko negirdėjote apie mano vaikus? Ir kad jie yra pakeliui pas mane?

Papasakokite gi man apie mano sodus, apie mano palaimintas salas, apie mano naują gražią rūšį, – kodėl jūs man apie tai nekalbate?

Šios svečio dovanos aš prašau iš jūsų meilės, kad jūs kalbėtumėte man apie mano vaikus. Dėl to aš esu turtingas, dėl to aš tapau vargšu: ko gi aš neatidaviau,

– ko gi aš neatiduočiau, kad turėčiau Vieną dalyką: šiuos vaikus, šį gyvą sodinį, šiuos mano valios ir mano aukščiausios vilties gyvybės medžius!“

Taip kalbėjo Zaratustra ir staiga nutilo savo kalboje: mat jį užklupo jo ilgesys, ir jis užmerkė akis bei sučiaupė burną nuo širdies susijaudinimo. Taip pat ir visi jo svečiai nutilo, ir stovėjo ramiai bei suglumę: tik senasis pranašas rankomis ir gestais rodė ženklus.

Vakarienė

Būtent šioje vietoje pranašas nutraukė Zaratustros ir jo svečių pasveikinimą: jis prasibrovė į priekį kaip tas, kuris neturi laiko gaišti, paėmė Zaratustros ranką ir sušuko: „Bet, Zaratustra!

Vienas dalykas yra būtinesnis už kitą, taip tu pats kalbi: na ką gi, Vienas dalykas man dabar yra būtinesnis už viską kita.

Žodis pačiu laiku: argi tu manęs nepakvietei vakarienės? O čia yra daug tokių, kurie sukorė ilgus kelius. Juk tu nenori mūsų pamaitinti vien kalbomis?

Be to, jūs visi jau per daug man priminėte apie sušalimą, nuskendimą, uždusimą ir kitas kūno nelaimes: bet nė vienas nepagalvojo apie mano nelaimę, būtent apie badą –“

(Taip kalbėjo pranašas; bet kai Zaratustros gyvūnai išgirdo šiuos žodžius, jie iš baimės pabėgo. Nes jie matė, kad ir ką jie per dieną būtų parnešę namo, to neužteks prikimšti net ir Vienam pranašui.)

„Įskaitant ir troškulį, – tęsė pranašas. – Ir nors aš jau girdiu čia pliuškenant vandenį, lyg išminties kalbas, būtent gausiai ir nepavargstamai: aš – noriu vyno!

Ne kiekvienas, kaip Zaratustra, yra gimęs vandens gėrėjas. Vanduo netinka ir pavargusiems bei nuvytusiems: mums pridera vynas, – tik jis suteikia staigų pasveikimą ir neatidėliotiną sveikatą!“

Šia proga, kai pranašas geidė vyno, atsitiko taip, kad ir karalius iš kairės, tas tylusis, gavo progą prabilti. „Vynu, – tarė jis, – pasirūpinome mes, aš kartu su savo broliu, karaliumi iš dešinės: vyno mes turime pakankamai, – visą asilą. Tad trūksta tik duonos.“

„Duonos? – atkirto Zaratustra ir nusijuokė. – Būtent duonos atsiskyrėliai ir neturi. Tačiau žmogus gyvas ne vien duona, bet ir gerų ėriukų, kurių aš turiu du, mėsa:

– Juos reikia greitai paskersti ir su prieskoniais, su šalaviju paruošti: taip aš mėgstu. Taip pat netrūksta nei šaknų, nei vaisių, pakankamai gerų net ir smaližiams bei gurmanams; nei riešutų, nei kitų mįslių gliaudymui.

Tad netrukus mes pasigaminsime gerą patiekalą. Bet kas nori kartu valgyti, turi ir ranką pridėti, net ir karaliai. Mat pas Zaratustrą net ir karalius gali būti virėjas.“

Šis pasiūlymas visiems buvo prie širdies: tik savanoriškas elgeta priešinosi mėsai, vynui ir prieskoniams.

„Na paklausykite gi to smaguriautojo Zaratustros! – tarė jis juokaudamas: – argi tam einama į urvus ir aukštus kalnus, kad būtų gaminami tokie patiekalai?

Dabar, žinoma, aš suprantu, ko jis mus kažkada mokė: „Tegyvuoja mažas skurdas!“ Ir kodėl jis nori panaikinti elgetas.“

„Būk geros nuotaikos, – atsakė jam Zaratustra, – kaip kad esu aš. Laikykis savo papročio, tu puikusis, malk savo grūdus, gerk savo vandenį, girk savo virtuvę: kad tik ji tave darytų linksmą!

Aš esu įstatymas tik saviškiams, aš nesu įstatymas visiems. Bet tas, kas priklauso man, tas turi būti tvirtų kaulų ir lengvų kojų, –

– linksmas karams ir šventėms, joks niūruolis, joks svajoklis, pasiruošęs tam, kas sunkiausia, lyg savo šventei, sveikas ir nesužalotas.

Tai, kas geriausia, priklauso saviškiams ir man; ir jei mums to neduoda, mes tai pasiimame: – geriausią maistą, tyriausią dangų, stipriausias mintis, gražiausias moteris!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra; o karalius iš dešinės atkirto: „Keista! Ar kada buvo girdėti tokių išmintingų dalykų iš išminčiaus lūpų?

Ir, iš tiesų, keisčiausia išminčiuje yra tai, jeigu jis prie viso to yra dar ir protingas ir nėra asilas.“

Taip kalbėjo karalius iš dešinės stebėdamasis; o asilas jo kalbai piktai pritarė I-A. Tačiau tai buvo pradžia to ilgo valgymo, kuris istorijos knygose vadinamas „Vakariene“. Per ją nebuvo kalbama apie nieką kita, kaip tik apie aukštesnįjį žmogų.

Apie aukštesnįjį žmogų

1.

Kai aš pirmą kartą atėjau pas žmones, padariau atsiskyrėlio kvailystę, didžiulę kvailystę: aš atsistojau turguje.

Ir kai aš kalbėjau visiems, nekalbėjau niekam. O vakare mano bendražygiai buvo lyno akrobatai ir lavonai; ir aš pats beveik lavonas.

Tačiau su nauju rytu man atėjo nauja tiesa: tada išmokau sakyti „Ką man reiškia turgus ir prastuomenė, ir prastuomenės triukšmas, ir ilgos prastuomenės ausys!“

Jūs, aukštesnieji žmonės, išmokite iš manęs štai ko: turguje niekas netiki aukštesniaisiais žmonėmis. Ir jei norite ten kalbėti, na ką gi! Bet prastuomenė mirksi „mes visi esame lygūs.“

„Jūs, aukštesnieji žmonės, – taip mirksi prastuomenė, – nėra jokių aukštesniųjų žmonių, mes visi esame lygūs, žmogus yra žmogus, prieš Dievą – mes visi esame lygūs!“

Prieš Dievą! – Tačiau dabar šis Dievas mirė. O prieš prastuomenę mes nenorime būti lygūs. Jūs, aukštesnieji žmonės, eikite šalin nuo turgaus!

2.

Prieš Dievą! – Tačiau dabar šis Dievas mirė! Jūs, aukštesnieji žmonės, šis Dievas buvo jūsų didžiausias pavojus.

Tik nuo tada, kai jis guli kape, jūs vėl prisikėlėte. Tik dabar ateina didysis vidurdienis, tik dabar aukštesnysis žmogus tampa – Viešpačiu!

Ar supratote šį žodį, o mano broliai? Jūs išsigandę: ar jūsų širdims svaigsta galva? Ar čia jums atsivėrė bedugnė? Ar čia jums loja pragaro šuo?

Na ką gi! Pirmyn! Jūs, aukštesnieji žmonės! Tik dabar žmonijos ateities kalnas patiria gimdymo skausmus. Dievas mirė: dabar norime mes, – kad gyventų antžmogis.

3.

Rūpestingiausieji šiandien klausia: „kaip žmogui išlikti?“ Tačiau Zaratustra, kaip vienintelis ir pirmasis, klausia: „kaip žmogų įveikti?“

Antžmogis man guli prie širdies, jis man yra pirmas ir vienintelis, – o ne žmogus: ne artimas, ne vargingiausias, ne labiausiai kenčiantis, ne geriausias –

O mano broliai, ką aš galiu mylėti žmoguje, tai tai, kad jis yra perėjimas ir nusileidimas. Ir jumyse taip pat yra daug kas, kas verčia mane mylėti ir viltis.

Kad jūs niekinote, jūs, aukštesnieji žmonės, tai teikia man vilties. Mat didieji niekintojai ir yra didieji garbintojai.

Kad jūs išgyvenote neviltį, tame yra daug ko verto pagarbos. Nes jūs neišmokote pasiduoti, jūs neišmokote mažų gudrybių.

Mat šiandien maži žmonės tapo viešpačiais: jie visi pamokslauja apie atsidavimą, kuklumą, išmintį, darbštumą, atidumą ir tą ilgą „ir-taip-toliau“ iš mažų dorybių.

Kas yra moteriškos prigimties, kas kyla iš vergiškos prigimties ir ypač prastuomenės mišrainė: Tai dabar nori tapti viso žmonijos likimo viešpačiu – o šleikštuly! Šleikštuly! Šleikštuly!

Tai klausinėja ir klausinėja ir nepavargsta: „Kaip žmogui išlikti geriausiai, ilgiausiai, maloniausiai?“ Tuo – jie yra šios dienos viešpačiai.

Šiuos šios dienos viešpačius įveikite man, o mano broliai, – šiuos mažus žmones: jie yra didžiausias pavojus antžmogiui!

Įveikite man, jūs aukštesnieji žmonės, mažas dorybes, mažas išmintis, smėlio smiltelės dydžio atidumą, skruzdėlynų knibždėjimą, apgailėtiną patogumą, „daugelio laimę“ –!

Ir geriau pulkite į neviltį, nei pasiduokite. Ir, iš tiesų, aš myliu jus už tai, kad jūs šiandien nemokate gyventi, jūs, aukštesnieji žmonės! Nes būtent taip gyvenate jūs – geriausiai!

4.

Ar turite drąsos, o mano broliai? Ar esate narsūs? Ne drąsos prieš liudytojus, bet atsiskyrėlio ir erelio drąsos, kurios net ir Dievas daugiau nemato?

Šaltos sielos, mulai, aklieji, girtuokliai nėra man narsūs. Širdį turi tas, kas pažįsta baimę, bet baimę priverčia paklusti, kas mato bedugnę, bet su išdidumu.

Kas mato bedugnę, bet erelio akimis, kas erelio nagais stveria bedugnę: tas turi drąsos. –

5.

„Žmogus yra piktas“ – taip paguosdami man kalbėjo visi išmintingiausieji. Ak, kad tik tai šiandien dar būtų tiesa! Nes blogis yra geriausia žmogaus jėga.

„Žmogus turi tapti geresnis ir piktesnis“ – taip mokau aš. Tai, kas pikčiausia, reikalinga tam, kas antžmogyje geriausia.

Galbūt tai buvo gerai tam mažų žmonių pamokslininkui, kad jis kentėjo ir nešė žmogaus nuodėmę. Tačiau aš džiaugiuosi didžiąja nuodėme, kaip savo didžiąja paguoda. –

Tačiau tai pasakyta ne ilgoms ausims. Ir ne kiekvienas žodis tinka kiekvienai burnai. Tai yra subtilūs, tolimi dalykai: į juos neturi tiestis avių nagai!

6.

Jūs, aukštesnieji žmonės, manote, kad aš esu tam, jog ištaisyčiau tai, ką jūs padarėte blogai?

Arba aš norėčiau ateityje jus, kenčiančius, patogiau paguldyti? Arba jums, nepastoviems, paklydusiems, užsikabarojusiems, parodyti naujus, lengvesnius pėsčiųjų takus?

Ne! Ne! Tris kartus ne! Vis daugiau, vis geresnių iš jūsų rūšies turi žūti, – nes jums turi darytis vis blogiau ir kiečiau. Tik taip –

– tik taip žmogus auga į tą aukštį, kur žaibas jį trenkia ir sutrupina: pakankamai aukštai žaibui!

Į nedaugelį dalykų, į ilgalaikius, į tolimus dalykus krypsta mano protas ir ilgesys: ką man reikštų jūsų mažas, gausus, trumpas vargas!

Jūs man dar kenčiate nepakankamai! Nes jūs kenčiate dėl savęs, jūs dar nekentėjote dėl žmogaus. Jūs meluotumėte, jei pasakytumėte kitaip! Jūs visi nekenčiate to, dėl ko kentėjau aš. –

7.

Man neužtenka to, kad žaibas daugiau nebekenktų. Aš nenoriu jo nukreipti: jis turi išmokti dirbti man. –

Mano išmintis kaupiasi jau seniai lyg debesis, ji darosi vis tylesnė ir tamsesnė. Taip daro kiekviena išmintis, kuri kartą turi pagimdyti žaibus. –

Šiems šios dienos žmonėms aš nenoriu būti šviesa, nenoriu vadintis šviesa. Juos – aš noriu apakinti: mano išminties žaibe! Išdurk jiems akis!

8.

Nenorėkite nieko virš savo jėgų: tuose, kurie nori virš savo jėgų, slypi blogas netikrumas.

Ypač, kai jie nori didelių dalykų! Nes jie žadina nepasitikėjimą dideliais dalykais, šie smulkūs pinigų klastotojai ir aktoriai: –

– kol jie galiausiai tampa netikri patys sau, žvairi, nubaltintas kirmėlių puvėkšlis, prisidengęs stipriais žodžiais, paradinėmis dorybėmis, blizgančiais netikrais darbais.

Būkite labai atsargūs, jūs, aukštesnieji žmonės! Nes nieko šiandien aš nevertinu labiau ir nelaikau retesniu, kaip sąžiningumo.

Argi šiandiena nepriklauso prastuomenei? Bet prastuomenė nežino, kas yra didinga, kas maža, kas tiesu ir sąžininga: ji yra nekaltai kreiva, ji visada meluoja.

9.

Turėkite šiandien gerą nepasitikėjimą, jūs, aukštesnieji žmonės, jūs, narsuoliai! Jūs, atviraširdžiai! Ir laikykite savo priežastis paslaptyje! Nes šiandiena priklauso prastuomenei.

Tai, kuo prastuomenė be priežasčių kažkada išmoko tikėti, kas galėtų priežastimis tai jai – apversti?

O turguje įtikinėjama gestais. Bet priežastys daro prastuomenę nepatiklia.

Ir jeigu ten kartais tiesa pasiekė pergalę, tai paklauskite savęs su geru nepasitikėjimu: „kokia stipri klaida kovojo už ją?“

Saugokitės ir mokslininkų! Jie nekenčia jūsų: nes jie yra bevaisiai! Jų akys šaltos ir išdžiūvusios, prieš juos kiekvienas paukštis guli nupeštas.

Tokie didžiuojasi tuo, kad jie nemeluoja: bet negalia meluoti anaiptol dar nėra meilė tiesai. Saugokitės!

Laisvė nuo karščiavimo dar anaiptol nėra pažinimas! Atšalusiomis dvasiomis aš netikiu. Kas nemoka meluoti, tas nežino, kas yra tiesa.

10.

Jei norite kilti aukštai, naudokitės savo pačių kojomis! Nesileiskite nešami į viršų, nesėskite ant svetimų nugarų ir galvų!

O tu užsėdai ant žirgo? Tu dabar greitai joji aukštyn link savo tikslo? Na ką gi, mano drauge! Bet ir tavo raišoji koja sėdi kartu ant žirgo!

Kai būsi pasiekęs savo tikslą, kai nušoksi nuo savo žirgo: būtent savo aukštumoje, tu, aukštesnysis žmogau – tu suklupsi!

11.

Jūs, kuriantieji, jūs, aukštesnieji žmonės! Žmogus yra nėščias tik savo pačios vaiku.

Neleiskite niekam jums kažko įkalbėti, įteigti! Kas gi yra jūsų artimas? Ir net jei jūs veikiate „dėl artimo“, – jūs juk ne jam kuriate!

Atpraskite nuo to „Dėl“, jūs, kuriantieji: būtent jūsų dorybė nori, kad jūs jokio daikto nedarytumėte su „dėl“ ir „kad“, ir „todėl, kad“. Šiems klaidingiems mažiems žodeliams jūs turite užsiklijuoti ausį.

Tai „dėl artimo“ yra tik mažų žmonių dorybė: ten sakoma „lygus su lygiu“ ir „ranka ranką plauna“: – jie neturi nei teisės, nei jėgos jūsų savanaudiškumui!

Jūsų savanaudiškume, jūs, kuriantieji, yra nėščiosios apdairumas ir numatymas! Ko dar niekas nėra matęs akimis, vaisius: jį gina, ir saugo, ir maitina visa jūsų meilė.

Ten, kur yra visa jūsų meilė, pas jūsų vaiką, ten yra ir visa jūsų dorybė! Jūsų kūrinys, jūsų valia yra jūsų „artimas“: neleiskite, kad jums įteigtų klaidingas vertybes!

12.

Jūs, kuriantieji, jūs, aukštesnieji žmonės! Kas turi gimdyti, tas serga; o kas pagimdė, tas yra nešvarus.

Paklauskite moterų: gimdoma ne dėl malonumo. Skausmas priverčia vištas ir poetus kudakuoti.

Jūs, kuriantieji, jumyse yra daug nešvarumo. Taip yra todėl, kad jums teko būti motinomis.

Naujas vaikas: o, kiek daug naujo purvo taip pat atėjo į pasaulį! Eikite į šalį! O kas pagimdė, tas turi švariai išsiplauti savo sielą!

13.

Nebūkite dorybingi virš savo jėgų! Ir nenorėkite iš savęs nieko prieš tikimybę!

Eikite tais pėdsakais, kur jau žengė jūsų tėvų dorybė! Kaipgi jūs norėtumėte aukštai pakilti, jeigu jūsų tėvų valia nekyla kartu su jumis?

O kas nori būti pirmagimis, tegul žiūri, kad netaptų ir paskutiniuoju! Ir ten, kur yra jūsų tėvų ydos, ten jūs neturėtumėte norėti būti šventaisiais!

Kieno tėvai mėgo moteris, ir stiprius vynus, ir šernus: kas būtų, jeigu Jis iš savęs norėtų skaistybės?

Tai būtų kvailystė! Iš tiesų, man atrodo, jog tokiam jau yra labai daug, jei jis yra vienos, ar dviejų, ar trijų moterų vyras.

Ir net jei jis įkurtų vienuolynus ir virš durų parašytų: „Kelias į šventumą“, – aš vis tiek pasakyčiau: kam! tai yra nauja kvailystė!

Jis įsteigė pats sau pataisos ir prakeikimo namus: į sveikatą! Bet aš tuo netikiu.

Vienatvėje auga tai, ką žmogus į ją atneša, taip pat ir vidinis gyvulys. Tokiu būdu daugeliui vienatvė atkalba pati save.

Argi buvo iki šiol žemėje kas purvinesnio už dykumos šventuosius? Aplink juos siautėjo ne tik velnias, – bet ir kiaulė.

14.

Drovūs, susigėdę, nerangūs, kaip tigras, kuriam nepavyko šuolis: taip, jūs, aukštesnieji žmonės, dažnai mačiau jus sėlinant į šalį. Metimas jums nepavyko.

Bet, kauliukų žaidėjai, kas iš to! Jūs neišmokote žaisti ir tyčiotis taip, kaip reikia žaisti ir tyčiotis! Argi mes ne visada sėdime prie didelio patyčių ir žaidimų stalo?

Ir jeigu jums nepavyko kažkas didelio, ar dėl to jūs patys esate – nepavykę? O jei jūs patys nepavykote, ar dėl to nepavyko – žmogus? Bet jeigu nepavyko žmogus: na ką gi! pirmyn!

15.

Kuo aukštesnės rūšies, tuo rečiau daiktas pavyksta. Jūs, aukštesnieji žmonės čia, argi jūs visi nesate – nepavykę?

Būkite drąsūs, kas iš to! Kiek daug kas dar įmanoma! Išmokite pasijuokti patys iš savęs taip, kaip reikia juoktis!

Koks stebuklas, kad jūs nepavykote ar tik pusiau pavykote, jūs, pusiau sulaužytieji! Argi jumyse nesigrūda ir nesistumdo – žmogaus ateitis?

Žmogaus tolimiausi, giliausi, žvaigždžių aukščio dalykai, jo milžiniška jėga: argi visa tai neputoja vienas prieš kitą jūsų puode?

Koks stebuklas, kad ne vienas puodas sudūžta! Išmokite pasijuokti iš savęs taip, kaip reikia juoktis! Jūs, aukštesnieji žmonės, o kiek daug kas dar įmanoma!

Ir iš tiesų, kiek daug kas jau pavyko! Kokia turtinga ši žemė mažų gerų tobulų dalykų, gerai pavykusiųjų!

Pasistatykite mažus gerus tobulus dalykus aplink save, jūs, aukštesnieji žmonės! Jų auksinė branda gydo širdį. Tobulybė moko viltis.

16.

Kokia iki šiol žemėje buvo didžiausia nuodėmė? Argi tai nebuvo žodis To, kuris sakė: „Vargas tiems, kurie čia juokiasi!“

Ar jis pats nerado žemėje jokių priežasčių juoktis? Vadinasi, jis tiesiog blogai ieškojo. Čia net vaikas randa priežasčių.

Jis – nepakankamai mylėjo: kitaip jis būtų mylėjęs ir mus, besijuokiančius! Bet jis mūsų nekentė ir iš mūsų tyčiojosi, jis pažadėjo mums verksmą ir dantų griežimą.

Argi reikia iškart keiktis ten, kur nemyli? Tai – man atrodo prastas skonis. Bet jis taip darė, tas besąlygiškasis. Jis kilo iš prastuomenės.

Ir jis pats tiesiog nepakankamai mylėjo: kitaip jis būtų mažiau pykęs, kad jo nemyli. Jokia didelė meilė nenori meilės: – ji nori daugiau.

Eikite iš kelio visiems tokiems besąlygiškiems! Tai varginga ligota rūšis, prastuomenės rūšis: jie blogai žiūri į šį gyvenimą, jie turi piktą žvilgsnį šiai žemei.

Eikite iš kelio visiems tokiems besąlygiškiems! Jų kojos sunkios, o širdys tvankios: – jie nemoka šokti. Kaip gi tokiai rūšiai žemė galėtų būti lengva!

17.

Kreivai visi geri dalykai artėja prie savo tikslo. Lyg katės jie riečia nugarą, viduje murkia nuo savo artimos laimės, – visi geri dalykai juokiasi.

Žingsnis išduoda, ar Žmogus jau eina savo keliu: todėl pažiūrėkite, kaip einu aš! O kas artėja prie savo tikslo, tas šoka.

Ir, iš tiesų, aš netapau statula, aš dar nestoviu čia sustingęs, bukas, akmeninis, kaip kolona; aš mėgstu greitą bėgimą.

Ir nors žemėje ir yra pelkių ir tirštos širdgėlos: tas, kieno kojos lengvos, prabėga net ir virš purvo ir šoka lyg ant nušluoto ledo.

Pakelkite savo širdis, mano broliai, aukštai! aukščiau! Ir nepamirškite man ir kojų! Pakelkite ir savo kojas, jūs, geri šokėjai, o dar geriau: atsistokite ir ant galvos!

18.

Ši besijuokiančiojo karūna, ši rožių vainiko karūna: aš pats užsidėjau šią karūną sau ant galvos, aš pats paskelbiau savo juoką šventu. Juk šiandien neradau jokio kito, kuris tam būtų pakankamai stiprus.

Zaratustra šokėjas, Zaratustra lengvasis, kuris moja sparnais, pasiruošęs skrydžiui, mojantis visiems paukščiams, pasirengęs ir baigęs, palaimingai lengvabūdiškas: –

Zaratustra pranašas, Zaratustra besijuokiantis iš tiesos, ne nekantrus, ne besąlygiškas, Tas, kuris mėgsta šuolius ir šuoliukus į šoną; aš pats užsidėjau šią karūną sau ant galvos!

19.

Pakelkite savo širdis, mano broliai, aukštai! aukščiau! Ir nepamirškite man ir kojų! Pakelkite ir savo kojas, jūs, geri šokėjai, o dar geriau: atsistokite ir ant galvos!

Ir laimėje pasitaiko sunkių gyvulių, pasitaiko nerangiakojų nuo pat pradžių. Keistai jie vargsta, lyg dramblys, kuris stengiasi atsistoti ant galvos.

Bet geriau jau būti kvailam iš laimės, nei kvailam iš nelaimės, geriau nerangiai šokti, nei raišai eiti. Tad pasimokykite iš manęs mano išminties: net ir blogiausias dalykas turi dvi geras išvirkščias puses, –

– net ir blogiausias dalykas turi geras šokių kojas: tad išmokite gi patys, jūs aukštesnieji žmonės, atsistoti ant savo tikrų kojų!

Tad atpraskite nuo sielvarto pūtimo ir visokio prastuomenės liūdesio! O, kokie liūdni man šiandien atrodo prastuomenės klounai! Tačiau šiandiena priklauso prastuomenei.

20.

Būkite panašūs į vėją, kai jis išsiveržia iš savo kalnų urvų: pagal savo paties dūdelę jis nori šokti, jūros dreba ir šokinėja po jo pėdsakais.

Tas, kuris asilams duoda sparnus, kuris melžia liūtes, tebūnie pašlovinta ši gera, nesuvaldoma dvasia, kuri visai šiandienai ir visai prastuomenei ateina kaip audros vėjas, –

– kuri yra priešas usnių ir krapštukų galvoms bei visiems nuvytusiems lapams ir piktžolėms: tebūnie pašlovinta ši laukinė gera laisva audros dvasia, kuri ant pelkių ir sielvartų šoka lyg ant pievų!

Kuri nekenčia prastuomenės šunvyšnių ir visos nepavykusios niūrios veislės: tebūnie pašlovinta ši visų laisvųjų dvasių dvasia, besijuokianti audra, kuri visiems juodai žiūrintiems ir juodai ieškantiems pučia dulkes į akis!

Jūs, aukštesnieji žmonės, jūsų blogiausia yra tai: jūs visi neišmokote šokti, kaip reikia šokti – šokti per save pačius! Kas iš to, kad jūs nepavykote!

Kiek daug kas dar įmanoma! Tad išmokite gi pasijuokti patys iš savęs! Pakelkite savo širdis, jūs geri šokėjai, aukštai! aukščiau! Ir nepamirškite man taip pat ir gero juoko!

Ši besijuokiančiojo karūna, ši rožių vainiko karūna: jums, mano broliai, aš metu šią karūną! Aš paskelbiau juoką šventu; jūs, aukštesnieji žmonės, išmokite man – juoktis!

Melancholijos daina

1.

Kai Zaratustra kalbėjo šias kalbas, jis stovėjo netoli savo urvo įėjimo; tačiau sulig paskutiniais žodžiais jis išsprūdo nuo savo svečių ir trumpam pabėgo į lauką.

„O tyri kvapai aplink mane, – sušuko jis, – o palaiminga tyla aplink mane! Bet kur mano gyvūnai? Šen, šen, mano ereli ir mano gyvate!

Sakykite gi man, mano gyvūnai: ar šie aukštesnieji žmonės visi kartu – galbūt jie kvepia negerai? O tyri kvapai aplink mane! Tik dabar aš žinau ir jaučiu, kaip aš jus, mano gyvūnai, myliu.“

– Ir Zaratustra dar kartą tarė: „Aš myliu jus, mano gyvūnai!“ O erelis ir gyvatė prisispaudė prie jo, kai jis ištarė šiuos žodžius, ir pažvelgė į jį aukštyn. Taip jie trise tyliai buvo kartu ir uostė bei siurbčiojo vienas su kitu gerą orą. Nes oras čia lauke buvo geresnis nei pas aukštesniuosius žmones.

2.

Bet vos tik Zaratustra paliko savo urvą, pakilo senasis burtininkas, gudriai apsidairė aplink ir tarė: „Jis išėjo!

Ir štai jau, jūs aukštesnieji žmonės – kad aš jus šiuo gyrimo ir meilikavimo vardu pakutenčiau, lygiai kaip ir jis pats – štai jau mane užpuola mano bjauri apgaulės ir burtų dvasia, mano melancholiškas velnias,

– kuris šiam Zaratustrai yra priešininkas iš pačių pagrindų: atleiskite jam! Dabar jis nori prieš jus burti, dabar kaip tik yra jo valanda; veltui aš grumiuosi su šia pikta dvasia.

Jums visiems, kokia garbe jūs bevadintumėte save žodžiais, ar jūs vadinate save „laisvosiomis dvasiomis“, ar „teisingaisiais“, ar „dvasios atgailautojais“, ar „išsilaisvinusiais“, ar „didžiaisiais ilgesio kupinaisiais“ –

– jums visiems, kurie nuo didžiojo šleikštulio kenčiate kaip ir aš, kuriems mirė senasis Dievas, o joks naujas Dievas dar neguli lopšiuose ir vystykluose, – jums visiems mano piktoji dvasia ir burtų velnias yra palankus.

Aš pažįstu jus, aukštesnieji žmonės, aš pažįstu jį, – aš pažįstu ir šį pabaisą, kurį prieš savo valią myliu, šį Zaratustrą: jis pats man dažnai atrodo lyg graži šventojo kaukė,

– lyg naujas keistas maskaradas, kuris patinka mano piktajai dvasiai, melancholiškam velniui: – aš myliu Zaratustrą, taip man dažnai atrodo, dėl savo piktosios dvasios valios. –

Bet štai mane jau užpuola jis ir verčia mane, ši melancholijos dvasia, šis vakaro sutemų velnias: ir, iš tiesų, jūs aukštesnieji žmonės, jis geidžia –

– tik atmerkite akis! – jis geidžia ateiti nuogas, ar vyriškas, ar moteriškas, dar nežinau: bet jis ateina, jis mane verčia, vargas! atverkite savo pojūčius!

Diena gęsta, visiems dalykams dabar ateina vakaras, net ir geriausiems dalykams; klausykitės dabar ir žiūrėkite, jūs aukštesnieji žmonės, koks velnias, ar vyras, ar moteris, yra ši vakaro melancholijos dvasia!“

Taip kalbėjo senasis burtininkas, gudriai apsidairė aplink ir tada čiupo savo arfą.

3.

Praskaidrėjus orui,
Kai jau rasos paguoda
Į žemę sruvena žemyn,
Nematomai, taip pat ir negirdimai:
– Nes švelnų apavą nešiotoja
Guodėja Rasa kaip ir visi paguodos skleidėjai –:
Ar prisimeni tuomet, prisimeni, karšta širdie,
Kaip kadaise tu troškai,
Dangiškų ašarų ir rasos lašelių
Išdegusi ir pavargusi troškai,
Kol geltonuose žolės takuose
Piktdžiugiški vakariniai saulės žvilgsniai
Pro juodus medžius bėgiojo aplink tave,
Akinantys saulės karščio žvilgsniai, piktdžiugiški.

„Tiesos jaunikis? Tu? – taip tyčiojosi jie –
Ne! Tik poetas!
Gyvūnas, gudrus, plėšrus, sėlinantis,
Kuris privalo meluoti,
Kuris sąmoningai, savo noru privalo meluoti:
Geidžiantis grobio,
Spalvotai užsimaskavęs,
Pats sau kaukė,
Pats sau grobis –
Tai – tiesos jaunikis? Ne!
Tik kvailys! Tik poetas!
Tik spalvotus niekus kalbantis,
Iš kvailių kaukių spalvotai šaukiantis,
Laipiojantis melagingais žodžių tiltais,
Spalvotomis vaivorykštėmis,
Tarp netikrų dangų
Ir netikrų žemių,
Klajojantis, sklandantis, –
Tik kvailys! Tik poetas!…

Tai – tiesos jaunikis?
Ne tylus, sustingęs, lygus, šaltas,
Paveikslu tapęs,
Dievo kolona,
Ne pastatytas priešais šventyklas,
Dievo durininkas:
Ne! Priešiškas tokioms tiesos statuloms,
Kiekvienoje tyrlaukio dykvietėje labiau namuose nei priešais šventyklas,
Pilnas katinų valiūkiškumo,
Per kiekvieną langą šokantis
Šust! į kiekvieną atsitiktinumą,
Kiekvieną sengirę apuostantis,
Godžiai, ilgesingai apuostantis,
Kad tu sengirėse
Tarp spalvotai dėmėtų plėšrūnų
Nuodėmingai sveikas ir spalvotas, ir gražus bėgiotum,
Su geidulingomis lūpomis,
Palaimingai pašaipus, palaimingai pragariškas, palaimingai kraujo ištroškęs,
Plėšikaudamas, sėlindamas, meluodamas bėgiotum:…

Arba, kaip erelis, kuris ilgai,
Ilgai sustingęs į bedugnes žvelgia,
Į savo bedugnes:…
— O kaip jos čia žemyn,
Žemyn, į vidų,
Į vis gilesnes gelmes rangosi! –
Tada,
Staiga,
Tiesiu skrydžiu,
Ištrauktu lėkimu,
Ant ėriukų pulti,
Stačia galva, vilkiškai alkanam,
Ėriukų geidžiančiam,
Priešingam visoms ėriukų sieloms,
Niršliai priešiškam viskam, kas žvelgia
Avikiškai, ėriuko akimis, garbanotai,
Pilkai, su ėriuko-avies geranoriškumu!

Taigi
Ereliški, panteriški
Yra poeto ilgesiai,
Yra tavo ilgesiai po tūkstančiu kaukių,
Tu kvaily! Tu poete!

Tu, kuris regėjai žmogų
Ir kaip Dievą, ir kaip avį –:
Dievą sudraskyti žmoguje,
Kaip ir avį žmoguje,
Ir draskant juoktis –

Tai, Tai yra tavo palaima! Panteros ir erelio palaima!
Poeto ir kvailio palaima!“ –

Praskaidrėjus orui,
Kai jau mėnulio pjautuvas
Žalias tarp purpurinių raudonių
Ir pavydžiai sėlina:
– dienai priešiškas,
Su kiekvienu žingsniu paslapčia
Prie rožių hamakų
Pjaudamas, kol jie nusileis,
Naktin bliški nusileis:

Taip aš pats kadaise nusileidau
Iš savo tiesos beprotybės,
Iš savo dienos ilgesių,
Dienos pavargęs, sergantis nuo šviesos,
– leidavausi žemyn, vakaro link, šešėlio link:
Vienos tiesos
Išdegintas ir ištroškęs:
– ar prisimeni dar, prisimeni, karšta širdie,
Kaip tada tu troškai? –
Kad aš ištremtas
Nuo visos tiesos,
Tik kvailys! Tik poetas!

Apie mokslą

Taip dainavo burtininkas; ir visi, kurie buvo kartu, lyg paukščiai nepastebimai pakliuvo į jo gudraus ir melancholiško geidulingumo tinklą. Tik dvasios sąžiningasis nebuvo sugautas: jis mikliai atėmė iš burtininko arfą ir sušuko: „Oro! Įleiskite gero oro! Įleiskite Zaratustrą! Tu darai šį urvą tvankų ir nuodingą, tu bjaurus senas burtininke!

Tu suvedžioji, tu netikrasis, rafinuotasis, į nežinomus geidulius ir tyrlaukius. Ir vargas, jei tokie kaip tu padaro iš tiesos savo kalbas ir esmę!

Vargas visoms laisvosioms dvasioms, kurios nėra budrios prieš tokius burtininkus! Baigta su jų laisve: tu mokai ir vilioji atgal į kalėjimus, –

– tu senas melancholiškas velnie, iš tavo skundo skamba vilbynė, tu panašus į tuos, kurie savo skaistybės gyrimu slapčia kviečia į gašlybes!“

Taip kalbėjo sąžiningasis; bet senasis burtininkas apsidairė aplink, mėgavosi savo pergale ir nurijo dėl jos apmaudą, kurį jam sukėlė sąžiningasis. „Tylėk! – tarė jis kukliu balsu, – geros dainos nori gero atgarsio; po gerų dainų reikia ilgai tylėti.

Taip daro šie visi aukštesnieji žmonės. Bet tu turbūt mažai ką supratai iš mano dainos? Tavyje maža burtų dvasios.“

„Tu mane giri, – atkirto sąžiningasis, – atskirdamas mane nuo savęs, na ką gi! Bet jūs kiti, ką aš matau? Jūs visi vis dar sėdite su gašliomis akimis –:

Jūs, laisvosios sielos, kur dingo jūsų laisvė! Man atrodo, jūs beveik panašūs į tuos, kurie ilgai žiūrėjo į bjaurias šokančias nuogas merginas: jūsų sielos pačios šoka!

Jumyse, jūs aukštesnieji žmonės, turi būti daugiau To, ką burtininkas vadina savo pikta burtų ir apgaulės dvasia: – mes turbūt esame skirtingi.

Ir iš tiesų, mes pakankamai kalbėjomės ir mąstėme kartu, kol Zaratustra negrįžo namo į savo urvą, kad aš nežinočiau: mes esame skirtingi.

Mes ieškome skirtingų dalykų net ir čia viršuje, jūs ir aš. Mat aš ieškau daugiau saugumo, todėl aš ir atėjau pas Zaratustrą. Nes jis yra pats tvirčiausias bokštas ir valia –

– šiandien, kai viskas svyruoja, kai visa žemė dreba. O jūs, kai matau jūsų akis, kokias darote, man beveik atrodo, kad jūs ieškote daugiau nesaugumo,

– daugiau šiurpo, daugiau pavojaus, daugiau žemės drebėjimų. Jūs geidžiate, man beveik taip atrodo, atleiskite mano įžūlumui, jūs aukštesnieji žmonės –

– jūs geidžiate paties baisiausio, pavojingiausio gyvenimo, kuris man kelia daugiausia baimės, laukinių žvėrių gyvenimo, miškų, urvų, stačių kalnų ir klaidžių bedugnių.

Ir ne tie vedliai, kurie išveda iš pavojaus, jums patinka labiausiai, bet tie, kurie jus atitraukia nuo visų kelių, – suvedžiotojai. Tačiau, net jei toks geidulys jumyse iš tiesų yra, vis tiek man jis atrodo neįmanomas.

Mat baimė – tai yra žmogaus paveldėtas ir pagrindinis jausmas; iš baimės paaiškinama viskas – gimtoji nuodėmė ir gimtoji dorybė. Iš baimės išaugo ir mano dorybė, kuri vadinasi: mokslas.

Būtent baimė laukiniam žvėriui – ji žmogui buvo skiepijama ilgiausiai, įskaitant ir tą žvėrį, kurį jis slepia savyje ir kurio bijo: – Zaratustra tai vadina „vidiniu gyvuliu“.

Tokia ilga, sena baimė, galiausiai tapusi rafinuota, dvasine, intelektualia – šiandien, man atrodo, ji vadinasi: mokslas.“ –

Taip kalbėjo sąžiningasis; bet Zaratustra, kuris kaip tik grįžo atgal į savo urvą ir girdėjo bei atspėjo paskutinę kalbą, sviedė sąžiningajam saują rožių ir nusijuokė iš jo „tiesų“. „Kaipgi! – sušuko jis, – ką aš čia tik ką išgirdau? Iš tiesų, man atrodo, tu esi kvailys, arba aš pats juo esu: ir tavo „tiesą“ aš greitai ir mikliai apversiu aukštyn kojomis.

Nes baimė – yra mūsų išimtis. Tačiau drąsa ir nuotykiai, ir aistra tam, kas nežinoma, neišbandyta, – drąsa man atrodo yra visa žmogaus priešistorė.

Iš pačių laukinių, drąsiausių gyvūnų jis iš pavydo atėmė ir pagrobė visas jų dorybes: tik taip jis tapo – žmogumi.

Ši drąsa, galiausiai tapusi rafinuota, dvasinė, intelektuali, ši žmogaus drąsa su erelio sparnais ir gyvatės išmintimi: ji, man atrodo, šiandien vadinasi – “

„Zaratustra“! – sušuko visi, kurie sėdėjo kartu, lyg iš vienos burnos, ir pakėlė didžiulį juoką; jis pakilo nuo jų lyg sunkus debesis. Burtininkas taip pat nusijuokė ir su išmintimi tarė: „Na ką gi! Jis dingo, mano piktoji dvasia!

O argi aš pats jūsų neįspėjau dėl jo, kai sakiau, kad jis yra apgavikas, melo ir klastos dvasia?

Ypač tada, kai jis parodo save nuogą. Bet ką aš galiu padaryti dėl jo klastos! Argi aš sukūriau jį ir pasaulį?

Na ką gi! Būkime vėl geri ir geros nuotaikos! Ir nors Zaratustra piktai žiūri – tik pažiūrėkite į jį! Jis ant manęs pyksta –:

– kol dar neatėjo naktis, jis vėl išmoks mane mylėti ir girti, jis negali ilgai gyventi nedarydamas tokių kvailysčių.

Jis – myli savo priešus: šį meną jis supranta geriausiai iš visų, kuriuos aš mačiau. Tačiau už tai jis atkeršija – savo draugams!“

Taip kalbėjo senasis burtininkas, ir aukštesnieji žmonės jam pritarė: taip, kad Zaratustra vaikščiojo aplinkui ir su piktumu bei meile spaudė rankas savo draugams, – tarsi žmogus, kuris prieš visus turi kažką atitaisyti ir atsiprašyti. Bet kai jis taip beeidamas priėjo prie savo urvo durų, žiūrėk, jis vėl užsigeidė to gero oro lauke ir savo gyvūnų, – ir jis norėjo išsprūsti lauk.

Tarp dykumos dukterų

1.

„Neik šalin! – tarė klajoklis, kuris vadinosi Zaratustros šešėliu, – lik su mumis, kitaip mus vėl gali užpulti ta sena dusinanti širdgėla.

Jau anas senasis burtininkas mus pavaišino geriausiu, ką turi blogiausio, ir tik pažiūrėk, gerasis pamaldus popiežius ten su ašaromis akyse ir vėl išplaukė į melancholijos jūrą.

Šie karaliai galbūt dar gali prieš mus nutaisyti gerą miną: mat to jie iš mūsų visų šiandien išmoko geriausiai! Bet jei jie neturėtų liudytojų, lažinuosi, ir jiems tas piktas žaidimas vėl prasidėtų –

– tas piktas slenkančių debesų žaidimas, drėgnos melancholijos, apniukusio dangaus, pavogtų saulių, kaukiančių rudens vėjų,

– tas piktas mūsų kaukimo ir pagalbos šaukimo žaidimas: lik su mumis, o Zaratustra! Čia yra daug paslėpto vargo, kuris nori kalbėti, daug vakaro, daug debesų, daug tvankaus oro!

Tu maitinai mus stipriu vyrišku maistu ir tvirtais žodžiais: neleisk, kad desertui mus vėl užpultų minkštos, moteriškos dvasios!

Tu vienintelis darai orą aplink save stiprų ir aiškų! Ar aš kada nors žemėje radau tokį gerą orą kaip pas tave tavo urve?

Daug šalių aš juk mačiau, mano nosis išmoko tikrinti ir vertinti visokį orą: bet pas tave mano šnervės patiria didžiausią malonumą!

Nebent, – nebent –, o, atleisk man vieną seną prisiminimą! Atleisk man vieną seną deserto dainą, kurią aš kadaise sukūriau tarp dykumos dukterų: –

– mat pas jas buvo toks pat geras, šviesus Rytų šalių oras; ten aš buvau toliausiai nuo debesuotos, drėgnos, melancholiškos Senosios Europos!

Tais laikais aš mylėjau tokias Rytų merginas ir kitą žydrą dangaus karalystę, virš kurios nekabo jokie debesys ir jokios mintys.

Jūs nepatikėsite, kokios paklusnios jos sėdėdavo, kai nešokdavo, gilios, bet be minčių, kaip mažos paslaptys, kaip kaspinais perrištos mįslės, kaip deserto riešutai –

spalvotos ir svetimos, iš tiesų! bet be debesų: mįslės, kurios leidžiasi įmenamos: tokių merginų meilei aš tuomet ir sukūriau vieną deserto psalmę.“

Taip kalbėjo klajoklis ir šešėlis; ir dar prieš kam nors jam atsakant, jis jau buvo čiupęs senojo burtininko arfą, sukryžiavęs kojas ir ramiai bei išmintingai dairėsi aplink: – o šnervėmis jis lėtai ir klausiamai įtraukė orą, kaip tas, kuris naujose šalyse ragauja naujo, svetimo oro. Tuomet jis tarsi riaumodamas pradėjo dainuoti.

2.

Dykuma auga: vargas tam, kas savyje dykumas slepia!

– Ha! Iškilmingai!
Iš tiesų iškilmingai!
Ori pradžia!
Afrikietiškai iškilminga!
Liūto verta,
Arba kokios nors moralios beždžionės-riaumotojos –
– bet tai ne jums,
Jūs mylimiausios draugės,
Prie kurių kojų man
Pirmą kartą,
Europiečiui, po palmėmis
Sėdėti leista. Sela.

Nuostabu, iš tiesų!
Čia aš dabar sėdiu,
Arti dykumos ir jau
Vėl taip toli nuo dykumos,
O ir pats dar nė kiek nesuniokotas:
Būtent, prarytas
Šios mažiausios oazės –:
– ji kaip tik žiovaujanti pražiodė
Savo mielus nasrus.
Pačią kvapniausią iš visų burnelių:
Ir aš įkritau ten,
Žemyn, kiaurai – tarp jūsų,
Jūs mylimiausios draugės! Sela.

Šlovė, šlovė tam banginiui,
Jeigu jis taip savo svečiui
Leido gerai jaustis! – jūs suprantate
Mano mokytą užuominą?
Šlovė jo pilvui,
Jeigu jis taip pat
Buvo toks pat mielas oazės pilvas
Kaip šis: bet tuo aš abejoju,
– todėl, kad esu iš Europos,
Kuri yra abejojanti labiau už visas
Pagyvenusias žmonas.
Tepadeda jai Dievas pasitaisyti!
Amen!

Čia dabar aš sėdiu,
Šioje mažiausioje oazėje,
Panašus į datulę,
Rudas, persaldintas, trykštantis auksu, geidžiantis
Apvalios merginos burnos,
Bet dar labiau – mergaitiškų
Ledo šaltumo, sniego baltumo, aštrių
Kandamųjų dantų: nes būtent po jų
Trokšta širdis visų karštų datulių. Sela.

Į minėtus pietų vaisius
Panašus, pernelyg panašus
Guliu aš čia, mažų
Sparnuotų vabalų
Apšokamas ir apžaidžiamas,
Taip pat ir dar mažesnių,
Kvailesnių, piktesnių
Norų ir įnorių,
Apgultas jūsų,
Jūs nebylios, jūs nuojautų pilnos
Merginos-katės,
Dudu ir Suleika,
– apsfinksuotas, kad į Vieną žodį
Daug jausmų sutalpinčiau:
(Teatleidžia man Dievas
Už šią kalbos nuodėmę!)
– sėdiu čia, geriausią orą uostinėdamas,
Rojaus orą, iš tiesų,
Šviesų lengvą orą, auksu dryžuotą,
Tokį gerą orą, koks tik kada nors
Iš mėnulio yra nukritęs –
Ar tai per atsitiktinumą,
Ar tai įvyko iš paikumo?
Kaip pasakoja seni poetai.
Bet aš, abejojantis, tuo
Abejoju, nes, kaip sakiau, aš iš
Europos,
Kuri yra abejojanti labiau už visas
Pagyvenusias žmonas.
Tepadeda jai Dievas pasitaisyti!
Amen!

Gerdamas šį gražiausią orą,
Pūsdamas šnerves lyg taures,
Be ateities, be prisiminimų,
Štai taip sėdiu čia aš, jūs
Mylimiausios draugės,
Ir stebiu palmę,
Kaip ji, lyg šokėja,
Linksta, ir glaudžiasi, ir klubais siūbuoja,
– imi daryti tą patį, jei ilgai žiūri!
Lyg šokėja, kuri, kaip man regis,
Jau per ilgai, pavojingai ilgai
Visada, visąlaik tik ant Vienos kojos stovėjo?
– tada, dėl to, kaip man regis, ji pamiršo
Tą kitą kojytę?
Bent jau veltui
Aš ieškojau to dingusio dvynio-brangakmenio
– būtent tos kitos kojos –
Šventame artume
Jos to mieliausiojo, paties grakščiausiojo
Vėduoklių ir plevėsų, ir blizgučių sijonėlio.
Taip, jeigu jūs manimi, gražiosios draugės,
Visiškai norite tikėti:
Ji ją prarado!
Ji pražuvo!
Amžiams pražuvo!
Ta kita koja!
O, kaip gaila tos mielos kitos kojos!
Kur – galėtų ji dabar būti ir apleista liūdėti?
Ta vieniša koja?
Galbūt bijodama kokios
Niršlios, geltonos, šviesiagarbanės
Liūto-pabaisos? O gal jau
Apgraužta, apkramtyta –
Gailiai, vargas! vargas! apkramtyta! Sela.

O, tik neverkite man,
Minkštos širdys!
Neverkite man, jūs
Datulių širdys! Pieno krūtinės!
Jūs saldymedžio širdelių
Maišeliai!
Neverk daugiau,
Išblyškusi Dudu!
Būk vyras, Suleika! Drąsos! Drąsos!
– O gal čia galbūt
Kažkas stiprinančio, širdį stiprinančio,
Būtų pats tas?
Pateptas posakis?
Iškilmingas padrąsinimas? –

Ha! Aukštyn, orume!
Dorybės orume! Europiečio orume!
Pūsk, pūsk vėl,
Dorybės dumple!
Ha!
Dar kartą suriaumoti,
Moraliai suriaumoti!
Kaip moraliam liūtui
Prieš dykumos dukteris suriaumoti!
– Nes dorybės kaukimas,
Jūs mylimiausios merginos,
Yra daugiau nei viskas
Europiečio užsidegimas, europiečio baisus alkis!
Ir štai aš jau stoviu,
Kaip europietis,
Aš negaliu kitaip, tepadeda man Dievas!
Amen!

Dykuma auga: vargas tam, kas savyje dykumas slepia!

Prabudimas

1.

Po klajoklio ir šešėlio dainos urvas staiga prisipildė triukšmo ir juoko; ir kadangi visi susirinkę svečiai kalbėjo vienu metu, ir netgi asilas, po tokio padrąsinimo, daugiau nebetylėjo, Zaratustrą apėmė šioks toks pasibjaurėjimas ir pašaipa savo lankytojams: nors jis ir džiaugėsi jų linksmumu. Nes jis jam atrodė kaip pasveikimo ženklas. Taigi jis išsprūdo laukan ir kreipėsi į savo gyvūnus.

„Kur dabar dingo jų vargas? – tarė jis, ir jau pats atsikvėpė nuo savo mažo persisotinimo, – pas mane jie atprato, kaip man regis, šauktis pagalbos!

– nors, deja, dar neatprato šaukti.“ Ir Zaratustra užsikimšo ausis, nes kaip tik asilo I-A keistai susimaišė su šių aukštesniųjų žmonių džiugesio triukšmu.

„Jie yra linksmi, – vėl pradėjo jis, – ir kas žino? galbūt savo šeimininko sąskaita; ir jeigu jie iš manęs išmoko juoktis, visgi tai nėra mano juokas, kurio jie išmoko.

Bet koks skirtumas! Tai seni žmonės: jie sveiksta savaip, jie juokiasi savaip; mano ausys jau ištvėrė ir blogesnių dalykų ir netapo nepakančios.

Ši diena yra pergalė: jis jau traukiasi, jis bėga, sunkio dvasia, mano senas mirtinas priešas! Kaip gerai nori baigtis ši diena, kuri taip blogai ir sunkiai prasidėjo!

Ir baigtis ji nori. Jau ateina vakaras: virš jūros atjoja jis, tas gerasis raitelis! Kaip jis supuojasi, palaimingasis, grįžtantis namo, savo purpuriniuose balnuose!

Dangus žvelgia į tai giedrai, pasaulis guli giliai: o, jūs visi Keistuoliai, kurie pas mane atėjote, jau vien dėl to verta gyventi kartu su manimi!“

Taip kalbėjo Zaratustra. Ir vėl iš urvo atsklido aukštesniųjų žmonių šauksmai ir juokas: tada jis vėl pradėjo.

„Jie užkimba, mano jaukas veikia, nuo jų taip pat traukiasi jų priešas – sunkio dvasia. Jau jie mokosi patys iš savęs pasijuokti: ar aš teisingai girdiu?

Mano vyriškas maistas veikia, mano syvų ir jėgos žodis: ir iš tiesų, aš nemaitinau jų vidurius pučiančiomis daržovėmis! Bet karių maistu, užkariautojų maistu: naujus geidulius aš pažadinau.

Naujos viltys yra jų rankose ir kojose, jų širdis išsitiesia. Jie randa naujus žodžius, greitai jų dvasia dvelks valiūkiškumu.

Toks maistas, žinoma, gali būti ne vaikams, o taip pat ne ilgesingoms senoms ir jaunoms moterytėms. Joms viduriai įkalbami kitaip; aš nesu jų gydytojas ir mokytojas.

Šleikštulys palieka šiuos aukštesniuosius žmones: na ką gi! Tai mano pergalė. Mano karalystėje jie tampa saugūs, visa kvaila gėda pabėga, jie atsiveria.

Jie išlieja savo širdį, geros valandos jiems sugrįžta, jie švenčia ir vėl atrajoja, – jie tampa dėkingi.

Tai aš priimu kaip patį geriausią ženklą: jie tampa dėkingi. Dar neilgai trukus, ir jie ims kurti sau šventes, ir statyti atminimo akmenis savo senoms laimėms.

Jie yra sveikstantieji!“ – Taip linksmai kalbėjo Zaratustra savo širdžiai ir žvelgė į lauką; o jo gyvūnai spaudėsi prie jo ir gerbė jo laimę ir jo tylėjimą.

2.

Tačiau staiga Zaratustros ausis išsigando: urvas, kuris iki tol buvo pilnas triukšmo ir juoko, vienu akimirksniu tapo mirtinai tylus; – o jo nosis užuodė maloniai kvepiantį dūmą ir smilkalus, tarsi nuo degančių pinijų kankorėžių.

„Kas vyksta? Ką jie ten daro?“ – paklausė jis savęs ir prisėlino prie įėjimo, kad nepastebėtas galėtų pažiūrėti į savo svečius. Bet, stebuklų stebukle! ką jis turėjo pamatyti savo paties akimis!

„Jie visi vėl tapo pamaldūs, jie meldžiasi, jie pamišę!“ – tarė jis ir nusistebėjo be saiko. Ir, iš tiesų!, visi šie aukštesnieji žmonės, tie du karaliai, popiežius išėjęs iš tarnybos, bjaurusis burtininkas, savanoriškas elgeta, klajoklis ir šešėlis, senasis pranašas, dvasios sąžiningasis ir bjauriausias žmogus: jie visi lyg vaikai ir tikinčios senos moterėlės klūpojo ant kelių ir garbino asilą. O bjauriausias žmogus kaip tik ėmė gurguliuoti ir prunkšti, tarsi kažkas nenusakomo norėtų iš jo išsiveržti; bet kai jis pagaliau sugebėjo tai išreikšti žodžiais, žiūrėk, tai buvo pamaldi ir keista litanija garbinamam ir apmilkintam asilui šlovinti. Ši litanija skambėjo taip:

Amen! Ir giesmė, ir garbė, ir išmintis, ir padėka, ir šlovė, ir stiprybė tebūnie mūsų Dievui, nuo amžinybės per amžius!
– O asilas tam pritarė I-A.

Jis neša mūsų naštą, jis priėmė tarno pavidalą, jis yra kantrus iš širdies ir niekada nesako Ne; o kas savo Dievą myli, tas jį ir baudžia.
– O asilas tam pritarė I-A.

Jis nekalba: nebent pasauliui, kurį jis sukūrė, visada sako Taip: taip jis šlovina savo pasaulį. Tai jo gudrumas, kad jis nekalba: taip jis retai kada būna neteisus.
– O asilas tam pritarė I-A.

Neišvaizdus jis eina per pasaulį. Pilka yra jo kūno spalva, į kurią jis įvynioja savo dorybę. Jei jis turi dvasios, jis ją slepia; tačiau kiekvienas tiki jo ilgomis ausimis.
– O asilas tam pritarė I-A.

Kokia paslėpta išmintis tai yra, kad jis nešioja ilgas ausis ir sako tik Taip ir niekada Ne! Argi jis nesukūrė pasaulio pagal savo paveikslą, būtent tokį kvailą, kaip tik įmanoma?
– O asilas tam pritarė I-A.

Tu eini tiesiais ir kreivais keliais; tau mažai rūpi, kas mums, žmonėms, atrodo tiesu ar kreiva. Anapus Gėrio ir Blogio yra tavo karalystė. Tai yra tavo nekaltumas – nežinoti, kas yra nekaltumas.
– O asilas tam pritarė I-A.

Juk pažiūrėk, kaip tu nieko nuo savęs neatstumi, nei elgetų, nei karalių. Mažus vaikus tu leidi pas save, o kai tave vilioja pikti berniūkščiai, tu paprastai tari I-A.
– O asilas tam pritarė I-A.

Tu myli asiles ir šviežias figas, tu nesi išrankus maistui. Usnis kutena tau širdį, kai kaip tik esi alkanas. Tame glūdi Dievo išmintis.
– O asilas tam pritarė I-A.

Asilo šventė

1.

Bet šioje litanijos vietoje Zaratustra nebegalėjo ilgiau susivaldyti, pats sušuko I-A, dar garsiau už asilą, ir šoko tiesiai į vidurį savo pamišusių svečių.

„Bet ką jūs čia darote, jūs žmonių vaikai? – sušuko jis, plėšdamas besimeldžiančius nuo žemės. – Vargas, jeigu į jus pažiūrėtų kas nors kitas, o ne Zaratustra:

Kiekvienas nuspręstų, kad su šiuo savo nauju tikėjimu jūs esate patys didžiausi piktžodžiautojai arba pačios kvailiausios iš visų senų moterėlių!

Ir tu pats, tu senas popiežiau, kaip gi tai dera su tavimi pačiu, kad tu štai šitaip asilą čia kaip Dievą garbini?“ –

„O Zaratustra, – atsakė popiežius, – atleisk man, bet Dievo dalykuose aš esu dar labiau apsišvietęs nei tu. Taip ir dera.

Geriau jau garbinti Dievą tokiu pavidalu, nei visai jokiu pavidalu! Pamąstyk apie šį posakį, mano aukštas drauge: tu greitai atspėsi, jog tokiame posakyje slypi išmintis.

Tas, kuris pasakė „Dievas yra dvasia“ – tas iki šiol žemėje padarė patį didžiausią žingsnį ir šuolį į netikėjimą: tokio žodžio žemėje lengvai nebeištaisysi!

Mano sena širdis šokinėja ir spurda iš džiaugsmo, kad žemėje dar yra Kažkas, ką galima garbinti. Atleisk tai, o Zaratustra, senai pamaldžiai popiežiaus širdžiai!“ –

– „O tu, – tarė Zaratustra klajokliui ir šešėliui, – tu vadini ir laikai save laisvąja dvasia? Ir atlieki čia tokią stabmeldystę ir kunigų tarnystę?

Iš tiesų, čia tu elgiesi dar blogiau nei su tomis savo bjauriomis rudomis merginomis, tu bjaurus naujasis tikintysis!“

„Pakankamai blogai, – atsakė klajoklis ir šešėlis, – tu teisus: bet ką aš galiu padaryti! Senasis Dievas vėl gyvas, o Zaratustra, tu gali kalbėti, ką tik nori.

Bjauriausias žmogus dėl visko kaltas: jis vėl jį prikėlė. Ir jeigu jis sako, kad kadaise jį nužudė: mirtis dievams visada yra tik prietaras.“

– O tu, – tarė Zaratustra, – tu bjaurus senas burtininke, ką tu padarei! Kas po to, šiais laisvais laikais, tavimi dar tikės, jeigu tu tiki tokiais dieviškais asiliškumais?

Tai buvo kvailystė, ką tu padarei; kaip gi tu, būdamas toks protingas, galėjai padaryti tokią kvailystę!

„O Zaratustra, – atsakė protingasis burtininkas, – tu teisus, tai buvo kvailystė, – ji man taip pat pakankamai sunkiai davėsi.“

– „O netgi tu, – tarė Zaratustra dvasios sąžiningajam, – pamąstyk ir pridėk pirštą sau prie nosies! Argi čia niekas neprieštarauja tavo sąžinei? Argi tavo dvasia nėra per daug švari šiam meldimuisi ir šių maldos brolių tvaikui?“

„Tame kažkas yra, – atsakė sąžiningasis ir pridėjo pirštą prie nosies, – šiame spektaklyje yra Kažkas, kas mano sąžinei netgi daro gera.

Galbūt man ir nevalia tikėti Dievu: bet tikra tai, kad Dievas man tokiu pavidalu dar atrodo patikimiausias.

Dievas turi būti amžinas, pagal pačių pamaldžiausiųjų liudijimą: kas turi tiek laiko, tas neskuba. Kaip galima lėčiau ir kaip galima kvailiau: su tuo toks veikėjas visgi gali labai toli nueiti.

Ir kas dvasios turi per daug, tas turbūt pats gali išprotėti dėl kvailumo ir paikystės. Pamąstyk pats apie save, o Zaratustra!

Tu pats – iš tiesų! net ir tu turbūt galėtum iš pertekliaus ir išminties tapti asilu.

Argi tobulas išminčius nemėgsta eiti pačiais kreiviausiais keliais? Akivaizdumas to moko, o Zaratustra, – tavo akivaizdumas!“

– „O tu pats galiausiai, – tarė Zaratustra, atsigręžęs į bjauriausią žmogų, kuris vis dar gulėjo ant žemės, keldamas ranką asilo link (mat jis davė jam atsigerti vyno). – Kalbėk, tu Nenusakomasis, ką tu čia padarei!

Tu atrodai man pasikeitęs, tavo akys žėri, Didingojo apsiaustas gaubia tavo bjaurumą: ką tu padarei?

Ar tai tiesa, ką anie sako, kad tu vėl jį prikėlei? Ir kam? Argi jis nebuvo su pagrindu numarintas ir pabaigtas?

Tu pats atrodai man pabudęs: ką tu padarei? Ką tu apvertei? Kaip tu atsivertei? Kalbėk, tu Nenusakomasis?“

„O Zaratustra, – atsakė bjauriausias žmogus, – tu esi sukčius!
Ar Jis dar gyvas, ar vėl gyvas, ar visiškai miręs, – kas iš mūsų dviejų žino tai geriausiai? Aš tavęs klausiu.

Bet viena aš žinau, – iš tavęs paties aš to kadaise išmokau, o Zaratustra: kas nori užmušti visiškai ir iki galo, tas juokiasi.

„Ne pykčiu, bet juoku užmušama“ – taip tu kadaise kalbėjai. O Zaratustra, tu Pasislėpusysis, tu Naikintojau be pykčio, tu pavojingas Šventasis, – tu esi sukčius!“

2.

Bet tada atsitiko taip, kad Zaratustra, nustebintas ištisai tokių suktų atsakymų, atšoko atgal prie savo urvo durų ir, atsisukęs į visus savo svečius, stipriu balsu sušuko:

„O jūs visi sukti kvailiai, jūs išdaigininkai! Ko jūs prieš mane apsimetinėjate ir slepiatės!

Kaip gi kiekvienam iš jūsų širdis spurdėjo iš malonumo ir piktumo dėl to, kad jūs pagaliau ir vėl tapote kaip vaikai, būtent pamaldūs, –

– kad jūs pagaliau vėl darėte taip, kaip daro vaikai, būtent meldėtės, dėjote rankas ir sakėte „mielasis Dievuliau“!

Bet dabar palikite man šį vaikų kambarį, mano paties urvą, kuriame šiandien šeimininkauja visos vaikiškos išdaigos. Atvėsinkite čia lauke savo karštą vaikų įžūlumą ir širdies triukšmą!

Žinoma: jeigu netapsite kaip maži vaikai, jūs nepateksite į tą dangaus karalystę. (Ir Zaratustra rankomis parodė į viršų.)

Tačiau mes į dangaus karalystę visiškai ir nenorime: mes tapome vyrais, – tad mes norime žemės karalystės.“

3.

Ir dar kartą Zaratustra pradėjo kalbėti. „O mano nauji draugai, – tarė jis, – jūs Keistuoliai, jūs aukštesnieji žmonės, kaip gerai jūs dabar man patinkate, –

– nuo tada, kai vėl tapote linksmi! Iš tiesų, jūs visi pražydote: man regis, tokioms gėlėms, kokios esate jūs, reikia naujų švenčių,

– mažos, drąsios nesąmonės, kokių nors pamaldų ir asilo šventės, kokio nors seno linksmo Zaratustros kvailio, audringo vėjo, kuris jums išpūstų sielas ir padarytų jas šviesias.

Nepamirškite šios nakties ir šios asilo šventės, jūs aukštesnieji žmonės! Tai jūs išradote pas mane, tai aš priimu kaip gerą pranašišką ženklą, – tokius dalykus išranda tik sveikstantieji!

Ir jeigu švęsite ją dar kartą, šią asilo šventę, darykite tai iš meilės sau, darykite tai iš meilės ir man! Ir mano atminimui!“

Tai jūs išradote pas mane, tai aš priimu kaip gerą pranašišką ženklą, – tokius dalykus išranda tik sveikstantieji!

Ir jeigu švęsite ją dar kartą, šią asilo šventę, darykite tai iš meilės sau, darykite tai iš meilės ir man! Ir mano atminimui!“

Taip kalbėjo Zaratustra.

Nakties klajūno daina

1.

Tuo tarpu vienas po kito jie išėjo į lauką, į vėsią, mąslią naktį; o pats Zaratustra vedėsi bjauriausiąjį žmogų už rankos, kad parodytų jam savo nakties pasaulį ir didelį apvalų mėnulį, ir sidabrinius krioklius prie savo urvo. Taip jie galiausiai stovėjo tyliai kartu, vieni seni žmonės, bet su paguosta drąsia širdimi ir patys stebėjosi, kad jiems žemėje taip gera; o nakties slėpiningumas darėsi jų širdims vis artimesnis ir artimesnis. Ir Zaratustra vėl sau pagalvojo: „O kaip jie man dabar patinka, šie aukštesnieji žmonės!“ – bet jis to nepasakė garsiai, nes gerbė jų laimę ir jų tylėjimą. –

Bet tuomet įvyko Tai, kas tą nuostabią ilgą dieną buvo nuostabiausia: bjauriausias žmogus dar kartą ir paskutinį kartą ėmė gurguliuoti ir prunkšti, ir kai jis pagaliau sugebėjo tai išreikšti žodžiais, žiūrėk, iš jo burnos apvali ir tyra iššoko klausimas, geras, gilus, aiškus klausimas, kuris visiems, kurie jo klausėsi, sujaudino širdį krūtinėje.

„Visi mano draugai kartu, – prabilo bjauriausias žmogus, – kaip jums atrodo? Dėl šios dienos – aš pirmą kartą esu patenkintas, kad gyvenau visą gyvenimą.

Ir to, kad aš tiek paliudiju, man dar negana. Verta gyventi žemėje: Viena diena, Viena šventė su Zaratustra išmokė ma meilės žemei.

„Ar Tai – buvo gyvenimas?“ noriu pasakyti mirčiai. „Na ką gi! Dar kartą!“

Mano draugai, kaip jums atrodo? Ar nenorite kaip ir aš pasakyti mirčiai: Ar Tai – buvo gyvenimas? Dėl Zaratustros, na ką gi! Dar kartą!“ –

Taip kalbėjo bjauriausias žmogus; bet tai buvo neilgai prieš vidurnaktį. Ir kaip jūs manote, kas tuomet įvyko? Vos tik aukštesnieji žmonės išgirdo jo klausimą, jie vienu metu suvokė savo pasikeitimą ir pasveikimą, ir kas jiems tai suteikė: tada jie puolė prie Zaratustros, dėkodami, garbindami, glostydami, bučiuodami jam rankas, taip, kaip kiekvienam buvo būdinga: taip kad vieni juokėsi, kiti verkė. O senasis pranašas šoko iš malonumo; ir nors jis, kaip mano kai kurie pasakotojai, tada buvo pilnas saldaus vyno, jis tikrai buvo dar pilnesnis saldaus gyvenimo ir atsižadėjo visokio nuovargio. Yra net tokių, kurie pasakoja, kad tada asilas šoko: mat ne veltui bjauriausias žmogus prieš tai jam davė atsigerti vyno. Taip tai buvo ar kitaip; ir jeigu iš tiesų tą vakarą asilas nešoko, tai tuomet įvyko dar didesni ir keistesni stebuklai, nei asilo šokis. Žodžiu, kaip sako Zaratustros patarlė: „koks skirtumas!“

2.

O Zaratustra, kai tai vyko su bjauriausiu žmogumi, stovėjo kaip girtas: jo žvilgsnis užgeso, jo liežuvis pynėsi, jo kojos svyravo. Ir kas galėtų atspėti, kokios mintys tada skriejo per Zaratustros sielą? Akivaizdžiai jo dvasia atsitraukė atgal ir pabėgo į priekį ir buvo tolimose tolumose, tarsi „ant aukštos perėjos, kaip parašyta, tarp dviejų jūrų,

– tarp praeities ir ateities kaip sunkus debesis klaidžiodama.“ Bet pamažu, kol aukštesnieji žmonės laikė jį glėbyje, jis po truputį grįžo į save ir rankomis gynėsi nuo garbinančiųjų ir besirūpinančiųjų spūsties; tačiau jis nekalbėjo. Bet staiga jis greitai pasuko galvą, nes, atrodė, kažką išgirdo: tada jis pridėjo pirštą prie burnos ir tarė: „Ateikite!“

Ir tuoj pat aplinkui pasidarė tylu ir slėpininga; o iš gelmės lėtai pakilo varpo skambesys. Zaratustra jo klausėsi, lygiai kaip ir aukštesnieji žmonės; bet po to jis antrą kartą pridėjo pirštą prie burnos ir vėl tarė: „Ateikite! Ateikite! Jau artėja vidurnaktis!“ – ir jo balsas buvo pasikeitęs. Tačiau jis vis dar nepajudėjo iš vietos: tuomet pasidarė dar tyliau ir slėpiningiau, ir visi klausėsi, net ir asilas, ir garbingi Zaratustros gyvūnai, erelis ir gyvatė, taip pat ir Zaratustros urvas, ir didelis vėsus mėnulis, ir pati naktis. O Zaratustra trečią kartą pridėjo ranką prie burnos ir tarė:

Ateikite! Ateikite! Ateikite! Eikime dabar pasivaikščioti! Atėjo valanda: eikime pasivaikščioti į naktį!

3.

Jūs aukštesnieji žmonės, jau artėja vidurnaktis: aš noriu jums kažką pasakyti į ausį, kaip tas senas varpas man sako į ausį, –

– taip slėpiningai, taip baisiai, taip nuoširdžiai, kaip tas vidurnakčio varpas kalba man, tas, kuris patyrė daugiau, nei vienas Žmogus:

– kuris jau skaičiavo jūsų tėvų širdies skausmo dūžius – ak! ak! kaip ji atsidūsta! kaip ji per sapną juokiasi! ta sena, gili, gili vidurnaktis!

Tyliai! Tyliai! Čia girdisi daug kas, kas dieną negali būti garsiai pasakyta; bet dabar, vėsiame ore, kai ir visas jūsų širdžių triukšmas nutilo, –

– dabar ji kalba, dabar ji girdisi, dabar ji sėlina į naktines budrias sielas: ak! ak! kaip ji atsidūsta! kaip ji per sapną juokiasi!

– argi negirdi, kaip slėpiningai, baisiai, nuoširdžiai tau kalba, ta sena, gili, gili vidurnaktis? O žmogau, būk atidus!

4.

Vargas man! Kur dingo laikas? Argi nenugrimzdau aš į gilius šulinius? Pasaulis miega –

Ak! Ak! Šuo kaukia, mėnulis šviečia. Geriau aš mirsiu, mirsiu, nei pasakysiu jums, ką mano vidurnakčio širdis kaip tik dabar galvoja.

Dabar aš jau miriau. Viskas baigta. Vore, ką tu aplink mane mezgi? Nori kraujo? Ak! Ak! rasa krinta, ateina valanda –

– valanda, kai mane krečia šiurpas ir šaltis, kuri klausia ir klausia, ir klausia: „kas turi tam pakankamai širdies?

– kas turi būti žemės valdovas? Kas nori pasakyti: taip jūs turite tekėti, jūs didelės ir mažos upės!“

– artėja valanda: o žmogau, tu aukštesnysis žmogau, būk atidus! ši kalba yra subtilioms ausims, tavo ausims – ką kalba gili vidurnaktis?

5.

Mane neša tolyn, mano siela šoka. Dienos darbas! Dienos darbas! Kas turi būti žemės valdovas?

Mėnulis vėsus, vėjas tyli. Ak! Ak! Ar jau skridote pakankamai aukštai? Jūs šokote: bet koja juk nėra sparnas.

Jūs geri šokėjai, dabar visas džiaugsmas baigėsi, vynas tapo nuosėdomis, kiekviena taurė sutrūkinėjo, kapai lemena.

Jūs skridote nepakankamai aukštai: dabar kapai lemena „išgelbėkite gi mirusiuosius! Kodėl naktis tokia ilga? Argi mėnulis nepadaro mūsų girtų?“

Jūs aukštesnieji žmonės, išgelbėkite gi kapus, pažadinkite lavonus! Ak, ką ten dar rausia kirminas? Artėja, artėja valanda, –

– gaudžia varpas, vis dar virpa širdis, vis dar rausia medžio kirminas, širdies kirminas. Ak! Ak! Pasaulis yra gilus!

6.

Saldi lyra! Saldi lyra! Aš myliu tavo skambesį, tavo girtą varlės skambesį! – kaip iš seniai, kaip iš toli atsklinda man tavo skambesys, iš toli, iš meilės tvenkinių!

Tu senas varpe, tu saldi lyra! Kiekvienas skausmas plėšė tau širdį, tėvo skausmas, tėvų skausmas, protėvių skausmas, tavo kalba tapo brandžią, –

– brandžią kaip auksinis ruduo ir popietė, kaip mano atsiskyrėlio širdis – dabar tu kalbi: pats pasaulis tapo brandus, vynuogė ruduoja,

– dabar ji nori mirti, iš laimės mirti. Jūs aukštesnieji žmonės, argi jūs to neužuodžiate? Slėpiningai kyla kvapas,

– amžinybės dvelksmas ir kvapas, rožėmis palaimintas, rudas auksinio vyno kvapas iš senos laimės,

iš girtos vidurnakčio mirties laimės, kuri dainuoja: pasaulis yra gilus ir gilesnis, nei diena manė!

7.

Palik mane! Palik mane! Aš tau per tyras. Neliesk manęs! Argi mano pasaulis tik ką netapo tobulas?

Mano oda per tyra tavo rankoms. Palik mane, tu kvaila, nerangi, tvanki diena! Argi vidurnaktis nėra šviesesnis?

Tyriausieji turi būti žemės valdovai, labiausiai neatpažinti, stipriausi, vidurnakčio sielos, kurios yra šviesesnės ir gilesnės už bet kurią dieną.

O diena, tu grabalioji manęs? Tu apčiuopomis ieškai mano laimės? Ar aš tau esu turtingas, vienišas, lobių kasykla, aukso saugykla?

O pasauli, tu nori manęs? Ar aš tau esu pasaulietiškas? Ar dvasinis? Ar dieviškas? Bet diena ir pasauli, jūs esate per nerangūs, –

– turėkite išmintingesnes rankas, siekite gilesnės laimės, gilesnės nelaimės, siekite kokio nors Dievo, nesiekite manęs:

– mano nelaimė, mano laimė yra gili, tu keista diena, bet aš nesu Dievas ir ne Dievo pragaras: gilus yra jų skausmas.

8.

Dievo skausmas yra gilesnis, tu keistas pasauli! Siek Dievo skausmo, ne manęs! Kas aš esu! Girta saldi lyra, –

vidurnakčio lyra, varpo varlė, kurios niekas nesupranta, bet kuri privalo kalbėti kurtiesiems, jūs aukštesnieji žmonės! Nes jūs manęs nesuprantate!

Šalin! Šalin! O jaunyste! O vidurdieni! O popiete! Dabar atėjo vakaras, ir naktis, ir vidurnaktis, – šuo kaukia, vėjas:

– argi vėjas nėra šuo? Jis inkščia, jis loja, jis kaukia. Ak! Ak! kaip ji atsidūsta! kaip ji juokiasi, kaip ji karkaluoja ir alsuoja, vidurnaktis!

Kaip ji dabar blaiviai kalba, ši girta poetė! argi ji neperžengė savo girtumo? argi ji netapo visiškai budri? argi ji neatrajoja?

– savo skausmą ji atrajoja, sapne, senoji gili vidurnaktis, ir dar labiau savo džiaugsmą. Mat džiaugsmas, net jei skausmas ir gilus: džiaugsmas yra dar gilesnis už širdies skausmą.

9.

Tu vynmedi! Už ką tu mane giri? Juk aš tave apgenėjau! Aš esu žiaurus, tu kraujuoji –: ko nori tavo gyrimas iš mano žiaurumo?

„Kas tapo tobula, visa, kas brandu – nori mirti!“ taip tu kalbi. Palaimintas, palaimintas tebūnie vynuogyno peilis! Bet visa, kas nebrandu, nori gyventi: vargas!

Skausmas sako: „Pražūk! Šalin, tu Skausme!“ Bet viskas, kas kenčia, nori gyventi, kad taptų brandu, linksma ir kupina ilgesio,

– ilgesio tolesniam, aukštesniam, šviesesniam. „Aš noriu paveldėtojų, taip kalba viskas, kas kenčia, aš noriu vaikų, aš nenoriu savęs,“ –

O džiaugsmas nenori paveldėtojų, nenori vaikų, – džiaugsmas nori paties savęs, nori amžinybės, nori sugrįžimo, nori visko, kad viskas amžinai būtų sau lygus.

Skausmas sako: „Lūžk, kraujuok, širdie! Eikite, kojos! Sparnai, skriskite! Aukštyn! Aukštyn! Skausme!“ Na ką gi! Pirmyn! O mano sena širdie: Skausmas sako: „pražūk!“

10.

Jūs aukštesnieji žmonės, kaip jums atrodo? Ar aš esu pranašas? Sapnuotojas? Girtuoklis? Sapnų aiškintojas? Vidurnakčio varpas?

Rasos lašas? Amžinybės dvelksmas ir kvapas? Argi jūs to negirdite? Argi jūs to neužuodžiate? Ką tik mano pasaulis tapo tobulas, vidurnaktis yra ir vidurdienis, –

Skausmas taip pat yra džiaugsmas, prakeiksmas taip pat yra palaiminimas, naktis taip pat yra saulė, – eikite šalin arba jūs išmoksite: išminčius taip pat yra ir kvailys.

Ar jūs kada nors pasakėte „taip“ Vienam džiaugsmui? O, mano draugai, tada jūs pasakėte „Taip“ ir visam skausmui. Visi dalykai yra susieti, supinti, įsimylėję vienas kitą, –

– jeigu jūs kada nors norėjote, kad Vienas dalykas būtų Du kartus, jeigu jūs kada nors sakėte „tu man patinki, laime! Šust! Akimirka!“, tada jūs norėjote Visko atgal!

– Visko iš naujo, Visko amžinai, Visko susieto, supinto, įsimylėjusio, o, taip jūs mylėjote pasaulį, –

– jūs amžinieji, mylėkite jį amžinai ir visąlaik: ir net skausmui sakykite: pražūk, bet sugrįžk atgal! Nes visas džiaugsmas nori – amžinybės!

11.

Visas džiaugsmas nori visų dalykų amžinybės, nori medaus, nori nuosėdų, nori girtos vidurnakties, nori kapų, nori kapų ašarų paguodos, nori paauksuoto vakaro raudonio –

– ko gi nenori džiaugsmas! jis yra ištroškęs, nuoširdesnis, alkanesnis, baisesnis, slėpiningesnis už visą skausmą, jis nori savęs, jis kanda į save, žiedo valia grumiasi jame, –

– jis nori meilės, jis nori neapykantos, jis yra be galo turtingas, dovanoja, išmeta, maldauja, kad Kas Nors jį paimtų, dėkoja imančiajam, jis norėtų būti nekenčiamas, –

– toks turtingas yra džiaugsmas, kad jis trokšta skausmo, pragaro, neapykantos, gėdos, luošio, pasaulio, – nes šį pasaulį, o, juk jūs jį pažįstate!

Jūs aukštesnieji žmonės, jūsų jis ilgisi, džiaugsmas, tas nevaldomas, palaimingasis, – jūsų skausmo, jūs nepavykusieji! Nepavykusių dalykų ilgiasi visas amžinasis džiaugsmas.

Nes visas džiaugsmas nori pats savęs, todėl jis nori ir širdies skausmo! O laime, o skausme! O lūžk, širdie! Jūs aukštesnieji žmonės, juk išmokite to, džiaugsmas nori amžinybės,

– džiaugsmas nori visų dalykų amžinybės, nori gilios, gilios amžinybės!

12.

Ar dabar išmokote mano dainą? Ar atspėjote, ko ji nori? Na ką gi! Pirmyn! Jūs aukštesnieji žmonės, dabar dainuokite man mano ratelio dainą!

Dabar patys dainuokite man dainą, kurios vardas yra „Dar kartą“, kurios prasmė yra „per visą amžinybę!“, dainuokite, jūs aukštesnieji žmonės, Zaratustros ratelio dainą!

O žmogau! Būk atidus!
Ką kalba gili vidurnaktis?
„Aš miegojau, aš miegojau –,
Iš gilaus sapno aš pabudau: –
Pasaulis yra gilus,
Ir gilesnis, nei diena manė.
Gilus yra jo skausmas –,
Džiaugsmas – dar gilesnis už širdies skausmą:
Skausmas sako: Pražūk!
Tačiau visas džiaugsmas nori amžinybės
nori gilios, gilios amžinybės!“

Ženklas

Rytą po šios nakties Zaratustra pašoko iš savo guolio, susijuosė strėnas ir išėjo iš savo urvo, spindintis ir stiprus, lyg ryto saulė, pasirodanti iš tamsių kalnų.

„Tu didis šviesuli, – prabilo jis, kaip jau kartą buvo kalbėjęs, – tu gilioji laimės akie, kas būtų visa tavo laimė, jeigu neturėtum Tų, kuriems tu švieti!

Ir jeigu jie liktų savo kambariuose, kai tu jau esi pabudusi, ir ateini, ir dovanoji, ir daliji: kaip dėl to tavo išdidi gėda supyktų!

Na ką gi! Jie dar miega, šie aukštesnieji žmonės, kol aš esu pabudęs: jie nėra mano tikrieji draugai! Ne jų aš laukiu čia, savo kalnuose.

Prie savo kūrinio aš noriu eiti, prie savo dienos: bet jie nesupranta, kas yra mano ryto ženklai, mano žingsnis – jiems nėra žadintuvas.

Jie dar miega mano urve, jų sapnas vis dar atrajoja mano vidurnakčius. Ausies, kuri manęs klausytųsi, – paklusnios ausies trūksta jų kūnuose.“

– Tai Zaratustra kalbėjo savo širdžiai, kai tekėjo saulė: tuomet jis klausiamai pažvelgė į viršų, nes virš savęs išgirdo aštrų savo erelio klyksmą. „Na ką gi! – sušuko jis aukštyn, – taip man patinka ir taip man priklauso. Mano gyvūnai yra pabudę, nes aš esu pabudęs.

Mano erelis pabudęs ir, kaip ir aš, garbina saulę. Erelio nagais jis griebia naują šviesą. Jūs esate mano tikrieji gyvūnai; aš myliu jus.

Bet man dar trūksta mano tikrųjų žmonių!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra; bet staiga jam pasirodė, lyg aplink jį spiestųsi ir plazdėtų nesuskaičiuojama galybė paukščių, – o toks didelis sparnų šnaresys ir tokia grūstis aplink jo galvą buvo tokia didelė, kad jis užmerkė akis. Ir, iš tiesų, tai krito ant jo lyg debesis, lyg strėlių debesis, kuris išsipila ant naujo priešo. Bet žiūrėk, čia tai buvo meilės debesis, ir naujam draugui.

„Kas man darosi?“ – pagalvojo Zaratustra savo nustebusioje širdyje ir lėtai atsisėdo ant didelio akmens, gulinčio šalia jo urvo išėjimo. Bet kol jis rankomis grabaliojo aplink save, virš savęs ir po savimi, ir gynėsi nuo meilių paukščių, žiūrėk, jam nutiko kažkas dar keisčiau: mat jis nejučia įkišo ranką į tankų, šiltą plaukų gaurą; o tuo pat metu prieš jį pasigirdo riaumojimas, – švelnus, ilgas liūto riaumojimas.

„Ženklas ateina,“ – tarė Zaratustra, ir jo širdis pasikeitė. Ir iš tiesų, kai prieš jį prašviesėjo, jam prie kojų gulėjo galingas geltonas žvėris, glaustėsi galva prie jo kelių ir nenorėjo nuo jo atsitraukti iš meilės, ir elgėsi kaip šuo, kuris vėl suranda savo senąjį šeimininką. O balandžiai savo meile buvo ne mažiau uolūs už liūtą; ir kaskart, kai koks balandis praskrisdavo liūtui pro nosį, liūtas purtė galvą ir stebėjosi, ir juokėsi iš to.

Į visa tai Zaratustra tepasakė Vieną žodį: „mano vaikai jau arti, mano vaikai“ –, ir tada visiškai nutilo. Jo širdis gi buvo atleista, ir iš jo akių varvėjo ašaros ir krito ant jo rankų. Ir jis daugiau nieko nepastebėjo, sėdėjo ten nejudėdamas ir nebesigindamas nuo gyvūnų. Tada balandžiai skraidė pirmyn atgal, tūpė jam ant pečių, glostė jo baltus plaukus ir nepavargo nuo švelnumo ir džiaugsmo. O stiprusis liūtas vis laižė ašaras, kurios krito ant Zaratustros rankų, ir nedrąsiai riaumojo bei niurnėjo. Taip elgėsi šie gyvūnai. –

Visa tai truko ilgą arba trumpą laiką: nes, tiesą sakant, tokiems dalykams žemėje nėra jokio laiko –. Tuo tarpu aukštesnieji žmonės Zaratustros urve pabudo ir išsirikiavo į procesiją, kad išeitų pasitikti Zaratustros ir jam pasiūlytų ryto pasveikinimą: nes prabudę jie pamatė, kad jo jau nebėra tarp jų. Bet kai jie priėjo prie urvo durų, ir jų žingsnių garsas juos aplenkė, liūtas smarkiai krūptelėjo, staiga nusisuko nuo Zaratustros ir, laukiniai riaumodamas, šoko prie urvo; o aukštesnieji žmonės, išgirdę jį riaumojant, visi suriko, tarsi iš vienos burnos, puolė atgal ir akimirksniu dingo.

Pats Zaratustra, apsvaigęs ir atsiribojęs, pakilo iš savo vietos, apsidairė, stovėjo stebėdamasis, klausė savo širdies, atsipeikėjo ir buvo vienas. „Ką gi aš girdėjau? – lėtai prabilo jis galiausiai, – kas man ką tik nutiko?“

Ir jau atėjo prisiminimas, ir vienu žvilgsniu jis suprato Viską, kas įvyko tarp Vakar ir Šiandienos. „Juk čia tas akmuo, – tarė jis ir pasiglostė barzdą, – ant kurio aš sėdėjau vakar rytą; o čia pas mane priėjo pranašas, ir čia aš pirmą kartą išgirdau šauksmą, kurį ką tik girdėjau, didįjį pagalbos šauksmą.

O jūs aukštesnieji žmonės, juk tai buvo jūsų vargas, apie kurį vakar rytą man pranašavo tas senas pranašas, –

– į jūsų vargą jis norėjo mane suvedžioti ir sugundyti: o Zaratustra, sakė jis man, aš ateinu, kad tave į tavo paskutinę nuodėmę sugundyčiau.

Į mano paskutinę nuodėmę? – sušuko Zaratustra ir piktai nusijuokė iš savo paties žodžio: – kas gi man buvo palikta kaip mano paskutinė nuodėmė?“

– Ir dar kartą Zaratustra paniro į save, ir vėl atsisėdo ant didelio akmens, ir susimąstė. Staiga jis pašoko, –

„Gailestis! Gailestis aukštesniajam žmogui! – sušuko jis, ir jo veidas pasikeitė į bronzą. – Na ką gi! Tai – turėjo savo laiką!

Mano kančia ir mano gailestis – koks skirtumas! Argi aš siekiu Laimės? Aš siekiu savo Kūrinio!

Na ką gi! Liūtas atėjo, mano vaikai jau arti, Zaratustra tapo brandus, mano valanda atėjo: –

Tai yra mano rytas, mano diena prasideda: aukštyn dabar, aukštyn, tu didysis vidurdieni!“ –

Taip kalbėjo Zaratustra ir paliko savo urvą, spindintis ir stiprus, lyg ryto saulė, pasirodanti iš tamsių kalnų.